Chapter 4: Der Morgen danach
The stairwell smelled of old takeout and damp concrete, the fluorescent light flickering like a dying pulse. Kieran’s hand was heavy on the small of Kat’s back, more a steer than a guide. She stumbled once, her head swimming from the whiskey she’d used to drown the sting of being ignored at the bar. Charlie’s laughter echoed in her memory, bright and sharp, aimed at those two idiots. She’d left with Scott, throwing a careless wave over her shoulder. “Don’t do anything I wouldn’t do!” she’d called, and the implication—that Kat was safe, was negligible—had been the final nudge that made Kat nod mutely to Kieran’s murmured, “My place is just around the corner.”
“Here we go,” Kieran grunted, fumbling with keys at a scarred blue door.
He pushed it open into darkness and the immediate, pungent smell of stale weed and unwashed laundry. He didn’t turn on a main light, just nudged her inside and clicked on a battered lava lamp on a milk crate, which cast a slow, undulating glob of orange light. The room was a testament to sustained neglect. A mattress lay directly on the floor, heaped with tangled gray sheets. Posters for obscure noise bands curled at the edges. Empty cans and snack wrappers formed little monuments on every surface. The air was thick and close.
“Cozy,” Kat mumbled, the alcohol making her brave in a hollow, numb way.
“It’s a shithole,” Kieran said with a shrug, not looking at her. He was already pulling his shirt over his head, his torso pale and lean. “But it works.”
He turned to her then, his eyes glinting in the low light. The playful, flirtatious guy from the bar was gone, sanded away by intent. He closed the distance in two steps. His fingers, surprisingly strong, dug into the sides of her face as he kissed her. It wasn’t romantic; it was a claiming. His tongue pushed past her lips, tasting of beer and peanuts. Kat stood rigid, then forced herself to soften, to participate. This is what you wanted, a cold voice in her head reasoned. To be seen. To be touched. This is touch.
He broke the kiss, his breathing already heavier. “Get this off,” he said, his voice rough, tugging at the hem of her blouse.
Her fingers felt thick and clumsy as she undid the buttons. He watched, not helping, his gaze like hands roving over her. When the blouse fell open, he made a low sound in his throat. Her full breasts were held in a simple cotton bra, the freckles she usually hid dusting the tops of them. He didn’t wait for her to finish. He shoved the fabric off her shoulders, letting it puddle on the dirty floor. His thumbs hooked under the straps of her bra and dragged them down, then he pawed at the clasp until it gave.
Her breasts spilled free, heavy and pale in the weird light, her nipples tightening instantly in the cool, stale air. Kieran stared, his mouth slightly open. “Fuck yeah,” he breathed. He grabbed them roughly, his fingers kneading the soft flesh, pinching her nipples between thumb and forefinger until she gasped. Not from pleasure. From shock. From the sheer, blunt physicality of it.
“You’ve got a fucking great pair on you,” he grunted, as if assessing livestock. He bent his head and sucked a nipple into his mouth, biting down just enough to make her jolt. His other hand was at the button of her jeans, popping it open, dragging the zipper down. He pushed her back until her knees hit the edge of the mattress and she sat down hard. He yanked her jeans and panties down together in one rough motion, leaving them bunched around her ankles. “Lift,” he commanded, and she numbly raised her hips so he could strip them the rest of the way off.
She was naked now, exposed on the edge of his stained mattress. Her body was a landscape of curves he was mapping with greedy, impersonal hands. He ran his palms over the swell of her belly, the dip of her waist, the broad expanse of her hips. She felt every freckle, every stretch mark, every impercision like a target. She was shivering.
Kieran stood up and unbuckled his own belt, the leather sliding through the loops with a sinister hiss. He pushed his jeans and boxers down, his cock springing free, already fully erect. It stood thick and ruddy against his pale belly. He took a step closer, until it was level with her face.
“Go on,” he said, his voice dropping to a command. He didn’t touch her head, not yet. He just waited.
Kat’s mind was a white static. The taste of whiskey had turned sour in her mouth. She looked at it, the reality of it, the veined, animate thing. This was the script. This was what happened. She leaned forward, her auburn hair falling like a curtain, and opened her mouth.
The moment her lips touched him, his hand fisted in her hair. He guided himself in, not brutally, but with a firm, undeniable pressure. The salty, musky taste of him flooded her senses. “That’s it,” he groaned from above her. “Use your tongue. Yeah.”
He began to move his hips, shallow thrusts into the wet heat of her mouth. Kat closed her eyes, trying to disappear into the mechanics of it. Bob her head. Swirl her tongue. Don’t gag. His grip on her hair tightened, controlling her rhythm. He pushed deeper, and she felt the head of his cock nudge the back of her throat. Her eyes watered. She made a choked sound.
“Take it,” he muttered, his hips pistoning now. “Come on, you can take more than that. Fuck, your mouth is good.” He was talking to himself, narrating his own pleasure. Spit slicked her chin. Her jaw ached. The intimacy was profound and utterly cold. She was a vessel, a warm, wet hole performing a function. The shame was a live wire in her gut, but beneath it, humming even lower, was a terrible, undeniable activation. Her body, neglected for so long, was responding to the sheer, brute force of being used. Dampness gathered between her own thighs, a traitorous pulse.
With a final, grunting thrust that made her gag, he pulled out of her mouth abruptly. A string of saliva connected her lip to his glistening tip for a second before snapping.
“Turn around,” he said, his voice ragged. “On your knees. Now.”
Kat moved like an automaton. She shuffled on the mattress, turning her back to him, presenting herself. The position was profoundly vulnerable, her ass in the air, her face pressed into the smell of unwashed sheets and old sex. Her full breasts hung heavily beneath her, swaying slightly. She felt the cool air on the wetness between her legs.
Kieran didn’t waste time. She heard him spit into his hand, a crude, wet sound, then felt the blunt, slick pressure of him at her entrance. He wasn’t gentle. He wasn’t checking if she was ready. He pushed, and her body, tight from fear and disuse, resisted for a searing second before yielding.
A sharp, tearing gasp ripped from her throat as he filled her in one deep, relentless stroke.
“Fuck,” he hissed, his hands landing on her hips, fingers digging into the soft flesh. “Tight. So fucking tight.”
He began to move, setting a punishing, rhythmic pace from the very start. Each thrust jolted her entire body forward, her breasts swaying wildly with the motion. The sound was obscenely loud in the small room: the slap of skin on skin, his ragged grunts, the creak of the mattress springs. The initial sting was subsiding, replaced by a deep, full feeling, a raw friction that walked a razor’s edge between pain and a shocking, shameful pleasure.
One of his hands left her hip and came down hard on her ass.
Smack.
The sound was a gunshot in the room. A sharp, bright pain blossomed on her left cheek, followed by a spreading heat. She cried out, a muffled sound into the sheets.
“Yeah,” Kieran panted, his rhythm never faltering. He spanked her again, on the same spot, then on the other side. Smack. Smack. The impacts stung, lighting up her nerves, mixing with the deep, driving friction inside her. His other hand snaked around her body, groping for her hanging breasts. He grabbed a handful, squeezing hard, pinching her nipple roughly between his fingers, pulling on the weight of her.
“You like that, you fat little cunt?” he groaned into her ear, his breath hot and sour. He was leaning over her now, his chest against her sweaty back, fucking her with deep, animal thrusts. “Taking my dick like this? You’re just a hungry fucking hole, aren’t you?”
The words were filthy, degrading. They should have killed any spark in her. Instead, they fanned it. Each crude insult, each possessive groin, acted like a key turning in a rusty lock deep inside her. Her own hips began to push back against him, meeting his thrusts. A low moan was torn from her, barely recognizable as her own voice.
“That’s it,” he snarled, encouraged. He slammed into her, his balls slapping against her with every drive. His hand on her breast was relentless, mauling the soft flesh. “You’re just a set of tits and a wet pussy. Nothing else. Fucking perfect for this.”
The room dissolved into sensation. The smell of sweat and sex. The burn of his handprints on her ass. The overwhelming fullness of him, hitting a spot inside her that made her vision blur. The crude, rhythmic poetry of his obscenities. She was fracturing, a ceramic vessel being stressed to its limit. The meticulous, invisible Kat from the office was gone. What remained was this trembling, sweating, moaning animal on a dirty mattress, being fucked into a state of base, undeniable existence.
His pace became frantic, brutal. His fingers dug into her hip bones hard enough to bruise. “I’m gonna fucking come,” he grunted, his voice strangled. “Take it. Take all of it, you slut.”
With a final, shuddering roar, he drove into her to the hilt and held there. Kat felt the hot, pulsing release inside her, a foreign, claiming heat. He collapsed onto her back for a moment, his weight pressing her further into the mattress, his breath sawing in her ear.
Then, just as suddenly, he rolled off. The cold air hit the sweat on her back. She stayed on her knees, trembling, feeling the slow, wet trickle down her inner thigh. Her mind was utterly, peacefully blank.
Kieran let out a long, satisfied sigh. He patted her stinging ass twice, a dismissive, proprietorial gesture. “Not bad,” he said, his voice already returning to its normal register. “Bathroom’s down the hall if you need it. Towels are probably dirty, though.”
He stood up, walked naked to a small fridge in the corner, and pulled out a beer. The crack-hiss of the can opening was the loudest sound in the world.
Kat slowly, painfully, lowered herself onto her side. She curled into a ball, facing the wall, away from him. Her body felt used, thoroughly. Aching in places she’d forgotten could ache. The physical reality of it was a wall she couldn’t see past. She closed her eyes, listening to him drink his beer, already distant, already gone from her.
Sie schloss die Augen und hörte ihm zu, wie er sein Bier trank. Das gleichmäßige Gluckern war ein beruhigendes, völlig bedeutungsloses Geräusch in dem verdreckten Raum. Irgendwann kehrte er zum Bett zurück, sein Gewicht ließ die Matratze auf ihrer Seite absacken, und sie spürte das grobe Gewebe eines zerknüllten Lakens, das er über sie warf. Sie schlief nicht wirklich; sie tauchte ein und aus einem benommenen, halbbewussten Zustand, in dem die Empfindungen der letzten Stunde – das brennende Klatschen auf ihrem Hintern, die überwältigende Fülle, die schmutzigen Worte – in einer endlosen Schleife abgespielt wurden. Jedes Mal, wenn sie an die Schwelle zum wirklichen Schlaf glitt, riss sie das Bild von Charlies grinsendem Gesicht, wie sie Scott folgte, wieder zurück, und eine neue Welle schaler Demütigung spülte durch sie, heißer und beschämender als alles, was Kieran ihr angetan hatte. Gegen Morgen, als das erste graue Licht durch die zugigen Jalousien drang, wurde der Schlaf zu einem fahlen, kopflosen Ort, bevölkert von formlosen Töpferton-Klumpen, die sich in schlaffe, fleischige Dinge verwandelten, wenn sie sie berühren wollte.
Ein bohrender, pulsierender Druck hinter ihren Augen brachte sie endgültig zur Oberfläche.
Der Schmerz war ein lebendiges Ding, das sich von Schläfe zu Schläfe spannte, ein stumpfer, hämmernder Rhythmus, der mit jedem Herzschlag lauter wurde. Ihr Mund fühlte sich an wie ausgekleidet mit staubigem Filz und alten Kupfermünzen. Sie öffnete die Augen einen Spaltbreit. Das trübe Morgenlicht fiel auf Kierans Rücken; er schlief auf dem Bauch, ein Arm unter dem Kissen vergraben, sein Atem ein leises, rasselndes Geräusch. Die Luft roch jetzt noch schlimmer: nach verdunstetem Schweiß, abgestandenem Sperma und dem süßlich-fauligen Geruch ihrer eigenen Verwesung. Sie bewegte sich keinen Zentimeter. Jeder Muskel protestierte. Ein tiefer, wunder Schmerz pochte zwischen ihren Beinen, und die Haut an ihren Gesäßbacken fühlte sich gespannt und empfindlich an, sicherlich gezeichnet von seinen Handabdrücken.
Seine Hand bewegte sich, noch im Schlaf. Sie glitt von seinem eigenen Rücken herüber, eine schwerfällige, schlafende Bewegung, und landete auf ihrer bloßen Hüfte. Seine Finger streichelten sie schläfrig, ein automatisches, besitzergreifendes Gleiten über die Kurve ihres Bauches, hinauf zur Unterseite ihrer Brust. Die Berührung war nicht zärtlich. Es war eine Inspektion. Ein Abtasten seines Eigentums vom Vorabend.
Kat erstarrte. Sie hielt den Atem an und hoffte idiotischerweise, dass das Aufhören der Bewegung in ihrer Brust ihn aufhalten würde. Es tat es nicht. Seine Hand knetete nun bewusster, seine Daumen rieben über ihre Brustwarzen, bis sie sich unter seiner Berührung verhärteten. Ein Schaudern, das nichts mit Lust zu tun hatte, lief ihr den Rücken hinunter. Sie konnte die Erektion seines Schwanzes gegen seine Bauchdecke spüren, hart und fordernd auch im Schlaf.
Er murmelte etwas Unverständliches, dann öffnete er langsam die Augen. Er blinzelte sie an, seine Augen waren vom Schlaf verschleiert und leer von jeder Art von Erkennung. Dann füllten sie sich mit einem trägen, selbstzufriedenen Bewusstsein. Ein langsames, schiefes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus.
„Mhhh“, machte er, seine Stimme war vom Schlaf belegt und rau. „Du bist noch da.“
Seine streichelnde Hand wurde bestimmter, umfasste eine ganze Brust und drückte das weiche Fleisch zusammen. Er beugte sich vor und roch an ihrem Hals, ein tiefes, schnüffelndes Einatmen. „Riechst nach mir. Und nach verschüttetem Drink.“
Kat sagte nichts. Die Worte waren in ihrer trockenen Kehle stecken geblieben. Sie schaute an die Decke, auf der ein riesiger Wasserschaden die Form eines fremden Kontinents bildete.
„Kopfweh?“, fragte er, und es klang fast wie Anteilnahme, bis er fortfuhr. „Ist mir scheißegal. Ich bin morgens immer hart wie Stahl.“
Seine Hand verließ ihre Brust und glitt zwischen ihre Beine, seine Finger drangen ohne Vorwarnung oder Nachsicht in die geschwollene, empfindliche Feuchte zwischen ihren Schenkeln ein. Sie zuckte zusammen, ein erstickter Laut entfuhr ihr. Es tat weh. Es war eine grobe, klinische Berührung.
„Na sieh mal einer an“, grunzte er, während seine Finger sie aufweiteten. „Noch ganz schön aufgequollen da unten. Hast gut was abbekommen.“ Er zog seine Hand zurück und tätschelte ihren Oberschenkel. „Los. Runter vom Bett.“
Sie verstand nicht. Sie starrte ihn an, ihr Verstand war langsam, verstopft von Schmerz und Scham.
„Knie dich hin“, präzisierte er, seine Geduld schwand. Er stützte sich auf einen Ellenbogen, sein halb erwachter Schwanz lag dick und purpurrot auf seinem Oberschenkel. „Du siehst fertig aus. Mach mich fertig. Dann kannst du gehen.“
Die Anweisung traf sie wie ein physischer Schlag. Ein letztes Mal. Ein Morgenritual der Erniedrigung, um die Nacht abzurunden. Der Gedanke, sich zu weigern, blitzte auf und verpuffte sofort. Wo wäre sie hingegangen? Zurück in ihre leere Wohnung zu Sushi? Mit diesem Körper, der nach ihm roch, zu ihrer Töpferscheibe? Sie konnte Charlies Gesicht vor sich sehen, dieses wissende, sarkastische Lächeln. Tu nichts, was ich nicht auch tun würde. Die Erlaubnis war ein Fluch. Kat schwang die Beine über die Bettkante. Die Bewegung ließ ihren Schädel pochen. Der schmutzige Teppich fühlte sich grob und kühl unter ihren nackten Fußsohlen an.
Sie ließ sich von der Matratze auf die Knie gleiten. Die Pose war demütigend, vertraut. Vor ihr ragte sein Schwanz auf, nur Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt. Im kalten Morgenlicht sah sie jedes Detail: die geäderten Schwellungen, den glänzenden, feuchten Schlitz an der Spitze, einen getrockneten weißen Fleck von der Nacht zuvor an seinem Ansatz. Er roch moschusartig und salzig, ein direkter, animalischer Geruch, der ihren leeren Magen umdrehte.
„Na komm schon“, sagte er gelangweilt. Er lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und beobachtete sie. „Nicht so schüchtern. Du weißt ja, wie’s geht.“
Kat schloss die Augen. Es war einfacher so. Sie neigte den Kopf vorwärts und ließ ihre Lippen auf die weiche, empfindliche Haut an seiner Basis sinken. Sie küsste ihn nicht. Sie berührte ihn nur. Dann, gezwungen von seiner ungeduldigen Bewegung der Hüfte, öffnete sie den Mund und nahm ihn auf.
Die Welt schrumpfte auf Geschmack und Textur. Er war bereits halb steif, wurde aber schnell hart in der feuchten Wärme ihres Mundes. Der Geschmack war intensiv und intim – eine Mischung aus ihrem eigenen getrockneten Speichel, seinem Vorflüssigkeits-Salz und dem unterschwelligen Bitterton von Schweiß und Schlaf. Sie begann sich zu bewegen, langsam, mechanisch. Ihr Kiefer war bereits vom Vortag steif und schmerzte bei jeder Bewegung.
„So ist’s gut“, murmelte er oben. Seine Hände lagen jetzt auf seiner eigenen Brust, die Finger trommelten leise. „Lass die Zunge mitspielen. Genau da.“
Sie gehorchte, ihre Zunge strich über die empfindliche Unterseite seiner Eichel, und er stieß ein leises, zufriedenes Stöhnen aus. Sie konzentrierte sich auf die Technik. Atme durch die Nase. Entspann den Kiefer. Benutz die Lippen. Es war eine absurde, furchtbare Aufgabe, wie das Ausschneiden komplizierter Formen aus hartem Ton. Ihre Gedanken schweiften ab, zu den unförmigen Klumpen, die sie in ihrer Wohnung zurückgelassen hatte, zu den sinnlosen Excel-Tabellen, die am Montag auf sie warteten.
„Hey.“ Seine Stimme war scharf und riss sie zurück. Eine seiner Hände senkte sich und tippte gegen ihre Wange. „Was ist mit den Titten? Spiel mit ihnen. Sie hängen mir doch direkt vor der Nase rum.“
Sie öffnete die Augen. Ihre Brüste hingen tatsächlich schwer und schwingend vor ihrer Brust, die blassen, sommersprossigen Hügel, die er in der Nacht so grob behandelt hatte. Eine neue Welle der Scham, heiß und beißend, überflutete sie. Langsam, ohne ihn aus dem Mund zu lassen, hob sie ihre Hände. Sie legte ihre eigenen Handflächen unter ihre Brüste, spürte ihr volles Gewicht, die Weichheit. Dann begann sie, sie zu kneten, genau wie er es getan hatte.
Der Effekt war unmittelbar und zutiefst verstörend. Die direkte, selbst auferlegte Berührung ihrer eigenen Brustwarzen sendete einen scharfen, elektrischen Impuls direkt in ihren Unterleib. Ein ersticktes Keuchen entfuhr ihr, das um seinen Schwanz herum vibrierte.
„Ja!“, sagte er anerkennend, seine Hüfte schob sich ein Stück weiter in ihren Mund. „Genau das. Siehst du? Du liebst das, du kleine perverse Sau. Du machst dich selbst dabei an.“
Sie hasste ihn in diesem Moment mehr als je zuvor. Aber sie hasste sich selbst noch mehr, weil er recht hatte. Während ihre Finger ihre Brustwarzen kniffen und zogen, während ihre Zunge um seinen harten Schaft kreiste, begann in ihrem eigenen Becken ein vertrauter, verräterischer Wärmeanstieg. Die schmerzende Wundheit zwischen ihren Beinen verwandelte sich, verdrehte sich zu einem heißen, ziehenden Bedürfnis. Ihre Hüften bewegten sich unwillkürlich, rieben sich an nichts, suchten Reibung gegen die kalte Luft. Feuchtigkeit sickerte aus ihr heraus. Sie war feucht. Sie wurde feucht, während sie ihm einen morgendlichen Blowjob gab, kniend auf dem dreckigen Teppichboden eines Fast-Fremden.
Dieses Eingeständnis, dieser körperliche Verrat, durchdrang ihre mechanischen Bewegungen mit etwas Richtigem. Ihr Mund wurde weicher, empfänglicher. Sie begann zu saugen, leise, schmatzende Geräusche zu machen, die sie selbst ekelerregend fanden. Ihr eigenes Spiel mit ihren Brüsten wurde fordernder; sie zog und drückte das Fleisch, bis ein dumpfer, guter Schmerz aufstrahlte und mit der rhythmischen Bewegung ihres Mundes verschmolz. Es war ekelhaft. Es war aufregend. Es war die reinste, unverfälschteste Form von Präsenz, die sie seit Jahren erfahren hatte – ein Wirbelwind aus selbst auferlegter Erniedrigung und tierischem Feedback.
Kieran bemerkte die Veränderung. Sein gleichgültiger Ton verschwand, ersetzt durch echte, keuchende Erregung. „Verdammt, ja. Jetzt verstehst du’s, oder?“ Seine Hand grub sich in ihr Haar, nicht so grob wie in der Nacht, aber fester, dirigierend. „Du bist nur eine blasende, sich selbst anfummelfende Fickpuppe. Mach weiter. Oh fuck, mach so weiter.“
Sein Rhythmus beschleunigte sich. Sein Schwanz stieß jetzt tiefer in ihren Rachen, und sie lernte, ihren Würgereflex zu umgehen, ihn passieren zu lassen, diesen salzigen, muskulären Fremdkörper in sich aufzunehmen. Ihre Nase drückte gegen sein schwarzes Schamhaar. Die Welt bestand nur noch aus diesem dunklen, würgenden Gefühl, dem Klang seines Stöhnens und dem pulsierenden, verzweifelten Pochen ihrer eigenen, ignorierten Scham. Ihre Finger kneiften und zwickten ihre Brustwarzen bis zum Schmerz.
„Ich komme“, knurrte er, seine Stimme war eine angespannte, zitternde Sache. Seine Hüften bebten. Die Hand in ihrem Haar zog sie fest an ihn, ihren ganzen Kopf haltend, während sein Schwanz in ihrem Rachen pulsierte. „Nimm es. Schluck alles, du Schlam…“
Doch dann, in einem letzten Akt willkürlicher Kontrolle, riss er sich brutal aus ihrem Mund.
Kat keuchte nach Luft, Speichel lief ihr übers Kinn. Sie war desorientiert, ihr Mund fühlte sich seltsam leer und kalt an. Sie sah nach oben. Er hielt sich mit einer Hand seinen prallen, purpurroten Schwanz, der zuckte und pulste. Sein Gesicht war eine Grimasse aus reiner, konzentrierter Befriedigung.
Das erste helle, perlweiße Spritzer traf sie direkt unter dem linken Auge. Es war warm, fast heiß. Der charakteristische, bleichmittelartige Geruch stieg ihr sofort in die Nase. Der nächste Strahl spritzte über ihre Wange und ihren Mund. Sie schloss instinktiv die Lippen, aber etwas von der salzigen, schleimigen Substanz drang trotzdem auf ihre Zunge. Ein weiterer Schuss landete auf ihrem Kinn und tropfte auf ihren Hals. Er richtete dann herab, und ein langer, dicker Strähne landete zischend auf der oberen Rundung ihrer linken Brust, ein weiteres Spritzer über die Brustwarze, die sie soeben bearbeitet hatte.
Sie kniete regungslos da. Das Sperma fühlte sich warm und seltsam lebendig an, als es auf ihrer Haut abkühlte. Ein Tropfen lief ihr vom Kinn auf den Oberschenkel.
Kieran stieß einen langen, zitternden Seufzer der Erleichterung aus. Er ließ seinen allmählich erschlaffenden Schwanz los, der jetzt mit Resten von ihr und ihm glänzte. Für einen Moment herrschte Stille, nur sein schweres Atmen. Dann griff er ohne Eile über die Bettkante und holte sein Telefon von einem Haufen Kleidung.
Das leise, künstliche Klicken des Kameraverschlusses war kaum hörbar.
Kat blinzelte. Das grelle Licht des Blitzes hatte für einen Sekundenbruchteil den verdreckten Raum in ein schonungsloses, weißes Relief getaucht. Sie verstand. Das Verständnis sickerte langsam durch den Nebel ihrer Erregung und ihres Ekels. Er hatte ein Bild gemacht. Ein Bild von ihr, kniend, nackt, ihr Gesicht und ihre Brüste beschmiert mit seinem Sperma, ihr Mund noch geöffnet, atemlos.
Er betrachtete das Bild auf seinem Bildschirm, sein Kopf leicht geneigt. Ein kurzes, geschäftsmäßiges Nicken. Dann steckte er das Telefon weg.
Er beugte sich vor, sein Griff war nun überraschend sanft. Er legte eine Hand auf ihren klebrigen Kopf, streichelte ihr verfilztes Haar, fast zärtlich. Sein Blick traf ihren, und in seinen Augen war nichts – keine Feindseligkeit, kein Triumph, nur eine Art erschöpfter, sachlicher Respekt.
„Gerne wieder“, sagte er. Seine Stimme war völlig neutral, das absolute Ende einer Transaktion.
Dann drehte er sich um, stand vom Bett auf und stapfte, immer noch nackt, Richtung der anderen Tür, die wahrscheinlich zu einer Art Bad führte. Sie hörte, wie er urinierte, den Wasserhahn kurz aufdrehte.
Kat blieb auf den Knien. Die Kälde des Bodens drang nun in ihre Knochen. Das Sperma auf ihrem Gesicht begann zu trocknen, spannte ihre Haut unangenehm an. Sie zitterte, aber nicht vor Kälte. Die schreckliche, schamlose Erregung, die ihn durchflutet hatte, war verpufft und hinterließ eine so vollkommene, so vernichtende Leere, dass sie dachte, sie könnte daran ersticken. Sie war unsichtbarer als je zuvor. Sie war zu einem Fleck auf einem digitalen Bild geworden, zu einem Geschmack, zu einem Geruch in einem dreckigen Zimmer, zu einer hingeworfenen Phrase. Gerne wieder.