Chapter 14: El cumpleaños y el viejo
El silencio entre ellos se había enquistado durante un mes, formando una gruesa capa de moho. El apartamento de Javi era prueba de ello. El salón olía a cerveza rancia y aceite quemado, testimonio de comidas solitarias consumidas sin cuidado. La cálida luz de la lámpara de pie proyectaba sombras alargadas sobre el mantel manchado de salsa, donde un plato grasiento de patatas fritas frías yacía abandonado, con la grasa coagulada tiñendo el papel de un tono amarillento. Botellas vacías formaban un perímetro defensivo alrededor del sofá, testigos mudos de veladas que se prolongaban en noches solitarias e indefinidas.
Esta noche era diferente. Era su cumpleaños. No tenía a quién más preguntarle, así que le envió un mensaje a María: "¿Quedamos? Es mi cumpleaños". Su respuesta llegó horas tarde: un simple "Vale".
Llegó con un paquete de seis cervezas artesanales caras, una ofrenda de paz que sonó más a burla. «Feliz cumpleaños», había dicho, entregándoselas sin un abrazo. Durante la primera hora, esquivaron el vacío dejado por lo sucedido con Amancio. La conversación era tensa, una serie de observaciones educadas y desconectadas sobre el trabajo, conocidos en común que no eran realmente amigos, el tráfico cada vez peor. María estaba más aburrida de lo normal, sus respuestas cortantes, evitando la mirada de él, recorriendo la habitación desordenada con una leve mueca. Se sentó en el sillón, no en el sofá junto a él, manteniendo una distancia física.
Bebieron. La cerveza artesanal era amarga y compleja, a diferencia de la lager barata que Javi solía comprar. El alcohol comenzó a suavizar las asperezas. La postura de María se relajó. Después de su tercera botella, se levantó para ir al baño. «Necesito ir al baño», anunció, su crudeza un leve eco de su antigua y más relajada dinámica.
Escuchó el sonido de la cisterna y el grifo abierto. Cuando ella regresó, no volvió al sillón. Se dejó caer en el sofá junto a él, tan cerca que su muslo rozó el de él desde la rodilla hasta la cadera. El contacto repentino y directo fue eléctrico. Javi se quedó paralizado, con la botella a medio camino de sus labios.
Dio un largo trago, echó la cabeza hacia atrás contra los cojines y se quedó mirando al techo. La luz amarilla iluminaba su garganta. "¿Te acuerdas del viejo ese?", dijo con voz despreocupada, casi pensativa.
A Javi se le formó un nudo frío en el estómago. "Amancio".
"Ese. Qué cerdo, ¿eh?" Ella giró la cabeza, con una sonrisa picaresca y astuta jugando en sus labios. No fue una sonrisa amistosa. Era la sonrisa de alguien que pincha una herida con un palo. "Cómo se reía de ti mientras me follaba. Tío, tenía la boca abierta, me echaba el aliento a vino barato en la nuca, y no paraba de reírse. 'Mira a tu amigo, mira al maricón'".
La cara de Javi ardía. "Fue demasiado fuerte, María. Una mierda. No voy a dejar que vuelva a pasar".
Sus cejas se alzaron con sorpresa teatral. “¡Claro! Sí, tienes toda la razón. Fue una locura. Una puta locura.” Asintió enfáticamente, luego tomó otro trago, sin apartar la mirada de la suya. La negación fue tan rápida, tan performativa, que pareció más una burla que una aceptación. Cambió de tema, comenzando una historia tediosa sobre un nuevo gerente incompetente en su oficina. Pero mientras hablaba, su pierna, aún presionada contra la de él, comenzó una oscilación lenta y sutil. No una caricia. Solo un movimiento inquieto, un leve roce de mezclilla contra mezclilla del que parecía completamente ajena. La fricción era enloquecedora.
La conversación avanzaba a duras penas. La mente de Javi era un torbellino. Su muslo estaba caliente. El recuerdo de la risa de Amancio, ahora expresada por ella, debería haber sido humillante. Y lo fue. Pero un calor traicionero y familiar se enroscaba en su ingle, alimentado por el detalle gráfico, por su cercanía, por la forma vulgar y despreocupada en que dijo "mientras me follaba".
Las cervezas se habían acabado. «Voy por hielo», murmuró Javi, necesitando escapar. Se puso de pie tambaleándose y se retiró a la oscura cocina.
Estaba inclinado sobre la bandeja del congelador, forcejeando con un trozo de cubito de hielo rebelde, cuando sintió su presencia detrás de él. No la oyó acercarse. Simplemente estaba allí, apoyada en la encimera justo a su lado, tan cerca que podía oler su perfume, que se abría paso entre el olor a grasa de la cocina: un aroma limpio y cítrico.
“¿Queda alguna oliva?” preguntó, su voz casual.
“En la nevera. Arriba.”
No se dirigió a la nevera. En cambio, se inclinó sobre él, alcanzando el cuenco de cerámica con aceitunas que estaba sobre la encimera junto a la estufa. Necesitaba estirarse. Arqueó el cuerpo. La tela desgastada y fina de sus mallas negras se tensó sobre la monumental curva de sus nalgas, expuestas a la altura de sus ojos, a escasos centímetros de su rostro. La forma era impecable, dos hemisferios pesados y perfectos delineados en la tela barata. La hendidura entre ellos era una sombra profunda y tentadora. Podía ver el tenue dibujo del encaje de su tanga debajo.
Tomó una aceituna, se la metió en la boca y se quedó inclinada, sin enderezarse. "¿Seguro que no te gustó nada?" La pregunta fue superficial, lanzada al aire, como si preguntara por el tiempo. No lo miró. Examinó otra aceituna entre sus dedos.
La boca de Javi estaba reseca como el desierto. Su pene palpitaba dolorosamente contra la cremallera. Tragó saliva, el sonido resonó en la silenciosa cocina. "Fue asqueroso", logró decir con voz ahogada.
Finalmente se enderezó y se giró para mirarlo. Masticó despacio, observándolo. Su mirada era inquietantemente directa, captando todo: su piel enrojecida, el pánico en sus ojos, el bulto innegable en sus pantalones. Una sonrisa lenta y cómplice se dibujó en su rostro. No era cálida. Era fría, analítica. La de una científica confirmando una hipótesis.
“Vale, vale. Como tú digas.” Se encogió de hombros, como si descartara una fantasía infantil. Salió de la cocina con paso despreocupado, dejándolo aferrado al borde de la encimera, con los nudillos blancos.
Cuando regresó a la sala, agarrando un tazón de hielo que no necesitaba, la escena había cambiado de nuevo. María estaba de vuelta en el sofá, pero ahora estaba despatarrada. Se había quitado las zapatillas. Una pierna estaba doblada debajo de ella, la otra estirada, con el pie sobre la mesa de centro. La postura ensanchaba deliberadamente sus piernas. La entrepierna de sus leggings negros era un punto oscuro, la tela ajustada, revelando cada contorno, el sutil puchero de sus labios, la tenue costura de la tanga que desaparecía en la hendidura de su trasero, que estaba presionado contra el cojín.
Ella estaba absorta en su teléfono, ignorándolo. Él se sentó, procurando dejar unos treinta centímetros de distancia entre ellos. El ambiente era denso, cargado de cosas no dichas.
Después de un minuto de silencio ensordecedor, habló sin dejar de mirar su teléfono. "Lo más raro", comenzó, como si continuara con un pensamiento, "no fue que me follara. Eso era de esperar. Lo raro fue después". Dejó su teléfono, tomó su cerveza y tomó un sorbo, sus ojos se dirigieron a la pared opuesta. "Cuando se corrió en mi boca, y se la tragué todo, el muy cerdo se quedó ahí sentado, jadeando. Y entonces, ¿sabes lo que hizo?"
Javi no podía hablar. Negó con la cabeza.
"Me agarró la cabeza. Con las dos manos. Así." Ella lo demostró, imitando manos ásperas y posesivas a cada lado de su cara. "Y me obligó a que le limpiara la polla. Con la boca. Que se la dejara bien limpia, que no quedará nada. Y yo, ahí, pasándole la lengua por toda la verga, que ya estaba flácida y arrugada, con su semen y mi saliva, hasta que él decidió que ya estaba bien." Mientras ella narraba, su propia mano, que había estado apoyada sobre su muslo, comenzó a moverse. No abiertamente. Sus dedos simplemente trazaron patrones ociosos en el interior de su pierna, en lo alto, arrastrándose hacia el dobladillo de su camisa. "Y el tío susspiró, como si le hubiera dado un masaje. 'Así se hace, zorra', me dijo."
Su voz era monótona, como la de un reportero. Era todo lo contrario a sensual. Era brutalmente objetiva. Y era lo más erótico que Javi había oído jamás. Estaba dolorosamente excitado, atrapado en sus vaqueros. Agradeció la mesa baja que tenía delante.
Los dedos errantes de María alcanzaron el dobladillo de su camiseta sin mangas. Enganchó un pulgar debajo, levantándola apenas un centímetro, dejando al descubierto un pequeño trozo de su pálido vientre, con la marcada línea de su cadera asomando bajo la cinturilla de sus leggings. Con la otra mano aún sostenía la botella de cerveza, apoyada sobre su estómago, con el frío cristal probablemente contra su piel.
“A ti no te gustaría que hiciera eso, ¿verdad, Javi?” preguntó, girando la cabeza para mirarlo directamente. Sus ojos eran estanques oscuros, ilegibles. "Que algún tío te la chupara hasta correrte, y luego te la limpiara así. O que te follara delante de mí mientras yo me tocaba".
La pregunta fue un golpe demoledor. Destruyó la última farsa. Nombró lo innombrable, sacó a la luz su vergüenza secreta. No fue una acusación. Fue una indagación clínica. Y se planteó en torno a él como receptor, no a ella. Ella estaba reescribiendo la fantasía, colocándolo en el centro de la degradación.
—No —susurró, con la mentira como ceniza en la boca.
—No —repitió, con una leve sonrisa. Creía lo contrario, y ambos lo sabían. Retiró el pulgar de la cintura y dejó caer la mano hacia el muslo, con los dedos tan cerca del centro ardiente que el aire parecía vibrar—. Sería asqueroso.
Volvió a quedarse callada, terminando su cerveza. La tensión era palpable, latente en el sofá entre ellos, alimentada por su relato crudo, su postura, su mirada aterradoramente directa. El corazón de Javi latía con fuerza contra sus costillas. Quería huir. Quería caer de rodillas.
“Estoy un poco colocada”, murmuró, dejando la botella vacía con un tintineo definitivo. Se estiró, con los brazos por encima de la cabeza y la espalda arqueada, haciendo que sus pechos presionaran contra su camiseta de tirantes. El movimiento hizo que sus leggings se subieran, dejando al descubierto más tobillo y apretando la tela sobre su pubis. Se recostó, girando ligeramente el cuerpo hacia él, con un brazo apoyado en el respaldo del sofá detrás de su cabeza. “Y tengo un calor…”
No terminó la frase. En vez de eso, cogió el mando a distancia de la mesa y encendió la televisión, sintonizando un canal de música al azar. Una canción de reguetón con graves potentes llenó la habitación. El ritmo era primitivo, sensual.
Entonces, con una aparente indiferencia, como si simplemente se estuviera ajustando para mayor comodidad, enganchó ambos pulgares en la cinturilla de sus leggings y, con un movimiento fluido, los bajó hasta las caderas. No era una tira. Era un ajuste práctico. La tela negra se deslizó hasta la mitad del muslo, dejando al descubierto la tanga de encaje negro a juego. La tanga era una simple tira en la parte de atrás, oculta entre la magnífica y suave curva de sus nalgas desnudas, ahora completamente expuestas a la tenue y cálida luz. La parte delantera era un pequeño y delicado triángulo de encaje, ya oscurecido por la humedad, pegado a ella. Su aroma —almizclado, dulce, intensamente femenino— llegó hasta él.
Javi dejó de respirar. Su visión se redujo a un túnel. El universo entero se contrajo hasta la visión de la parte inferior de su cuerpo expuesta, el sonido de la música vulgar y la mirada fría y evaluadora en su rostro.
—Más fresco así —dijo, con voz apenas audible. No hizo ningún intento por cubrirse ni por subirse las mallas. Simplemente las dejó allí, amontonadas alrededor de sus muslos, una bandera de rendición que en realidad era una declaración de poder absoluto. Se echó hacia atrás, y una mano volvió a dibujar círculos en su propio estómago, justo encima del encaje.
—Javi —dijo ella. No lo miraba a él ahora, sino que observaba el colorido y frenético video musical—. ¿Me pasas un cigarrillo?
Era como una marioneta. Sus movimientos eran bruscos, automáticos. Buscó a tientas su paquete sobre la mesa, sacó un cigarrillo y se lo ofreció. Sus dedos rozaron los de ella. Estaban cálidos.
Se lo llevó a los labios. “Y mechero.”
Él la encendió para ella, la llama temblaba. Ella dio una profunda calada, la contuvo y exhaló una bocanada de humo hacia el techo. La desnudez casual, la petición trivial, el humo... todo ello creó una disonancia que le provocó un cortocircuito mental.
“Sabes”, dijo en tono conversacional, mientras el humo salía de sus fosas nasales, “después de lo del portero, Sergio me llamó”.
Javi levantó la cabeza de golpe. "¿Qué?"
"Sí. Al día siguiente. Me pedí disculpas". Ella soltó una risa corta y sin humor. "Dijo que se había pasado, que fue de cabrón dejarme así. Pero que no podía evitar reírse pensando en la cara que debiste poner tú". Ella lo miró con ojos brillantes. "Y en lo cachonda que me puse yo. Dijo que el viejo te tenía agarrado como a un muñeco, y que yo te miraba a ti mientras me corría en la boca".
Lo estaba diseccionando. Lo abría con cada palabra, exponiendo su excitación más secreta y vergonzosa para su examen.
“Es un gilipollas”, escupió Javi, dirigiendo su veneno principalmente a su propia impotencia.
—Totalmente —aceptó María con naturalidad. Dio otra calada al cigarrillo y tiró la ceniza en una botella de cerveza vacía. Su mano libre, que había estado sobre su estómago, se deslizó hacia abajo. Sus dedos rozaron el borde superior del encaje negro. Javi no pudo apartar la mirada. Un suave gemido, casi imperceptible, escapó de sus labios cuando su dedo medio se hundió bajo el encaje, encontrando el calor húmedo que había debajo. No penetró. Simplemente frotó con movimientos circulares lentos y firmes su clítoris hinchado, mientras el encaje se arrugaba y se movía bajo su dedo.
“Él… Sergio… preguntó una cosa”, continuó, su voz adquiriendo una cualidad débil y entrecortada. Su dedo trabajó con una presión firme y consciente. “Preguntó si creía que tú te habías corrido en los pantalones, solo con mirar. Qué opinaba.” Se mordió el labio inferior y sus caderas se levantaron levemente e involuntariamente contra su propia mano. "Yo le dije que no. Que eras mi amigo. Que no eres así".
Mientras pronunciaba las palabras —que no eres así—, sus ojos se encontraron de nuevo con los de él. En ellos se reflejaba un desafío. Un reto a contradecirla. A demostrar que estaba equivocada. Su dedo se movió más rápido, los sonidos húmedos ahora audibles bajo la música. El aroma de su excitación se intensificó, llenando las fosas nasales de Javi, ahogando el olor a cerveza rancia y humo.
Iba a venir. Solo por esto. Por su historia, por su tacto, por la devastadora y expuesta realidad de ella en su sofá. Se quedó paralizado, un espectador en su propio infierno personal de éxtasis.
“Pero a veces”, jadeó, su compostura finalmente quebrándose mientras el placer aumentaba, “no sé, Javi. A veces pienso… en si te gustaría… tocarme. Ahora. Aquí.” Su dedo detuvo su círculo y empujó, dos dedos deslizándose profundamente dentro de ella con un sonido húmedo y hambriento. Jadeó, su cabeza cayendo hacia atrás contra el cojín, su garganta expuesta. Se masturbó con su propia mano, su brazo moviéndose, los músculos de su antebrazo flexionándose. La visión era obscenamente íntima, más cruda que cualquier cosa que él hubiera presenciado con Amancio o Sergio. Esta era ella, sola, para su propio placer, pero usándolo a él, su presencia, su secreto, como la yesca.
“¿Te gustaría?” gimió, con los ojos entrecerrados, observando su rostro horrorizado y absorto. “¿Ver cómo me toco? ¿O… querías más?” Retiró sus dedos brillantes y, con una lentitud deliberada e impactante, se los llevó a la boca. Los chupó hasta dejarlos limpios, su lengua girando alrededor de cada dedo, sin apartar la mirada de la suya. “Querías que te contara cómo sabe. ¿A que sí?”
Fue la gota que colmó el vaso. La represa se rompió. Un sollozo áspero y ahogado brotó de la garganta de Javi. Era un sonido de derrota absoluta, de clímax, de una vergüenza tan profunda que rozaba el éxtasis. Se estremeció violentamente, su cuerpo convulsionó. Una mancha caliente y húmeda se extendió al instante por la parte delantera de sus vaqueros, innegable y humillante. Cerró los ojos con fuerza, las lágrimas de frustración y liberación le quemaban tras los párpados.
El videoclip sonaba a todo volumen. El cantante de reguetón se jactaba de haberse acostado con la novia de alguien.
Los movimientos de María cesaron. Él oyó su respiración lenta y uniforme. No podía abrir los ojos.
Tras un largo instante, oyó el crujido de la tela. Se estaba subiendo los leggings. El sonido de la cremallera. El suave suspiro al recostarse.
Cuando por fin se atrevió a mirarla, estaba sentada erguida, con los leggings puestos y la camiseta de tirantes bien ajustada. Encendía otro cigarrillo con manos firmes. Su rostro estaba sereno, libre del placer que había reflejado momentos antes. Era como si los últimos diez minutos hubieran sido una transmisión de otro canal.
Exhaló el humo, echó un vistazo a la mancha húmeda en sus vaqueros y luego miró por la ventana oscura.
“Deberías limpiarte”, dijo, con voz seca y monótona, sin rastro de calidez ni crueldad. Era simplemente una constatación de un hecho. “Y abrir la ventana. Esto huele a cerrado.”
No se fue. Simplemente se quedó allí sentada, fumando, mirando la televisión en silencio, dejándolo ahogarse en las secuelas de su propia ruina, en la certeza de que ella lo sabía todo, y que ese conocimiento era ahora lo más íntimo y terrible que compartían. La amistad se había esfumado. En su lugar quedaba esto: una cruda transacción de poder y hambre secreta, sellada en el olor a sexo, humo y su propia vergüenza patética y pegajosa.