Chapter 1: Possibly in Love
Kats Cursor blinkte auf der Tabelle, ein gleichmäßiges, hypnotisches grünes Pulsieren in Zelle D14. Drei volle Minuten lang blinkte er schon. Um sie herum summte das Büro – das Brummen der Klimaanlage, die gedämpften Telefongespräche aus den Nachbarkabinen, das rhythmische Quietschen des Stuhls des Buchhalters. Das grelle Neonlicht an der Decke taucht alles in ein ungesundes, schattenloses Licht und lässt alles farblos wirken, sogar die weißen Sukkulenten auf ihrem Schreibtisch.
Sie war hier wie ein Geist. Ein vollbusiger, rothaariger Geist in einer Polyesterbluse. Ihre Finger, die sich danach sehnenten, Ton zu kneten, seine kühle, nachgiebige Konsistenz zu spüren, ruhten regungslos auf der Tastatur. Sie hätte überall sein können. In ihrer kleinen Wohnung, mit Sushi schnurrend auf dem Schoß. Im Gemeinschaftsatelier, an dem sie jeden Dienstag vorbeiging, zu nervös, um hineinzugehen. Stattdessen war sie hier und übersetzte menschliches Chaos in ordentliche Reihen und Spalten für ein Produkt, das niemand liebte. Es war eine besondere Art des Todes.
„Kat.“
Die Stimme ließ sie zusammenzucken. Ihr Manager Gary steht am Eingang ihrer Kabine, die Krawatte ist etwas schief. Neben ihm stand eine Frau, die Kat noch nie gesehen hatte.
„Das ist Charlie. Sie verstärkt das Logistikteam. Ab heute. Ihre Systeme sind auf dem neuesten Stand, deshalb brauche ich Sie heute Nachmittag, um sie einzuarbeiten. Ablageverfahren, Lieferantendatenbank, Sie kennen das ja.“
Gary wartete nicht auf eine Antwort. Er nickte kurz und verschwand, seine Lackschuhe quietschten auf dem Linoleum.
Kats Blick wanderte von Garys sich entfernendem Rücken zu der neuen Frau, und ihr Gehirn setzte kurzzeitig aus.
Charlie lehnte an der Trennwand ihrer Bürokabine, als wäre es eine Bar. Sie wirkt kantig und lässig-selbstbewusst. Ihr stufig geschnittenes, schwarz gefärbtes Haar umrahmte ihr blasses Gesicht mit dem dezenten Nasenring. Ihre Augen waren tiefbraun und müde, doch darin blitzte etwas auf – vielleicht Belustigung über die Absurdität ihrer Umgebung. Sie trugen zerrissene schwarze Jeans und ein verwaschenes Band-T-Shirt unter einem offenen Flanellhemd. Ihr Outfit wirkt inmitten der vielen Khaki- und Blautöne auffallend lässig. Ein kunstvolles, dunkles Tattoo verzierte ihren rechten Unterarm.
Doch es war ihr Mund, der Kats Blick fesselte. Er war zu einem halben Lächeln verzogen, voll und ausdrucksvoll. Kats Mund wurde trocken. Eine heiße, sofortige Röte stieg ihr in den Nacken. Es war so lange her, dass sie einen solchen Schauer gespürt hatte, einen rein körperlichen Zug, der so instinktiv war, dass es sich wie ein Schlag in die Magengrube anfühlte. Sie waren sich ihres Körpers auf schmerzhafte Weise bewusst – das Zwicken ihres BH-Trägers, das Gefühl, als ob ihre Hose zu eng an ihren Oberschenkeln säße, das rasende, rasende Pochen ihres Herzens. Es war peinlich. Es war berauschend.
„Also“, sagte Charlie mit tiefer, rauer Stimme, die das Bürogeräusch durchbrach. „Die Tabellen, was?“ Sie stießen von der Wand ab und deuteten auf Kats zwei Monitore. „Das sieht ja aus wie die visuelle Darstellung einer Migräne.“
Kat fand ihre Stimme wieder, aber sie klang zu leise. „Im Grunde schon.“ Sie räusperte sich. „Ich bin Kat.“
„Ja, schon klar. Der Geist der Tabellenkalkulationen vergangener Zeiten.“ Charlies Lächeln wurde breiter und gab den Blick auf seine geraden, weißen Zähne frei. „Ich bin Charlie. Ich komme in Frieden. Oder, na ja, so viel Frieden, wie man eben an einem Ort haben kann, der nachem Kaffee und existenzieller Angst riecht.“
Kat brach in Lachen aus, was sie selbst überraschte. Es fühlte sich fremd in ihrer Kehle an. „Der Kühlschrank im Pausenraum ist noch schlimmer. Der hat sein eigenes kleines Ökosystem.“
„Vielversprechend.“ Charlie zog den Ersatzstuhl aus der benachbarten leeren Kabine, drehte ihn um und setzte sich rückwärts darauf. Sie stützten sich auf die über die Stuhllehne verschränkten Arme. Die Position ließ die Tattoos an ihrem Unterarm wellenförmig hervortreten. „Na gut, Kat. Erzähl mir von der Hölle im Konzern. Was ist mein erster Schritt?“
Die nächste Stunde redete Kat ununterbrochen. Sie erklärten das Ablagesystem, die Lieferantencodes und das unglaublich komplizierte Protokoll für Spesenabrechnungen. Charlie hörte zu, nickte und warf immer wieder trockene, treffende Bemerkungen ein, die Kat dazu brachten, sich auf die Lippe zu beißen, um nicht zu grinsen.
„Wir verlangsamen den Prozess auch gezielt, um unsere Arbeit zu rechtfertigen? Genial. Eine absolute Tautologie.“
„Der Typ aus der Buchhaltung wärmt bestimmt Fisch in der Mikrowelle auf. Das ist ein Machtbeweis.“
„Diese Schriftart ist eine Schande. Wer hat sie ausgesucht? Ein Sadist?“
Jedes Wort von Charlie fühlte sich wie ein geteiltes Geheimnis. Kat redete plötzlich mehr als seit Wochen, ihre Sätze wurden flüssiger, ihre Gesten lockerer. Sie spürte Charlies Nähe schmerzlich – den leichten Duft von Zigarettenrauch und Lavendel an ihrem Flanellhemd, die Kunst, wie Charlies Blick Kats Gesicht musterte, während sie sprach.
In einer kurzen Pause zog Charlie eine zerknitterte Kaugummipackung aus ihrer Tasche und bot Kat ein Stück an. Kat nahm es, ihre Finger berührten sich. Die Berührung war elektrisierend, ein Funke schoss Kats Arm hinauf. Schnell zog sie die Hand in den Schoß.
„Wie lange bist du schon hier?“, fragte Charlie Kauend.
„Zwei Jahre“, sagte Kat. „Es sollte nur vorübergehend sein. Eine Möglichkeit, die Miete zu bezahlen, während ich mir über bestimmte Dinge klar werde.“
„Und was für Dinge sind das?“
Die Frage war so direkt. Niemand hatte Kat das je gefragt. „Ich… ich stelle Dinge her. Keramik. Töpfe, Skulpturen. Es ist albern.“
Charlies Augen verengten sich, nicht vorwurfsvoll, sondern konzentriert. „Warum ist das albern?“
„Weil es keine Miete zahlt. Das hier schon.“ Kat deutete auf die Tabelle; Der blinkende Cursor meldet sich nun in Zelle E17.
„Scheiß auf die Miete“, sagte Charlie Nüchtern. „Die Welt ist schon hässlich genug. Einen schönen Topf zu gießen, ist ein radikaler Akt. Es ist ein ‚Leckt mich doch alle‘ an all das.“ Sie deuteten mit einer Handbewegung auf die Bürozellen, das Summen, das seelenraubende Licht.
Kat starrte sie erst an. Sie spürte, wie etwas in ihr, etwas Kleines, Gefrorenes, zu bersten begann.
Auf der anderen Seite des Raumes gab ein lautes, protestierendes Surren von sich. Der Zauber war gebrochen.
„Ich sollte wohl…“ Kat nickte in Richtung der Maschine.
„Lass es“, sagte Charlie und stand auf. „Lass es leiden. Es ist ein Symbol der Maschine.“ Sie streckte sich, wobei ihr T-Shirt hochrutschte und einen Streifen blasser Haut und die Andeutung eines Hüfttattoos freigab. Kat wandte den Blick ab, ihr Gesicht glühte. „Ich suche mir jetzt meinen richtigen Schreibtisch. Und werde wahrscheinlich rauchen. Danke für die Führung, Kat. Du bist das einzig Interessante in diesem ganzen Postleitzahlengebiet.“
Sie zeigte lässig zwei Finger und ging weg, ihre Stiefel machten auf dem Teppich kein Geräusch.
Kat wandte sich wieder ihrem Bildschirm zu. Der grüne Cursor in Zelle E17 blinkte unaufhörlich. Doch die Tabelle vor ihr wirkte nicht länger wie eine Gefängnisstrafe. Sie sahen aus wie das, was sie war: eine Ansammlung leerer Felder, die darauf warteten, gefüllt zu werden. Ihre Finger schmerzten zum ersten Mal an diesem Tag nicht nach Ton. Sie kribbelten, erfüllt von der Erinnerung an eine kurze Berührung und dem Klang einer rauen Stimme, die ihre Arbeit als radikal bezeichnet hatte.
Der Lärm im Büro verstummte zu einem leisen Betrag. Alles, was sie hörte, war das Echo von Charlies Worten und der neu aufgetretene, hektische, hoffnungsvolle Rhythmus ihres eigenen Herzens, das gegen den Polyesterstoff ihrer albernen, vernünftigen Bluse schlug.
Alles, was sie hörte, war das Echo von Charlies Worten und der neu aufgetretene, hektische, hoffnungsvolle Rhythmus ihres eigenen Herzens, das gegen den Polyesterstoff ihrer albernen, vernünftigen Bluse schlug.
Der Rest des Arbeitstages verging wie hinter einer dicken Glasscheibe. Die Töne waren gedämpft, die Bewegungen der Kollegen wirkten wie unter Wasser. In ihr brodelte es. Diese inneren Summen hatten nichts mit der Klimaanlage zu tun. Es war ein nervöses, fiebriges Kribbeln, das in ihrem Unterleib begann und sich bis in ihre Fingerspitzen ausbreitete. Sie antworteten auf zwei E-Mails und machten einen Fehler in der Überschrift, den sie dreimal falsch machen musste. Ihre Gedanken kreisten unablässig um das Bild von Charlies Hüften in der umgedrehten Stuhllehne, dem Streifen blanker Haut, der rauen Stimme, die „Scheiß auf die Miete“ gesagt hatte.
Um fünf Uhr packte sie ihren Rucksack. Sie sah Charlie nicht wieder. Eine irrationale Enttäuschung ließ ihre Schultern sinken, als sie den Fahrstuhl zum Parkhaus nahm. In ihrem klapprigen Kleinwagen roch es nach altem Kaffee und dem Vanillebaumel, der seit Jahren am Rückspiegel hing. Sie lehnte den Kopf gegen das Lenkrad. „Was ist los mit mir?“, murmelte sie in das schweigende Plastik. Eine neue Kollegin. Eine die eindeutig, unmissverständlich, sicherlich… anders war. Das war alles. Ihr Körper schien eine andere, viel primitivere Meinung zu haben.
Die Fahrt nach Hause war ein automatischer Ablauf. Bremsen, Gas, Blinker. Die Stadt schien grauer als sonst, die Backsteinfassaden der Reihenhäuser in ihrer Straße wirkten abgeblättert und müde. Sie parkte, stieg aus und schlurfte den schmalen Weg zum Vordereingang ihres Mietshauses hinauf.
Ihre Wohnung umfing sie mit vertrauter, erstickender Stille. „Hey, Sushi“, rief sie, und der kleine schwarze Kater kam um die Ecke geschlichen, sein Schwanz in der Luft. Er rieb sich an ihren Knöcheln, seine lautstarken Forderungen nach Futter hallten in der kleinen Diele breiter. Sie beugte sich hinab, um ihn zu kraulen, und spürte die Leere ihrer anderen Hand, die keine Einkaufstüte hielt. Sie hatten vergessen, etwas zu besorgen. Keine Energie.
Die Küche war ein schmales, nach alten Zwiebeln riechendes Albtraumreich. Sie öffnen den Kühlschrank. Ein halber Liter Milch, Senf, eine traurige Paprika. Das Gefrierfach enthielt frosteinige Überbleibsel. Sie zog eine mikrowellengeeignete Schale mit „Hähnchen Tikka Masala“ heraus, deren Kunststoffdeckel mit Eiskristallen überzogen war. Perfekt.
Während die Mikrowelle summte und das gefrorene Gericht in einem brodelnden, orangefarbenen See verwandelte, zog sie sich aus. Sie knöpfte die Bluse auf, ließ sie auf den Küchenstuhl fallen. Der Büro-BH war eine beigefarbene Foltervorrichtung. Sie hakte ihn auf und seufzte erleichtert, als sich der Druck von ihren Rippen löste. In Jeans und Tanktop stand sie in der Küche, löffelte das wohlschmeckende Curry hinunter und starrte auf den dunklen Fleck im Linoleum neben dem Kühlschrank. Charlies Gesicht taucht vor ihrem geistigen Auge auf. Dieser nasale, sarkastische Tonfall. Du bist das einzige Interessante in diesem ganzen Postleitzahlengebiet.
Sie schieben den leeren Behälter in die Spüle. Das Summen war nicht verschwunden. Es hatte sich in ihrem Becken eingenistet, ein tiefer, pulsierender und unangenehmer Druck. Es war eine Frustration, die über die sexuelle hinausging, aber sie drückte sich jetzt genau so aus – als ein physisches Verlangen, so scharf und fordernd, dass es ihr die Luft raubte. Es war lächerlich. Es war demütigend. Aber es war da.
Sie gingen ins Schlafzimmer, einen Raum, der kaum mehr war als ein Bett, eine Kommode und ein Haufen sauberer, aber gefalteter Wäsche auf dem Sessel. Der Laptopständer auf ihrem Nachttisch. Sie setzte sich auf die Bettkante, zog die Jeans aus, ließ sie auf den Boden fallen. Dann den Tanktop. Nun saß sie nur in ihren grauen Baumwollschlüpfern da, ihre Haut bekam Gänsehaut in der kühlen Abendluft der Wohnung. Ihre Brüste hingen schwer, die blassen, sommersprossigen Kurven von ihr. Ihre Brustwarzen waren hart, nicht vor Kälte, sondern vor einer angespannten Erregung, die sie nicht mehr ignorieren konnte.
Sie öffnen den Laptop. Das blaue Licht beleuchtet ihr Gesicht im Dunkeln. Sie zögerte, ihre Finger schwebten über dem Trackpad. Dann, mit einer entschlossenen, schnell wütenden Bewegung, tippte sie eine URL ein, eine Seite, die sie konnte, aber selten besucht. Ein Klick. Ein weiterer.
Ein Video lud. Der professionelle Titel war belanglos. Zwei Frauen. Ein minimalistisches, modernes Schlafzimmer-Set.
Kat lehnte sich gegen das Kopfbrett, zog die Decke über ihre Beine. Auf dem Bildschirm begannen sich die Frauen zu küssen. Es war sanft, geschmeidig. Eine blonde Frau lag auf dem Rücken, die andere, eine Brünette, beugte sich über sie. Deine Hände glitzern über Hüften, über Bäuche. Kat starrte hin, aber sie sah das blonde Haar nicht. Sie sahen rotes, gewelltes, sommersprossiges Haar auf dem Kissen. Sie sah die Brünette nicht. Sie sahen schulterlanges schwarzes Haar, einen Nasenring, braune, wissende Augen, die jetzt auf sie herabblickten.
In Kats Vorstellung war es nicht dieses saubere, ästhetische Schlafzimmer. Es war die Bürokabine. Der gedämpfte Lärm des Druckers war der Soundtrack. Der fluoreszierende Neonstreifen oben summte. Charlie stand neben dem Schreibtisch, lehnte mit der Hüfte gegen ihn, ihr Flanellhemd war offen, das Bandshirt darunter wurde über den Kopf ausgezogen.
„So still, Kat?“, sagte Charlie in ihrer Fantasie, ihre Stimme ein raues Flüstern, das das Summen der Deckenleuchten übertönte. „Den ganzen Tag lang diese kleinen verstohlenen Blicke. Denkst du, ich habe das nicht bemerkt?“
In der Realität glitt Kats Hand unter die Decke, über ihren eigenen Bauch, ein Zittern in ihren Fingern. Auf dem Bildschirm beugte sich die Brünette hinab und nahm eine Brust der Blonden in den Mund. Kat schloss die Augen.
In ihrer Fantasie trat Charlie vor. Ihre coolen, mit Tattoos verzierten Hände legen sich auf Kats nackte Schultern und schoben sie in den Bürostuhl. Der Stuhl dreht sich leise. Charlie kniete zwischen Kats gespreizte Beine, ihre Jeans waren rau gegen Kats nackte Innenseiten.
„Du willst doch vergessen, oder?“, murmelte Charlie gegen Kats Hals, ihre Zähne knabberten sanft am Ohrläppchen. „Vergessen alle diese Scheiße. Lass mich dir helfen.“
Kats Atem ging stockend. Ihre eigene Hand schob sich unter den Bund ihrer Schlüpfer, fand die feuchte Hitze, die sie dort bereits erwartet hatte. Sie stieß auf einen erstickten Seufzer aus. Ihr Finger streicht über ihre Klitoris, ein direkter, ungeschickter Druck, und ein weißer Blitz schoss durch sie hindurch.
Auf dem Laptop wurden die Bewegungen intensiver, rhythmischer. Die Geräusche waren theatralisch, übertrieben. Kat ignorierte sie. In ihrem Kopf waren die Geräusche nur ihr eigenes schweres Atmen und Charlies kehliges Gemurmel.
Du bist so verdammt nass für die braven Mädchen vom Zahlen… Charlies Mund wanderte von ihrem Hals hinab, küsste eine Spur über ihr Brustbein, dann den weichen unteren Kurven ihrer Brust. Diese alberne Bluse hat dich den ganzen Tag erstickt, hm?
In der Realität griff Kats andere Hand nach oben, umfasste eine ihrer eigenen Brüste. Sie waren schwer, warm. Ihre Handfläche rieb über die straffe, empfindliche Brustwarze. Es war nicht Charlies Mund, aber in ihrer Fantasie war es das. In ihrer Fantasie umschloss Charlies heißer, geschickter Mund sie, saugte, ließ die Zunge wild über die Spitze kreisen, während ihre Hand zwischen Kats Beinen weitermachte, zwei Finger nun, die sich langsam in sie hineinschoben.
„Fick, Charlie“, flüsterte Kat in das dunkle Schlafzimmer, ihre Hüften bewegten sich unwillkürlich, drückten gegen ihre eigene Hand.
In ihrer Fantasie war der Bürostuhl jetzt ein äußerst leises Metronom, das rhythmische Geräusche ihrer Körper, die sich trafen. Charlie zog sie an den Hüften näher heran, trieb sie tiefer auf ihren Finger. So ist es recht. Komm schon. Zeig mir, was in dir steckt, du kleine Künstlerin. Charlies andere Hand kniff und rieb an Kats anderer Brust, rau, besitzergreifend, bis es an der Grenze zum Schmerz war und Kat einen Schrei ausstieß, den sie in ihrem Kissen erstickte.
Das Pulsieren auf dem Bildschirm erreichte seinen Höhepunkt. Kat öffnete die Augen einen Spalt, sah die sich windenden Körper, schloss sie wieder. Ihre Finger bewegten sich schneller, kreisten und drückten auf den empfindlichsten Punkt, während ihre andere Hand ihre Brüste bearbeitete, sie knetete, die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger zwickte, ein schmerzhaftes, üppiges Gefühl, das direkt in ihren Unterleib strahlte. Sie stellte sich vor, Charlie würde zusehen, wie sie sich selbst berührte, mit diesem halben Lächeln, den dunklen Augen, die halb geschlossen waren.
„Ich will dich“, stammelte Kat, ihre Stimme brach. „Bitte.“
Ihre Fantasie lieferte. Charlie zog ihre Finger heraus, beugte sich vor und küsste sie, hart, ihre Zunge drang in Kats Mund ein, während ihre Hüften sich vorwärts schoben. Der fulminante Druck, die Fülle von etwas anderem, etwas Wirklichem. Du kriegst mich, knurrte Charlie gegen ihren Mund. Nimm mich. Verdammt noch mal, nimm mich ganz.
Das war der Auslöser. Die Welle brach über sie her, kein sanftes Abklingen, sondern ein heftiger, schüttelnder Krampf, der ihre Körper von den Zehen bis zur Kopfhaut durchfuhr. Sie biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien, ihr Rücken bog sich von der Matratze ab, ihre Hand war triefend nass, ihre Brust schmerzte unter ihrer eigenen Berührung. Die Zuckungen hielten an, lang und zitternd, als sie durch sie hindurchraste.
Langsam verebbt es ab. Das Summen im Laptop war zu leiser Musik übergegangen. Kat zog ihre zitternde Hand hervor, ließ sie auf die Decke fallen. Sie atmete keuchend, ihr Herz hämmerte wild gegen ihre Rippen. Die Gänsehaut auf ihrer Haut war jetzt kaltem Schweiß gewichen.
Sie öffnete die Augen. Das graue Licht des Laptops beleuchtet den leeren Raum. Sushi sprang aufs Bett und schnupperte an ihre Wange. Keine nackten Schultern gegen ihren Mund gedrückt. Keine Tattoos unter ihren Fingern. Nur sie, allein, in ihrem stillen Schlafzimmer, der chemische Beigeschmack von Mikrowellencurry noch auf ihrer Zunge.