Chapter 2: Reclamation in Steam
El aire en su habitación alquilada se había vuelto denso, cargado con el olor a sexo y sebo gastado. Jaskier se estiró, un largo y lánguido despliegue de extremidades que terminó con su pie conectando suavemente con la pantorrilla de Geralt. El brujo no se había movido, una sólida y cálida línea de músculos contra su costado.
—Estás pensando —murmuró Jaskier contra el hombro de Geralt—. Oigo el chirrido de los engranajes. Es terriblemente feo.
Geralt Gruñó. «Apestamos».
Una observación poética y romántica, querida. El aroma de una pasión mutua y trascendental, diría yo.
—Es sudor y tu pomada. Y yo. —Geralt finalmente giró la cabeza; sus ojos dorados captaron el último destello de la linterna moribunda—. Necesitamos un baño.
Jaskier se incorporó sobre un codo, con una sonrisa extendiéndose por su rostro. «La infame higiene del brujo asoma la cabeza. Pensé que te conformarás con marinar una semana».
"Te vas a irritar."
Su pragmatismo directo hizo reír a Jaskier, un sonido brillante y genuino que parecía ahuyentar las sombras de los rincones. "Bueno, dicho así. La posada tiene un baño comunitario. A esta hora, debería estar tranquila".
La expresión de Geralt adoptó una resistencia estoica y familiar. «Comunal».
—Oh, nada de mares tan mojigata. Todo el mundo ha visto a un brujo. Casi siempre huyendo de uno, pero el principio se mantiene.
Hacer que Geralt se moviera fue como mover una roca. Pero Jaskier, impulsado por una invencibilidad recién descubierta y vertiginosa, prevaleció. Se envolvió una sábana alrededor de la cintura, le arrojó a Geralt sus pantalones desechados y lo condujo al pasillo en penumbra.
Los baños estaban en el sótano, un espacio cavernoso de piedra sudorosa y tuberías viejas y chirriantes. Tal como predijo Jaskier, estaba casi vacío. Unos cuantos borrachos roncaban en bancos en el rincón más alejado, y una mujer con aspecto cansado restregaba una mancha en una tina de cobre. El aire era una manta húmeda de lana, con olor a sales minerales, moho y jabón barato.
Jaskier reclamó una bañera más pequeña y aislada, alimentada por un goteo constante de un tanque de cobre calentado. El agua estaba gloriosamente caliente. Se hundió en ella con un suspiro teatral, observando cómo Geralt, con la cautela de un lobo que cae en una trampa, se acercaba al borde.
"El agua no muere", dijo Jaskier, lanzándole un chorro de agua.
Geralt ignoró el comentario, se bajó los pantalones y entró con un solo movimiento fluido. El agua subió, desbordándose por los lados. Se sumergió por completo un instante, emergiendo con el pelo blanco pegado al cráneo, mientras el agua se deslizaba por las sombrías líneas de su rostro y el mapa desolado de sus cicatrices.
Parecía, pensó Jaskier, algo antiguo, dibujado por el río. Hermoso y completamente fuera de lugar entre las baldosas desportilladas.
Se hizo un silencio entre ellos, más suave ahora, saturado por el goteo del agua y los ronquidos lejanos. Jaskier encontró una pastilla áspera de jabón de lejía y un trapo. Enjabonó el paño con movimientos lentos y pausados.
"Date la vuelta", dijo y su voz perdió su tono juguetón.
Geralt lo hizo, presentándole la espalda ancha y cicatrizada. Jaskier comenzó a lavarlo, con un toque clínico al principio, restregando la mugre del camino y la sal seca de sus esfuerzos anteriores. Trazó la larga y desigual línea que dividía el omóplato de Geralt: una garra de grifo, había aprendido años atrás en un momento de confianza ebria.
Su tacto se suavizó. El jabón se deslizó sobre los músculos tensos, sobre las crestas de las vértebras. Trabajó en silencio, sintiendo cómo los últimos vestigios de tensión se disipaban del cuerpo de Geralt bajo sus manos. Esto era nuevo. Esta intimidada silenciosa y práctica. Se sentía más vulnerable que cualquier cosa que hubiera sucedido en la cama de arriba.
Mientras enjuagaba la espalda de Geralt con la mano ahuecada, el agua caía en cascada por las hendiduras y valles de sus músculos, Geralt echó la cabeza hacia atrás con los ojos cerrados. «Tu turno».
Jaskier le entregó el jabón. Esperaba un restregado igual de eficaz. En cambio, las manos de Geralt sobre él eran diferentes. Empezó por el cuello de Jaskier, con los pulgares haciendo círculos en los tensos tendones, obteniendo un suave gemido. Lavó los brazos de Jaskier, su pecho, el jabón se enganchó en el fino vello, su tacto minucioso y sorprendentemente tierno.
—Ves? —logró decir Jaskier con la voz un poco tensa—. Los baños comunitarios tienen sus ventajas.
Geralt no respondió. Sus manos se deslizaron alrededor de las costillas de Jaskier, atrayéndolo hacia su pecho. El contacto repentino, completo, piel contra piel resbaladiza bajo el agua caliente, le cortó la respiración a Jaskier. Geralt inclinó la cabeza, buscando con la boca el punto donde el cuello de Jaskier se unía a su hombro. Esta vez no fue un mordisco. Un beso lento, con la boca abierta, contra la piel húmeda.
El humor lúdico se evaporó, reemplazado por un calor espeso y rápido.
—Geralt —susurró Jaskier. La advertencia fue débil.
Las manos de Geralt descendieron, sobre su vientre, extendiéndose posesivamente. Una mano se deslizó hacia abajo, dentro del agua, envolviéndolo. La cabeza de Jaskier cayó hacia atrás, contra el hombro de Geralt, y un jadeo se escapó de sus labios. Fue deliberado, devastadoramente seguro.
—Los demás… —intentó decir Jaskier.
—Están inconscientes. —La voz de Geralt era una leve vibración contra su espalda. Levantó la otra mano, cerrando el cuello de Jaskier sin apretar, solo sujetándolo. Una exigencia—. Cállate.
No era gentil. No se trata de gentileza. Se trataba de necesidad, un hambre que no había sido saciada ni de lejos. Jaskier se ahogó en un gemido, sus manos volaron hacia atrás para agarrar los muslos de Geralt, clavándose las uñas. Geralt lo trabajaba con el ritmo implacable de un brujo, su propia excitación era una línea dura y opresiva contra la espalda baja de Jaskier.
Terminó rápidamente, un clímax brutal y estremecedor que dejó a Jaskier temblando y sin aliento, mientras el agua se enturbiaba a su alrededor. Geralt lo sostuvo, su aliento caliente y áspero contra el oído de Jaskier.
Antes de que Jaskier pudiera siquiera recuperar la voz, Geralt lo movía, lo giraba, lo empujaba hacia adelante hasta que sus manos se apoyaron en los azulejos fríos y resbaladizos del borde de la bañera. El contraste de la piel caliente sobre la piedra fría lo sobresaltó.
—Geralt, espera...
Las palabras se interrumpieron cuando el cuerpo de Geralt cubrió el suyo, con un brazo alrededor de la cintura de Jaskier, tirándolo hacia arriba y hacia atrás. Hubo un momento de presión, de una sensación de plenitud ardiente y estirada, y entonces Geralt se movió, a un ritmo profundo y castigador que dejó a Jaskier sin aire.
Esto era diferente del frenético reclamo en el dormitorio. Esto era concentrado, decidido. Cada impulso era una declaración. Mío. Aquí. Ahora. El chapoteo del agua se hizo más fuerte, rítmico contra la piedra. Jaskier presionó la frente contra el azulejo, mordiéndose el brazo para ahogar los sonidos que amenazaban con salir de él. Estaba suspendido entre la piedra fría e inflexible y el calor abrasador del cuerpo de Geralt, completamente a su merced.
La mano de Geralt se apartó de su cintura, enredada en su pelo, tirándole la cabeza hacia atrás. Su boca encontró el oído de Jaskier. «Más fuerte».
“Alguien va a—”
“Que oigan.”
El permiso, la orden cruda en su voz, desgarró algo en Jaskier. Soltó un grito entrecortado que resonó en la cámara humeante, seguido de otro. Cada sonido parecía impulsar a Geralt, su ritmo se volvía más urgente, más irregular.
Uno de los borrachos que estaba al otro lado de la habitación resopló y se dio la vuelta.
Lo absurdo, la humanidad pura e imprudente, se apoderó de Jaskier. Una risa salvaje brotó, mezclada con un sollozo, mientras Geralt se adentraba en él, buscando su propia liberación. Golpeó a Geralt como un terremoto, una serie de estremecimientos ásperos y silenciosos que comunicaron todo lo que las palabras jamás podrían.
Durante un largo minuto se quedaron así, unidos, apoyados contra la bañera, el único sonido era el de sus respiraciones agitadas, compartidas, fusionándose con el goteo del tanque.
Lentamente, Geralt aflojó su agarre. Acarició el flanco de Jaskier con una mano, un gesto casi de disculpa por su suavidad. Se apartó y guió a Jaskier para que se diera la vuelta y se hundiera de nuevo en el agua, ahora tibia.
Jaskier sentía las piernas como fideos cocidos. Miró fijamente a Geralt, que ya estaba cogiendo el jabón de nuevo, con el rostro convertido en una máscara indescifrable. «Eres», declaró Jaskier con voz ronca, «completa y absolutamente insaciable».
Geralt tomó la mano de Jaskier, masajeando el jabón entre sus dedos. "No tienes ni idea". Empezó a lavarle el pelo a Jaskier, masajeándole el cuero cabelludo con sus dedos romos con una ternura que desmentía los minutos anteriores. "Y tienes el pelo hecho un desastre".
Jaskier cerró los ojos, apoyándose en el tacto. El agua a su alrededor estaba turbia, evidencia de su transgresión. Desde un rincón, uno de los borrachos empezó a roncar con renovado vigor.
"Deberíamos irnos antes de que se despierten y exijan un bis", murmuró Jaskier.
Geralt dejó escapar un sonido. Era bajo, áspero e inconfundible. Una risita.
Jaskier abrió los ojos y una lenta sonrisa se extendió por su rostro. Había oído a Geralt gruñir, suspirar, incluso rugir. Pero no recordaba la última vez que lo había oído reír.
Geralt vertió una última jarra de agua limpia sobre la cabeza de Jaskier, enjuagando hasta el último resto de jabón. "Vamos", dijo, con la voz ronca de siempre. Pero su mano, mientras ayudaba a Jaskier a salir de la bañera, se quedó quieta. "Antes de que te resfríes".
Se secaron con ropa de cama áspera y se vistieron en silencio. El camino de regreso a su habitación se sintió diferente. La tensión había desaparecido, reemplazada por un cansancio confortable y agotador. De vuelta dentro, Geralt atrancó la puerta.
Jaskier se dejó caer en la cama, observando cómo Geralt revisaba el pestillo de la ventana y apagaba la última vela. La habitación se sumió en la oscuridad, rota solo por los finos rayos de luna que se filtraban por las contraventanas.
El colchón se hundió al acostarse Geralt. No extendiendo la mano, pero estaba cerca. Tan cerca que Jaskier podía sentir el calor que irradiaba.
—Sabes —dijo Jaskier en la oscuridad—, para un hombre que se comunica principalmente con gruñidos, ciertamente tienes una… forma vívida de expresar un punto.
Una pausa. Entonces la mano de Geralt encontró la suya en la oscuridad, sus dedos se entrelazaron. Un vínculo simple e innegable.
“Vete a dormir, Jaskier.”