Chapter 6: The Scent of Madness
El nudo se había deshecho. La pegajosa e íntima evidencia de su unión se enfrió en los muslos de John y en las sábanas. Sherlock cabeceó, un sueño ligero pero alerta, con una mano extendida posesivamente sobre el abdomen de John, como si midiera el potencial de su propio deseo de echar raíces.
El cambio fue sutil al principio.
Una respiración entrecortada. Un leve temblor que nada tenía que ver con el frío del ambiente clínico. Entonces John comenzó a moverse, un lento e inquieto movimiento de extremidades. Un leve gemido brotó de su garganta, no de dolor, sino de una necesidad profunda y visceral.
Sherlock despertó al instante, con los sentidos agudizados. El aroma de la habitación había cambiado. El agradable y soporífero olor a sexo se desvanecía, reemplazado por algo más intenso, denso y frenético. Era el olor a ozono antes de un rayo, a tierra profunda removida. El calor de John, apenas contenido por su encuentro anterior, ascendía en una segunda oleada, más potente.
"John."
Los ojos de John se abrieron. Estaban vidriosos, el cálido color avellana casi oculto por unas pupilas negras. Estaba empapado en un sudor fresco, con la piel enrojecida por la fiebre. Miró fijamente en Sherlock, pero el reconocimiento en sus ojos era primitivo, filtrado por un imperativo biológico que anulaba toda razón.
—Ja… ha vuelto. Es peor —jadeó John con voz ronca. Se giró boca arriba, dejando caer las piernas abiertas en una exhibición instintiva y descarada. Su pene yacía duro y goteando contra su estómago—. Sherlock. Por favor.
Sherlock se inclinó sobre él, acorralándolo con su cuerpo. Necesitaba observar, catalogar. El pulso rápido en la garganta de John. La forma en que sus fosas nasales se dilatan, aspirando el aroma de Sherlock como si fuera el único oxígeno en la habitación. El desesperado y ondulante movimiento de sus caderas, buscando fricción.
“Descríbelo.”
"Es como si... mi sangre estuviera en llamas. Me araña dentro del cráneo. Lo siento... en los dientes". Las manos de John se alzaron para arañar la espalda de Sherlock, no con pasión, sino con una especie de urgencia angustiosa. "Necesito tu nudo. Necesito que me siga un cachorro. Ahora mismo. Hazlo".
La exigencia cruda y biológica debería haber sido repulsiva. Para el núcleo Alfa de Sherlock, fue un llamado a la acción. Todos sus instintos rugieron en señal de aprobación. Reclamar. Criar. Satisfactorio.
Estaba bajando la cabeza para besar a John cuando el sonido extraño irrumpió a través de la niebla hormonal.
Brrrring. Brrrring.
El móvil de Sherlock, enchufado sobre la mesita auxiliar de caoba, vibró con un alegre e impersonal pitido. La pantalla se ilumina. En la pantalla apareció: IRENE ADLER.
Un error. Un remanente de un caso anterior e irrelevante. Un contacto que aún no se ha borrado.
John se quedó rígido bajo él. Giró la cabeza con un movimiento brusco, casi animal. Sus ojos se fijaron en la pantalla brillante, en el nombre femenino.
— ¿Quién? —susurró, la palabra no era una pregunta sino una amenaza.
"No es nada. Un cliente." Sherlock hizo un movimiento para alcanzarlo, para silenciarlo.
John fue más rápido. Un gruñido desgarrador brotó de su garganta, un sonido que Sherlock jamás le había oído, ni siquiera en medio de la pasión. Era el rugido de un animal acorralado y enfurecido. Se balanceó sobre él, apartando a Sherlock con una sorprendente explosión de fuerza, y le arrebató el teléfono de la mesa.
—¿Una cliente? —siseó John, arrodillado en la cama, con el cuerpo temblando por algo mucho más intenso que la fiebre. Sus ojos, desorbitados y desquiciados, se movían rápidamente del teléfono a Sherlock—. ¿A estas horas? ¿Por qué te llama una mujer? ¿También quieres hacerla tuya? ¿Es eso lo que hacen los Alfas? ¿Esparcir su semilla por ahí? ¿Follar a sus Omegas hasta la saciedad y luego contestar llamadas?
"John, pásame el teléfono. Es irrelevante."
—¿En serio? —rugió John. Miró el aparato que tenía en la mano como si fuera una serpiente venenosa. Luego, con un grito gutural de pura furia, lo arrojó contra la pared de caoba pulida. La pantalla se estalló en una telaraña de grietas, la carcasa de plástico se hizo añicos y los pedazos cayeron al suelo con un estrépito. El timbre dejó de sonar.
Silencio, interrumpido solo por la respiración agitada de John.
Entonces dirigió su mirada furiosa y desconsolada hacia Sherlock. "¿Quieres irte? Pues vete. Lárgate."
Sherlock se quedó mirando fijamente, con la mente acelerada. Esto era. La volatilidad de la que Mycroft le había advertido. La paranoia. La agresividad. No era un fallo técnico. Era John, su John, siendo desollado vivo químicamente desde dentro.
“No me voy.”
—¡FUERA! —gritó John, con la saliva salpicando sus labios. Balanceó la mano, un golpe rápido y abierto que impactó en la mejilla de Sherlock con un crujido que resonó en la habitación estéril. El dolor fue intenso y agudo—. Encontraré un Alfa que sea solo mío. Uno que no atienda las llamadas de la maldita Irene mientras está dentro de mí. El agujero que usaste... —la voz de John se quebró en un sollozo de pura rabia—, alguien más lo va a usar, Sherlock. Dejaré que el primer Alfa vagabundo que encuentre en la calle lo reclame. Le rogaré que me preñe. No eres el único gallo en Londres.
Aquellas palabras pretendían herir. Y lo hicieron. Una furia negra y paralizante inundó las venas de Sherlock, fría y letal. Su lado lógico comprendió que la provocación era hormonal, irracional. Pero su instinto dominante solo vio una amenaza. Un desafío. Una declaración de guerra por lo que le pertenece.
Se movió.
No fue un ataque arrepentido; fue una aniquilación del espacio. Un instante estaba al borde de la cama, al siguiente tenía a John tendido boca arriba, con las muñecas sujetas por encima de la cabeza con una mano de hierro. Usó su peso para calmar los forcejeos de John, con el rostro a centímetros del suyo.
—No harás tal cosa —dijo Sherlock, con voz baja y vibrante, prometiendo violencia—. Ese agujero es mío. Este cuerpo es mío. Cada gota de semen que deposite en ti será mía. Los cachorros que puedan echar raíces en tu vientre serán míos.
—Demuéstralo —espetó John, pero la furia en sus ojos ya se mezclaba con una nueva oleada de necesidad desesperada y dolorosa. Sus caderas se arquearon, buscando contacto. —Deja de hablar y demuéstralo, cabrón.
Sherlock soltó sus muñecas. En lugar de eso, enganchó sus manos bajo las rodillas de John, separándolas y doblándolas hacia atrás, doblando a John casi por la mitad y dejándolo completamente expuesto. Estaba resbaladizo, sonrojado, su abertura se contraía sin cesar, goteando un líquido Omega que empapaba la hendidura de su trasero.
No hubo paciencia, ni preparación. Sherlock escupió en la palma de su mano, humedeció su erección furiosa una vez y golpeó la ancha cabeza púrpura contra la entrada de John.
—Mírame —ordenó Sherlock.
El rostro furioso y surcado de lágrimas de John se volvió hacia el suyo. Sus miradas se cruzaron.
Sherlock entró. Una embestida brutal e implacable, introduciéndose hasta la empuñadura en el calor abrasador y sofocante.
El grito de John brotó de su alma: una mezcla cruda de dolor, alivio y una violación sublime. Estaba estirado, lleno, inmovilizado. Era justo lo que su biología febril anhelaba: ser tomado, dominado, transformado.
— ¿De quién? —preguntó Sherlock entre dientes, retrocediendo y volviendo a embestir con fuerza, sacudiendo todo el armazón de la cama.
—¡Tuyo! —gritó John.
“¿De quién es este coño?” Otra embestida contundente, más profunda, más fuerte.
"¡TUYO! ¡Sherlock, Dios, es tuyo!"
Sherlock impuso un ritmo implacable, cada embestida apuntando a marcar, a reclamar. El sonido era obsceno: el golpe húmedo de la carne, el crujido de la cama, sus gemidos y sollozos mezclados. Se inclinó, aplastando el cuerpo de John bajo él, y su boca encontró la marca de la unión en el cuello de John. No la lamió. Mordió con fuerza la piel ya magullada, sin romperla, pero prometiendo hacerlo.
—Jamás volverás a decir eso —gruñó Sherlock contra su garganta, sus caderas como un pistón implacable—. Jamás pensarás en otro Alfa. Tu locura es mía. Tu violencia es mía. Tu pasión es mía. ¿Lo entiendes?
“Sí, sí, sí…” John balbuceaba, su cuerpo convulsionaba, precipitándose hacia el clímax. Sus uñas marcaban profundas hendiduras rojas en la espalda de Sherlock. "Átame. Críame. Lléname, Alfa, por favor, lo necesito, necesito a tu cachorro..."
La súplica destrozó el último vestigio de autocontrol de Sherlock. Con un rugido que era puro triunfo animal, se hundió tan profundo como pudo y se cerró. Su nudo se hinchó, grueso y urgente, estirando el borde de John hasta su límite absoluto, uniéndolos. El pulso comenzó en lo profundo de él, y se corrió, un torrente aparentemente interminable de semen caliente que se disparó hacia las profundidades de John. Sintió el propio clímax de John, una serie de espasmos apretados y ordenadores alrededor de su nudo, extrayéndole hasta la última gota.
Durante largos minutos, solo se oía el sonido de su respiración entrecortada. El olor a sexo, violencia y posesión absoluta impregnaba el aire purificado de Mycroft.
Sherlock, aún encerrado, se movió lo justo para acercar a John. El rostro de John estaba hundido en el cuello de Sherlock, su cuerpo flácido, completamente exhausto. El calor frenético había disminuido, por ahora, reemplazado por un agotamiento profundo y sin fuerzas.
—La mujer —dijo Sherlock en voz baja, con voz ronca—. Irene Ádler. Es una Omega. Una Omega dominante. Mi desinterés le supone un desafío. Jamás tendrá lo que es mío. Te doy mi palabra.
Un escalofrío recorrió a John. No habló. Simplemente giró la cabeza y presionó sus labios contra los rasguños sangrantes en el hombro de Sherlock: una disculpa muda y visceral.
El teléfono roto yacía hecho pedazos junto a la pared. El mundo exterior, con sus clientes, peligros y complicaciones, había quedado silenciado. Allí, en esta habitación estéril, solo existía el vínculo, el agarre que los lastimaba y la semilla ardiente y reclamadora en lo más profundo de su ser. Era todo lo que ambos necesitaban.
Era todo lo que ambos necesitaban.
La respiración de Sherlock se estabilizó en el ritmo profundo y sereno de un agotamiento satisfecho, su brazo posesivo un peso muerto sobre la cintura de John. El nudo se había ablandado, deslizándose libremente, dejando a John con una sensación de vacío brutal y extrañamente lúcida. La fiebre no había cesado, pero había disminuido, acumulándose en su bajo vientre como un carbón amontonado. Un fuego nuevo y más claro ardía ahora en su lugar: una posesividad aguda y lúcida, agudizada por el recuerdo de aquel nombre en la pantalla. Irene Ádler.
Se escabulló de debajo del brazo de Sherlock con la sigilosidad de un soldado. El frío de la habitación le calaba hasta los huesos, empapado en sudor. No buscó su propia ropa. Se puso los pantalones que Sherlock había dejado tirados, la lana negra colgando suelta sobre sus caderas, y se echó la camisa de vestir del detective sobre los hombros. La tela estaba fría, pero impregnada del aroma de su Alfa: tabaco, un toque químico penetrante y el potente y ahora familiar almizcle de su unión. Vestirse con ella era como ponerse una armadura.
Encontró sus botas junto a la puerta y se marchó, sintiendo el silencioso clic de la cerradura como definitivo.
Londres a esa hora era una criatura gris y húmeda. El aire frío le calaba hasta los huesos a través de la fina camisa, pero el calor que ardía en su interior se resistía. Caminaba con una determinación que su cuerpo, agotado por el cansancio, no debería haber tenido. Sabía dónde ir. Había visto el expediente, registraba la dirección que Sherlock había deducido para su último escondido: un piso modernista en Mayfair, todo cristal y misterio. Su mente, normalmente nublada por el calor, estaba terriblemente lúcida en este único objetivo.
Llamó al discreto intercomunicador. Nadie respondió. Volvió a llamar, presionando el botón hasta que el sonido se convirtió en un zumbido continuo y furioso.
“¿Qué?” La voz que se escuchó entrecortada era irritable, amortiguada por el sueño.
“Abre la puerta, Adler.”
Una pausa. Un zumbido bajo e intrigado. El candado se desbloqueó.
El ascensor se abriría directamente a su sala de estar. Su silueta se recortaba contra los ventanales que iban del suelo al techo, mientras la luz del amanecer pintaba la ciudad en monocromo a sus espaldas. Irene Adler vestía un kimono de seda carmesí, ligeramente atado. Sus ojos, oscuros y penetrantes, lo observaron: la ropa que le quedaba mal, el cabello despeinado, la energía cruda y salvaje que emanaba de él.
—Doctor Watson. Esto es una sorpresa espeluznante. —Su mirada se posó en su cuello, y una lenta sonrisa curvó sus labios—. ¿O debería decir, señora Holmes?
John no se inmutó. Avanzó hasta que el espacio entre ellos se volvió tenso, cargado de amenaza. «Aléjate de él».
"¿De Sherlock? Cariño, él me encuentra. Es una costumbre terrible". Tomó un sorbo de un vaso de cristal que él no había notado, su compostura era una muralla exasperante.
—Mírame —dijo John con voz ronca. Inclinó la cabeza y apartó el cuello de la camisa de Sherlock. La marca del vínculo era espeluznante en la penumbra: un moretón violáceo y salvaje, salpicado por las costras de piel desgarrada. De él brotaba un líquido claro y tenue. Olía a posesión, a violencia, a derecho absoluto. —¿Ves eso? Es mío. No lo llames. No pienses en él. Si tan solo respira en su dirección, lo sabré.
La sonrisa de Irene permaneció inmutable, pero su mirada se endureció. Dejó el vaso con un chasquido preciso. «Una buena mordida. Siempre fue dramático. Pero una marca no cambia la naturaleza, John. Es un cazador. Necesita acertijos. Si lo aburres, se distraerá. Eso es lo que hacen las cosas brillantes».
John río, una risa corta y desagradable. —¿Crees que esto es solo mi posesividad? No eres tan tonta. —Se acercó, invadiendo su espacio, dejando que el feroz y protector aroma que emanaba de él llenara el aire entre ellos—. Él es peor. Me llamaste y le rompí el teléfono. Lo dejé inconsciente en nuestra cama y aquí estoy. Así que adivina qué está haciendo ahora mismo.
Frunció el ceño, solo un poco.
—Está despertando —siseó John, con una fría certeza en sus palabras—. Huele mi ausencia en las sábanas. Y ahora mismo está recorriendo esta ciudad para encontrarme. Porque soy suyo. Y la aterradora y magnífica verdad que debes entender es que si piensa por un segundo que eres la razón por la que me fui, que eres una amenaza para lo que es suyo… —John se inclinó, bajando la voz a un susurro más escalofriante que cualquier grito—. Te matará por su Omega. No lo pensará dos veces. No lo dudará. Simplemente… te eliminará.
Por primera vez, la confianza de Irene flaqueó. Lo miró fijamente, y vio no solo a un Omega celoso con ropa prestada, sino el recipiente de algo mucho más peligroso. Vio la absoluta convicción en sus ojos, la verdad de sus palabras escritas en la energía frenética de su cuerpo. Retrocedió involuntariamente medio paso, su hombro rozando el frío cristal de la ventana.
El aroma fresco a bergamota y omega femenina, otra arma calculada en esta habitación, había desaparecido por completo. Se había ahogado en la ola de furia violenta de alfa que irrumpió por la puerta abierta del ascensor. Sherlock permanecía allí, una silueta de pura rabia recortada contra la luz gris del amanecer, su abrigo ondeando a su alrededor como una nube de tormenta. Sus ojos grises ni siquiera se dirigieron hacia Irene. Estaban fijos en John, en la camisa que llevaba, en la posesiva demostración que estaba haciendo.
"John."
Su nombre no era una pregunta. Era un veredicto.
La compostura de Irene se desmoronó por completo. La agresión cruda e incontrolable que emanaba de Sherlock era una fuerza física, una sirena de advertencia que gritaba una muerte inminente y brutal. Sus instintos propios omega, normalmente tan hábilmente manipulados, se estremecieron de terror primigenio. No habló. Simplemente se presiona más contra el cristal, como un animal atrapado contra un panel.
John se giró, su propia rebeldía desvaneciéndose bajo el calor abrasador de la mirada de Sherlock. La furia lúcida que lo había impulsado hasta allí se evaporó, dejando solo la frágil y temblorosa vulnerabilidad que se escondía tras ella. «Te llamó», dijo, pero sonó débil, infantil.
Sherlock cruzó la habitación en cinco zancadas rápidas y silenciosas. Pasó junto a Irene como si fuera un mueble, como si fuera aire. Su mundo entero se había reducido a aquel hombre con ropa prestada, de pie en el espacio de otro alfa. Se detuvo a centímetros de John.
Su mano se alzó, no para golpear, sino para acariciar la mandíbula de John, rozando con el pulgar el punto del pulso que latía con fuerza en su garganta. El contacto fue engañosamente suave.
—Abandonaste nuestra cama —murmuró Sherlock, con una voz baja y peligrosa—. Viniste aquí. Te expusiste a una supuesta amenaza. Se inclinó, dilatando las fosas nasales mientras inhalaba profundamente en la unión del cuello y el hombro de John, saboreando su propio aroma mezclado con el pánico de John y el tenue y desagradable rastro del perfume de Irene. —Tontó.
Entonces su otra mano se movió. Se deslizó alrededor de la cintura de John, posesiva y firme, atrayéndolo contra su cuerpo. John jadeó, llevando las manos para apoyarse en el pecho de Sherlock. Sherlock no se detuvo. Esa misma mano bajó, recorriendo la curva de las nalgas de John, y se deslizó bajo la holgada pretina de los pantalones que John había robado.
—Sherlock… —dijo John con voz ahogada, mientras la humillación y una repentina y aguda excitación lo invadían.
Los dedos de Sherlock se abrieron paso a través de la tela, más allá de la hendidura de su trasero, y presionaron directamente contra su orificio usado y sensible. Fue una inspección clínica, brutalmente íntima. Sus yemas de los dedos sondearon, deslizándose a través del líquido húmedo y frío que sin duda era el suyo, comprobando la elasticidad y la textura. John se estremeció violentamente, un sollozo se le atascó en la garganta, su frente cayó sobre el hombro de Sherlock. El acto fue tan profundamente posesivo, tan degradante y absolutamente definitivo, que no dejó lugar a discusión. Sherlock estaba verificando su afirmación, pública y básicamente, completamente indiferente a la mirada horrorizada y con los ojos desorbitados de Irene.
Satisfecho, Sherlock retiró la mano y se llevó los dedos brillantes a los labios sin apartar la mirada de John. Los saboreó, y una oscura afirmación brilló en sus ojos. «Mío», dijo, pronunciando la palabra con firmeza. "Hacer. Solo mío».
Finalmente, miró a Irene. Su expresión no era de enfado. Era vacía. La mirada que se le da a una mancha que pronto será limpiada. «La próxima vez que te entrometas en lo que es mío, desmantelaré todo tu imperio, molécula a molécula, y lo arrojaré al Támesis. No te quedará nada, ni siquiera tu nombre. ¿Entiendes?»
Ella se acercaba una sola vez, con el rostro pálido.
La atención de Sherlock volvió a John. Se arregló el abrigo y lo envolvió en su cuerpo tembloroso, impregnado de su aroma. «Nos vamos».
No sacó a John de allí. Lo guió a medias, lo cargó a medias, con un brazo alrededor de sus hombros, de regreso hacia el ascensor. John se fue, dócil, dejando atrás la lucha y el miedo, reemplazados por un profundo y estremecedor agotamiento y una necesidad desesperada de encontrar refugio en los brazos de aquel alfa.
El viaje de bajada fue silencioso. El regreso a la casa segura fue un borrón de calles grises. Sherlock no habló. Tenía los nudillos blancos de tanto golpear el volante.
Dentro del dormitorio aséptico, aún quedaban las huellas de la violencia anterior: el teléfono destrozado, las sábanas revueltas con olor a sexo y rabia. Sherlock cerró la puerta y activó tres cerraduras distintas; los clics resonaron como disparos. Se giró.
John permanecía de pie en medio de la habitación, empequeñecido por el abrigo, con un aspecto completamente destrozado.
Sherlock se acercó lentamente. Le quitó el abrigo, dejándolo caer al suelo. Desabrochó la camisa robada y se la quitó de los hombros a John. Se arrodillo y le bajó los pantalones, dejando a John desnudo, temblando y expuesto bajo las luces clínicas. Las manos de Sherlock lo recorrieron, no con lujuria, sino con una presión minuciosa y escrutadora, como si buscara algún daño.
—Amenazaste con dejar que otro alfa se quedara con esto —dijo Sherlock, mientras su palma se apoyaba firmemente en la parte baja del abdomen de John.
"Estaba enfadado. El calor, eso..."
—Te fuiste —dijo Sherlock, poniéndose de pie e inclinándose sobre él—. Tomaste lo que era mío y te marchaste. Eso requiere corrección, John.
La palabra "corrección" desató una nueva oleada de miedo y una desagradable anticipación en las entradas de John. "¿Qué vas a hacer?"
En respuesta, Sherlock lo agarró del brazo y lo condujo con fuerza hasta los pies de la cama con armazón metálico. —Inclínate. Sujétate a la barandilla.
"Sherlock, por favor, no puedo, me duelo, estoy..."
"Ahora."
La autoridad implacable en su voz no admitía desobediencia. John gimió, pero obedeció, doblando la parte superior de su cuerpo sobre el frío reposapiés metálico, aferrándose a la barra horizontal hasta que le dolieron los nudillos. Estaba completamente expuesta, totalmente vulnerable. Escuchó el crujido de la ropa, el sonido del cinturón de Sherlock desabrochándose, el rasgado de un paquete de aluminio: una concesión a la practicidad, no a la posesión.
No hubo saliva, ni preparación. El pene de Sherlock, horrible e implacable, rozó su entrada dilatada y sensible. Aún estaba suelto y húmedo por su encuentro anterior, por el propio semen de Sherlock, pero no era suficiente.
—Esta es mi zorra —gruñó Sherlock, empujando la cabeza con una presión implacable y ardiente. John gritó, su cuerpo esforzándose por aceptarlo—. No me la quites. No se la muestres a nuestros enemigos.
Se hundió, una invasión lenta y brutal, envolviéndose por completo en un movimiento agonizante y perfecto. John vio todo blanco, con la boca abierta en un grito silencioso. Estaba tan lleno, tan violentamente recuperado.
Sherlock se inclinó sobre él, con el pecho pegado a la espalda sudorosa de John y la boca junto a su oído. «Te correrás, sin tocarte, solo con que te folle este agujero rebelde. Te correrás en mi polla y recordarás a quién pertenece». Empezó a moverse con un ritmo duro y punzante, sin la pasión desesperada del sexo salvaje. Esto era disciplina. Era una lección escrita en terminaciones nerviosas y placer-dolor.
Cada embestida era una sacudida, una recuperación. El pene de John, atrapado entre su vientre y el frío metal, estaba dolorosamente duro. La fricción era áspera, dolorosa y abrumadoramente erótica. La degradación que suponía, la maestría absoluta de los movimientos de Sherlock, le provocaba un placer intenso y vergonzoso en las entrañas.
—Dilo —exigió Sherlock, con un ritmo cada vez más brutal e irregular. La cama se estrellaba contra la pared con cada embestida.
“¡Es tuyo!”, sollozó John, con las palabras arrancadas de él.
¿A quién pertenece esta zorra hambrienta?
“¡Tú! ¡Sherlock, Dios mío, tú, solo tú!”
La confesión le arrebató a Sherlock el último vestigio de autocontrol. Con un gruñido, se lanzó contra John, su ritmo se rompió en embestidas frenéticas y profundas. La fuerza del impacto empujó a John hacia arriba en la cama, sus pies buscando desesperadamente apoyo. La tensión en las entrañas de John se quebró. Se corrió con un grito desgarrador, su pene palpitando contra el metal, su canal espasmódico contrayéndose violentamente alrededor del miembro que lo destrozaba.
Aquello provocó el clímax de Sherlock. Se hundió con fuerza, enterrándose hasta la raíz, y John sintió el pulso caliente y artificial del condón llenándolo por dentro. El cuerpo de Sherlock se puso rígido, un gemido gutural escapó de su garganta al vaciarse, sus dientes se clavaron en la carne del hombro de John, sin romper la marca del vínculo, sino reforzándola con un nuevo y doloroso moretón.
Cayeron al suelo juntos, un montón de miembros temblorosos y respiración entrecortada. Sherlock los giró, atrayendo a John hacia su pecho, manteniéndolos unidos. Se acurrucó contra la mordedura reciente en el hombro de John, su voz ronca pero clara contra su piel.
"Se acabaron los obstáculos. Se acabó esconderse. Esto termina aquí. Nos vamos a casa, a Baker Street". Apreto los brazos. “Y no volverás a perderme de vista jamás.”