Chapter 4: The First Test
La caja de moldes de silicona permanecía sobre una mesa baja en la habitación privada de Cédric, una presencia silenciosa y acusadora. Los piercings se habían instalado en una constante y sutil sensación: un susurro metálico contra la tela, un destello brillante si se movía demasiado rápido. Eran una lección de permanencia.
La ropa nueva llegó al amanecer, entregada por un mayordomo que se negaba a mirarlo a los ojos.
No era el cuero del día anterior. Esto era otra cosa. Unos pantalones a medida de lana color carbón, tan fina que parecía líquida, con un corte de líneas sobrias y modernas. Le quedaban perfectos hasta la mitad del muslo, donde se transformaban. Las costuras exteriores, desde ese punto hacia abajo, desaparecían, sustituidas por una serie de delicados cierres de cuero que dejaban al descubierto la parte interior y exterior de sus muslos. La elegante confección de la parte superior hacía que la exposición inferior pareciera menos vulgar y más una deconstrucción deliberada y de alta costura. Una renuncia a la cobertura. Junto a ellos venía una túnica de seda verde esmeralda, de manga larga y cuello alto, impecablemente recatada del pecho hacia arriba. La yuxtaposición era un mensaje en tela.
Cédric se quedó de pie frente al espejo, girando. El aire fresco de la habitación le rozó la piel. Lo comprendió al instante. Esto no era para su estudio privado. Esto era para lucirse.
Pensó en Aron, a salvo en sus lecciones, protegido por el inmenso e indiferente privilegio que Varek le concedía. Pensó en los tres ministros subalternos cuyas órdenes de ejecución había logrado "extraviar" en el escritorio de Varek la semana anterior, un truco de manos disimulado tras un halago sobre las botas nuevas del hombre. Esa era la moneda de cambio. Su tranquilidad a cambio de sus vidas. Su dignidad a cambio de la paz de su hijo. Ajustó la última corbata de cuero, con los dedos firmes.
La Gran Sala de Audiencias era una cacofonía de miedo reprimido disfrazado de orden. Los peticionarios temblaban sobre el suelo de mármol. Los guardias permanecían inmóviles como estatuas de hierro. El aire olía a ozono procedente de los antiguos láseres de limpieza y al agrio aroma del sudor humano.
Y allí, en el estrado, se alzaba el Trono de Ébano. Varek era una escultura de poder contenido; las "espinas" de filigrana dorada de su corona proyectaban sombras afiladas como dagas sobre su frente. Escuchaba a un gobernador provincial balbucear un informe sobre la cosecha de cereales, con sus ojos grises llenos de aburrimiento y una mirada amenazante.
La entrada de Cédric causó revuelo. La seda de su túnica susurraba, y los laterales abiertos de sus pantalones reflejaban la luz. Sintió que todas las miradas se posaban en sus piernas, para luego apartarse rápidamente, como si se hubieran escaldado. Mantuvo el rostro impasible, como una máscara de calma aristocrática, y subió los escalones del estrado sin dudarlo.
La mirada de Varek se apartó del gobernador. Recorrió a Cédric con la lentitud de la miel, y una leve y sincera sonrisa asomó a sus labios. Se movió ligeramente en el amplio trono y se palmeó el muslo. Una orden imperiosa, pero a la vez casual.
El pulso de Cédric latía con fuerza contra sus costillas. Se acomodó, sentándose de lado sobre la robusta pierna de Varek, con la piel desnuda de sus muslos en contacto directo con la rica y texturizada tela de los pantalones del dictador. Estaba a la vista de toda la sala, sentado en el regazo del tirano como un gato predilecto.
El tartamudeo del gobernador empeoró. La mano de Varek se posó sobre la rodilla de Cédric, y su pulgar comenzó un lento y discreto roce a lo largo del sensible tendón interno. El contacto era posesivo, contemplativo. «Continúa», dijo Varek, y su voz resonó en el silencio.
Cédric fijó la mirada en la distancia, en una grieta de una columna de mármol lejana. Intentó regular su respiración. La mano de Varek estaba cálida, los callos ásperos contra su piel. El pulgar subió, dibujando figuras ociosas. No era un manoseo lascivo. Era una declaración. Era posesión, hecha con naturalidad. Un recordatorio para todos los presentes de dónde provenía la influencia de Cédric y cuán precaria era.
—El rendimiento es insuficiente —declaró Varek, interrumpiendo al gobernador—. Cederá el veinte por ciento de sus bienes personales al control central. Siguiente.
Cuando se acercó la siguiente peticionaria, una mujer que suplicaba la liberación de su hermano de un campo de trabajo, la mano de Varek se detuvo. Entonces sus dedos se curvaron, aferrándose a la carne del muslo de Cédric, justo por encima de la rodilla. Un apretón firme, casi doloroso. Una liberación de irritación. Cédric no se inmutó. Se echó hacia atrás, apenas un poco, dejando que su hombro presionara contra el pecho de Varek. Una sutil concesión.
El agarre se aflojó. La mano reanudó su caricia.
La voz de la mujer era un hilo desesperado. Los dedos de Varek se deslizaron hacia arriba, bajo la caída suelta del dobladillo de la túnica, recorriendo la línea donde la corbata de cuero rozaba la piel. Cédric sintió un rubor subirle por el cuello. Este era el juego. Su humillación era una válvula de escape para la furia caprichosa de Varek. Cada golpe era una vida que posiblemente se salvaría. Cada apretón era una advertencia.
—Tu hermano es un disidente —dijo Varek rotundamente.
“Él es poeta, Su Eminencia. Sus metáforas fueron… malinterpretadas.”
«Las metáforas son las armas de los cobardes». Los dedos de Varek tamborilearon sobre la piel de Cédric. Se inclinó hacia adelante, su aliento cálido rozando la oreja de Cédric, pero su voz aún resonaba. «¿Qué opina mi Fiscal General? ¿Deberíamos ser misericordiosos con los poetas?».
La sala contuvo la respiración. Era una jugada nueva. Cédric mantuvo la mirada fija en la mujer que lloraba. Podía sentir la marca de los piercings bajo su ropa, un secreto entre ellos. Inclinó la cabeza hacia atrás, mirando a Varek a través de sus pestañas, fingiendo una inocencia forzada.
—Un poeta hambriento escribe mejor sátira —murmuró Cédric con voz ligera, casi juguetona—. Uno bien alimentado escribe odas. ¿No preferirías una oda?
Varek guardó silencio durante un largo instante. Su mano se apretó una vez más sobre el muslo de Cédric, para luego relajarse por completo. Soltó una risita corta y sorprendida. El sonido era más aterrador que cualquier grito. «Una oda». Volvió a mirar a la mujer. «Tu hermano se presentará en la oficina de prensa estatal. Escribirá odas. Una cada semana. Si no son adecuadas, deseará ir al campo de trabajo. Vete».
La mujer retrocedió tambaleándose, llorando de alivio. El alivio de Cédric fue como una ola de frío en su interior. Él había orquestado el capricho. Había utilizado el regazo, el contacto, la piel expuesta, como un conducto para dirigir el momento.
Las audiencias se prolongaron. La mano de Varek no se separó de su muslo. A veces era un peso. A veces, un pincel que trazaba el territorio que reclamaba. Los músculos de Cédric dolían por la tensa postura. La piel expuesta se enfriaba, para luego calentarse de nuevo bajo la palma de Varek.
Cuando se llevaron al último peticionario, Varek finalmente se movió. Rodeó la cintura de Cédric con un brazo, atrayéndolo con más fuerza hacia su pecho en un gesto íntimo y posesivo. Le susurró al oído, con voz baja y susurrante.
“¿Lo ves? Formamos una imagen bastante curiosa.” Su pulgar encontró el punto exacto y sensible donde el muslo se unía a la cadera. “Qué geografía tan interesante. Me gusta mucho el mapa.”
Cédric cerró los ojos. En la oscuridad tras sus párpados, no vio la sala del trono, sino el palco en sus aposentos. Los escalones graduales. El entrenamiento. Esta exhibición pública era solo un paso más en ese mismo camino. Un condicionamiento de la audiencia y de sí mismo.
Giró el rostro hacia adentro, rozando ligeramente la áspera tela de la túnica de Varek, en un gesto de afecto. Dejó que su mano se posara sobre la de Varek, donde esta le sujetaba la cadera. No para retirarla. Para mantenerla allí.
—Entonces traza tu rumbo —susurró, con palabras dulces y oscuras como vino robado.