Chapter 5: The Hidden Bond
El trayecto en taxi hasta Whitechapel transcurrió en un silencio que resultaba completamente nuevo. No era el silencio vacío y desolador de antes. Este silencio era denso, palpable. El muslo de John se apoyaba firmemente contra el de Sherlock desde la cadera hasta la rodilla, una línea de calor que traspasaba sus capas de ropa. La mano de Sherlock descansaba sobre su propia pierna, con la palma hacia arriba. Tras diez minutos observando el desfilar por las sucias calles de Londres, los dedos de John se deslizaron, entrelazándose con los suyos. Sherlock no miró. Simplemente apretó el agarre, su pulgar recorriendo la marca de una cicatriz en el nudillo de John.
Lestrade esperaba junto a la cinta policial, con el rostro contraído por la frustración. «Por fin. Está en el sótano. El casero lo encontró hace tres horas. Es… extraño».
—Define «extraño» —dijo Sherlock, agachándose para pasar por debajo de la cinta sin soltar la mano de John. Sintió que la mirada de Lestrade se detenía en sus manos entrelazadas durante una fracción de segundo de más antes de que el inspector se girara para abrirles el paso.
"Vea usted mismo."
El piso era un espacio húmedo y de techo bajo que olía a moho y col vieja. El cuerpo yacía en el centro de la sala de estar. Un hombre de unos cincuenta y tantos años, vestido con un traje desgastado pero limpio. Dos puñaladas precisas en el pecho. Pero Lestrade tenía razón. Lo impactante era la postura. El hombre estaba tendido boca arriba, con las manos cuidadosamente dobladas sobre el abdomen y las piernas estiradas y juntas. Un rosario barato de perlas de imitación se entrelazaba entre sus dedos.
—Posicionado —afirmó Sherlock, soltando la mano de John para rodear el cuerpo—. Después de muerto. El asesino se tomó su tiempo.
«¿Un empleado de la morgue con poco presupuesto?», reflexionó John, arrodillado al otro lado, mientras su médico examinaba las heridas con atención. «Los ángulos de entrada son hacia arriba. El agresor era más bajo, o la víctima estaba en el suelo. Heridas defensivas en las palmas. Vio venir el cuchillo e intentó agarrarlo».
Los sentidos de Sherlock estaban divididos, una dualidad desorientadora pero intensa. Una parte procesaba la escena: la ausencia de señales de entrada forzada, la única taza de té limpia sobre la mesa, el desgaste específico de los zapatos que indicaba que se trataba de un hombre que iba caminando a su trabajo de oficinista todos los días. La otra parte era puramente John. El aroma de su champú después de la ducha, el leve y reconfortante olor a almizcle de su encuentro matutino, el sonido de su respiración pausada mientras trabajaba. Ambas partes no competían; se entrelazaban, agudizando su percepción de forma inquietante.
—Expiación —murmuró Sherlock.
—¿Qué? —preguntó Lestrade.
“La postura. El rosario. No es burla. Es expiación. El asesino sentía culpa. O estaba realizando un ritual de culpa.” Se enderezó. “La taza de té. Una. Conocía a su asesino. Lo dejó entrar. Se sentaron, tomaron té. La conversación se agrió. El asesino es zurdo, de naturaleza devota o supersticiosa, y conocido por la víctima. Revisen su lugar de culto. Un feligrés, un compañero de un grupo de oración.”
Lestrade parpadeó, garabateando en su cuaderno. “Bien. De acuerdo. ¡Anderson, guarda la copa!”
John se puso de pie, secándose las manos en los pantalones. Se acercó a Sherlock, rozando su brazo con el hombro. Un simple contacto. Aquello tranquilizó a Sherlock, que se encontraba sumido en un torbellino de pensamientos. «Un asesinato limpio, profesionalmente hablando. Si ignoras el teatro después».
—Lo importante es el teatro —dijo Sherlock en voz baja, solo para John—. Para ellos, el asesinato era necesario. El acuerdo era obligatorio.
Su móvil vibró. La pantalla mostró una sola sílaba odiosa: MIKE. Se puso rígido.
—Tómalo —dijo John en voz baja, percibiendo su tensión—. Le echaré otro vistazo al dormitorio.
Sherlock salió al pasillo estrecho y húmedo, con el teléfono frío pegado a la oreja. "¿Qué?"
—Hermanito. Veo que estás trabajando en un caso. Qué… trivial. —La voz de Mycroft era como seda aceitada—. Te llamo en relación con tu reciente… adquisición.
“Él no es una adquisición.”
“Cuestión de semántica. He recibido un informe preliminar del equipo médico que revisó el historial de servicio del Dr. Watson. Los omegas suprimidos, especialmente aquellos que han sufrido una supresión extrema y prolongada durante la adolescencia y en zonas de combate activas… su biología no simplemente revierte. Se rebela.”
La sangre de Sherlock se heló. Se quedó mirando una mancha de moho negro en la pared de enfrente. —Explícame.
“El primer celo suele ser el más volátil, pero los ciclos posteriores pueden manifestarse de forma impredecible. La mente, acostumbrada a un control férreo, puede quebrarse ante el embate hormonal. Hemos visto casos de paranoia extrema, posesividad e incluso agresión dirigida. El Alfa vinculado es a la vez el ancla y el detonante. Puede obsesionarse irracionalmente contigo o percibir amenazas donde no las hay. Su instinto militar, combinado con el impulso salvaje de un Omega por proteger su vínculo… podría ser peligroso.”
“Estás describiendo un mal funcionamiento. John no es una máquina.”
—Es una entidad biológica con una historia químicamente alterada —corrigió Mycroft con voz firme—. Simplemente estoy proporcionando datos. Su vínculo es una anomalía fascinante por su fuerza. Puede que sea lo único que lo estabilice. O puede que amplifique la volatilidad. Obsérvenlo. El próximo aumento debería comenzar en 36 a 48 horas. Me he tomado la libertad de asegurar un lugar discreto. Envíen la palabra «santuario» por mensaje de texto a este número y les enviaremos la dirección. Por la seguridad de todos.
La línea se cortó.
Sherlock permanecía inmóvil. El moho de la pared se extendía como una galaxia de decadencia. Paranoia. Posesividad. Agresión. Imaginó las manos firmes de John examinando un cadáver. Había oído su risa cálida y seca desde la cocina aquella mañana. Sintió el agarre desesperado de sus piernas alrededor de la espalda de Sherlock en las escaleras. Nada de eso encajaba con el pronóstico clínico de Mycroft. Pero los datos de Mycroft rara vez se equivocaban, solo sus interpretaciones.
John salió del dormitorio. «Encontré una pila de himnarios y un libro de contabilidad del comedor social de la iglesia local. Tenías razón, era voluntario». Se detuvo, leyendo al instante la expresión de Sherlock. «¿Qué? ¿Qué ha pasado?».
—Nada que tenga que ver con el caso —la voz de Sherlock sonó hueca para él—. Tenemos que irnos.
“Sherlock.”
“Ahora, John.”
Recogieron el abrigo de John del lugar del accidente. Lestrade prometió mantenerlos informados. El taxi que Sherlock tomó no se dirigía a Baker Street. Dio una dirección en Mayfair.
El refugio era un piso impecable y moderno en el tercer piso de un edificio anónimo. Olía a limpiador de limón y aire purificado. El dormitorio era un ejemplo de minimalismo: una cama baja y ancha con sábanas blancas impolutas, lámparas de cristal esmerilado y ni un solo objeto personal.
John se quedó en el umbral, observándolo. "Mycroft's".
"Sí."
“¿Por qué estamos aquí?”
Sherlock se giró para mirarlo. La necesidad de tocarlo era un dolor físico, una compulsión más intensa que cualquier ansia de nicotina. Cruzó la habitación en dos zancadas, alzando las manos para enmarcar el rostro de John. Escudriñó sus ojos, buscando una grieta, un destello de la inestabilidad que Mycroft le había prometido.
Solo vio a John. Confundido. Preocupado. Un poco alterado por la repentina intensidad.
“Mi hermano cree que tu próximo ciclo será… problemático. Que los años de represión pueden provocar una violenta reacción psicológica.”
La expresión de John se endureció. "¿Él qué? ¿Ha estado revisando mis registros?"
“Lo revisa todo.”
“¿Y me trajiste a su pequeña y estéril habitación del pánico porque te preocupa que me convierta en una especie de perro rabioso?”, la voz de John era tensa, teñida de un dolor que hirió más profundamente que la ira.
—Te traje aquí —dijo Sherlock, con la voz ronca—, porque si existe la más mínima posibilidad de que lo que dice sea cierto, no quiero que lo experimentes rodeado de nuestras cosas, en nuestra casa, donde podrías sentir vergüenza después. Aquí no hay nada que romper. Nada que manchar. Solo estoy yo.
La lucha abandonó los hombros de John. Se inclinó hacia el contacto de Sherlock. "No soy una bomba, Sherlock".
“Lo sé. Pero yo soy tu Alfa. Y esta es mi… precaución.”
Lo besó entonces, una declaración lenta y apasionada. Era diferente del frenesí de la mañana. Era un gesto deliberado, una reafirmación. John cedió al instante, abriendo la boca bajo la de Sherlock, un gemido bajo vibrando entre ellos. Sherlock lo hizo retroceder hasta que sus rodillas tocaron la cama y se sentó.
Sherlock se arrodilló ante él, separando los muslos de John. Rápidamente le desabrochó el cinturón y la bragueta, bajándole los pantalones lo suficiente como para liberar su pene, que ya estaba medio erecto. Sherlock lo tomó en su boca sin preámbulos, tragándolo hasta la raíz.
“¡Mierda! Sherlock…” Las manos de John volaron hacia su cabello, no empujando, solo sujetando.
Sherlock lo acarició con tirones despiadados y húmedos, presionando con fuerza la lengua a lo largo de la vena. Podía saborear su singular y pura sal, sentir el espasmo y la hinchazón en su lengua. Quería dejar su huella allí, en ese sabor, en esa sensación. Quería que el placer de John estuviera tan inextricablemente ligado a su boca, a su tacto, que ningún atisbo de química pudiera jamás separarlo.
Las caderas de John comenzaron a temblar. "Voy a... tienes que parar..."
Sherlock tarareaba a su alrededor, una vibración profunda que hizo que John gritara y succionara con más fuerza. John se corrió con un jadeo entrecortado, derramando un líquido caliente y amargo por la garganta de Sherlock. Sherlock tragó cada pulsación, ordeñándolo suavemente hasta que se ablandó, sensible y tembloroso.
Antes de que John pudiera recuperarse, Sherlock lo empujó completamente sobre la cama, despojándolo de su ropa con tirones firmes. Él mismo se deshizo de la suya, dejando un montón desordenado sobre el frío suelo. Se cernió sobre John, acorralándolo con sus brazos. Los ojos de John estaban oscuros, muy abiertos por el placer consumado y la creciente necesidad.
—Mycroft mencionó la posesión —gruñó Sherlock, mordisqueando la mandíbula de John—. Agresión. Dime, John. ¿Te sientes posesivo?
—Sí —susurró John, arqueándose contra él.
“¿De qué?”
“Tú. Eres mía.”
Una satisfacción feroz y primitiva recorrió las venas de Sherlock. "¿Y si alguien intentara secuestrarme?"
Las manos de John se alzaron para agarrar los bíceps de Sherlock, clavándose con fuerza en ellos hasta dejarle moretones. Un gruñido, bajo y completamente ajeno, retumbó en el pecho de John. «Los mataría».
El sonido, las palabras, debieron haberlo alarmado. En cambio, lo encendieron. Esto no era un fallo técnico. Esto era la verdad, al desnudo. El soldado, el omega, el hombre: todo uno, todo suyo.
—Muéstramelo —exigió Sherlock.
Con un empujón brusco, lo volteó boca abajo. John se dejó caer voluntariamente, incorporándose sobre sus rodillas y ofreciéndose. La vista era obscenamente hermosa: el apretado pliegue de su ano, aún ligeramente hinchado y relajado por la mañana, la fuerte curva de su espalda, la marca de la mordedura en su cuello.
Sherlock escupió en su mano, lubricando su propia y dura erección. No lo preparó más. Necesitaba sentir la sensación. Se colocó en posición y presionó la ancha cabeza contra la entrada de John.
—Tómalo —ordenó.
John se resistió, un sonido gutural y áspero brotó de su garganta cuando Sherlock lo penetró con una embestida implacable y ardiente. Estaba increíblemente apretado, el estiramiento repentino fue una dulce y brutal presión. Sherlock llegó al fondo, sus testículos presionados contra el perineo de John, y se quedó allí, ambos jadeando.
“Cristo… Sherlock… tan lleno…” balbuceó John, arqueando la espalda.
Sherlock comenzó a moverse con un ritmo profundo y punzante que le arrebataba la respiración a John con cada embestida. El sonido del roce de la piel resonaba en la habitación estéril. Se inclinó, cubriendo el cuerpo de John con el suyo, y su boca encontró la marca de la unión. La lamió y luego hundió los dientes, sin volver a romper la piel, pero ejerciendo una presión aplastante.
John gritó, su canal se contrajo violentamente alrededor del pene de Sherlock. El placer y el dolor eran exquisitos. Sherlock lo penetró mientras perdía el control.
—Esto es tuyo —susurró Sherlock contra su cuello, sus embestidas erráticas, brutales—. Este pene. Este nudo. Esta semilla. Es tuyo. Nada ni nadie más. Tu agresión, tu posesión… apúntala aquí. Quédate conmigo. Reclámame.
Fue el permiso, la invitación, lo que destrozó por completo a John. Rugió, un sonido de adoración alfa pura y sin filtros, y su cuerpo se convulsionó de nuevo, esta vez con un orgasmo seco y desgarrador que lo dejó sollozando entre las sábanas.
La visión, la sensación, el aroma de su omega desintegrándose bajo él por la fuerza de su unión, fue la perdición de Sherlock. Su columna se tensó. Un pulso profundo e interno comenzó en la base de su pene, hinchándose, engrosándose. Empujó una última vez, abrasadora, y bloqueó, su nudo expandiéndose, sellándolos irrevocablemente.
Llegó con ímpetu, con pulsos intensos, bombeando su semen tan profundamente dentro de John que sintió como si marcara su esencia misma. La sensación le arrancó un gemido ahogado a John, quien se volvió completamente dócil bajo él, empalado y lleno.
Se desplomaron de lado, el pecho de Sherlock pegado a la espalda sudorosa de John, su nudo aún firmemente sujeto, uniéndolos. La habitación olía a sexo, a sal y a ellos.
Pasaron largos minutos, marcados únicamente por la lucha por respirar. Finalmente, la mano temblorosa de John encontró el brazo de Sherlock sobre su cintura. Entrelazó sus dedos.
—¿Ves? —susurró John, con la voz ronca y quebrada—. No hay problema. Solo tú. Solo yo.
Sherlock se acurrucó en la unión de su cuello, sus labios contra la marca palpitante de la mordida. La advertencia de Mycroft resonó, pero ahora era distante, un ruido estático sin sentido frente a la profunda y física verdad de su vínculo. El nudo se desharía. El ciclo llegaría. Fuera lo que fuese, estarían allí, en esta cama o en otra, unidos.