Chapter 4: The Morning After
Sherlock se despertó con el olor a tostada quemada.
Su conciencia se recompuso por capas. Primero, el persistente y leve dolor en la zona lumbar: un informe fisiológico de la actividad física reciente. Segundo, la profunda calidez y el peso a lo largo de su costado derecho: John, dormido, con la espalda apoyada contra las costillas de Sherlock, una mano ligeramente curvada bajo su propia barbilla. Tercero, el tapiz sensorial de su habitación compartida: motas de polvo danzando en un intenso rayo de sol matutino, el tenue pero siempre presente aroma de experimentos químicos de la planta baja, y por encima de todo, el rico y almizclado perfume del sexo, el sudor y la unión de Omega. No era el aroma frenético del calor, sino algo más profundo, sereno. Como la tierra después de la lluvia.
La cuarta capa fue el estruendo proveniente de la cocina de abajo, seguido de un murmullo: "¡Oh, por el amor de Dios!".
John no estaba en la cama.
Sherlock abrió los ojos de golpe. El peso a su lado eran almohadas, colocadas a toda prisa. Estaba solo. La constatación fue un golpe frío que, por un instante, disipó la calidez de las sábanas. Se incorporó, con la manta amontonada a la altura de la cintura. La marca en el lado de la cama de John era profunda, las sábanas frías. Llevaba un buen rato fuera.
La voz de Mycroft se deslizó por su memoria. «Cuando el ciclo termine… la vergüenza será profunda».
La lógica se impuso. El olor de John impregnaba toda la habitación, lo que significaba que no había huido del piso. Los ruidos de problemas domésticos que provenían de abajo indicaban su presencia, no su ausencia. Sin embargo, un nudo frío e irracional se apretaba en el estómago de Sherlock. Se vistió rápidamente, dejando de lado su habitual precisión, poniéndose los pantalones del día anterior y una camisa limpia que no lograba disimular el aroma del vínculo que impregnaba hasta sus poros.
Los escalones crujieron bajo su peso. La sala de estar estaba vacía, bañada en una luz amarilla pálida. La puerta de la cocina estaba entreabierta.
Sherlock se detuvo en el umbral.
John estaba de pie junto a la estufa, de espaldas a la puerta. Vestía sus habituales pantalones caqui y un suave jersey beige, con el pelo húmedo por la ducha. Blandía una espátula como un médico de campaña que atiende una herida, removiendo la masa carbonizada de la sartén. La tetera silbaba estridentemente en la hornilla a su lado. La escena era tan ordinaria, tan completamente familiar, que el mundo se tambaleó. La ropa de cama arrugada de arriba, la mordedura en el cuello de John, las promesas crudas y sucias susurradas al oído, todo se desvaneció, convirtiéndose en un sueño surrealista interrumpido por la realidad cotidiana del tocino quemado.
John se giró al verlo. Un destello de algo —sorpresa, evaluación— cruzó su rostro antes de transformarse en una leve y amistosa exasperación. «Ya te levantaste. Por fin. He sacrificado varios cerdos a los dioses del desayuno y aún no están satisfechos. ¿Quieres té?»
Su tono era ligero. Informal. Era el mismo tono que usaba con la casera, con Lestrade en un día tranquilo. No había rastro de secuelas, ni reverencia solemne, ni posesividad de «mi Alfa». Solo Sherlock. Solo John.
El nudo frío se convirtió en hielo. —Estás vestido —dijo Sherlock con una voz extrañamente inexpresiva.
John se miró a sí mismo y luego volvió a mirar a su alrededor con un ligero ceño fruncido. «Normalmente es lo que se acostumbra al entrar en zonas comunes. No me apetecía escandalizar a la señora Hudson antes de las nueve». Tiró el tocino chamuscado a la basura y cogió la tetera. «Siéntate. Al menos prepararé los huevos. No se me queman los huevos duros».
Sherlock no se movió. Su mente, su mente acelerada y maldita, era una pantalla en blanco. Todas sus deducciones, sus sistemas, se habían desmoronado ante la absoluta normalidad que tenía ante sí. Observó los movimientos eficientes de las manos de John, la postura de sus hombros. Sin rigidez, sin sensibilidad persistente. Simplemente John Watson, preparando té.
Se acercó a la mesa y se sentó; la madera de la silla le helaba los pantalones. John trajo dos tazas y colocó una delante de Sherlock. Sus dedos no se tocaron. Sherlock inhaló profundamente mientras John se inclinaba. Bajo el jabón y el amargo olor a carne quemada, aún podía percibirlo: la esencia misma, alterada, del aroma de John, ahora entrelazada con el suyo. El vínculo era un hecho físico, un hilo químico. Pero el comportamiento de John era una contradicción.
Quizás Mycroft tenía razón. La tormenta bioquímica había pasado, dejando claridad y arrepentimiento. El vínculo era un accidente biológico, una cadena que John ahora tendría que soportar. La amabilidad, el té, todo aquello era simplemente la decencia innata de John, una forma cortés de manejar una situación permanente e incómoda.
Sherlock dio un sorbo. El té estaba perfectamente preparado, justo como a él le gustaba.
John volvió a la estufa y rompió unos huevos en una olla con agua hirviendo. «Creo que se nos acabó la leche», dijo con naturalidad. «Saldré más tarde. Y tal vez llame a un exterminador para la tostadora».
"John."
"¿Mmm?"
“Mírame.”
John se giró, con una leve sonrisa interrogante en el rostro. Sus ojos se encontraron con los de Sherlock. Color avellana, cálidos, claros. Ni rastro de fiebre, ni rastro de desesperación velada. Simplemente John.
El hielo en el pecho de Sherlock se resquebrajó, inundándolo con un vacío más perturbador que la ira. Bajó la mirada hacia su té. «Los sucesos de las últimas cuarenta y ocho horas. Su valoración».
John guardó silencio un instante. El único sonido era el burbujeo del agua. «Un día lleno de acontecimientos», dijo finalmente con un tono cauteloso y neutral. «Pero el caso se resolvió, por así decirlo».
Un dolor brutal y preciso atravesó el diafragma de Sherlock. Caso resuelto. Eso era todo. Un incidente médico, resuelto. Asintió con un leve movimiento, fijándose en una minúscula partícula en el borde de su taza. Los datos eran concluyentes. Había malinterpretado. Había permitido que el instinto fabricara una narrativa donde solo existía un imperativo biológico. El silencio se prolongó, denso y sofocante.
Entonces oyó el suave roce de los calcetines sobre el linóleo.
John estaba de pie junto a su silla. Sherlock mantenía la mirada fija en la taza.
—Mírame —dijo John, repitiendo su propia orden, con la voz ahora más suave.
Sherlock alzó la vista. La expresión de John había cambiado. La naturalidad había desaparecido, reemplazada por una intensa concentración. Sin apartar la mirada, John se movió. No acercó otra silla. Simplemente, con determinación, se sentó en el regazo de Sherlock, a horcajadas sobre sus muslos.
El peso, el calor, fue un shock. Las manos de Sherlock se alzaron instintivamente para sujetar las caderas de John, para estabilizarlo, para retenerlo allí. La áspera lana del jersey de John le arañaba los nudillos.
John se inclinó hacia adelante, bajando la mirada hacia la boca de Sherlock. —Buenos días —dijo con voz ronca y baja, y acortó la distancia.
El primer beso fue un casto roce de labios, fugaz, casi interrogativo. Terminó antes de que Sherlock pudiera asimilarlo. John se apartó un poco, su aliento rozando la boca de Sherlock, sus ojos escrutando su rostro. Lo que vio allí —la sorpresa vacía, la frialdad— debió de haberlo decidido.
El segundo beso no fue casto.
La boca de John se inclinó sobre la suya, abierta y hambrienta. No era el beso torpe y febril del ardor; era deliberado, profundo y reclamador. Un gemido vibró desde el pecho de John hasta el de Sherlock mientras su lengua avanzaba, saboreando, exigiendo una respuesta. La lógica de Sherlock se hizo añicos. Sus manos se apretaron en las caderas de John, mordiendo el músculo, y le devolvió el beso con una fuerza desesperada y hiriente. Esto no era un sueño. Era John, sólido y real sobre su regazo, su lengua caliente, su aroma inundando los sentidos de Sherlock, borrando la fría ficción de la normalidad.
John interrumpió el beso, respirando con dificultad, con la frente apoyada en la de Sherlock. «¡Idiota!», susurró, con una mezcla de ternura y furia. «¡Qué idiota tan brillante e inconsciente! ¿Acaso creías que había cambiado de opinión?».
—Tu comportamiento no encajaba con los patrones establecidos tras el inicio del vínculo —logró decir Sherlock con voz ronca—. La conversación informal. La vida doméstica. Sugerían disociación o arrepentimiento.
John rió, un sonido corto y entrecortado. Movió las caderas hacia adelante, frotando su trasero contra el bulto duro en los pantalones de Sherlock. —Me desperté. Me dolían partes que no sabía que tenía. Tenía mucha hambre. Quería prepararte un té. Eso no es arrepentimiento, Sherlock. Es solo… lunes. —Lo besó de nuevo, más despacio ahora, succionando el labio inferior de Sherlock—. El vínculo no es una camisa que pueda quitarme. Está aquí dentro. —Tomó la mano de Sherlock y la presionó firmemente contra su propio pecho, sobre su corazón. El latido era fuerte, rápido—. Y aquí dentro. —Guió la misma mano hacia abajo, sobre el suéter, más allá de su cinturón, para acariciar la dura protuberancia de su pene a través de sus pantalones—. Siempre. Ahora. Deja de deducir y fóllame.
La orden bruta, la necesidad imperiosa, destrozaron los últimos vestigios de autocontrol de Sherlock. Se puso de pie, alzando a John consigo. John rodeó la cintura de Sherlock con las piernas, los brazos se aferraron a su cuello y le prodigó besos mordisqueantes en la mandíbula mientras Sherlock lo llevaba desde la cocina, a través del salón, hasta subir las escaleras.
No llegó al dormitorio. Acorraló a John contra la pared del estrecho rellano, la fuerza le arrancó un jadeo a John. Los diplomas enmarcados resonaron. Sherlock lo besó con avidez, sus manos recorriendo el jersey, desesperado por encontrar piel. Encontró la cinturilla de los pantalones de John, forcejeó con el botón y la cremallera.
—Solo rómpelas —jadeó John contra su boca, retorciéndose—. Como antes. Hazlo.
Sherlock enganchó los dedos en la tela y tiró. Las costuras se rasgaron con un satisfactorio chasquido. Deslizó los pantalones destrozados por los muslos de John, liberando su pene, que se irguió, sonrojado y goteando. Sherlock escupió en la palma de su mano, untándose con fuerza antes de empujar a John más arriba contra la pared. Las piernas de John se enroscaron a su alrededor, sus talones clavándose en la parte baja de la espalda de Sherlock.
—Ahora. Así mismo —exigió John, echando la cabeza hacia atrás contra el papel pintado. Metió la mano entre ellos, guiando el pene de Sherlock hacia su ano. Aún estaba flácido, resbaladizo por sus encuentros anteriores, y cedió fácilmente ante la punta roma y penetrante.
Sherlock se enfundó en una embestida implacable, enterrándose hasta el fondo. El calor intenso y abrasador era un shock cada vez, un regreso a casa que jamás podría articular. John gritó, un sonido agudo y seco que resonó en la escalera.
“¡Sí! ¡Cristo, justo ahí…!” canturreaba Juan, mientras su cuerpo ya se convulsionaba en fuertes ondas a su alrededor.
No había delicadeza. Era un ritmo brutal y contundente contra la pared. Cada embestida de las caderas de Sherlock golpeaba a John contra el yeso, cada gruñido y cada golpe contra la piel era un contrapunto profano a la alegre luz matutina que se filtraba desde abajo. Sherlock observaba, hipnotizado, cómo el rostro de John se contorsionaba de placer, con la boca entreabierta y los ojos fuertemente cerrados. La marca de la mordida en su cuello era una llamativa mancha púrpura, una marca que Sherlock había dejado. Mía.
—¿Esto es algo habitual? —gruñó Sherlock, embistiéndolo con fuerza, con la respiración entrecortada—. ¿Este agujero obsceno y hambriento, ordeñándome la polla contra una pared a plena luz del día? ¿Es esto parte de tu rutina de los lunes, John?
—Solo contigo —gimió John, clavando sus uñas en la espalda de Sherlock a través de la camisa—. Solo contigo, cabrón. Más fuerte. Vamos, alfa, fóllame más fuerte. Hazme sentirlo todo el día.
Sherlock obedeció, su ritmo se fragmentó en un frenético y palpitante compulsivo. El placer se enroscó, ardiente e inevitable. Inclinó la cabeza y selló su boca sobre la mordida que lo unía, succionando, lamiéndola con la lengua, reforzando la unión mientras sus caderas se movían rítmicamente. Las dos sensaciones —el exquisito agarre del cuerpo de John y el sabor de su propia marca en la piel de John— lo llevaron al éxtasis.
Llegó con un grito ahogado y crudo, eyaculando profundamente en su interior, su cuerpo se contrajo y sus caderas se sacudieron erráticamente. El pulso de su orgasmo desencadenó el de John. El pene de John eyaculó entre sus cuerpos, manchando la camisa de Sherlock con ardientes rayas, su grito ahogado contra el hombro de Sherlock mientras se estremecía durante su propio clímax.
Se desplomaron juntos, un montón sudoroso y jadeante contra la pared. Los brazos de Sherlock temblaban por el esfuerzo de sostenerlos. Lentamente, con cuidado, bajó a John hasta que sus pies tocaron el suelo. Los pantalones rotos de John quedaron amontonados alrededor de sus tobillos. Se apoyó pesadamente en Sherlock, con la frente sobre su pecho, y su respiración se fue calmando poco a poco.
Tras un largo instante, John echó la cabeza hacia atrás. Una sonrisa lenta, engreída y profundamente satisfecha se dibujó en su rostro. "¿Y bien? ¿Desayunamos?"
Sherlock lo miró fijamente. Luego comenzó a reír, una risa genuina y espontánea que apenas reconoció. Besó a John, suavemente esta vez. «Los huevos probablemente sean de cemento».
—Pediremos comida a domicilio —dijo John, quitándose los pantalones destrozados. Caminó con pasos cortos, desnudo de cintura para abajo, de vuelta a su habitación. Un momento después regresó con un pantalón deportivo y se lo puso. Miró a Sherlock con una mirada firme, cálida y completamente segura. —Y luego me cuentas qué demonios era esa cara que tenías abajo. Esa que parecía que te había disparado.
—Me equivoqué en mis cálculos —dijo Sherlock, siguiéndole de vuelta al salón.
—A veces uno hace eso con la gente —dijo John, mientras cogía el teléfono para pedir comida a domicilio. Hizo una pausa, con el auricular en la mano—. Pero no conmigo. Ya no. Ahora tienes datos directos. —Sonrió con picardía—. Cuando necesites refrescar la memoria.
El familiar sonido del móvil de Sherlock rompió el momento. Lo sacó del caos del escritorio. Lestrade.
—Un cadáver —dijo Sherlock tras una breve conversación—. En Whitechapel. Dos puñaladas, en una pose peculiar. Interesante.
John ya se estaba poniendo el abrigo sobre el jersey y el pantalón deportivo. —Bueno, vamos entonces. Podemos comer en el taxi. —Se detuvo en la puerta, mirando a Sherlock con la cabeza ligeramente ladeada. El sol de la mañana iluminaba el borde de la mordida en su cuello—. ¿Juntos?
Sherlock sintió el vínculo, no como una cadena, sino como un lazo que le impedía perderse en el éter de su propia mente. Cruzó la habitación en dos zancadas, le acarició la mandíbula a John y lo besó, profunda e intensamente, una promesa y una posesión a la vez.
—Juntos —confirmó, y salieron al día londinense, con el aroma de su unión aferrado a ellos, una verdad secreta y vital bajo la mugre y el humo de la ciudad.