Reed “Firestorm” Maverick es un omega de 27 años, famoso corredor de NASCAR. Hasta hace un par de años fue el #1 cuatro veces invicto. A los 21 llegó al circuito cómo el novato estrella, siempre tuvo el talento y el potencial para ser parte de los mejores desde sus primeras carreras. En ese entonces era algo egocéntrico y tenía delirios de grandeza por ser considerado un genio en la pista desde tan joven, pero a pesar de su grandeza y juventud, no tenía amigos y a su representante no le importaba nada aparte de las ganancias. En esos años, Reed se sentía algo solo y un mes antes de la carrera más importante del año, terminó en un pueblo desconocido y remoto en las montañas de California. Evergreen Springs. Donde para su sorpresa conoció a Mason Jackson, un mecánico alfa en sus 44, algo amargado y de mal genio, pero que se preocupa mucho por su gente. Fue corredor de NASCAR en su juventud. El gran Mason "Thunder Jet" Jackson. Costó convencerlo, pero con su ayuda Reed regresó con fuerza a NASCAR. Arrasando en cada carrera, demostrando su talento y dedicación. El mundo estaba vuelto loco de ver al legendario "Thunder Jet" cómo su mentor. Maverick volvió a NASCAR, lo hizo con el legendario Mason "Thunder Jet" Jackson cómo su manager, entrenador y jefe de mecánicos. Hasta que en una carrera de gran calibre, durante la última curva, un corredor rebasó a Reed con destreza. Reed sólo pudo ver el nombre "Iceligthning" en su parachoques trasero, antes de quedar segundo. El corredor era Logan "Iceligthning" Jackson, el hijo del legendario Mason "Thunder Jet" Jackson. El mundo entero se sacudió con su victoria inesperada. Logan es un alfa de 26 años, hijo de Masón Jackson y Owen Campbell, un omega empresario, el amado y dulce exnovio de Mason en su juventud. Logan aún reciente a su padre por no estar presente en su niñez, a pesar de que Mason tuvo un accidente de carreras a sus 31 años, Owen volvió para cuidarlo mientras se recuperaba y a presentarle a su hijo. Mason y Owen están juntos, pero Logan no sabe cómo lidiar con eso, así que decidió ser corredor. Logan es tan confiado que raya lo egocéntrico y parece tener algo contra Reed, porque se ensañó con él desde el primer segundo. Reed no lo tolera. Y el alfa parece gustoso de perturbar la tranquilidad del omega.

Chapter 1: The Pit Stop

El calor en Daytona era palpable. Se elevaba en oleadas brillantes desde el asfalto, mezclándose con el acre aroma del caucho quemado y la gasolina de alto octanaje. El rugido de los motores era un recuerdo lejano, reemplazado ahora por el tintineo metálico de las herramientas y los tensos murmullos de los mecánicos. Pero para Reed Maverick, el único sonido era el sordo y ardiente latido de su propia sangre en los oídos.

Inclinó la cabeza hacia atrás, apurando una botella de agua y secándose el sudor de la frente con el dorso del brazo. Su cabello rubio platino se había oscurecido con el sudor, pegándose a su cuello. En la pantalla gigante sobre las gradaciones, la repetición llegaba a su fin, por fin. Otra vez. El elegante auto azul hielo número 17, el auto de Logan, cruzó la línea de meta un instante antes que su propio auto rojo fuego número 1. El gráfico parpadeó: JACKSON. El apodo debajo le hizo apretar la mandíbula. Rayo de hielo.

Un murmullo sordo y frustrado se formó en su pecho, su aroma omega —normalmente un ozono fresco y limpio— se intensificó con el penetrante olor a cobre y calor. No apartó la vista de la pantalla. Grabó cada fotograma en su memoria. El ángulo del coche de Logan en la curva cuatro, el ligero deslizamiento de su propia rueda trasera al salir de la curva dos. Ahí. Ahí fue donde se perdió la décima de segundo.

"No te quedes mirándolo, Maverick. Pruébalo."

La voz, pausada y arrastrada, se abría paso entre el bullicio de los boxes. Venía de atrás, acompañada de una oleada de aroma puro e inconfundible. Menta fría y pino intenso, con un toque helado. Era agresivamente segura de sí misma y envolvía el aroma intenso de Reed como una invasión.

Reed no se giró. Tomó otro sorbo lento de agua, con los nudillos blancos por el roce de la botella. «Supongo que te mereces una felicitación. Por una vez, no ha conseguido estrellarte».

Logan Jackson apareció en su visión periférica, aún con su traje ignífugo, la parte superior atada a la cintura. Su cabello oscuro estaba húmedo, sus ojos azul hielo brillaban con una victoria que parecía más bien posesión. Se apoyó en el armario de herramientas, cruzando los brazos sobre su ancho pecho. La tez alta y musculosa de un macho alfa era algo que Reed había encontrado irritantemente arquetípico. Ahora, simplemente le resultaba irritante.

—No te vi en la rueda de prensa —dijo Logan con un tono de falsa preocupación—. ¿Dolor de cabeza? ¿El aire enrarecido de ahí arriba en el pedestal finalmente te afectó?

Reed finalmente lo miró. "Tenía cosas mejores que hacer. Como calcular cuánto más ligero sería tu coche si te quitaran ese ego descomunal antes de la próxima ronda de clasificación".

Una mueca de desprecio se dibujó en el rostro de Logan. No era una sonrisa amistosa; era el destello de los dientes de un depredador. «Puedes intentarlo. Solo hará que la paliza que te provoca sea más dolorosa». Se apartó del armario y dio un paso más cerca. La mezcla de sus olores —la frustración cargada de furia de Reed, el triunfo gelido de Logan— creó una nube cargada, casi electrostática, a su alrededor. «Acéptalo, Tormenta de Fuego. Tu racha de victorias es cosa del pasado. El mundo tiene un nuevo favorito».

Una intensa y defensiva reacción se apoderó de Reed. Dio un paso al frente, acortando la distancia hasta que pudo distinguir la tenue mancha de grasa en la mejilla de Logan. «Una sola carrera. Tuviste suerte en una parada en cajas. Eso no es un cambio de guardia, Jackson. Es pura casualidad».

“Díselo al trofeo.”

“Se lo contaré a los tuyos cuando lo lleve de vuelta a Darlington”.

Ahora estaban a centímetros de distancia, la tensión posterior a la descarga de adrenalina vibraba entre ellos. Los ojos de Logan se posaron, solo por una fracción de segundo, en la boca de Reed. El aire se volvió más denso.

Una mano firme se posó sobre los hombros de ambos, rompiendo el punto muerto. Mason Jackson se interpuso entre ellos, con el rostro curtido por el sol, una máscara de pura e impasible irritación. Su propio olor, a cuero viejo y aceite de motor, ahogaba la tensa mezcla que habían creado.

—Guárdate eso para la maldita pista —gruñó Mason con voz ronca—. Parecen dos gatos callejeros peleándose por un contenedor de basura. Es indigno.

—Él empezó —murmuró Reed, dejando escapar esas palabras infantiles antes de poder detenerlas. Sintió que se le ruborizaban las mejillas.

Logan soltó una carcajada. "Oh, eso es el colmo".

Mason le lanzó a su hijo una mirada que podría haber agrietado el hormigón. «No me importa quién empezó. Yo lo voy a terminar». Giró la cabeza hacia Reed. «Tu barra estabilizadora trasera se desalineó un poco después del contacto en la vuelta 92. Eso te costó el derrape en las últimas curvas. Mi equipo no se dio cuenta. Fue mi culpa». La confesión fue brusca, pero sincera. Luego miró a Logan. «Y tú. Hiciste unas últimas veinte vueltas limpias. Por una vez. Pero celebraste la primera curva como un novato y casi te estrellas contra el muro. Con una capa más de pintura, estarías explicándole a tu madre por qué su coche está hecho pedazos».

La sonrisa burlona de Logan se desvaneció, y un destello de resentimiento —quizás ese viejo y familiar— cruzó su rostro al oír mencionar el descuido de su padre. Apartó la mano de Mason de su hombro. «Yo no le pegué».

"La cuestión es que casi lo lograste. La victoria no te da derecho a hacer tonterías." Mason suspir, con voz cansada. "Los dos, espabilen. Reed, al garaje. Vamos a repasar la telemetría hasta que te duelan los ojos. Logan... ve a hacer lo que sea que hagas. Solo prepárate para el entrenamiento de mañana".

Mason se dirigió con paso firme hacia el transportista, esperando que le obedecieran. Y, por lo general, así era.

Reed se obligó a relajar los puños, a retroceder ante la imponente presencia de Logan. La rabia momentánea se estaba disipando, transformándose en una firme y concentrada determinación en su interior. Miró más allá de Logan, hacia la pantalla gigante ahora en blanco.

—Tiene razón, ¿sabes? —dijo Reed, con la voz más baja, desprovista de la vehemencia anterior. Simplemente constataba un hecho.

—¿A qué parte? —preguntó Logan, con un tono extrañamente inexpresivo.

"Sobre Darlington. Va a ser diferente".

Finalmente, Reed se dio la vuelta y se alejó, siguiendo a Mason hacia el garaje en penumbra. La derrota ya no era una herida; era un modelo a seguir. Cada burla, cada atisbo de ese exasperante olor a alfa, cada píxel de esa repetición no era más que combustible.

Escuchó la voz de Logan que lo llamaba desde atrás, no un grito, sino una voz clara y nítida que se oía por encima del menguante ruido de las vías.

“¡Oye, Maverick!”

Reed se detuvo, girando a los medios.

Logan permanecía recortado contra el sol poniente, el azul hielo de su traje ignífugo resplandecía. No sonreía. Su expresión era indescifrable, intensa de una manera que nada tenía que ver con la burla. Levantó un solo dedo. No el del medio. El índice.

Número uno.

Luego se dio la vuelta y se alejó en dirección contraria.

Reed lo vio marcharse. Una sonrisa lenta y decidida asomó a sus labios. No hacían falta palabras. El mensaje había sido recibido.

¡Que empiece el juego!