Chapter 3: Insatiable
El calor de la mano de Geralt en la suya era una marca, una frágil y asombrosa atadura en la oscuridad. Jaskier sintió que su respiración se ralentizaba, su cuerpo dolorido y extrañamente blando se hundía en el fino colchón. El sueño era una atracción pesada y acogedora en los confines de su conciencia. Podía sentir la sólida e inflexible longitud de Geralt a su lado, inmóvil, pero presente. Por fin presente.
Estaba a mitad de un sueño —algo sobre ríos iluminados por el sol y laúdes desafinados— cuando la cuerda se tensó.
Geralt se movía con la silenciosa y devastadora rapidez de una víbora que atacaba. Un instante, quietud; al siguiente, Jaskier estaba siendo enrollado, la áspera manta de lana rozando su piel. Un muslo pesado se enganchó sobre sus piernas, sujetándolo, y una mano firme y callosa se posó en su nuca, sin herirlo, sino apoyándolo con absoluta autoridad.
Un gruñido bajo vibró en el aire, cerca de su oído. «Una vez más».
No era una pregunta. Era una declaración, cruda y deshilachada. No quedó rastro de la dulzura del baño, ninguna disculpa persistente. Era puro hambre, una necesidad que parecía brotar de la médula de Geralt. Un escalofrío eléctrico recorrió la piel de Jaskier, poniéndole la piel de gallina en los brazos húmedos.
—Geralt, por Dios, tengo casi cuarenta, no soy un adolescente —murmuró Jaskier contra la almohada, pero la protesta fue débil, ya cediendo. Su cuerpo respondía a la exigencia antes de que su mente pudiera reaccionar, con un calor traicionero acumulándose en su vientre.
La otra mano de Geralt estaba entre sus piernas, separándole los muslos con una eficacia despiadada que le quitó el aliento a Jaskier. «Estás hablando. Sigues hablando». Sus dedos, resbaladizos por el aceite de la mesita de noche (¿cuándo lo había cogido?), lo encontraron, explorando, preparándose. No era lento ni suave. Era decidido, concentrado. El estiramiento quemaba, un vívido recordatorio de las horas ya pasadas.
—¡Tú también, sorprendentemente! ¡Ah! —La respuesta de Jaskier se quebró en un jadeo cuando los dedos de Geralt se curvaron, encontrando un punto que hizo que su visión se blanqueara en las esquinas.
—Cállate, Jaskier.
Él se calló.
Geralt se colocó en posición; la presión brusca y pesada que ejercía sobre él era una promesa que parecía una amenaza. No se desprendió. Empujó, un único e implacable movimiento que llenó a Jaskier por completo, expulsando el aire de sus pulmones en un gemido ahogado. Estaba tan lleno que era un dolor, una tarea hermosa y agotadora.
Por un instante, Geralt se quedó allí, hundido hasta los huesos, con su cuerpo como un horno cubriendo la espalda de Jaskier, su respiración entrecortada contra el hombro de Jaskier. La quietud era más intensa que el movimiento. Una confesión en la pausa.
Luego se movió.
Este no era el ritmo frenético de antes, ni el ritmo agotador del baño. Este era profundo, mesurado, cada embestida una deliberada excavación de espacio, una reivindicación que se grababa en los huesos de Jaskier. Los dedos de Jaskier se revolvieron contra la sábana sudada, sin encontrar nada a lo que agarrarse salvo a la propia tela. Giró la cara hacia un lado, aspirando aire con sabor a Geralt, sexo y polvo del viejo jergón.
—Mírame —la voz de Geralt sonaba como el cristal molido.
Jaskier logró torcer el cuello, con la mejilla aún pegada al colchón. A la luz de la luna, pudo ver el rostro de Geralt. No era la máscara estoica. Estaba tenso, abierto, con los labios entreabiertos, sus ojos dorados reflejando un rayo de luz como los de un animal en la oscuridad. Fijos en él.
—¿Ves esto? —gruñó Geralt, embistiéndolo con más fuerza, acentuando las palabras—. ¿Ves a quién tienes?
La vulnerabilidad, oculta tras esa brusca dominación, era más desgarradora que cualquier ternura. Jaskier no podía articular palabra. Asintió, con un frenético movimiento de cabeza, mientras sus caderas se empujaban hacia atrás para recibir cada embestida. Era demasiado. Lo era todo.
La mano de Geralt se apartó de su cuello, deslizándose por su costado, rodeándolo con la cadera y cerrándose a su alrededor. La doble sensación era abrumadora, un tira y afloja implacable que dejó a Jaskier desmoronado. De su boca salían sonidos, pequeños gemidos ahogados que no reconocía.
Geralt se inclinó aún más, su boca encontró el nudo en la columna vertebral de Jaskier, los dientes rasparon, luego los labios calmaron el escozor. Su ritmo comenzó a quebrarse, volviéndose errático, más profundo, más duro. Las viejas articulaciones de la cama gemían en protesta, una percusión oxidada a sus jadeos. Jaskier podía sentir la tensión que se enroscaba en el cuerpo de Geralt, el temblor en los muslos que sujetaban los suyos, la ráfaga de aire irregular contra su piel.
Cuando Geralt se corrió, hubo silencio, salvo por una inhalación profunda y ahogada. Se aferró a la tierra y se aferró, un último y definitivo punto de apoyo. La sensación, el intenso calor, llevó a Jaskier al límite un segundo después; su propia liberación lo recorrió estremeciéndolo, dejándolo inerte y sin palabras.
Geralt se desplomó sobre él, no con todo su peso, pero sí lo suficiente como para que Jaskier se sintiera inmovilizado, asegurado, sepultado bajo los músculos, el sudor y su intenso olor. El silencio regresó, pero ahora era diferente. Saciado. Tranquilo.
Tras largos minutos, Geralt se movió, retirándose con un suave y húmedo sonido que hizo estremecer a Jaskier. Se giró de lado, arrastrando a Jaskier consigo, de espaldas al pecho, con el brazo como una pesada banda sobre su estómago. Ambos estaban pegajosos, hechos un desastre. A Jaskier no le importó.
La energía frenética se había esfumado, completamente agotada. En su lugar, una calma profunda. Geralt tenía la nariz hundida en el pelo de Jaskier; su respiración se ralentizaba, se hacía más profunda.
Jaskier recuperó la voz, ronca y destrozada. "Para que quede claro... ¿hemos terminado? ¿O hay un cuarto acto para el que debería estar preparándome? Quizás necesite pedir refuerzos. O un sanador".
Un estruendo recorrió el pecho de Geralt. Jaskier tardó un instante en reconocerlo como un suspiro, el más profundo y exhausto que jamás había oído. «Duérme».
—Bien. Dormir. Eso que deja que la gente haga. —Jaskier se acurrucó en el calor intenso tras él—. ¿Sabes? En algunas culturas, primero se acurrucan.
"Estamos abrazados."
"Me estás usando como almohada. Hay una distinción, cultural y artística".
"Jaskier."
"Durmiendo. Estoy durmiendo."
Y lo hizo. O empezó a hacerlo. Flotando en el viscoso espacio entre la vigilia y el sueño, sintió el brazo de Geralt apretarse levemente a su alrededor. Entonces, tan silenciosamente que casi se perdió entre el crujido de la posada al asentarse, una sola palabra, amortiguada contra su omóplato.
"Mío."
No fue un gruñido. Fue solo una declaración. Tranquila, segura y devastadoramente definitiva.
Jaskier llamando en la oscuridad, con el corazón dando un vuelco lento y pesado en el pecho. No respondió. Simplemente colocó su mano sobre la de Geralt, que yacía sobre su estómago, entrelazando sus dedos en la pegajosa oscuridad.
Afuera, un carro pasó retumbando sobre los adoquines. Abajo, una puerta se cerró de golpe. El mundo seguía su curso, ajeno a todo. En su habitación estrecha y maloliente, por primera vez en mucho tiempo, no había espacio alguno entre ellos.