Chapter 4: The Confrontation at the Door
El sabor a cobre floreció en la boca de Satoru. Sus nudillos palpitaban, un pulso caliente y brillante contra la fría quietud del ático. El eco de la puerta que se cerró de golpe se apagó, reemplazado por el sonido entrecortado de la respiración de Megumi. Permanecieron congelados cerca de la isla de la cocina, el desayuno prometido olvidado, dos tazas de café frío enviando tenues espirales de vapor al aire cargado. Se apartó de la puerta. Megumi era una estatua de pura conmoción, sus ojos abiertos y sin parpadear, las lágrimas abriendo caminos silenciosos a través de la palidez de sus mejillas. Los temblores comenzaron en sus manos, una fina vibración que viajó por sus brazos hasta que todo su cuerpo tembló. Miraron la sangre en el suelo de mármol —la sangre de Naoya— y un sonido agudo y herido escapó de ellos. Satoru cruzó el espacio en tres zancadas. No los abrazó. Les acarició el rostro, sus pulgares manchando las huellas húmedas. Su piel estaba fría. —Mírame —dijo, con la voz más baja y áspera de lo que pretendía—. Megumi. Mírame.
Sus ojos verde oscuro, vidriosos y destrozados, se fijaron en los suyos. El miedo en ellos era palpable. —No estás roto. No eres un desperdicio —repitió, con palabras torpes e inmensas—. Él no tiene derecho a ponerte nombre. Nadie lo tiene.
Intentaron hablar, pero solo salió un suspiro entrecortado. Levantaron las manos, no para apartarlo, sino para sujetarle las muñecas, con los dedos fríos y desesperados. El asentimiento fue casi imperceptible, un leve movimiento de la barbilla. Una rendición. Un acuerdo para existir, solo por ahora, en el espacio que él les ofrecía.
Los alejó de la cocina, alejándolos del fantasma del enfrentamiento. Los condujo a la amplia sala de estar hundida, al sofá que nunca había parecido más que un simple adorno. Se sentaron, rígidos, y él se sentó a su lado, tan cerca que sus muslos se rozaban. La ciudad palpitaba afuera, un latido de neón indiferente.
—¿Quién era él? —preguntó Satoru, tras un silencio que se hizo insoportable. Megumi miró fijamente sus manos, entrelazadas en su regazo—. Naoya. Un primo. El heredero. —Su voz era apenas un susurro—. Él… mi familia. Creen que soy una aberración. Una mancha en su legado. A Naoya le gusta que lo corrijan.
La palabra "corrección" quedó suspendida en el aire, cargada de un peso indefinido y horripilante. Satoru vio las marcas en la piel de Megumi, vestigios de la noche en la azotea, bajo una nueva y terrible luz. No solo dolor autoinfligido, sino dolor infligido y soportado.
—No volverá a tocarte —dijo Satoru, y esa promesa sonó extraña en sus labios. Él se dedicaba a susurrar mentiras y a escapar temporalmente de situaciones peligrosas, no a hacer promesas permanentes.
Megumi giró la cabeza y lo miró fijamente. El miedo se desvanecía, reemplazado por un profundo y cansado cinismo. "¿Por qué? ¿Por qué harías...?" No pudo terminar la pregunta. ¿Por qué te importaría? ¿Por qué pelearías? ¿Por qué yo?
Satoru no tuvo respuesta que no sonara a otra manipulación. Porque miraste al vacío y este te devolvió la mirada. Porque me viste a través de mí. Porque cuando estoy contigo, no puedo oír mis propias tonterías. Se inclinó hacia adelante y las besó. No fue un beso suave. Fue una afirmación, un sello sobre la promesa que acababa de hacer. Una respuesta física a una pregunta que las palabras no podían resolver.
Respondieron con un hambre repentina y feroz, sus manos dejaron sus muñecas para enredarse en su cabello, atrayéndolo hacia sí. El beso se tornó salvaje, un choque de dientes y lenguas, un devoramiento mutuo. Ya no se trataba de consuelo. Se trataba de borrar. Borrar la voz de Naoya, sus amenazas, el frío miedo en el estómago de Megumi. Borrar la propia impotencia de Satoru, la rabia impactante que lo había llevado a golpear a un desconocido en defensa de otro desconocido.
Lo empujaron contra el grueso cuero del sofá, subiéndose a su regazo, sus esbeltos cuerpos a horcajadas sobre el suyo. Sus movimientos eran bruscos, urgentes. Le abrieron la camisa de un tirón, los botones resonando contra el suelo de mármol. Él extendió la mano hacia la cintura de los suaves pantalones deportivos que llevaban —sus pantalones deportivos— y se los bajaron junto con la ropa interior de un solo tirón. Se liberaron, apartando la tela a patadas.
Sus propios pantalones fueron bajados lo suficiente como para liberar su pene, ya completamente erecto, apuntando furiosamente hacia arriba. Megumi no dudó. Se colocaron sobre él, guiándolo con una mano, y se deslizaron lentamente, de una manera dolorosamente ajustada.
—Joder —jadeó Satoru, golpeando su cabeza contra el sofá—. Estaban tan apretados, todavía sensibles por la mañana, pero empapados. El calor era impresionante.
Comenzaron a moverse, no con ritmo sino con una necesidad frenética e imperiosa, cabalgándolo con una intensidad desesperada. Sus pequeños senos, desnudos y pálidos, se balanceaban con el movimiento. Tenían la cabeza echada hacia atrás, dejando al descubierto la larga línea de su garganta, y los ojos fuertemente cerrados como si sintieran dolor.
—Mírame —gruñó Satoru, agarrándoles las caderas, clavando los dedos en la suave carne—. Mírame cuando hagas esto.
Sus ojos se abrieron de golpe, oscuros y vidriosos. Lo miraron fijamente mientras se empalaban una y otra vez, su coño apretando su polla como una tenaza. —Esta eres tú —dijo con voz ronca—. Aquí mismo. Aquí es donde estás. No con ellas. Aquí. Conmigo. Follándome. Cada palabra fue puntuada por un fuerte empujón ascendente de sus propias caderas, hundiéndose más profundamente en ellas.
Un gemido crudo y gutural brotó de ellos. “Satoru…”
“Dilo otra vez.”
“¡Satoru!” Fue un grito, cortante y entrecortado.
Se movió, dándoles la vuelta para quedar encima, presionándolas profundamente contra los cojines. Enganchó sus piernas sobre sus hombros, doblándolas casi por la mitad, y las penetró con una nueva y brutal intensidad. El sofá crujió en señal de protesta. Las folló con una brutalidad implacable y concentrada, cada embestida un golpe de martillo destinado a borrar de la memoria cualquier otro contacto.
—Eres mía —gruñó, las palabras brotando sin que él las invocara, una verdad primigenia y posesiva que no había planeado pronunciar—. ¿Entiendes? Esta zorra es mía. Este dolor es mío. No se lo das a nadie más.
Megumi se retorcía bajo él, sus uñas arañando rastros sangrientos por su espalda. “¡Sí…!” Fue mitad grito, mitad sollozo.
Sintió cómo se intensificaba su orgasmo, una tensión catastrófica que les hacía arquear todo el cuerpo. Las cabalgó durante todo el proceso, sin disminuir la velocidad, follándolas mientras se convulsionaban a su alrededor, saboreando su propio clímax. Cuando se corrió, lo hizo con una intensidad silenciosa y feroz, vaciándose en ellas, marcando su territorio en lo más profundo de su ser de una forma que se sentía más profunda que cualquier marca hecha con el puño.
Se desplomó sobre ellos, exhausto, su aliento caliente contra sus cuellos. El sudor había empapado el cuero bajo sus pies. Los únicos sonidos eran su respiración entrecortada y el lejano murmullo de la ciudad.
Lentamente, se relajó y se deslizó fuera de ellos. Se giró hacia un lado, atrayéndolos hacia su pecho. Eran flexibles, sin huesos. Recorrió con los dedos los nuevos arañazos en su lomo, sintiendo las marcas en relieve.
Después de un largo rato, Megumi habló, su voz amortiguada contra su piel. "Mi nombre."
Satoru se quedó inmóvil. "¿Qué?"
Levantaron la cabeza. Sus ojos estaban claros ahora, agotados pero presentes. —Siempre me das uno. No lo he… no lo he usado en años. El que me dieron. —Respiraron con dificultad—. Es Fushiguro. Megumi Fushiguro.
Satoru lo repitió en silencio. Megumi Fushiguro. Un nombre. No solo un rostro inquietante, un espíritu roto en una azotea. Un nombre con peso, con historia. Un regalo más íntimo que cualquier orgasmo.
Él asintió, acercándolas más. —Megumi —dijo en voz alta, y el nombre resonó en el silencio desolador de la habitación. Ellas se estremecieron, volviendo a apoyar el rostro en su pecho, y él supo, con una certeza que lo heló, que nada volvería a ser sencillo. Naoya estaba ahí fuera. Una familia estaba ahí fuera. Y él, Satoru Gojo, que había pasado toda una vida construyendo muros de encantadora indiferencia, ahora tenía algo —a alguien— que perder.