Chapter 3: Grenzen austesten
Das grelle Summen der Bürobeleuchtung fühlte sich nach dem seismischen Wandel des Nachmittags wie eine körperliche Verletzung an. Jeder Tastendruck, jede monotone Voicemail war wie ein Sandkorn, das an der wunden, glühenden Stelle in Kat kratzte, wo Charlies Worte Wurzeln geschlagen hatten. Benommen irrte sie durch die restlichen Stunden, ihr Körper ein stromführender Draht, eingehüllt in Büropolyester. Sie spürte noch immer den geisterhaften Griff an ihrer Hüfte, das Flüstern an ihrem Ohr. Besitzergreifung. Das Wort hallte in ihrem Schädel wider, ein dunkles, verlockendes Geheimnis.
Sie zuckte zusammen, als ein Schatten über ihren Schreibtisch fiel. Es war Charlie, die mit einem dumpfen Geräusch eine Akte fallen ließ. „Für den Fall Henderson. Lies es gar nicht erst, ist sowieso alles gelogen.“ Ihre Stimme war normal. Als hätte das Gespräch auf dem brennenden Grundstück nie stattgefunden. Doch ihre Augen, diese müden, dunklen Augen, hielten Kats Blick einen Augenblick länger fest als nötig. Ein Funke gemeinsamer Verschwörung, im Nu verschluckt.
Gerade als sie sich zum Gehen wandte, blieb Charlie stehen. „Ich geh nach der Arbeit noch was trinken ins The Anchor. Kieran und Scott aus der Logistik kommen mit. Du solltest mitkommen.“
Kats Mund wurde trocken. „The Anchor?“
„Das ist eine Bruchbude. Aber das Bier ist billig, und denen ist es egal, ob man hinten in der Ecke raucht.“ Charlie drehte sich nicht um. „Wie du magst.“
Sobald sie weg war, verwandelte sich Kats Kopf in ein Schlachtfeld. Gehen hieß, die Qual zu verlängern, zurück in das beunruhigende Feld von Charlies Anziehungskraft zu treten. Nicht gehen hieß, in ihre leere Wohnung zurückzukriechen, zu Sushi und dem stillen Rad ihrer eigenen Gedanken, wo die Erinnerungen nur noch lauter kreisen würden. Die Angst vor dem Rückzug überwog schließlich die Angst vor dem Vorankommen. Um 17:02 Uhr schickte sie eine zitternde SMS an Charlies Nummer: Okay. Wo ist The Anchor?
Die Antwort kam prompt: Ecke 7th und Ash.
Das Anchor war so ein Laden, der seit seiner Eröffnung irgendwie feucht wirkte. Die Luft war wie eine dicke Schicht aus abgestandenem Bier, altem Rauch und dem schwachen, süß-sauren Geruch von Urinalsteinen aus einer Toilette, die niemand zu benutzen wagte. Die Decke war ein knochiges Gerüst aus dunklen, lackierten Balken, so niedrig, dass Kieran, einer der Männer, die schon in der abgewetzten Sitzecke saßen, sich leicht ducken musste, als er aufstand, um zu winken.
Er war groß und hager, mit langem Haar, das er hinter die leicht abstehenden Ohren gesteckt hatte. Sein Freund Scott war sein Ebenbild – genauso schlank, aber mit einem kurzen, militärischen Haarschnitt und Augen, die wie Fliegen umherhuschten. Beide arbeiteten in der Logistik, und Kat hatte sie oft im Pausenraum gesehen, wo sie sich meist lautstark über Fantasy Football oder Videospiele unterhielten.
Charlie war schon da, tief in die runde Sitzecke zurückgelehnt, vor sich ein halbvolles Glas mit einem dunklen Getränk. Sie drehte sich einen Joint auf dem klebrigen Tisch, ihre Bewegungen präzise und sparsam. Sie blickte nicht auf, als Kat näher kam.
„Du hast es geschafft“, sagte Kieran mit einem breiten, aufgesetzten Lächeln. „Rück mal rüber, Scott, lass die Dame Platz nehmen.“
„Welche Dame?“, fragte Scott grinsend und rückte zur Seite. Die Sitzecke war eng. Kat landete neben Scott, direkt gegenüber von Charlie, die endlich aufblickte. Ihr Gesichtsausdruck war undurchschaubar, ein leichtes Hochziehen der Augenbraue war ihr einziger Gruß.
„Das ist Kat“, sagte Charlie und leckte das Papier ihres Joints ab. „Sie korrigiert die Berichte, die beweisen, dass wir alle unser Leben verschwenden.“
„Ein unverzichtbarer Dienst“, sagte Kieran und hob sein Bier. „Was trinkst du, Kat? Die erste Runde geht auf mich.“
„Ähm. Mir ist alles recht, was vom Fass ist.“ Ihre Stimme klang leise, verschluckt von der lauten, düsteren Atmosphäre der Bar.
Während Kieran zur Bar ging, herrschte unangenehme Stille. Scott schaute auf sein Handy. Charlie zündete sich einen Joint an, nahm einen Zug und hielt den Rauch an, die Augen kurz geschlossen. Sie blies den Rauch zur Decke aus, wo er sich mit dem dichten Dunst vermischte.
„Also“, sagte Scott und legte sein Handy weg. „Charlie hat uns gerade von ihrer alten Band erzählt. Du warst auch in einer Band?“
„Für etwa fünf Minuten in einem anderen Leben“, sagte Charlie mit rauer Stimme vom Rauch. Sie reichte Kat den Joint über den Tisch hinweg.
Es war ein Test. Ein Rückruf. Kats Finger zitterten, als sie die Sportzigarette nahm. Sie zog vorsichtig und langsam daran und ahmte Charlies vorherige Übung nach. Sie hustete nicht. Der Rauch kräuselte sich in ihren Lungen, eine vertraute Wärme, wie ein Schlüssel im Schloss. Sie reichte sie zurück, ihre Finger berührten sich diesmal nicht.
„Echt krass“, sagte Scott und beobachtete den Wortwechsel mit amüsierter Neugier.
Kieran kam mit zwei tropfenden Biergläsern zurück. „Ein Bier für die Dame“, verkündete er und schob es Kat zu. Er quetschte sich zurück in die Sitzecke, wobei sein Knie unter dem Tisch Charlies Knie berührte. „Also, die Band. Was habt ihr gespielt?“
„Bass. Und Unzufriedenheit“, sagte Charlie trocken. Sie nahm noch einen Zug und reichte den Joint dann Kieran weiter, der ihn eifrig entgegennahm.
„Ich fand Bassisten schon immer die Coolen“, sagte Kieran und lehnte sich näher zu Charlie. „Die ruhigen, geheimnisvollen, die alles zusammenhalten.“
Charlie schnaubte. „Uns ist meistens einfach nur langweilig. Die Gitarristen kriegen immer die blöden Soli.“
Das Gespräch entwickelte sich zu einem Trichter, und Charlie befand sich eindeutig am schmalen Ende. Kieran und Scott bombardierten sie mit Fragen, beugten sich zu ihr vor, ihr Lachen war etwas zu laut. Sie fragten nach der Musikszene der Stadt, nach ihren Tattoos, wo sie gewohnt hatte. Charlie spielte mit, ihr Sarkasmus ein polierter Schutzschild. Sie erzählte eine Geschichte von einem Konzert, bei dem der Strom ausfiel und der Schlagzeuger im Dunkeln auf einer Mülltonne weiterspielte. Die Männer brachen in schallendes Gelächter aus. Scott legte ihr eine Hand auf den Arm, um seine eigene Belustigung zu unterstreichen.
Kat saß schweigend da und nippte an ihrem Bier. Das Lager war bitter und kalt. Mit jedem Schluck verstummte der Lärm der Bar ein wenig und wurde von einer wachsenden, summenden Stille abgelöst. Sie war wie ein Geist auf dem Festmahl. Charlies Blick, wenn er sie kurz traf, verriet nichts. Es war, als wäre ihre gemeinsame Nachmittagsbegegnung eine Halluzination gewesen.
Eine weitere Runde wurde serviert. Kieran zahlte. Kats leeres Glas wurde ohne ihre Bitte durch ein volles ersetzt.
„Du bist still“, sagte Scott zu Kat und bemerkte sie offenbar zum ersten Mal seit zwanzig Minuten.
„Ich höre nur zu“, sagte Kat und zwang sich zu einem Lächeln.
„Sie ist eher der aufmerksame Typ“, sagte Charlie, ohne sie anzusehen. „Sammelt Daten. Nicht wahr, Kat?“
Die Bemerkung fühlte sich an wie ein Schlag. Ein privater Witz, öffentlich gemacht, aber seiner Intimität beraubt. Kat nickte nur und nahm einen großen Schluck Bier.
„Aufmerksam zu sein ist gut“, sagte Kieran, doch seine Aufmerksamkeit galt bereits wieder Charlie. „Also, bist du in einer Beziehung, Charlie? Jemand mit so viel Energie kann nicht Single sein.“
Charlie lehnte sich zurück, eine langsame, bedächtige Bewegung. Sie nahm einen letzten Zug von dem Joint, der nur noch ein winziger Stummel war, und drückte ihn in einem Aschenbecher aus Alufolie aus. Ihr Blick schweifte an Kieran und Scott vorbei und blieb an Kat hängen. Es war ein kurzer, eindringlicher Blick. Dann war er verschwunden.
„Es ist kompliziert“, sagte Charlie mit tiefer, schleppender Stimme. „Ich gehe grundsätzlich nicht mit Leuten aus, die das Wort ‚Synergie‘ ernst meinen. Das schränkt die Auswahl in unserem Berufsfeld enorm ein.“
Die Männer lachten erneut, weil sie dachten, es gelte für sie.
Kat trank ihr zweites Bier aus. Die warme, behagliche Decke des Grases war nun von Dornen der Angst und einer scharfen, ätzenden Eifersucht durchzogen. Sie beobachtete, wie Kierans Bein unter dem Tisch gegen Charlies drückte. Sie sah, wie Charlie nicht zurückwich. Sie beobachtete Scotts Hand, die immer noch nahe an Charlies Ellbogen verweilte. Charlie, die zuvor davon gesprochen hatte, die nackte Lust zu sehen, gab sich nun in lässiger Gleichgültigkeit, und das faszinierte die Männer. Für Kat war es eine Qual.
Sie brauchte eine Barriere. Noch ein Bier. Als eine Kellnerin vorbeischlurfte, winkte Kat sie heran. „Noch eins, bitte. Dasselbe.“ Ihre Worte waren etwas undeutlich.
„Bravo“, sagte Scott und hob sein Glas zu einem scherzhaften Toast auf sie, bevor er sich sofort wieder Charlie zuwandte. „Nein, aber mal im Ernst. Du solltest nächstes Wochenende mit uns ausgehen. Es gibt da einen neuen Laden mit einer Wahnsinns-Soundanlage. Das würde dir gefallen.“
„Vielleicht“, sagte Charlie. Ihre Augen folgten der Kellnerin, die Kats drittes Bier brachte. Kat klammerte sich daran, als wäre es ihr Rettungsanker.
Der Alkohol vermischte sich mit dem Gras und verschwamm die scharfen Kanten ihres Schmerzes zu einer verschwommenen, melancholischen Wut. Sie spürte ihren Körper intensiver – den Druck ihres BHs, die Hitze in ihren Wangen, das frustrierende, pochende Gefühl zwischen ihren Beinen, das vor Stunden entfacht worden war und nun nur noch ein dumpfes, ignoriertes Pochen war. Sie war unsichtbar. Das Mädchen im etwas zu freizügigen Trägertop, ignoriert von genau der Person, die es bemerkt hatte.
Sie trank schneller. Die Welt schien sich in einem leichten, benommenen Zustand zu bewegen. Die Stimmen der Männer verschmolzen zu einem summenden Dröhnen, unterbrochen von ihrem schrillen Lachen. Charlies Stimme drang ab und zu durch, kühl und klar wie eine Klinge. Kat fing Bruchstücke davon auf.
„…kein Hobby, sondern eine Überlebensstrategie…“
„…die dem Feueralarm innewohnende Komik…“
„…wenn ich kontrolliert werden wollte, würde ich mir einen Hund anschaffen…“
Kats Gedanken wirbelten durcheinander, betrunken und verzweifelt. Schöne Frauen, die ein bisschen bekifft sind. Ein Geschenk zum Auspacken. Sie war ausgepackt worden, ihre geheimen Wünsche enthüllt, und nun wurde sie wieder eingepackt und beiseitegestellt, während Charlie mit neuem Spielzeug spielte.
„Ich geh dann mal…“, murmelte Kat und glitt aus der Sitzecke. Sie brauchte frische Luft, oder vielleicht wollte sie sich einfach nur selbst beweisen, dass sie sich noch bewegen konnte.
Das Badezimmer war ein klaustrophobischer Albtraum, Graffiti in die Farbe geritzt, die eher abblätterte als Farbe hatte. Sie spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht und starrte in ihr Spiegelbild. Ihre grünen Augen waren glasig, ihre Sommersprossen in einem roten Schimmer verschwunden. Die bordeauxrote Spitze des Trägertops blitzte hervor, ein klägliches Zeichen eines gescheiterten Versuchs.
Als sie zurückkam und sich unsicher durch das Labyrinth der Tische bewegte, hatte sich die Szene verändert. Kieran stand nun an ihrem Platz, direkt neben Charlie. Er beugte sich vor und sagte leise etwas. Charlie hörte zu, ein schwaches, vielsagendes Lächeln auf den Lippen. Scott beobachtete sie mit einem wissenden Grinsen.
Kat stand da, verlassen am Rand der Kabine. Niemand blickte auf.
Das Gefühl, das sie überkam, war nicht nur Eifersucht. Es war Vernichtung. Die Unsichtbarkeit, die sie ihr Leben lang gespürt hatte, die stille Auslöschung, die sie als ihr Recht hingenommen hatte, verfestigte sich in diesem Moment, in dieser stinkenden Bar. Sie war nur noch Hintergrundrauschen. Selbst für den einen Menschen, der ihr für einen blendenden Augenblick das Gefühl gegeben hatte, das Einzige im Fokus zu sein.
Blindlings drehte sie sich um und ging zurück zur Bar. Sie knallte einen Zwanziger auf das klebrige Holz. „Whiskey. Doppelt. Was auch immer am billigsten ist.“
Die Barkeeperin, eine Frau mit müden Augen und tätowierten Armen, zuckte nicht mit der Wimper. Sie goss zwei Fingerbreit bernsteinfarbene Flüssigkeit in ein schmutziges Glas. Kat kippte es in einem Zug hinunter. Es brannte wie Feuer in ihrem Magen und vertrieb für einen Moment die Demütigung.
Sie bestellte noch eine.
Als sie mit einem dritten Doppelten in der Hand zum Tisch zurückkam, hatte sich die Situation zugespitzt. Kieran hatte seinen Arm hinter Charlie an der Rückwand des Standes baumeln lassen. Er berührte sie nicht, aber die Andeutung war eindeutig. Charlie erzählte eine andere Geschichte, ihre Hände gestikulierten, ihr Gesicht war lebhaft. Sie zog alle in ihren Bann. Sie war überall, und Kat war nirgends zu sehen.
Kat ließ sich in einen leeren Stuhl sinken, den sie ans Ende des Tisches, außerhalb des Kreises, gezogen hatte. Sie trank ihren Whiskey; der Geschmack war ihr mittlerweile nur noch eine heiße, vertraute Strafe.
„…und dann fragte der Polizist: ‚Ma’am, ist das eine verbotene Substanz oder einfach nur richtig schlechter Oregano?‘“, beendete Charlie den Satz. Die Männer brüllten los. Kierans Hand glitt von der Rückenlehne der Sitzbank herunter und landete auf Charlies Schulter, die er spielerisch schüttelte.
Kierans Hand glitt von der Lehne der Sitzbank auf Charlies Schulter und rüttelte spielerisch daran. Charlie wies ihn nicht ab. Sie legte nur den Kopf in den Nacken und trank aus, während ihr Hals sich in einer langen, gleichmäßigen Linie bewegte. Der Anblick war wie ein präziser, chirurgischer Schnitt in etwas Lebenswichtiges in Kat. Sie blickte in ihr Glas, die bernsteinfarbene Flüssigkeit wie ein verzerrter Spiegel.
Der Lärm der Bar verdichtete sich in ihren Ohren zu einem einzigen, hohen Ton. Sie beobachtete, wie Scott sich vorbeugte und leise etwas sagte, woraufhin sich Charlies Mundwinkel leicht verzog. Kein richtiges Lächeln. Ein Zugeständnis. Eine Bestätigung. Charlies Augen, schwer und dunkel, trafen Scotts Blick und verharrten einen Moment zu lange. Es war eine Sprache, die Kat nicht sprach, aber instinktiv verstand: ein Austausch von Aufmerksamkeit, ein Funke gegenseitigen, unkomplizierten Interesses. Ganz anders als der verschlungene, bekenntnishafte Austausch auf dem Hinterhof. Das hier war einfach. Das war unkompliziert.
Kat trank. Der Whiskey war jetzt nur noch Wärme, ein chemisches Feuer, das sich in ihrer Brust ausbreitete und die Wunden betäubte. Sie konzentrierte sich auf das körperliche Gefühl, wie es die Anspannung in ihren Schultern löste, während es gleichzeitig den nagenden Schmerz in ihrem Unterleib verstärkte. Sie leerte den doppelten Whiskey und stellte das Glas mit einem scharfen Klacken ab.
„Da hat wohl jemand Durst“, bemerkte Kieran und wandte ihr den Blick zu. Sein Interesse wirkte wie ein Suchscheinwerfer, der einen leeren Stuhl entdeckt.
„Ausgetrocknet“, brachte Kat mit rauer Stimme hervor. Sie richtete sich auf, die Welt schien sich einen Moment lang angenehm zu neigen, bevor sie sich wieder stabilisierte. „Noch eine.“
Sie wartete keine Antwort ab. Sie schlängelte sich durch die Menge zurück zur Bar, der Boden gab unter ihren Füßen leicht nach. Der tätowierte Barkeeper sah sie kommen und griff bereits nach der billigen Flasche. Kat nickte und sank gegen das polierte Holz. Der Spiegel hinter den Flaschen zeigte ein verzerrtes Bild von sich selbst: gerötete Haut, zerzaustes Haar, die bordeauxrote Spitze wie eine klägliche, gescheiterte Kapitulationsflagge. Sie wandte den Blick ab.
„Schwierige Nacht?“, fragte die Barkeeperin, nicht unfreundlich, während sie einschenkte.
„Nur eine Nacht“, murmelte Kat und warf einen zerknitterten Geldschein auf den Tresen.
Diesmal kippte sie es nicht hinunter. Sie nippte daran und ließ das Brennen langsam auf sich wirken, eine bewusste Selbstverbrennung. Im verschmierten Spiegel beobachtete sie den Raum. Sie sah Kieran lachen, den Kopf in den Nacken geworfen. Sie sah, wie Scott aufstand, etwas sagte und den Kopf ruckartig nach hinten in Richtung der Bar riss. Charlie sah zu ihm auf, überlegte kurz und nickte dann. Sie glitt aus der Sitzecke, und die beiden verschwanden in dem schattigen Korridor, der an der Küche und den Toiletten vorbeiführte.
Kat stockte der Atem. Sie nahm einen größeren Schluck. „Die gehen nur aufs Klo“, redete sie sich ein. „Jeder für sich. Charlie musste wahrscheinlich nur pinkeln. Scott wollte sich bestimmt in der schmuddeligen Kabine eine Line Koks ziehen. Ganz normales Kneipenzeug.“ Doch Charlies Gesichtsausdruck – dieser nachdenkliche, konzentrierte Blick – spiegelte sich immer wieder in Kats Augen wider. „Ich mag es, zuzusehen. Ich mag den Moment, in dem die Fassade bricht.“
Fünf Minuten vergingen. Dann sieben. Kieran scrollte auf seinem Handy, ein leichtes Lächeln auf den Lippen. Er wirkte nicht besorgt. Er sah … erwartungsvoll aus.
Das Gefühl in Kats Magen verwandelte sich in etwas Säureartiges und Scharfes. Sie ließ ihr frisches Glas stehen, der Whiskey schmeckte plötzlich nach Panik, und taumelte zurück zur Sitzecke. Die leeren Plätze, auf denen Charlie und Scott gesessen hatten, starrten sie an wie offene Münder.
„Wo sind sie hin?“, fragte sie Kieran. Ihre Stimme klang undeutlich, fern in ihren eigenen Ohren.
Kieran blickte von seinem Handy auf. Sein Lächeln wurde breiter und nahm einen verschwörerischen, hässlichen Unterton an. „Toilette.“ Er zog das Wort in die Länge und ließ es unfertig wirken.
„Oh.“ Kat blinzelte und versuchte, diese banale Antwort zu verarbeiten. Doch sein Gesichtsausdruck verriet mehr. „Geht es ihr gut?“
Kieran kicherte leise und verstohlen. Er beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf den klebrigen Tisch. „Ach, ihr geht’s bestens. Scott hat geschrieben. Sie waren… abgelenkt.“ Er zwinkerte ihr zu, eine groteske, übertriebene Geste. „Du weißt ja, wie das ist. Zwei einwilligungsfähige Erwachsene, eine verschlossene Tür… die Zeit vergeht wie im Flug.“
Zuerst ergaben die Worte keinen Sinn. Es waren nur Laute. Dann fügten sie sich zu einer Bedeutung zusammen, die so brutal klar war, dass es sich wie ein Schlag ins Brustbein anfühlte. Ablenkung. Eine verschlossene Tür. Das Bild war sofort da und unerträglich: Charlie in diesem düsteren, schmutzigen Badezimmer, mit dem Rücken an der Kabinenwand, ihr struppiges schwarzes Haar im Gesicht, und Scott – der schlanke, eifrige Scott –, der sich an sie drückte. Charlies müde Augen wären geschlossen, oder vielleicht weit geöffnet, und sie würde die Deckenplatten betrachten. Vielleicht würde sie einen Laut von sich geben. Ein Keuchen. Etwas Echtes, Ungefiltertes.
All das Gerede. All diese schonungslose Ehrlichkeit über Begierde, Kontrolle und das Beobachten zerbrechender Fassaden. Es war kein gemeinsames Geheimnis gewesen. Es war ein Plan gewesen. Und Scott, mit seinem gewinnenden Lächeln und seinen zudringlichen Händen, hatte ihn umsetzen dürfen. Kat war diejenige, die betrunken und hilflos an einem klebrigen Tisch mit dem Papier in der Hand zurückblieb.
„Ich… ich muss auf die Damentoilette“, stammelte Kat und drückte sich so schnell hoch, dass die Kabine auf dem Boden quietschte.
„Natürlich“, sagte Kieran, und seine Stimme triefte vor Wissen, das ihr eine Gänsehaut bescherte.
Sie rannte nicht. Sie marschierte, wie eine betrunkene, entschlossene Soldatin, die in eine Schlacht zog, von der sie wusste, dass sie sie vernichten würde. Der Korridor war eng, dunkel und roch stechend nach Desinfektionsmittel und Schimmel. Die Tür der Herrentoilette stand angelehnt und war dunkel. Das Schild der Damentoilette fehlte; nur ein Schraubenloch im Holz klaffte.
Doch die Tür daneben, mit der Aufschrift „Abstellraum“, war geschlossen. Nein, nicht ganz. Sie stand einen Spalt offen, ein schmaler gelber Lichtstreifen drang in den dunklen Flur. Und von drinnen drang ein Geräusch. Ein leises, rhythmisches Poltern von etwas auf Holz, schnell und dringlich. Und ein Atemzug. Ein scharfer, hervortretender Seufzer einer Frau, unverkennbar Charlies.
Kat erstarrte. Ihre Hand streckte sich zitternd aus, und ihre Fingerspitze berührte das raue Holz der Tür. Sie drückte sich mit einem leisen Knarren noch einen Zentimeter weiter hinein.
Der Raum war eher eine Abstellkammer als ein Badezimmer. Wischmopps und Eimer waren achtlos beiseite geschoben. Eine einzelne nackte Glühbirne baumelte an einem Kabel und warf unruhige, manische Schatten. Und dort, mitten in dem beengten Raum, stand Scott. Er hatte Charlie über einen Stapel Pappkartons gebeugt, seine Hände umklammerten ihre Hüften so fest, dass seine Knöchel weiß waren. Ihre Jeans und Unterwäsche waren bis zu ihren Oberschenkeln heruntergezogen. Seine hingen um seine Knöchel. Sein Körper stieß mit einem rasenden, kolbenartigen Rhythmus gegen ihren, das dumpfe Geräusch synchronisierte sich mit dem Schaben der Kartons auf dem Betonboden.
Charlies Gesicht war zur Seite gedreht, gegen den Karton gepresst. Ihre Augen waren offen. Im flackernden Licht konnte Kat ihren Ausdruck deutlich erkennen. Es war kein Schmerz. Es war keine Ekstase. Es war eine heftige, konzentrierte Anstrengung. Ihre Lippen waren leicht geöffnet, ihr Atem ging in kurzen, scharfen Stößen, die den braunen Karton beschlugen. Eine ihrer Hände lag flach auf dem Karton, um das Gleichgewicht zu halten. Die andere war zwischen ihren Beinen verschränkt, ihre Finger bewegten sich in hektischen, kreisenden Bewegungen. Ein leises, gutturales Stöhnen vibrierte in ihrer Kehle, verschluckt vom lauteren Geräusch ihrer Körper.
Sie war davon begeistert. Das war offensichtlich. Es war verheerend.
Scotts Kopf war gesenkt, sein Gesicht eine Maske gequälter Freude. Er sah Kat nicht. Auch Charlie, deren Blick leer war und die Wand anstarrte, sah sie nicht. Kat war ein Geist, der am Rande ihrer Realität umhersprang, völlig unsichtbar.
Die Intimität war verletzender als der Akt selbst. Die rohe, animalische Instinkte. Die Art, wie Charlie darin aktiv ihrem eigenen Vergnügen nachjagte. Das war das „reine, hässliche, schöne Verlangen“, von dem sie gesprochen hatte. Es hatte nichts mit Kat zu tun. Es sollte auch nie etwas damit zu tun haben.
Kat taumelte rückwärts, ihre Schulter prallte gegen die gegenüberliegende Wand. Die Tür schwang lautlos zu und schnitt Licht und Geräusch ab. Sie stand im dunklen Korridor, das dumpfe Geräusch hallte nur noch in ihren Knochen wider. Der Whiskey stieg ihr bitter und heiß in die Kehle. Sie schluckte ihn hinunter, begleitet von einem Schluchzen, das sie beinahe zerbrechen ließ.
Wie in Trance ging sie zurück zur Sitzecke. Der Lärm der Bar drang wieder an sie heran, doch nun war er wie unter Wasser, verzerrt und träge. Sie ließ sich auf ihren Platz gleiten, ihre Bewegungen erfolgten wie von selbst.
Kieran blickte auf. Sein Handy lag ausgeschaltet auf dem Tisch. „Hast du sie gefunden?“, fragte er mit gespielter Unschuld in der Stimme.
Kat nickte, unfähig zu sprechen. Sie griff nach dem verlassenen Whiskeyglas – Charlies oder vielleicht Scotts – und leerte den warmen Rest.
„Ja“, seufzte Kieran mit einem Lächeln in der Stimme. „Es dauert einen Moment. Charlie ist… nicht ganz einfach, weißt du? Aber im besten Sinne.“ Er beobachtete sie, sein Blick wanderte über ihr Gesicht, ihre hängenden Schultern, das Zittern ihrer Hände, als sie das Glas abstellte. „Du siehst total fertig aus. Das ist nicht so dein Ding, oder?“
Kat schüttelte den Kopf, eine jämmerliche kleine Bewegung.
„Ist cool. Nicht jeder ist dafür geschaffen.“ Er rückte näher auf dem Vinylboden der Sitzbank. Sein Oberschenkel drückte unter dem Tisch gegen ihren. Es war ein warmer, fester Druck. Anders. Präsent. „Charlie ist eine Naturgewalt. Hinterlässt ein Chaos. Macht Spaß, ihr zuzusehen, aber man möchte nicht in den Trümmern stehen.“
Seine Worte, die verschwörerisch gemeint waren, wirkten wie eine Erlösung. Er hatte es gesehen. Er hatte sie in den Trümmern stehen sehen. Er hatte sie gesehen, Punkt. Nachdem sie ein Geist gewesen war, war es berauschend, gesehen zu werden. Sie zog ihr Bein nicht zurück.
„Alles gut“, flüsterte sie.
„Sieht nicht gut aus.“ Seine Stimme wurde leiser und vertrauter. Seine Hand, die auf seinem Knie geruht hatte, bewegte sich. Sie landete auf ihrem Oberschenkel, knapp über dem Knie. Seine Handfläche war warm und schwer. Er bewegte sie nicht. Er ließ sie einfach dort liegen, wie eine Behauptung. „Sie ist echt eine Bitch, dich so sitzen zu lassen. Dich hierherzubringen und dann… das.“
Eine Träne entwich Kat und rann heiß über ihre Wange. Sie wischte sie nicht ab. Auch Kieran bemerkte das. Sein Daumen begann sich zu bewegen, ein langsamer, bedächtiger Strich entlang der Innenseite ihres Oberschenkels, knapp über dem Saum ihres Rocks. Die Berührung war in ihrer Direktheit überraschend. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung. Es war Aufmerksamkeit.
Nach der schieren, vernichtenden Vernachlässigung der letzten halben Stunde, nach der seelischen Gewalt jener Szene im Schrank, fühlte sich jede Aufmerksamkeit wie Erlösung an. Selbst diese. Gerade diese. Sie war greifbar. Sie berührte ihren Körper. Sein Daumen strich erneut, etwas höher, etwas fester. Der Stoff ihres Rocks war dünn. Sie spürte die raue Oberfläche seiner schwieligen Haut, die Wärme seiner Hand.
Noch immer pulsierte in ihr die schreckliche, unerwünschte Erregung, die Charlie vor Stunden in ihr entfacht hatte – jene Erregung, die den ganzen Abend unbeachtet in ihr geschlummert hatte. Jetzt, ertrunken in Whiskey und Demütigung, hatte sie sich in etwas anderes verwandelt. In das Bedürfnis, benutzt zu werden, markiert zu werden, etwas anderes zu fühlen als diese erdrückende Unsichtbarkeit. Wenn sie ein Wrack war, dann sollte jemand in ihr wühlen. Sollte jemand einen Nutzen aus den Scherben finden.
Kieran beugte sich vor, sein Atem roch nach Bier und Erdnüssen. „Du bist eigentlich echt hübsch, weißt du das? Wenn du dich nicht gerade in der Ecke versteckst.“ Seine andere Hand fuhr hoch, seine Finger strichen ihr die Träne von der Wange. Sie waren rau. „Das ist echt mies von denen. Ich hol dir noch was zu trinken. Etwas Besseres als diesen Fusel.“
Er winkte einer Kellnerin zu und bestellte ungefragt zwei Bourbons der Spitzenklasse. Seine Hand wich nicht von ihrem Oberschenkel. Sie gab ihr Halt. Ein Anker im Sturm ihres Zerfalls. Als die Getränke kamen, schob er ihr eines zu. „Prost. Auf die Hinterbliebenen.“
Sie stieß mit ihrem Glas an seins. Der Bourbon war weicher, brannte intensiver. Er wärmte die kalte Leere in ihrer Brust. Sein Daumen beschrieb nun kleine, eindringliche Kreise. Die Reibung sandte dumpfe Signale durch den Alkoholnebel. Sie spürte, wie ihre Muskeln sich entspannten, eine Hingabe in ihre Knochen sickerte.
„Wohnst du hier in der Gegend?“, fragte er mit leiser Stimme neben ihrem Ohr.
„Nicht weit“, hauchte sie. Ihre eigene Stimme klang fremd.
„Gut.“ Seine Finger umklammerten ihren Oberschenkel etwas fester. „Das ist gut.“
Sie wusste, was das war. Sie verstand die Mechanismen mit kristallklarer, verzweifelter Deutlichkeit. Er war der Trostpreis. Er war der Geier, der über den Trümmern kreiste, die Charlie hinterlassen hatte. Und sie ließ es zu. Sie öffnete die Tür. Denn sein Verlangen, so oberflächlich oder opportunistisch es auch sein mochte, war eine Flamme in der eisigen Dunkelheit ihrer Zurückweisung. Es war ein Weg, ihren eigenen Körper zu spüren, zu beweisen, dass sie noch immer da war.
Er erzählte von seiner Wohnung, dass seine Mitbewohner übers Wochenende weg waren, von seiner guten Musikanlage. Seine Worte umspülten sie. Sie nickte, nahm einen Schluck von ihrem Getränk und ließ seine Hand ein weiteres Stück ihren Oberschenkel hinaufgleiten. Das sanfte Streicheln seiner Haut an ihrem Strumpf war das lauteste Geräusch der Welt. Sie dachte an Charlies Hand auf ihrer Hüfte auf dem Parkplatz, ein Hauch von Hoffnung. Dies war ihr groteskes Spiegelbild. Ein Hauch von Vergessenheit.
Sie lehnte sich ein wenig an ihn. Ihr war schwindlig. Das Bild von Charlie im Abstellraum verschwamm, ersetzt durch das Gefühl von Kierans Bartstoppeln an ihrer Schläfe, die Festigkeit seiner Schulter. Er deutete die Geste als Einladung. Sein Arm legte sich um sie, seine Hand ruhte auf ihrer Taille und zog sie näher an sich. Sein Mund war nah an ihrem Ohr.
„Willst du hier weg?“ Es war eigentlich keine Frage.
Kat schloss die Augen. Sie sah die nackte Glühbirne schwingen. Sie hörte das rhythmische Klopfen. Sie spürte die tiefe, nachhallende Stille, nicht gesehen zu werden.
„Ja“, sagte sie.
Die Welt schien zu schwanken, als sie aufstanden. Er legte einen Arm um sie, stützend, beschützend. Er warf etwas Geld auf den Tisch, ohne es zu zählen. Als sie sich dem Ausgang zuwandten, schien der Gang zum Abstellraum von einer dunklen Energie erfüllt zu sein. Die Tür war noch immer geschlossen. Die Geräusche waren verstummt.
Kieran geleitete sie hinaus in die kühle Nachtluft. Sie peitschte ihr ins Gesicht, wie ein vager Tadel. Sein Wagen, eine unauffällige Limousine, stand einen Block entfernt. Er öffnete ihr die Beifahrertür. Sie schlüpfte hinein, das Leder kalt durch ihren dünnen Rock. Er stieg ein, startete den Motor und beugte sich, bevor er losfuhr, zu ihr hinüber. Seine Hand umfasste ihr Gesicht, drehte es zu sich und er küsste sie.
Es war feucht. Es schmeckte nach Bourbon und einem abgestandenen, rauchigen Hunger. Seine Zunge drang ohne Umschweife in ihren Mund ein. Kein Funke, keine Verbindung. Es war eine rein körperliche Berührung. Kat erwiderte den Kuss, versuchte, darin ein Gefühl zu finden, sich in der bloßen körperlichen Realität zu verlieren. Ihre Hände hoben sich und ruhten schlaff auf seinen Schultern.
Er wandte sich lächelnd ab. Ein zufriedenes Lächeln. „Gut“, sagte er noch einmal.
Während er fuhr, eine Hand am Lenkrad, die andere wieder an ihrem Oberschenkel, nun hoch oben, seine Finger unter den Saum ihres Rocks. Kat starrte aus dem Fenster auf die vorbeiziehenden Straßenlaternen, deren Licht lange, flackernde Streifen bildete. Ihr Handy vibrierte kurz in ihrer Handtasche. Sie rührte sich nicht, um nachzusehen. Die zarte Berührung von Charlie auf ihrer Wange wurde schließlich vollständig vom Druck fremder Finger überlagert, die sich beharrlich höher in die dunkle Wärme unter ihrem Rock schoben, nahmen, was sich bot, und feststellten, dass die Spuren noch immer schwach warm waren.