Chapter 3: The Morning After
Un rayo de sol pálido atravesó la cama, iluminando las motas de polvo que danzaban en el aire inmóvil. Satoru despertó a un profundo vacío a su lado, a una frialdad en las sábanas. Por un instante desconcertante, pensó que todo había sido otro sueño vívido y vergonzoso. Entonces vio la marca en la otra almohada, olió el persistente aroma a lluvia y piel.
Megumi estaba despierta, tumbada boca arriba, mirando al techo como si estuviera analizando sus imperfecciones. Su pecho subía y bajaba con un ritmo lento y pausado. No parpadeaba.
El silencio era denso, una sustancia física en la habitación. Podía oír el lejano y amortiguado gruñido del tráfico muy abajo, el zumbido del refrigerador de la cocina. Los observó, la línea de su perfil nítida contra la funda de almohada blanca. La violencia y la ternura de la noche anterior parecían un sueño febril, pero la prueba estaba en la frágil figura a su lado. Con cautela, levantó una mano, dejándola suspendida sobre la sábana que cubría su brazo antes de bajarla. Se estremecieron. Una pequeña y brusca contracción muscular. No un retroceso dramático, sino uno definitivo. El mensaje era claro: no tocar. Se incorporaron, dándole la espalda, la sábana amontonándose alrededor de su cintura. Las protuberancias de su columna vertebral eran un relieve crudo bajo la piel pálida, un mapa de delicados huesos. El propio pecho de Satoru se oprimió, una fría prensa apretando sus pulmones. La idea de que salieran a esa ciudad indiferente, de vuelta al vacío que los había engendrado, de repente se volvió intolerable. Más que eso, era un fracaso que no podía soportar.
—Debería irme —dijo Megumi. Su voz era monótona, desprovista de toda matiz, tan vacía como la habitación.
“No.” La palabra salió antes de que pudiera convertirla en algo encantador, algo estratégico. Fue solo sonido, crudo e impulsivo. No se movieron. Se incorporó, las sábanas se deslizaron de su propia desnudez. No intentó tocarlos de nuevo con las manos. En cambio, se acercó más, presionando el plano cálido y sólido de su pecho contra la línea fría y angular de su espalda. Apoyó la barbilla en su hombro, rodeándolos con los brazos, no atrapándolos, sino rodeándolos. Estaban tan quietos. Podía sentir el frenético latido de su corazón contra su antebrazo. “Quédate”, susurró, sus labios moviéndose contra la piel de su hombro. No era una orden. Era una súplica, débil y desesperada. “Al menos déjame prepararte el desayuno.” La domesticidad de la oferta sonó absurda incluso para él, un patético fragmento de normalidad arrojado al abismo entre ellos. No respondieron. Pero no se apartaron. Sintió un temblor recorrerlos, una fina vibración en lo más profundo de su ser. Apretó el agarre, apenas un poco, y giró la cabeza para presionar sus labios contra la unión de su cuello y hombro. Un beso, pero no de pasión. Un sello. Un ancla.
Lentamente, los giró. No ofrecieron resistencia, su cuerpo dócil mientras los guiaba para que lo miraran. Sus ojos eran del mismo verde atormentado, pero el vacío había retrocedido, reemplazado por una tristeza cansada e insondable. Miró esa tristeza y vio su propio reflejo. Les acarició el rostro, sus pulgares rozando sus pómulos, y se inclinó. Los besó. Fue un beso lento, profundo, buscador. Vertió en él cada fragmento irregular de las últimas doce horas: la crueldad, la vergüenza, la patética necesidad, la disculpa cruda y sin filtros. Sus labios se separaron en un suspiro silencioso, y él saboreó los ecos rancios del sueño y la sal. Su mano se deslizó desde su rostro, bajando por la columna de su garganta, sobre la sutil curva de su pecho, bajando por el plano plano de su estómago. No dudó, no preguntó. Sus dedos se deslizaron a través del suave cabello oscuro y encontraron el calor entre sus piernas. Ya estaban mojadas. Una preparación húmeda y ardiente que hizo que su pene se contrajera contra su muslo.
Un sonido suave y quebrado escapó de ellos, no un gemido sino una confesión de derrota. O tal vez de un deseo terrible e indeseado.
Las recostó en la cama, la luz del sol ahora bañaba por completo sus cuerpos. Separó sus muslos, con la mirada fija en sus vulvas, brillantes y abiertas. No habló. Bajó la boca y las saboreó.
Lamió, larga y plana, desde su entrada hasta su clítoris, deleitándose con el sabor íntimo y almizclado. Succionó el pequeño botón en su boca, aplicando una presión constante e insistente, rozándolo con la lengua. Sus caderas dieron un leve e involuntario arqueo. Enganchó sus brazos bajo sus piernas, separándolas más, enterrando su rostro más profundamente. Las devoró con un hambre concentrada e implacable, lamiendo su hendidura, introduciendo su lengua, luego regresando para rodear y succionar su clítoris hasta que estuvo duro y palpitante. Su respiración se volvió entrecortada, una serie de jadeos bruscos. Sus manos se apretaron contra las sábanas.
«Joder», susurraron con voz quebrada e incrédula. Él no cesó. Las obligó a usar la boca hasta que arquearon la espalda, separándola del colchón, y un grito silencioso les oprimió la garganta. Sintió cómo sus músculos internos se contraían violentamente contra su lengua justo antes de que llegaran al clímax, una ola temblorosa y convulsa que las dejó sin aliento, con el cuerpo cayendo hacia atrás sin fuerzas.
Antes de que los temblores hubieran disminuido por completo, se estaba moviendo. Lubricó su pene con su humedad, la cabeza rozando su abertura usada y sensible. Miró a sus ojos. Ellos le devolvieron la mirada, aturdidos y completamente abiertos. Empujó. Una invasión lenta e inexorable. Estaban tan apretados, tan maravillosamente, devastadoramente apretados, aún palpitando por su orgasmo. Se envainó hasta el fondo, un gemido bajo desgarrando su propia garganta. Se sostuvo sobre ellos, atrapándolos, sus cuerpos fusionados. Comenzó a moverse. Un ritmo lento, profundo y ondulante que no tenía nada que ver con la prisa y todo que ver con la inmersión. Cada retirada era una agonía, cada empuje hundido un regreso a casa. Inclinó la cabeza, sus labios contra su oreja.
—Lo siento —susurró, las palabras acompasándose con sus caderas—. Lo siento muchísimo. Era la primera vez que lo hacía en el sofá. Por las marcas en su piel. Por el hombre vacío que era. —No te dejaré ir. —Una promesa cruda y aterradora.
Las folló así, con un ritmo profundo, palpitante y sincero que sacudía el cabecero de la cama. Sus manos sujetaban las de ellas junto a sus cabezas, con los dedos entrelazados. Sus piernas se enroscaron alrededor de su cintura, los talones clavándose en la parte baja de su espalda, atrayéndolo más profundamente. El golpe de la piel, el sonido húmedo y sucio de su polla entrando y saliendo de sus coños empapados, sus respiraciones entrecortadas y compartidas: esa era la única música.
Su segundo clímax se construyó lentamente, una tensión se acumulaba en su vientre. Lo sintió en la forma en que sus paredes internas comenzaron a contraerse rítmicamente a su alrededor, un pulso lento y ordeñador. "Satoru", balbucearon, su primer uso de su nombre fue algo roto. Lo desarmó. Perdió el control. Sus embestidas se volvieron brutales, más rápidas, empujándolos hacia arriba en la cama. Lo estaba persiguiendo, persiguiendo la aniquilación que le ofrecían. "Vamos", gruñó, el sudor goteando de su frente sobre su pecho. "Ven conmigo. Déjame sentirlo".
Llegaron con un grito que era medio sollozo, sus cuerpos se contrajeron a su alrededor, un agarre férreo que le extrajo el orgasmo en una violenta y cegadora oleada. Gritó, un sonido crudo y desagradable, mientras se vaciaba profundamente dentro de ellas, pulsando una y otra vez, llenándolas con su calor.
Se desplomó, su peso los aplastó, pero lo sujetaron, rodeándole la espalda temblorosa con los brazos. Permanecieron así durante un buen rato, un amasijo de sudor y carne exhausta. El sol ascendía cada vez más alto, su rayo de luz recorriendo el suelo.
Finalmente, se movió, girándose hacia un lado pero manteniéndolos pegados a él, con el rostro hundido en su cuello. Esperaba dormir, o más miradas silenciosas.
En cambio, Megumi habló, su voz suave y clara contra su piel. —Desayuno —dijo—. Lo prometiste.
Los miró. Tenían los ojos cerrados, su expresión era indescifrable. No era gratitud. No era afecto. Era una transacción, tal vez. Un aplazamiento. Pero era algo. —Sí —dijo Satoru con voz ronca—. Lo hice.