Chapter 1: Leave me alone
Der Bass aus dem Hauptraum klang hier in der VIP-Lounge wie ein ferner, pulsierender Schatten. Regina bestellte bei einem vorbeigehenden Kellner ihren dritten Wodka-Soda; Das Kondenswasser am Glas glänzte bereits in ihrer Handfläche. Sie nahmen einen tiefen Schluck und spürten, wie die bittere Kälte ihre Kehle hinabrannte. Es ist halb nichts. Der Streit mit Monica spielte sich in einer Endlosschleife vor ihren Augen ab – die zugeschlagene Tür, das letzte, wütende „Ich gebe auf“ hing in der Luft ihrer Wohnung.
Das war ihr Refugium. Ihr Zufluchtsort aus Samt und gedämpftem Licht, wo die Kronleuchter bernsteinfarbene Lichtflecken auf die dunklen Holztische streuten und die Sofas einen förmlich verschluckten. Normalerweise wirkt es beruhigend auf sie. Heute Abend fühlte sich der weiche Samt wie eine Falle an, das Geflüster der anderen Gäste wie ein Rauschen, das sie nicht ausblenden konnte.
„Harter Abend?“
Die Stimme war sanft, ein wärmerer Bariton, der ihre Benommenheit durchbrach. Sie blickte auf. Der neue Barkeeper. Luigi, steh auf seinem Namensschild. Er lehnte an der polierten Mahagoni-Theke, ein dunkles Handtuch über der Schulter. Groß, mit dieser lässigen Haltung, die verriet, dass er genau wusste, wie er einen Raum ausfüllte. Sein Lächeln war nicht einstudiert oder leer, es war neugierig, mit einem Hauch von echter Besorgnis.
„Ich will einfach nur trinken“, sagte Regina mit schärferer Stimme, als sie es beabsichtigt hatte. Sie drehte sich auf dem Hocker leicht weg, eine klare Abfuhr. Dadurch spannte ihre seidige Bluse über ihre Brust, ein Effekt, dessen sie sich normalerweise sehr wohl bewusst war. Heute Abend fühlte es sich nur wie der Teil einer Rolle an, die sie satt hatte.
„Na schön.“ Er rührte sich nicht. „Aber mit diesem Gesichtsausdruck allein zu trinken, ist ein sicherer Weg zu Kopfschmerzen der Extraklasse morgen. Glaub mir, ich habe schon einige Tickets dafür ausgestellt.“
Sie funkelte ihn wütend an. „Welcher Gesichtsausdruck?“
„Dieser ‚Ich-will-etwas-anzünden‘-Blick. Der ist beliebt. Meistens folgt darauf das ‚Warum-habe-ich-das-gesagt?‘-Gefühl. Oder das ,Warum-habe-ich-das-gesagt?‘-Gefühl.“ Er nahm ein Glas und begann es zu polieren, seine waren fließend. „Ich bin Luigi.“
„Ich kann lesen.“
"Okay." Er lachte ungerührt. „Du liest also. Das ist schon mal ein Anfang. Hast du in letzter Zeit etwas Gutes gelesen oder nur Namensschilder, über die du am liebsten die Stirn runzeln würdest?“
Ein Lachen entfuhr ihr, bevor sie es unterdrücken konnte. Es war ein kurzes, überraschendes Geräusch. Sie nahmen einen weiteren Schluck, um es zu übertönen. Noch nie war sie in einem Club gefragt worden, was sie zuletzt gelesen hatte. „Du bist hartnäckig.“
„Mir ist langweilig. Hier ist heute Abend nichts los für tiefgründige Gespräche. Alle sind zu sehr damit beschäftigt, wichtig zu sein.“ Er deutete mit dem Kinn vage auf den Raum. „Du wirktest, als hättest du vielleicht tatsächlich etwas zu sagen.“
Regina versammelte ihn. Seine dunklen Augen, die ihren Blick ohne Druck erweiterten. Die Stoppeln an seinem Kinn, die weich aussahen, nicht kratzig. Er strahlte eine Gelassenheit aus, die ihr völlig fremd war. Männer sahen sie normalerweise nicht so an – als Mensch, nicht als Ansammlung von Kurven. Als Beute. Monicas Gesicht blitzte vor ihrem inneren Auge auf, angespannt vor Wut.
Der Wodka fühlte sich warm und locker in ihrem Magen an. „Ich hatte Streit“, hörte sie sich sagen. Die Worte klingen fremd, ungeübt. Sie haben nichts darüber gesagt. Nicht hier. Nicht mit Fremden. Und schon gar nicht mit fremden Männern.
„Hab ich mir gedacht.“ Luigi hörte auf zu polieren und sagte den Ellbogen auf die Stange. „Ein großer?“
„So etwas, das sich definitiv anfühlt.“ Sie ließen das Eis in ihrem Glas kreisen. „Mit meiner Freundin.“
Auch. Sie hatten es ausdrücklich. Sie beobachtete sein Gesicht und wartete auf die Reaktion – die Verlegenheit, die lüsterne Neugier, den Rückzug seines Interesses. Dass es sich als etwas Vorgetäuschtes herausstellte. Doch all dies blieb aus.
Er nickte nur langsam, als sie ihm gesagt hätte, dass es später vielleicht regnen würde. „Das sind die schlimmsten. Die, die sich endgültig anfühlen. Die hinterlassen einen Faden Beigeschmack, nicht wahr? Wie Metall und schlechte Entscheidungen.“
Ihre Schultern, die zuvor bis zu den Ohren hochgezogen worden waren, sanken um einen halben Zoll herab. „Ja. Genau so.“
Er greift nach einer Flasche mit Bourbons und gibt einen Fingerbreit in ein frisches Glas. Er trank ihn nicht, sondern schob ihn ihr auf einen hübschen kleinen Untersetzer zu. „Geht aufs Haus. Für den Geschmack. Das wird Reue durch Eiche ersetzen, was zumindest ein raffiniertes Geschmacksprofil ist.“
Diesmal lachte sie herzhaft, ein so lautes Lachen, dass es ihr in der Brust wehtat. „Ein philosophischer Barkeeper.“
„Ein Realist“, korrigierte er. „Also, worum ging es in dieser Auseinandersetzung? Wenn du's mir erzählen möchtest. Ich bin ein gutes Publikum. Schreckliche Ratschläge, aber großartiges Zuhören.“
Und Gott, sie wollte es unbedingt erzählen. Der Druck war wie ein Schrei, der zwischen ihren Zähnen erstickt wurde. Der Wodka und seine beunruhigende, nicht wertende Präsenz ließen den Damm brechen.
„Es ist dumm. Sie denken, ich bin verschlossen. Dass ich …“ Sie deutete vage auf sich selbst. „Das alles als Schutzschild benutzen. Dass ich sie nicht an mich heranlasse. Und vielleicht tue ich das ja auch nicht. Aber sie nörgelt. Sie will jedes einzelne Detail bis zum Erbrechen ausdiskutieren, bis nur noch diese … seelenlose Hülle eines Gefühls übrig ist. Ich wollte einfach nur atmen. Sie nannten das ‚emotionalen Rückzug‘.“ Regina ahmte Monicas Therapeutenstimme perfekt nach, die Bitterkeit stieg wie Galle in ihr auf.
Luigi pfiff leise. „Autsch. Psychologische Kriegsführung als Waffe. Das ist fortgeschrittene Kriegsführung.“
„Es ist anstrengend.“
„Das glaube ich.“ Er nahm das Bourbonglas, das sie unberührt gelassen hatte, und nippte selbst daran, ohne den Blick von ihr abzuwenden. „Ihr scheint verschiedene Sprachen zu sprechen. Keiner von euch hat unrecht, aber ihr führt definitiv nicht dasselbe Gespräch.“
Die schlichte, unverblümte Wahrheit traf sie mit solcher Wucht, dass es ihr in den Augen brannte. Sie blickte auf ihre Hände, auf die perfekte Maniküre, die Monica erst vor zwei Tagen so gelobt hatte. „Wie konntest du hinter einer Bar so viel Beziehungswissen erlangen?“
„Ich bin nicht weise. Ich höre jeden Abend dieselben fünf Geschichten, nur mit anderen Figuren und anderen Möbeln.“ Er lächelte wieder, und sein Lächeln war nun sanfter. „Die Details sind nur Beiwerk. Die Grundlage ist immer dieselbe: Jemand hört nicht zu, oder jemand wird nicht gehört.“
Die Musik aus dem Erdgeschoss schwoll einen Moment lang an, eine tiefe, pulsierende Welle, die durch den Boden vibrierte. Regina fühlte sich losgelöst, losgerissen von der Wut, die sie bisher gehalten hatte. An ihre Stelle trat eine hohle, schmerzende Verwirrung. Und ein neues, beunruhigendes Bewusstsein für den Mann vor ihr – die sehnige Kraft seiner Unterarme, wo er die Ärmel hochgekrempelt hatte, die Art, wie sich sein Hals bewegte, als er den Bourbon hinunterschluckte.
„Warum bist du so nett zu mir?“ Die Frage war unverblümt, aber sie wollte es wirklich wissen.
Luigi dachte darüber nach und legte den Kopf schief. „Weil du so aussahst, als bräuchtest du jemanden, der nett zu dir ist. Nicht, um dich anzubaggern, nicht, um etwas von dir zu bekommen. Einfach nur für einen Moment jemand, der nett zu dir ist. Der dir zuhört. Der dich versteht. Sowas ist hier drinnen selten.“
Tränen, heiß und plötzlich, verschwammen vor den glitzernden Flaschenreihen hinter ihm. Wütend blinzelte sie die Tränen weg. Sie weinte nie. Nicht in Clubs. Nicht vor schönen Männern, die sie verunsicherten.
„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, flüsterte sie, das Geständnis war ihr entrissen.
„Heute Abend?“, fragte er mit leiser Stimme. „Oder generell?“
Er kam langsam um das Ende der Bar herum und gab ihr jede Gelegenheit, wegzusehen, ihre Handtasche zu nehmen und zu gehen. Er berührte sie nicht. Er stand einfach neben ihrem Barhocker, eine feste, warme Präsenz in der kühlen, parfümierten Luft. Jetzt konnte sie ihn riechen – frische Seife, ein Hauch von Zitrusfrüchten, die erdige Tiefe des Bourbons.
„Für heute Abend“, sagte er, seine Stimme dicht an ihrem Ohr, „trinkst du deinen Drink aus. Du lässt das Feuer ausgehen. Und dann entscheidest du, ob du noch reden oder einfach nur die Stille genießen willst. Ich habe in zwanzig Minuten Feierabend. Ich kenne da ein Café, wo es furchtbaren Kuchen und großartigen Kaffee gibt. Keine Erwartungen. Einfach … mal was anderes.“
Regina blickte zu ihm auf. Das dunkle Gold seiner Haut im Dämmerlicht, die einnehmenden Züge seines Lächelns. Es war ein Zeichen der Freundlichkeit, ein Seil, das über einen einsamen Abgrund geworfen wurde. Und unbestreitbar auch das Angebot eines überaus attraktiven Mannes. Ein lange schlummerndes Gefühl – Neugier, ein Funke, der nichts mit dem sicheren, vertrauten Terrain der Frauen zu tun hatte – regte sich in ihrem Unterleib.
Sie trank den Wodka-Soda aus, das Eis klapperte zwischen ihren Zähnen. Mit einem entschiedenen Klicken stellte sie das Glas auf das polierte Holz.
„Okay“, sagte sie.
„Okay“, sagte sie.
Luigis Lächeln wurde tiefer, ein echtes, das seine Augen erreichte. „Gut. Ich muss noch ein bisschen aufräumen. Brauchst du frische Luft? Ich treffe dich in zehn Minuten am Ausgang zum Servicehof.“
Die plötzliche Konkretisierung ließ sie zögern. Direkt mit ihm gehen, irgendwohin – das war eine Absicht, eine Entscheidung, die sie in ihrem jetzigen Zustand nicht treffen wollte. Der Alkohol und das Adrenalin des Streits wirbelten in ihr. Sie brauchte Bewegung, Lärm, etwas, um diesen nervösen, ziellosen Druck in ihren Gliedern zu verbrennen, bevor sie stillsitzen konnte.
„Ich… ich werde vorher noch tanzen gehen“, hörte sie sich sagen. „Nur für ein, zwei Songs. Ich finde dich dann am Ausgang.“
Er nickte. „Alles klar. Lass dich nicht von den Haien fressen.“ Er wandte sich ab, um die Flaschen unter der Theke zu sortieren, und überließ sie ihrem eigenen Impuls.
Sie schlüpfte aus der Lounge zurück in die volle Wucht des Clubs. Die Musik war hier eine physische Gewalt, ein Schlagstock aus Bässen, der gegen ihr Brustbein hämmerte. Sie drängte sich durch die eng zusammenstehende Menge zum Rand der Tanzfläche, wo die Körper bereits verschmolzen waren. Sie schloss die Augen, ließ den Rhythmus durch sich hindurchfließen, versuchte, Monicas Gesicht, Luigis ruhige Augen, alles wegzuspülen. Sie bewegte die Hüften, warf den Kopf zurück, ließ das blonde Haar zu einer wirbelnden Wolke werden. Es war befreiend, sinnlos, nur Fleisch und Bewegung.
Dann spürte sie einen anderen Körper, der sich nahtlos hinter sie schmiegte, sich in ihren Rhythmus einhakte. Hände legen sich auf ihre Hüften, nicht fordernd, sondern einladen. Sie öffnete die Augen, drehte halb den Kopf. Eine Frau. Kurzes, schwarzes Haar, gesprenkelt mit violettem Strähnen, ein durchdringender Blick, den Regina sofort erfasste und einschätzte. Sie lächelte, zeigte weiße Zähne.
„Du tanzt, als ob du etwas töten willst“, schrie die Frau in ihr Ohr, ihre Hände glitzern nach vorne, um Reginas Unterbauch zu umspannen. „Gefällt mir.“
Es war Isabella. Alles an ihr sagte das: der arrogante Schnitt ihres Ledertops, die präzise Art, wie sie sich bewegte. Regina hätte normalerweise abgewinkt, sich gelöst. Aber heute Abend war nichts normal. Die Wut auf Monica kochte noch immer, verwandelte sich in eine rebellische, selbstzerstörerische Hitze. Die Aufmerksamkeit war konkret, unkompliziert, weiblich – ein Terrain, das sie kannte, aber jetzt fühlte es sich wie ein Akt der Vergeltung an. Warum nicht? Monica hatte aufgegeben. Auch war sie frei.
„Vielleicht will ich das auch“, schrie Regina zurück und lehnte sich in die Berührung, ließ ihren Kopf gegen Isabellas Schulter fallen.
Isabellas Lachen war ein heiseres Kitzeln in ihrem Ohr. „Dann lass uns töten.“
Sie dreht sich zusammen, Reginas Rücken fest an Isabellas Vorderseite gepresst. Isabellas Hände waren überall, forsch und erfahren. Sie greifen über Reginas Hüften, umspannten ihre Taille, kroch nach oben, bis die Fingerspitzen den geschwungenen Unterrand ihrer Brüste streiften, dort zögerten, dann weiterglitten. Es war roh, öffentlich, entblößend. Regina spürte den neugierigen, gierigen Blick anderer auf ihre Haut, und anstatt sich zu schämen, feuerte sie an. Sie griff hinter sich, umfasste Isabellas Nacken, zog ihren Kopf näher, bis ihre Wangen sich berührten.
„Du bist verdammt heiß“, knurrte Isabella, ihre Lippen gegen Reginas Ohrläppchen gedrückt. Eine ihrer Hände schoss nach unten, über den dünnen Stoff von Regina's Jeans, und drückte fest gegen ihren Schritt. Ein Stoß von reiner, schmutziger Erregung durchfuhr Regina, so intensiv, dass sie einen kühnen Laut von sich gab. Es war keine Zärtlichkeit, es war Besitznahme. Und in diesem Moment, betrunken von Schmerz und Wut, wollte sie genau das: besessen werden, benutzt werden, damit alles andere ausgelöscht würde.
Sie drehte sich um und küsste Isabella. Es war kein Kuss, es war eine Kollision. Zähne, Zunge, der scharfe Geschmack von Minze und Wodka. Isabellas Hand grub sich in ihr Haar, zog, und der Schmerz war süß und klar. Ihre Hände fuhren unter Reginas Oberteil, kratzten über ihren nackten Rücken, drückten sie so hart an sich, dass die Schnalle von Isabellas Gürtel in Reginas Bauch drückte.
„Mehr“, stöhnte Regina gegen ihren Mund, die Welt reduzierte sich auf Berührung und Druck und dumpfen Bass.
Isabella brach den Kuss ab, ihre Augen waren schwarz und triumphierend. „Hier ist zu voll. Komm mit.“ Sie packte Regina's Hand und zog sie, ohne auf eine Antwort zu warten, vom Tanzfeld, durch den dichteren Menschenknäuel Richtung der schmalen, schlecht beleuchteten Gänge, wo die Toilettentüren lagen.
Die plötzliche Bewegung, der Wechsel vom trügerischen Schutz der Menge in den engen, nach Desinfektionsmittel riechenden Flur reißt Regina kurz aus ihrem Rausch. Die Musik war hier gedämpft, ein bedrohliches Dröhnen. Isabella schob sie gegen die kachelwand, ihre Hände schon am Knopf von Regina's Jeans.
„Warte“, keuchte Regina.
„Worauf?“ Isabella biss ihr ins Ohr, eine ihrer Hände drang in Reginas Jeans ein, kalte Finger gegen das heiße Baumwollhöschen.
Die Berührung war schockierend, eindringend. Isabellas Finger drückt hart und fordernd gegen sie, ein rhythmisches Reiben, das mehr mit Druck als mit Lust zu tun hatte. Es war nichts von dem, was Regina mit Monica hatte – das zähe, sinnliche Kunden, das gegenseitige Hingeben. Das hier war eine Invasion. Ein Ficken. Ein Akt der Aggression, in dem sie nur ein Körper war, ein Objekt für Isabellas offensichtliche, ungeduldige Erregung.
„Ich will dich ficken“, zischte Isabella, ihr Atem heiß und feucht an Reginas Hals. „Jetzt. Hier. Bist du nass? Zeig mir, wie nass du für mich bist.“
Und in diesem Moment schaltet sich etwas in Regina um. Die Wut verpuffte, ließ nur eine klaffende, eiskalte Leere zurück. Der Geschmack von Isabellas Mund war plötzlich abstoßend. Die kalten Finger in ihrer Unterhose spüren sich wie ein medizinischer Eingriff. Sie starrte über Isabellas Schulter auf die schmutzig-weiße Kachelwand, auf einen schmierigen Graffiti-Buchstaben, und sie sah Monicas verletztes Gesicht. Sie sahen Luigis ruhige, wartende Augen.
Ekel, rein und scharf, stieg in ihr auf.
„Nein.“ Die Stimme war nicht ihre eigene. Endgültig.
Isabella hörte nicht auf. Ihre Finger rieben weiter Reginas Muschi. „Doch. Du willst es. Du bist völlig geil drauf, du kleine-“
„NEIN!“
Regina schob sie mit einer Kraft weg, die aus einer tieferen Quelle kam als nur ihre Muskeln. Isabella stolperte zurück, ihr Gesicht eine Maske aus Überraschung. „Was zum Teufel?“
Regina zog ihre Hose hoch, machte den Knopf zu, die Hände zitterten wild. Sie sagte nichts mehr. Sie drehte sich um und rannte. Sie schob sich an einem vor der Damentoilette wartenden Mädchen vorbei, stolperte durch den Raucherbereich, ignorierte die Zurufe, bis sie die kalte Nachtluft der Gasse am Serviceausgang schluckte. Sie lehnte sich gegen eine Mülltonne, atmete keuchend, und der Ekel verwandelte sich in einen so tiefen, beschämenden Scham, dass sie würgen musste.
Sie war nicht frei. Sie war nur verloren.
Und dann, als sie den Kopf hob, sah sie ihn. Luigi, der an der gegenüberliegenden Wand lehnte, eine Zigarette in der Hand, die er nicht rauchte. Er musterte sie, ihr zerzaustes Haar, ihre aufgerissenen Augen, die zitternden Hände. Er sagte kein Wort. Er warf die Zigarette weg und trat einfach näher, öffnete seine Arme.
Sie fiel hinein.