Chapter 10: The Return
En el interior del coche aún se percibía el aroma de su perfume, una traición floral que impregnaba la tapicería. León conducía en piloto automático; los papeles firmados, un peso legal y contundente, reposaban en el asiento del copiloto. Su firma era temblorosa, como la de un niño. Debería haberle provocado alguna sensación de cierre. Un alivio. Una pérdida. Pero no sintió nada. Solo papel frío.
Lo había hecho limpiamente, como apretar un gatillo.
Entró con el sobre en la mano. Claire estaba en el sofá, envuelta en una manta, con el rostro hinchado y pálido. El televisor estaba apagado. La habitación era un museo de su fracaso.
—León —empezó ella, con la voz ronca tras un día de llanto—. Tenemos que hablar. Hablar de verdad.
No se sentó. Colocó el sobre sobre la mesa de centro de cristal, con un golpe seco y contundente. «Fírmalos».
Miró fijamente el sobre como si fuera una serpiente venenosa. "¿Así sin más? ¿Después de diez años?"
—Después de diez años de que me hayas mentido —dijo con voz inexpresiva. La vio estremecerse. No le produjo placer. Era simplemente un hecho, como la hora en su reloj.
Abrió el sobre con dedos temblorosos. La jerga legal se le nubló ante los ojos. Encontró las líneas para la firma, marcadas con pestañas adhesivas. Un bolígrafo yacía sobre la mesa. Lo cogió. El silencio era absoluto, roto solo por el roce de la punta. Firmó su nombre, y luego otra vez, en la página siguiente. Cada trazo era una rendición.
Mientras ella firmaba, su mente lo traicionó. No reprodujo el video. Reprodujo el calor del cuerpo de Luis en su oficina, la opresión punzante, el sonido entrecortado que había emitido cuando León lo penetró por primera vez. Su pene, traicionero y simple, comenzó a endurecerse contra su muslo.
Claire alzó la vista, con la tarea cumplida y la mirada perdida. Entonces vio el bulto en sus pantalones. Se le cortó la respiración. El asco se enzarzó en una lucha contra un destello enfermizo y familiar en su mirada. Él lo vio. Reconoció ese destello. Era el mismo del vídeo.
—¿Quieres probar una última vez lo que dejaste atrás? —preguntó con voz grave y cruel. Se desabrochó el cinturón; el clic fue ensordecedor. El zumbido de la cremallera resonó brutalmente. Se sacó el cinturón, ya medio erecto, y se dio una caricia lenta y deliberada—. ¿O acaso alguna vez lo probaste de verdad? Siempre fuiste tan callado.
Una lágrima recorrió su mejilla pálida. Pero sus ojos estaban fijos en su pene. Horrorizada. Excitada. Odiándose a sí misma. Se deslizó del sofá, sus rodillas golpeando el suelo pulido. No habló. Simplemente se inclinó hacia adelante, su cabello rojo como una cortina, y lo tomó en su boca.
Hacía calor. Estaba húmedo. No era nada.
La dejó trabajar un momento, con su técnica ensayada y concentrada. Bajó la mirada hacia la coronilla de ella, a la mujer a la que había jurado amar, y no sintió más que una profunda necesidad de liberación. Enredó sus dedos en su cabello, no con delicadeza. La atrajo hacia sí, penetrándola con fuerza hasta el fondo de su garganta.
—Tómalo —gruñó, moviendo las caderas como un pistón—. Te llevaste todo lo demás. Toma esto.
Ella se atragantó, su cuerpo convulsionó, lágrimas y saliva resbalaron por su miembro. Él no disminuyó la velocidad. Usó su garganta como un consolador, un agujero conveniente y lloroso. La imagen que lo llevó al límite no fue la de ella. Fue el rostro de Luis, tenso por el dolor y la aceptación, contra la pared de su oficina. El recuerdo de ser el primero. El único.
Su orgasmo fue una fuerza bruta y desagradable. Le sujetó la cabeza, eyaculando profundamente en su garganta con un grito gutural. «Trágatelo», ordenó, bombeando hasta el agotamiento.
Él la soltó. Ella se desplomó de lado, tosiendo violentamente, con hilos de semen y mucosidad en los labios. Se acurrucó en posición fetal sobre el frío suelo de madera, sus sollozos entrecortados y quebrados.
Se acurrucó, se subió la cremallera y se abrochó el cinturón. Recogió los papeles firmados de la mesa sin mirarla. El sobre estaba ligeramente húmedo por la lágrima que había caído sobre ella.
Caminó hacia la puerta. No miró hacia atrás.
—Eres un monstruo —dijo con voz entrecortada desde el suelo.
Hizo una pausa, con la mano en el pomo. «Tú me obligaste», dijo, y no era una excusa. Era simplemente la última frase de su historia.
El motor de su coche cobró vida con un suave ronroneo. No condujo hasta su nuevo apartamento vacío, el que la agencia había asegurado, sino hasta la parte antigua de la ciudad. Hacia Luis.
El edificio de Luis era una ruina art déco. León subió las escaleras de dos en dos, con el sobre arrugado en la mano. No llamó a la puerta. Usó la llave que Luis le había dado semanas atrás con una sonrisa burlona; una broma que ya no tenía gracia.
El apartamento estaba a oscuras, iluminado únicamente por el letrero de neón del bar de enfrente, que pintaba la habitación con destellos intermitentes de rojo y azul. Luis estaba sentado en el amplio alféizar de la ventana, una silueta contra el resplandor de la ciudad, con un cigarrillo colgando de sus dedos. No se giró.
—Firmó —dijo León con voz ronca por la falta de uso. Arrojó el sobre sobre la mesa desordenada de la cocina.
Luis dio una larga calada. La brasa se avivó, iluminando los rasgos marcados de su rostro, las ojeras. «Felicidades. Eres un hombre libre». Su tono era gélido.
León cruzó la habitación. La necesidad había regresado, un vacío aullante que el encuentro con Claire solo había profundizado. Necesitaba sentir algo real, algo suyo. Se detuvo detrás de Luis, apoyando las manos en el alféizar de la ventana, acorralándolo. Olía a humo y jabón barato.
—Me usaste como tu maldita granada —dijo Luis en voz baja, sin apartarse de la cercanía—. Me llevaste directamente a su sala y quitaste la anilla. Podía sentir su humillación en el aire. Era agria.
—Necesitaba que viera —murmuró León, con los labios cerca del oído de Luis—. Necesitaba que viera lo que la había reemplazado.
Luis rió, una risa corta y quebradiza. —¿Y qué soy yo, León? ¿El premio? ¿El botín de guerra? —Finalmente giró la cabeza. La luz de neón parpadeó, iluminando el rastro húmedo de una lágrima que no se había molestado en secar. —Me siento como la escena del crimen.
León alzó la mano y, con el pulgar, secó la lágrima con brusquedad. El gesto, lleno de ternura posesiva, contrastaba con la violencia del día. «Eres mía. Eso es lo único que importa ahora».
Lo hizo girar, apartándolo del alféizar. Sus pechos chocaron. León lo besó, un beso voraz y desesperado, intentando absorber la duda, el remordimiento, el silencio resonante de su propia alma. Luis se resistió un segundo, rígido. Luego, con un tembloroso suspiro, cedió, abriendo la boca y aferrándose a la espalda de León con las manos.
No era pasión. Era un ahogamiento mutuo.
León lo hizo retroceder, arrancándole la ropa, hasta que las rodillas de Luis chocaron contra el borde de la cama deshecha. Lo empujó boca arriba. Bajo el destello de neón, le bajó los pantalones y los calzoncillos de un tirón violento, dejándolo al descubierto. Ya estaba erecto, su pene se curvaba contra su estómago, una traicioner la respuesta de su propio cuerpo al caos.
—¿Te crees la escena de un crimen? —gruñó León, forcejeando con su propio cinturón—. Déjame follarme las pruebas, entonces.
No lo preparó. No hubo saliva, ni paciencia. Se arrodilló entre las piernas abiertas de Luis, alineó su pene dolorido y presionó la punta contra él. El cuerpo de Luis se tensó, un recuerdo de dolor cruzó su rostro. Solo lo había hecho un puñado de veces, y cada vez León lo reclamaba.
—Relájate —ordenó León, no como una petición sino como una orden. Empujó.
La quemadura fue exquisita. Para ambos. Luis gritó, un sonido agudo y doloroso que se perdió en la habitación. León se hundió poco a poco, con una fricción casi insoportable, como una prensa caliente y aterciopelada. Estaba completamente dentro, enterrado hasta la empuñadura, sus cuerpos unidos en una dolorosa unión.
Se quedó inmóvil, jadeando, mirando el rostro de Luis. Luis se había cubierto los ojos con un brazo. Su pecho subía y bajaba con rápidos espasmos.
—Mírame —gruñó León.
Lentamente, Luis bajó el brazo. Tenía los ojos muy abiertos, oscuros pozos de dolor contradictorio y una aterradora aceptación.
León comenzó a moverse. Era un ritmo áspero e impetuoso; cada retroceso y empuje marcaban un punto final en una sentencia de ruina. La cama se estrellaba contra la pared al compás de sus caderas. Se aferró a las caderas de Luis, dejando marcas de sus dedos en forma de media luna sobre la piel pálida.
“Eres mía”, canturreó León, un mantra roto. “Esto es mío. Este calor intenso y jodido… es lo único verdadero que queda”.
Lo folló con una intensidad implacable y castigadora, intentando borrar la imagen de Claire en el suelo, la sensación de su boca vacía, el silencio de su nuevo apartamento. Solo buscaba esto: la cruda prueba física de posesión. Luis la tomó, sus piernas rodeando la espalda de León, su propio pene atrapado y goteando entre sus vientres empapados de sudor. Sus gemidos se ahogaban contra el hombro de León, mordiscos y quejidos que hablaban de un dolor que rozaba un placer traicionero e indeseado.
León sintió que el clímax se acercaba, una ola de oscuridad. Extendió la mano entre ellos, con un agarre áspero, y acarició a Luis al ritmo de sus embestidas. «Ven por mí», exigió con voz ronca. «Súbete a mi polla y demuéstrame que eres mío».
Fue la orden cruda lo que hizo que Luis perdiera el control. Su cuerpo se estremeció, arqueando la espalda mientras llegaba al clímax con un sollozo ahogado, dejando marcas blancas en su abdomen y en la mano de León. La opresión palpitante alrededor del pene de León fue el detonante final. Penetró profundamente una última vez, frotando su pelvis contra el trasero de Luis, y se vació con un rugido gutural, derramando su semen con una posesividad primitiva y patética.
Se desplomó sobre él, sus sudors se mezclaron, sus corazones latían con fuerza contra sus costillas. La habitación apestaba a sexo, humo y desesperación.
Tras un largo rato, Luis habló con voz débil y quebrada. «Te divorciaste. Me tienes a mí. ¿Qué llena ahora ese vacío, León?»
La pregunta quedó suspendida en el aire cargado de humo. León rodó, separando sus cuerpos pegajosos, y miró al techo agrietado. El vacío era una presencia física, un hueco frío debajo de su esternón donde antes latía el deber, el matrimonio, la ilusión de normalidad.
Lo llenaba sólo el hombre que yacía a su lado, respirando entrecortadamente.
“Tú”, dijo León, la palabra saliendo áspera y simple. No era suficiente. Giró la cabeza sobre la almohada sudada. “Me preguntas qué llena el vacío”. Respiró hondo, el aire frío quemando sus pulmones. "Eres tú, Luis. Sólo tú".
Luis permaneció en silencio, pero León podía sentirlo escuchando, cada músculo en suspenso.
“Tú eres mi todo.” La confesión salió como un ladrillo arrancado de un muro interior, dejando una ventana abierta al viento helado. "Fuiste el motivo para salir de esa casa. Para respirar. Para querer ser... feliz. O algo parecido". Era la verdad más brutal que había articulado. Más que un “te amo”. Era una rendición.
Luis lentamente giró hacia él. A la luz intermitente del neón, su boca, hinchada por los besos, se curvó en una sonrisa. No era triunfante. Era profunda, satisfecha, un animal que finalmente se acurruca en la guarida que siempre quiso. Extendió una mano, sus dedos trazando la mandíbula rasposa de León. “Bueno”, murmuró. “Ya era hora de que lo admitieras, cabrón.”
Una semana después, León estaba en un almacén de evidencias cuando sonó su teléfono. Un número desconocido. Lo ignoró. Sonó de nuevo. Una ráfaga de textos siguió, solo una palabra: MIRA.
Un enlace anónimo. Un hormigueo de instinto, el mismo que sintió antes de que una misión se torciera, le recorrió la nuca. Con los puños cerrados, lo pulsó.
Eran fotografías. De Luis. En una habitación de hotel barata, desnudo, arrodillado en una alfombra sucia. Había más hombres, sus rostros pixelados, pero sus cuerpos, duros y anónimos, formaban un círculo a su alrededor. En una, un hombre agarraba el pelo de Luis mientras otro le penetraba la boca. En otra, Luis estaba doblado sobre la cama, siendo penetrado desde atrás mientras otro hombre se frotaba el pene contra su rostro. Eran diez. Diez figuras diferentes usando su cuerpo.
Un frío glacial, tan absoluto que quemaba, le subió por la columna vertebral. Se le nubló la visión. El almacén se desvaneció. Sólo existía la pantalla, las imágenes viscerales de una traición que destrozaba el mundo.
Su pulgar se deslizó, ampliando. Buscando la luna. El pequeño café color lunar, casi perfectamente redondo, a un centímetro de su orificio anal. El lugar que sus labios encontraban cada vez, el primer punto que su lengua tocaba en el ritual sucio y posesivo de prepararlo.
No estaba.
Amplió otra. Y otra. La piel era lisa, impecable, un lienzo falso. Una réplica imperfecta.
El aire volvió a sus pulmones en una exhalación explosiva, casi una risa. Se apoyó contra la fría pared metálica del almacén, un sudor frío cubriendo su torso.
Su teléfono sonó nuevo. Esta vez era Claire.
La contestó. No dijo nada.
“¿Las viste?” Su voz era delgada, afilada, cargada con el ácido de un odio bien fermentado. "¿Viste a tu precioso científico? A tu todo. Eso es lo que es. Un puto desahogo público. ¿Te llena el vacío ahora, León?"
León cerró los ojos. Un calmo, profundo desdén, más poderoso que cualquier rabia, lo envolvió. “Sí, las vi”.
“¿Y?” El susurro de Claire era urgente, hambriento. Necesitaba su dolor, su ruptura.
“Luis tiene un lunar sexy cerca del año”, dijo León, su voz plana y clara como el cristal. "Siempre lo beso ahí. Antes de lamerle el culo. Antes de follarlo". Hizo una pausa, dejando que el cuadro íntimo se seque en el aire entre ellos. “El Luis de estas fotos no lo tiene.”
El silencio del otro lado de la línea era total. Podía casi oír el zumbido de su rabia convirtiéndose en pánico.
“Son falsas, Claire”, continuó, sin darle espacio para respirar. "¿Pagaste por esto? ¿Usaste alguna mierda de inteligencia artificial? Es patético."
“¡Mientes!” Chilló, pero el grito estaba quebrado, expuesto.
"No." Abrio los ojos. “Tú siempre fuiste pésima para los detalles.” Colgó. Bloqueó el número. Su corazón latía con un ritmo fuerte y constante, no de angustia, sino de certidumbre reforzada. La venganza de Claire no había sido un golpe. Había sido una prueba. Y él la había aprobado.
Esa noche, llegó al apartamento de Luis con una bolsa de comida china. Luis estaba en el suelo, desarmando un ventilador, con manchas de grasa en los nudillos.
“Claire me envió fotos hoy”, dijo León, dejando la bolsa sobre la mesa.
Luis dejó caer un destornillador. El metal resonó contra el suelo de madera. Se levantó lentamente, su rostro una máscara de una tranquilidad demasiado cuidada. “¿Fotos?”
"De ti. O de algo que se pretendía que fueras tú. En una orgía bastante concurrida."
El color se drenó de la cara de Luis. Se apoyó contra la pared. “León, yo nunca… esas cosas del video, mi pasado, eso terminó…”
“Lo sé”, interrumpió León, acercándose. Le tomó la cara entre las manos, sintiendo la tensión en su mandíbula. "Eran falsas. IA, probablemente. Fallaron en un detalle." Bajó una mano, deslizándola por la parte baja de la espalda de Luis, metiéndose en el elástico de sus sudaderas. Sus dedos encontraron la pequeña elevación en la piel, justo al lado de la entrada caliente de su cuerpo. Fallaron en esto.
El alivio que sacudió a Luis fue una cosa física, un temblor que lo recorrió de la cabeza a los pies. Jadeó, su frente cayendo sobre el hombro de León. “Dios…”
León lo sostuvo. Luego, con una suavidad que contrastaba con el fuego en sus venas, guió a Luis hacia el dormitorio. Le bajó las sudaderas y los calzoncillos, exponiendo la curva pálida de sus nalgas. Se arrodillo.
No fue un preludio. Fue un sacramento o. Colocó un beso suave, deliberado, exactamente en el pequeño marrón lunar. Sintió que Luis se estremecía. Luego, su lengua salió, trazando un camino lento y húmedo desde el lunar hasta su hendidura, abriéndolo con una presión insistente.
Luis gimió, sus manos aferrándose a las sábanas. "León…"
León lo lambió con intensidad, profunda y suciamente, reclamando, reconsagrando. El sabor a jabón ya piel, a Luis, borró el sabor fantasma de las imágenes falsas. Cuando Luis estuvo relajado, abierto y jadeando, León se puso de pie, liberó su propia erección y lo penetró de un solo empuje profundo.
Esta vez no fue un castigo. Fue una afirmación. Cada embestida era una palabra: Mío. Real. Verdadero. Se movió con una posesividad intensa y concentrada, sus manos agarrando las caderas de Luis, manteniéndola en su lugar. El sonido de sus cuerpos chocando se mezclaba con los jadeos entrecortados de Luis.
“Lo ves”, jadeó León, inclinándose para morder el hombro de Luis. "Ella intentó darme un fantasma. Pero sólo tengo esto. Sólo tengo este calor que me aprieta la polla. Sólo a ti."
Luis alcanzó el clímax primero, sin que León lo tocara, solo por la fuerza de la penetración y las palabras, derramándose sobre las sábanas con un grito ahogado. La opresión repentina y palpitante hizo que León siguiera su ejemplo, enterrándose hasta la base y llenándolo, pintando su interior con una marca que ninguna foto falsa podría replicar.
Después, acostados enredados, Luis trazó círculos en el pecho sudado de León. “¿En serio no dudaste ni por un segundo?”
León miró la oscuridad. Había un instante, en el almacén, de ceguera pura. Un nanosegundo de ruido blanco. “No”, mintió, porque la mentira era un regalo. "Conozco cada centímetro de ti. Eres mi todo." Y en la oscuridad, sosteniendo a Luis, el vacío bajo su esternón no se sentía tan frío. Se sentía lleno de algo peligroso y vivo, algo que él había elegido, y que ahora debía proteger de todos los fantasmas, tanto los digitales como los reales, que inevitablemente regresarían llamando a su puerta.
Se sentía lleno de algo peligroso y vivo, algo que él había elegido, y que ahora debía proteger de todos los fantasmas, tanto los digitales como los reales, que inevitablemente regresarían llamando a su puerta.
La llamada llegó tres noches después, mientras Luis dormitaba con la cabeza sobre su estómago.
El teléfono de León vibraba sobre la mesilla de noche, un zumbado sordo e insistente. La luz de la pantalla ilumina el polvo en el aire. Un número diferente, pero el mismo patrón: una llamada, un corte, luego otra inmediatamente. Él conoció esa persistencia histórica.
—Déjalo —murmuró Luis, con la voz espesa por el sueño.
León lo hizo. La habitación se sumió en la oscuridad. Diez segundos después, volvió a sonar.
—Por el amor de Dios —gruñó Luis, incorporándose.
León tomó el teléfono, su mandíbula apretada. —¿Qué? —espetó, su voz un cuchillo bajo.
La voz de Claire surgió del auricular, estridente y aguda, metálica por la mala señal o por la histeria. —¿Crees que soy estúpida? ¡Hijo real, León! Tengo un investigador, tengo los metadatos. Ese puto maricón de tu cama se acuesta con medio distrito cuando tú no estás mirando.
—No tienes nada —dijo León, fríamente. —Tienes píxeles. Ya terminamos esta conversación.
—¡Espera un maldito minuto! ¡Yo lo—
El esfuerzo fue rápido y fluido. Una mano morena se cerró alrededor de la muñeca de León, los dedos largos de un científico encontrando presión exactamente sobre el punto nervioso. León soltó el teléfono por puro reflejo sorprendido. Luis lo atrapó al aire, llevándoselo a la oreja. Su respiración era visible en la penumbra, un ritmo rápido y enfadado.
—¿Claire? —dijo, y su tono habitual de diversión había sido reemplazado por algo plano y letal.
León pudo oír el torrente de insultos, el chillido de “devolvedor de maridos” y “puto perro”.
Luis esperó. Dejó que el veneno se agotara. Cuando el aliento jadeante de Claire llenó la pausa, él habló.
—Antes de conocer a León todas mis parejas fueron mujeres. —Las palabras no eran una confesión. Eran una declaración, arrojada como un guante. —Yo no era como las putas de tu vídeo. Nunca había probado un hombre. No había sentido curiosidad. León... él era diferente.
Hizo una pausa, dejando que el significado se asentara en la línea. León se quedó inmóvil, observando el perfil de Luis contra la luz de la farola que se filtraba, la tensión en su cuello.
—Cuando León me siguió por primera vez, sangré. —La voz de Luis era clínica ahora, cortando como un escalpelo diseccionando una mentira. —Me dolió durante dos días. Cada paso me lo recordaba. Yo sí era virgen, no como tú, perrita. Mi agujero está moldeado sólo para la deliciosa polla de tu ex marido. Está echo a su medida. Cada jodido centímetro.
El silencio del otro lado de la línea era absoluto, ahogado.
—Así que guarda tus fotos de mierda hechas por ordenador —continuó Luis, una gota de desprecio puro ahora en cada silla. —La única prueba real que necesitas es que él está aquí, en mi cama, y tu número está bloqueado. No llames otra vez.
Terminó la llamada. El chasquido fue definitivo. Arrojó el teléfono sobre la cama como si le hubiera quemado la mano.
La habitación contenía la respiración. El aire olía a sudor seco ya la electricidad de la confrontación. León lo miró, un nuevo entendimiento reordenando los huesos de su mundo. Aquella vulnerabilidad que había anhelado poseer, aquella inocencia que había imaginado corromper, había sido real. Y Luis acababa de utilizarla como un arma, para defender lo que tenían.
—¿Sangraste? —La pregunta salió de León más suave de lo que pretendía.
Luis se encogió de hombros, un movimiento tenso. Miró hacia otro lado. —Un poco. No ibas a parar. Yo no iba a pedirte que pararas.
Esas palabras, esa admisión cruda de sumisión elegida, detonaron algo en el pecho de León. No era triunfo. Era algo más profundo, un reconocimiento oscuro y mutuo. Se movió. Le cogió la cara, girándola a la fuerza para que lo mirara. Los ojos de Luis eran pozos de oscuridad desafiantes, brillantes con algo que no era miedo.
—Demuéstramelo —gruñó León, y su voz era áspera por la necesidad.
—¿Qué?
—Que está hecho a mi medida.
Empujó a Luis boca abajo contra las sábanas revueltas. No hubo preludio. Tomó el frasco de lubricante de la mesilla, derramó un chorro frío y espeso directamente entre las nalgas de Luis, manchando su piel. Luis contuvo la respiración.
León se frotó el pene con rapidez, ya duro y palpitante. Alineó la cabeza hinchada y morada con su apertura, que ya se abría bajo la presión de sus dedos, relajada por el sexo anterior pero nunca realmente suelta. Él sabía esa verdad ahora. Lo sabía en sus huesos.
—Esto me pertenece —murmuró, y empujó.
Entró de una sola embestida brutal, llenando el estrecho canal en un solo movimiento de posesión reclamada. Luis gritó, un sonido gutural que se ahogó en la almohada. Su espalda se arqueó, sus dedos se aferraron a las sábanas. Estaba increíblemente estrecho, una opresión caliente y voraz que le hacía ver estrellas.
León se detuvo, enterrado hasta las bolas, temblando. —Dilo —jadeó.
—Es tuyo —gimió Luis, su voz distorsionada. —Siempre lo ha sido, joder. Ahora muévete.
León obedeció. Comenzó a follarlo con un ritmo lento, profundo y despiadado, cada retirada una agonía, cada empuje una conquista. Podía sentir cada contracción, cada tensión diminuta en el cuerpo de Luis bajo el suyo. El olor a sexo ya colonia barata llenaba sus pulmones. El sonido de sus pieles golpeando, húmedo y obsceno, marcaba el tiempo.
Se inclinó, sus labios encontrando el lunar, su boca contra la nuca de Luis. —Esa perra nunca te tendrá —murmuró entre dientes, clavándose más hondo. —Nadie te tendrá. Este agujero nació para mi polla. Lo sé ahora.
—Sí —jadeó Luis, empujando hacia atrás contra él, tomando cada centímetro con una ferocidad que igualaba la de León. —Sólo tú. Sólo esto.
León le agarró las caderas, sus dedos hundiéndose en la carne, y aceleró. El ritmo se volvió desenfrenado, un martilleo brutal y directo que hacía crujir la cama contra la pared. Buscaba ese lugar interno, esa mancha de calor que hacía que Luis se rompiera, y cuando lo encontró, Luis se enfrió. Su cuerpo se sacudió con espasmos, su propio pene derramándose sobre las sábanas sin que lo tocaran, poseído completamente por la penetración.
La vista de él venirse así, la sensación de su interior palpitando de forma convulsiva, hizo que León cayera al abismo. Clavó los dedos, soltó un gruñido animal que era más dolor que placer, y explotó en su interior, bombeando su semen en oleadas calientes y punzantes que le robaban el aliento.
Se desplomó sobre su espalda, aún acoplado, ambos cubiertos de un sudor que olía a sal ya pelea. El corazón de León latía como un tambor de guerra en su pecho. El teléfono yacía inerte cerca de su muslo. Los fantasmas habían llamado. Habían sido recibidos. No era el final de la guerra, lo sabía. Era simplemente el fin de la primera escaramuza.
—No parará —dijo Luis, finalmente, su voz ronca.
—No —aceptó León, su boca contra el hombro de Luis. —Pero nosotros tampoco.
Afuera, la ciudad parpadeaba, indiferente. Dentro, el vacío que una vez tuvo había desaparecido. Estaba lleno ahora de esta verdad sucia, palpable y defendida con uñas y dientes. Era suficiente. Tenía que serlo.