Chapter 2: The Corset's Descent
Ses doigts, comme du fer, enserrèrent son poignet, la tirant en arrière, l'éloignant du miroir avec une force qui lui coupa le souffle. Elle trébucha contre lui, le corps dur de sa poitrine heurtant son dos. Son odeur – sueur nerveuse et déodorant bon marché – dominait le parfum délicat de l'eau de rose.
« Tu as raison, je ne te connais pas », murmura-t-il d'une voix rauque, son souffle brûlant la peau sensible de son cou. « Alors montre-moi tout. »
Son autre main, maladroite et brûlante, glissa le long de sa cuisse, le nylon bruissant sous sa paume. Le corset volé lui échappa des mains, formant une flaque de satin blanc sur le sol sombre.
Un instant, elle resta figée dans son étreinte. Puis, un calme lent et dangereux s'installa sur elle. Elle ne se débattit pas. Elle ne supplia pas.
« Te montrer ? » Sa voix était basse, comme une lame froide dans l'air brûlant. Elle tourna légèrement la tête pour apercevoir son profil, le pouls affolé de sa tempe. « Tu n'as pas supporté les avant-premières, Antoine. »
Elle fit un mouvement brusque et précis. Sa main libre, aux ongles toujours d'un blanc nacré parfait, se leva d'un coup sec et saisit le poignet qui remontait le long de sa jambe. Sa poigne était étonnamment forte, fruit d'une vie passée à dévisser des couvercles et à monter quatre étages de lourds sacs de courses.
Il grogna de surprise.
« C’est ce que tu veux ? » demanda-t-elle d’un ton monocorde, presque ennuyé. Elle resserra son emprise, ses doigts s’enfonçant dans la chair tendre de son poignet. « Ces tâtonnements dans le noir ? Ce… mélodrame ? »
Elle utilisa son poids, pivota et se dégagea de son emprise sur son autre poignet. D'un mouvement fluide, elle se retourna pour lui faire face, tenant désormais son bras d'une poigne ferme et dominante. Les rôles s'étaient inversés si complètement qu'il en fut désorienté.
Il la regarda, les yeux grands ouverts, les pupilles dilatées. Sa respiration était encore lourde, mais superficielle, teintée de confusion. L'agressivité s'était dissipée, ne laissant place qu'à un besoin viscéral et tremblant.
« Je… je… » balbutia-t-il.
« Tu n'es rien », le coupa-t-elle d'une voix toujours aussi exaspérante et calme. Elle lui secoua légèrement le bras. « Tu n'as pas le droit de me toucher parce que tu es confus. Tu n'as pas le droit de faire de ton problème mon urgence. »
Elle lui relâcha le poignet d'une légère poussée. Il ne recula pas. Il resta là, grand garçon maladroit dans le boudoir de sa mère, l'air complètement perdu.
Son regard se posa sur le corset posé au sol entre eux. Puis, lentement, délibérément, il remonta le long de son corps : le jean usé, le simple t-shirt, le relâchement anxieux de ses épaules.
« Vous voulez tout savoir ? » dit-elle, une nouvelle tonalité changeant dans sa voix. Ce n'était plus doux, c'était clinique. « Alors tenez-vous droit. Épaules en arrière. Regardez-moi. Surtout, ne regardez pas le sol. »
L'autorité dans sa voix était absolue. Son dos se redressa presque malgré lui. Ses yeux, hésitants et emplis de honte, croisèrent les siens.
Elle tendit la main, non pour le toucher, mais pour désigner ses vêtements. « Cette attitude… cette posture voûtée, cette façon de se cacher… c’est pathétique. Si tu veux jouer dans ce monde, tu ne t’y faufiles pas comme un voleur. » Elle fit un demi-pas en avant, la soie rose de sa chemise effleurant son t-shirt. « Tu entres comme si tu étais chez toi. Même si tu trembles. Surtout si tu trembles. »
Elle laissa planer ces mots dans l'air, le seul bruit étant le faible bourdonnement de la ville à l'extérieur, par la fenêtre aux rideaux de dentelle.
« Maintenant », dit-elle d'une voix presque inaudible. « Ramasse-le. »
Il la fixa, sans comprendre.
« Le corset, Antoine. Ramasse-le. »
Il se pencha, ses mouvements saccadés, et ramassa le vêtement de satin sur le sol. Il le lui tendit, en signe de paix.
Elle ne l'accepta pas. Son regard passa du corset qu'il tenait entre ses mains à son visage, son expression indéchiffrable.
« Non », dit-elle doucement. « Pas pour moi. »