Chapter 1: The Farmhouse Incident – A Feverish Confession
La casa de campo emerge de la niebla como un diente podrido. Su estuco estaba agrietado, dejando caer manchas oscuras por las paredes, y las vigas de madera se hundían bajo el peso de décadas de abandono. León se acercó, con la hierba húmeda empapándole los pantalones. El silencio era extraño. Era un silencio que contenía la respiración.
Derribó la puerta de una patada.
Lo primero que le llegó fue el olor: tierra húmeda, sangre vieja, algo dulce y químico en el fondo. La luz parpadeante de una vela, proveniente de una sola fuente en el interior, proyectaba largas y temblorosas sombras sobre las tablas deformadas del suelo. Entró, con el arma en alto, observando. Un leve movimiento en el rabillo del ojo. Se giró.
Aquello que se abalanzó sobre él ya no era humano. Su piel estaba moteada, un grotesco hongo brotaba de su hombro y se retorcía. Emitía un gorgoteo, con los ojos amarillentos fijos en él. León disparó dos veces. El primer disparo le impactó en el pecho, el segundo le arrancó un trozo de cráneo. Cayó, retorciéndose.
Otros dos emergieron de una habitación lateral, arrastrando los pies con ese andar antinatural y espasmódico. Abatió a uno con un disparo certero en la rodilla, y luego en la cabeza al desplomarse. El otro se acercó. Podía oler la putrefacción. Una hoja brillante en su mano. Leon se apartó, le agarró la muñeca y oyó cómo se rompía el hueso. Le clavó el codo en la cara, sintió cómo se le rompía el cartílago y lo remató con un disparo a quemarropa en la sien.
El silencio arrepentido fue un vacío. Su corazón latía con fuerza contra sus costillas, con un ritmo constante y profesional. Entonces sintió el pinchazo, agudo y caliente, en el costado del cuello. Se llevó una mano a la zona afectada, y sus dedos quedaron húmedos. Una aguja. Una maldita aguja hipodérmica, colgando de un fino cable que se extendía hacia las sombras del techo.
No vio al atacante. Solo la imagen residual de un movimiento, una mancha borrosa que se alejaba por una ventana rota. La adrenalina le arrebató el pánico. ¿Veneño? ¿Toxina? Presionó la herida con la mano enguantada, pero el daño ya estaba hecho. Un calor extraño e invasivo se extendía desde el punto del impacto, bajando por su hombro y penetrando hasta su interior.
—Genial —murmuró a la habitación vacía y ensangrentada.
El calor se intensificará rápidamente. No era el ardor del esfuerzo físico. Era una quemazón sorda e insistente en las venas, un cosquilleo bajo la piel. Se le secó la boca. Intentó concentrarse en los parámetros de la misión: encontrar la información, localizar la entrada a los sistemas del castillo, rescatar a la hija del presidente; pero las palabras le daban vueltas en la cabeza. Una conciencia diferente, más primitiva, se apoderaba de él. El olor a sangre y moho parecía más intenso, abrumador. La tela áspera de su chaleco táctico le rozaba los pezones, una sensación tan brusca e intensa que le hizo apretar los dientes.
Y entonces, más abajo, una opresión familiar. Incómoda. Insistente. Ajustó su postura, ignorándola. Había ignorado cosas peores.
Un estruendo desde arriba. Una voz, tensa pero viva. “¡Eh! ¡Aquí abajo!”
León siguió el sonido hasta una trampilla en el suelo y la abrió de golpe. El hombre en el sótano levantó la vista, entrecerrando los ojos ante la repentina luz. Cabello oscuro, barba incipiente, ojos que reflejaban una extraña mezcla de miedo e inteligencia aguda. Estaba atado a un poste de soporte, con la camisa rota y sucia.
—¿Eres de la policía? —preguntó el hombre con un tono de voz que denotaba un encanto áspero.
—Algo así —dijo León, con la voz más tensa de lo que pretendía. Sentía un calor sordo en el estómago. Saltó, aterrizando con un suave golpe en la tierra húmeda, y cortó las cuerdas con su cuchillo de combate.
El hombre —Luis, como descubriría más tarde— se frotó las muñecas. «Luis Serra. Estaba... investigando la flora local. Me enredé un poco».
—Claro que sí. —La mirada de León recorrió la bodega. Se detuvo, medio segundo de más, en la garganta de Luis, en cómo su nuez se movía al tragar. La camisa holgada se abrió, dejando ver una clavícula sorprendentemente definida, un atisbo de un pecho tonificado. León apartó la mirada. Concéntrese.
"Tenemos que irnos. Volverán."
—Ya lo sabía —dijo Luis, poniéndose de pie y sacudiéndose el polvo. Era delgado pero robusto—. Vas al castillo, ¿verdad? Por la chica.
León giró la cabeza bruscamente hacia él. "¿Qué sabes tú al respecto?"
—Sé que es una fortaleza. También sé que hay una forma de entrar. A través de las minas antiguas. Menos… vigilada. —Luis esbozó una sonrisa burlona. Era una sonrisa contagiosa. —Consideréalo un agradecimiento. Y tal vez un billete para escapar de este infierno.
La subida para salir del sótano era una odisea estrecha y sinuosa. Luis fue primero, con León cubriéndole desde abajo. El afrodisíaco —porque tenía que ser eso, nada más tenía sentido— era como un cable eléctrico bajo su piel. Todos sus sentidos estaban hipersensibles. El sonido de las botas de Luis raspando la madera. El movimiento de sus músculos debajo de la chaqueta prestada. Su olor: sudor, tierra y, debajo, algo limpio, como cedro.
Mientras Luis se incorporaba a través de la trampilla, con el cuerpo retorciéndose, su trasero rozó de lleno el pecho de León.
O contacto fue electrico. Una descarga de pura y absoluta sensación recorrió a León, concentrándose justo donde ya estaba medio erecto. Fue un accidente, consecuencia del espacio reducido, pero a su cuerpo no le importó. Se puso completamente rígido, dolorosamente, contra los límites de sus pantalones.
Luis se quedó paralizado un segundo, luego soltó una risita mientras se ponía completamente de pie en la planta baja. Se giró y le tendió la mano a León. «Ten cuidado con esa pistola tuya, sancho. Casi me pinchas con ella».
León miró fijamente la mano que le ofrecían. El comentario casual, el inocente malentendido, fue a la vez un alivio y una nueva oleada de humillación. El calor en su rostro ya no provenía de la droga. Ignoró la mano, se impulsó con su propia fuerza y aterrizó con un leve golpe.
—Es el chaleco —dijo León con voz ronca y áspera. Ajustó su postura, girándose ligeramente—. Los bolsillos son voluminosos.
Luis se encogió de hombros, con esa sonrisa despreocupada aún en el rostro. «Claro. El chaleco». No parecía convencido. Observó a León de arriba abajo, no con recelo, sino con una mirada curiosa y escrutadora. «Eres… muy dedicado a tu trabajo, ¿eh?».
León no respondió. Ahora libraba una guerra en dos frentes: los infectados que acechaban en la niebla exterior y la implacable y febril picazón que le crecía por dentro. Cada broma de Luis, cada roce casual de su mano con su propio cabello, cada movimiento de sus caderas al caminar, era un nuevo ataque a la menguante disciplina de León.
—Las minas están al este de aquí —dijo Luis, acercándose a una ventana rota y mirando hacia afuera—. Tendremos que darnos prisa. No les gusta mucho la luz, pero lo que más les disgusta son las visitas.
León lo siguió, con movimientos deliberadamente controlados. Se concentró en la misión: Ashley, el castillo, la extracción. Repasaba mentalmente los protocolos. Pero sus ojos, traicioneramente, seguían el andar seguro de los hombros de Luis, la forma en que su cabello oscuro se rizaba contra su cuello.
El aire fresco de la noche que entraba por la ventana no lograba apagar el fuego que ardía en sus venas. Iba a ser una larga y terrible caminata hasta esas minas. Y Luis, charlando amablemente sobre sistemas de drenaje e integridad estructural, caminaba justo a su lado, completamente ajeno, para su agonía, a la tempestad que desataba con cada palabra, cada mirada, cada paso. León presionó el rifle con más fuerza, con los nudillos blancos.
El único sonido más fuerte que el zumbido en sus oídos era el escalofriante gemido lejano que traía el viento desde la dirección del castillo. León apretó los dientes y siguió a Luis a través del campo de hierba alta y empapada. Cada paso era un suplicio. Su erección, ahora insistentemente rígida contra la costura de sus pantalones, dibujaba una línea de fuego que le destrozaba la concentración. El simple roce de la tela era una tortura exquisita. Su respiración se hizo más pesada, más trabajosa.
El impulso, animal y crudo, era una presión creciente en la base de su columna vertebral. Se estaba volviendo insoportable. Su ritmo, que normalmente era rápido y eficiente, se reduce a un arrastre pesado. Se detuvo, apoyándose contra el tronco nudoso de un árbol viejo, sintiendo la corteza áspera a través de su camisa.
Luis, unos metros por delante, se dio la vuelta. La luz de la luna se filtraba por las nubes, iluminando la curiosidad en su rostro. “¿Oye, sancho? ¿Te has quedado sin gasolina o qué?” Se acercó, sus botas pisando la hierba con suavidad.
León no contestó. Su cabeza estaba inclinada, mirando el suelo, los músculos de su mandíbula contraídos.
"En serio, León. Pareces... jodido". Luis se acercó más, su tono perdiendo la ligereza. “¿Estás herido? ¿Es la inyección de antes?”
El aire que León exhaló fue más un gruñido que un suspiro. El pudor, el profesionalismo, todo se desmoronaba bajo la urgencia química. Miró hacia arriba, encontrando los ojos castaños y preocupados de Luis. “No es una herida.” La voz le salió más baja, más gutural, de lo que pretendía. "Fue un... un afrodisíaco. Potente".
Las cejas de Luis se arquearon. Luego bajó la mirada, instintivamente, hacia la evidente protuberancia en los pantalones de León. Un destello de comprensión, seguido de una chispa de alarma, cruzó sus ojos. Se apartó un paso. No con repulsión, sino con un cálculo arrepentido. "Ah. Eso... explica algunas cosas". Se frotó la nuca. “Eso es complicado”.
“Es… incapacitante”, logró decir León. Cada latido de su corazón empujaba la sangre con una demanda feroz. “No puedo… no puedo pensar”.
Luis miró hacia la oscuridad del campo, luego de nuevo a León. Su expresión cambió, de la preocupación a una decisión pragmática. "Bueno. No vamos a llegar a ningún lado así. No puedes luchar así. Y esos gemidos no se están acercando, pero..." Hizo un gesto amplio con la mano. "Te vi revisar esa caseta de herramientas allá atrás. Está cerrada, pero la ventana está rota. Es privada. Relativamente. Haz lo que tengas que hacer."
León lo miró fijamente, atónito. “¿Qué?”
"No me mires así. Es bioquímica, amigo. Un bloqueo del sistema. Necesitas un reinicio". Luis dio media vuelta, mirando alerta en dirección al camino por el que habían venido. "Yo haré guardia aquí. Da igual. Sólo... date prisa".
La vergüenza fue una punzada aguda, pero fue inmediatamente ahogada por una oleada de necesidad pura y agradecida. León ascendió, una sacudida brusca de la cabeza, y se dirigió con paso tambaleante hacia la pequeña y oscura estructura de madera. La puerta estaba atrancada con un candado oxidado, pero la ventana lateral, tal y como Luis había dicho, era sólo un marco de fragmentos de cristal. Se los quitó de un manotazo, ignorando el mordisco del cristal en su guante, y se deslizó dentro.
El interior olía a moho, a tierra ya gasolina vieja. Era oscuro, salvo por las rayas de luz de luna que entraban por las rendijas. Se apoyó contra la fría pared metálica de un carro de herramientas, con las manos temblorosas desabrochando su cinturón, bajando la cremallera. El aire frío de la noche le tocó la piel y el alivio fue instantáneo. Al cerrar los ojos, una imagen acudió a su mente de inmediato: el movimiento de las caderas de Luis subiendo por la escalera, la forma definida bajo la tela sucia de sus pantalones.
No pude evitarlo. Abrio los ojos.
A través de la ventana rota, el marco recortaba a Luis. Estaba de pie, alerta, con la espalda medio vuelta hacia él. Su perfil era nítido contra el cielo gris perla: la línea recta de su nariz, la curva de su labio. Y sus caderas. El ajuste de sus pantalones, la estrecha cintura que se ensanchaba en unos glúteos firmes y perfectamente formados. La postura alerta de Luis hacía que los músculos de su trasero se tensaran contra la tela.
León gimió, un sonido bajo y ahogado. Se tocó, con la mano enguantada demasiado áspera, sustituyéndola por la palma desnuda. Su movimiento fue rápido, urgente, sin gracia. No era placer lo que buscaba, era liberación, era vaciar esta fiebre que le nublaba el cerebro. Pero la vista, la maldita vista a través de esa ventana, era lo que lo llevaba al límite. Cada pequeño ajuste que Luis hacía en su postura, cada vez que se pasaba una mano por el cabello oscuro, cada giro vigilante de su cabeza que enfatizaba el cuello, alimentaba el fuego.
Su respiración se convirtió en jadeos entrecortados, empañando el aire frío. Apretó los dientes, reprimiendo cualquier sonido más fuerte. Su mirada estaba clavada en Luis, en la elegante línea de sus hombros, en la estrecha cintura que desaparecía en la sombra. Era una violación, lo sabía, un robo de intimidad, pero la droga había despojado cualquier decoro que le quedara. La tensión creció en su bajo vientre, implacable, un recurso enrollado.
Luis giró la cabeza, como si hubiera sentido el peso de su mirada. Sus ojos se encontraron a través del espacio polvoriento y los fragmentos de cristal.
León no apartó la mirada. No podía. La intensidad del momento, la cruda vulnerabilidad, la imagen prohibida, todo se fusionó en un estallido de blanco calor. Se vino con un temblor silencioso y violento, con el cuerpo sacudido por olas de una vergonzosa y tremenda liberación. Su frente tocando el metal frío del carro.
Durante un largo momento, sólo existió el sonido de su propia respiración entrecortada. La presión física había disminuido, dejando un zumbido sordo y una vergüenza que era más profunda, más envenenada, que cualquier cosa que la droga hubiera provocado.
Al otro lado de la ventana, Luis se volvió por completo. Su expresión era impenetrable. Luego, con un movimiento casual, escupió al suelo y se ajustó el cuello de la chaqueta. “¿Reinicio completo?” preguntó, su voz cuidadosamente neutral.
Leon se limpió torpemente, se subió la cremallera con manos que aún temblaban ligeramente. Asintió, sin poder articular palabra.
"Bien", dijo Luis. “Porque parece que nuestros amigos con mal aliento se han dado cuenta de que estamos aquí”. Apuntó con el pulgar por encima del hombro hacia el campo. En la distancia, entre la niebla, se vislumbraban figuras tambaleantes que se movían hacia ellos, arrastrando los pies. Los gemidos eran más fuertes ahora, más urgentes. “Y ahora, realmente necesito que puedas disparar”.