Chapter 9: I can't have you around me anymore
Der Schlüssel dreht sich mit einem Geräusch wie ein Knochenbruch im Schloss. Regina stieß die Tür auf, und der vertraute Duft ihrer Wohnung – Jasminkerze, Monicas Bergamotte-Shampoo, der Hauch von Pasta vom Vorabend – umspülte sie wie eine warme, widerliche Welle. Es war der Geruch von Zuhause, und doch empfand er sich fremd.
Das Wohnzimmer war in das blaue Licht eines gedämpften Fernsehers getaucht. Monica saß zusammengerollt in der Ecke ihres abgenutzten Samtsofas, die Knie an die Brust gezogen. Sie glauben nicht. Ihre dunklen Augen, weit aufgerissen und klar, fixierten Regina, als diese die Schwelle überschritten hatte.
Die Stille dehnte sich aus, elastisch und erdrückend.
Regina streifte ihre High Heels ab, das Klacken auf dem Parkettboden klang absurd laut. Sie gingen in die Küche, verzweifelt auf der Suche nach der Routine, ihre Handtasche abzustellen, ein Glas Wasser zu holen, irgendetwas, um das Unvermeidliche hinauszuzögern. Sie spürte Monicas Blick im Rücken, der ihre Bewegung verfolgte und den Schaden katalogisierte.
„Du bist spät nach Hause gekommen.“ Monicas Stimme klang flach, völlig ohne ihre gewohnte Musikalität.
„Im Club war viel los“, sagte Regina, ohne sich umzudrehen. Sie schenkte Wasser ein, ihre Hände zitterten so stark, dass das Glas am Wasserhahn klirrte.
„Cora hat mir eine SMS geschrieben. Sie meinte, du hättest einen ‚schlechten Abend‘ gehabt. Dass ich… Verständnis dafür haben sollte.“
Regina erstarrte. Das Wasser lief über und durchnässte ihr Handgelenk. Sie stellten das Glas mit einem dumpfen Geräusch ab.
Monica erhob sich vom Sofa. Sie war barfuß, ihre dekorative Gestalt verschwand schnell in einem von Reginas alten Band-T-Shirts. Lautlos schlich sie durch den Raum. Direkt hinter Regina blieb sie stehen, ihr Atem bildete eine sanfte Bewegung in der Luft.
Regina schloss kurz die Augen und rief die kalte Betäubung herauf, die sie nach Hause getragen hatte. Sie dreht sich um.
Monicas Blick vermied ihren. Er wanderte nach unten, ein klinisch-vernichtender Blick. Er erfasste die verschmierte Wimperntusche, die geschwollenen Lippen. Sein Blick verweilte auf dem leuchtend violetten Bluterguss an Reginas Hals – Coras unmissverständliche Behauptung. Dann fiel er tiefer, auf die feuchten, dunklen Flecken auf dem schwarzen Stoff ihres Kleides, die zerrissenen Nylonstrümpfe, die an ihren Oberschenkeln scheuerten. Monicas Nasenflügel bebten.
„Was ist das?“, flüsterte sie und fuhr mit dem Finger über eine steife, weiße Kruste an Reginas Schoß. „Ist das … getrocknet …?“
Regina sagte nichts. Die Scham brannte wie eine glühende Kohle in ihr, doch darüber, auf perverse Weise, lag ein Kribbeln. Ein trotziges, widerliches Kribbeln.
Mit einer plötzlichen, heftigen Bewegung packte Monica den Reißverschluss an Reginas Kleid und riss ihn herunter. Der Stoff klaffte auf. Die kühle Luft traf Reginas Haut und verursachte Gänsehaut. Monica drehte sie herum, sodass sie im schwachen Licht der Dunstabzugshaube stand.
Ein roher, verletzter Laut entfuhr Monicas Kehle.
Im fahlen Licht offenbarte sich das ganze Bild der Nacht. Coras Liebesbiss. Luigis tieferer, brutalerer Biss, dessen Zähne einen wütenden Halbmond auf ihrer Schulter abzeichneten. Und tiefer, über die vollen, blassen Kurven ihres Pos, ein Netz aus dünnen, erhabenen Riemen – Isabellas präzise, grausame Kunst mit dem Gürtel.
Monicas eiskalte Finger fuhren über einen der Riemen. „Was hast du getan?“
Regina schwieg, die Kiefermuskeln angespannt.
„Wer hat dir das angetan?“ Monicas Stimme überschlägt sich. „War es Cora? Hat sie das alles getan? Hat sie dich ausgepeitscht?“
Der Damm brach. Regina drehte sich um, ihre Wut, die die ganze Nacht angestaut und geschwelt hatte, brach hervor. „Was geht dich das an? Du verdammte… du mit deiner Eifersucht, deinem… Du hast mich heute Abend vertrieben! Willst du es wissen? Willst du es wirklich wissen?“
„JA!“, schrie Monica, Tränen rannen ihr über die Wangen. „Sag schon! Hast du mit Cora geschlafen?“
„Ja!“, brüllte Regina zurück und drückte ihr Gesicht in Monicas. „Ich hab Cora heute in der VIP-Lounge gefickt. Ich bin gekommen, als ihre Zähne an meinem Hals waren und ihre Finger in meiner Muschi.
Aber das war nicht das erste Mal. Ich hab es schon mit ihr getrieben, als wir gerade mal sechs Monate zusammen waren. Du hast mir so große Sorgen gemacht, dass ich dachte, ich könnte nie wieder so einen guten Orgasmus haben. Und dann hat sie mich hier in der Küche gefickt, vor nicht mal einer Woche, mit deinem Dildo Ist es das, was du hören willst?“
Monica taumelte zurück, als hätte man ihr eine Ohrfeige verpasst. Deine Hand fuhr zu ihrem Mund.
„Aber das war nicht genug“, fuhr Regina fort, die Worte wie Säure, köstlich und ätzend auf ihrer Zunge. „Ich war immer noch so wütend auf dich. Also bin ich mit Isabella hier gewesen. Ich ließ mich von ihr über die Couch beugen. Ich ließ mich von ihr auspeitschen, bis mein Hintern verbrannte. Ich bettelte sie darum an. Und weißt du was? Ich kam wieder, heftiger als seit Monaten bei dir.“
Monica zitterte, schluchzte nun offen, ihr kleiner Körper bebte. „Hör auf…“
„Hör auf?“, lachte Regina hohl und schrecklich. „Du hast gefragt. Du wolltest wissen, ob ich fremdgegangen bin. Ich bin noch nicht fertig.“ Sie traten einen Schritt vor und drängte Monica zurück zum Sofa. „Ich hab auch Luigi gefickt.“
Monicas Augen weiteten sich vor reinem, unverfälschtem Entsetzen. „Ein… Mann?“
„Ja, ein Mann“, spuckte Regina hervor. ,,Und ich habe ihn direkt gefragt, ob er mich ficken will. Und er hat es geschafft. Er beugte mich auf dem Parkplatz über die Motorhaube seines Wagens und vögelte mich, als wäre ich nichts. Es tat weh. Es war seltsam. Es war … gewaltig. Und ich bin auch für ihn gekommen. Dann kniete ich mich auf den dreckigen Asphalt und lutschte seinen Schwanz, bis er in meinen Hals kam.“
Mit jedem Satz schien Monica zu schrumpfen, sich aufzulösen. Ihre Tränen waren nun verstummt, ein Strom der Verzweiflung.
„Ja“, beendete Regina ihren Satz mit stoßweisem Atem. „Ich habe dich betrogen. Mit drei verschiedenen Menschen. Ich habe zugelassen, dass sie mich markieren, beißen, auspeitschen und in mich eindringen. Ich bin von ihnen bedeckt. Bist du jetzt glücklich? Fühlst du dich jetzt besser?“
Einen langen Moment lang war nur Monicas stockender Atem zu hören. Dann veränderte sich etwas in ihrem Gesicht. Die Verzweiflung war nicht verschwunden, sondern hatte sich zu einer plötzlichen, wilden Wut vermischt. Es war ein Blick, den Regina nur allzu gut konnte – der Vorbote eines Sturms.
„Du“, flüsterte Monica, ihre Stimme zitterte vor neuer, gefährlicher Intensität. „Du dreckige, verdammte Hure.“
Sie stürzte sich auf Regina.
Monicas Mund presste sich auf Reginas, einen Kuss voller Zähne, Salz und Wut. Deine Hände krallten sich in Reginas Kleid, zogen es ihr über die Schultern und fesselten ihre Arme damit.
Monica löste sich von dem Kuss, ihr Blick wild. „Du hast einen Mann hier reingelassen?“ Sie drückte Regina rückwärts gegen das Armaturenbrett, auf dem noch immer ihr Wasserglas stand. „Du hast ihn in deine Muschi gelassen?“
„Ja, hab ich!“, knurrte Regina und küsste Monica wieder.
Monica krallte ihre Finger in Reginas Slip und riss ihn mit einem wilden Ruck auseinander. Das Geräusch war obszön. Sie spreizte Reginas Schenkel und kniete sich vor sie auf den Boden.
Sie vergrub ihr Gesicht zwischen Reginas Beinen.
Es war ganz anders im Vergleich zu Coras geübter Expertise. Monicas Zunge war ein rücksichtsloser Eindringling, der forschte und nach fremden Spuren suchte. Sie leckte Regina hart und tief mit ihrer Zunge, stöhnte gegen ihr Fleisch, als wollte sie die Erinnerung an Luigi, an Isabella, an Cora aus ihrem Innersten tilgen. Ihre Finger gruben sich in den Riemen an Reginas Po, drückten das gequetschte Fleisch und ließen Regina vor Schmerz und überwältigender, schamvoller Erregung aufschreien.
„Du bist immer noch so nass“, brüllte Monica mit gedämpfter Stimme. „Bist du von ihm oder von mir so nass?“
Regina konnte nicht antworten. Sie warf den Kopf zurück, krallte sich in die Anrichte hinterihr, ihr Körper fühlte sich an wie unter Strom. Das emotionale Chaos – der Schmerz, die Wut, das bösartige Bedürfnis zu bestrafen und bestraft zu werden – verschmolz zu einem einzigen, blendenden körperlichen Impuls.
Monica richtete sich auf, ihr Mund glänzte von Reginas Lustsaft. Sie weinte wieder. Sie schmiegten sich an ihre Shorts, die sie zum Schlafen trug, und zog sie herunter. Sie packte Regina, zog sie zu einem neuerlichen Kuss und zwang sie mit unerbittlichem Druck zu Boden, wo sie sich rittlings auf sie setzte, ihre eigene Feuchtigkeit vermischte sich mit Reginas, und sie sank auf ihre Oberschenkel, rieb sich mit einem wilden, quälenden Rhythmus an ihr.
„Du gehörst mir“, sang sie wie ein abgehacktes Mantra, während ihr Körper gegen Reginas prallte. „Du gehörst mir, du Schlampe, du gehörst mir …“
Regina bäumte sich unter ihr auf und verstärkte die Reibung.
„Du gehörst mir, du Schlampe, du gehörst mir…“
Der Satz verwandelte sich in ein keuchendes Stöhnen, ihr Atem feucht und heiß gegen Reginas Hals. Verzweifelt.
Regina krallte ihre Hände in Monicas Haare, nicht um sie wegzuziehen, sondern um sie fester an sich zu drücken. Sie stöhnte ihr ins Ohr.
„Willst du das?“, keuchte Monica und Biss in die bereits gezeichnete Haut von Reginas Schulter, genau über Luigis Biss. Der plötzliche Schmerz durchfuhr Regina wie Blitzlicht.
Mit überraschender Bewegung schob Monica ihre Hand zwischen ihren beiden Körpern. Ihre Finger, schlank und stark, fuhren nicht sanft in Regina ein. Sie stießen darauf, ein invasiver, reckender Druck, der Regina den Atem raubte. Es war eng, schmerzhaft.
„Fühlst du ihn noch?“, flüsterte Monica, während ihre Finger sich krümmen und den G-Punkt tief in Regina suchten.
„Nein“, stöhnte Regina, eine halbe Lüge. Die physische Erinnerung war weg, überschrieben von dieser vertrauten, rachsüchtigen Berührung. Aber die psychische blieb, ein dunkler Fleck in ihrem Geist, den Monicas Finger nur aufrühren konnte.
„Lügnerin“, zischte Monica. Sie zog ihre Hand zurück, ihre Finger glänzten. Dann schmierte sie die Feuchtigkeit grob über Reginas Klitoris, rieb sie mit dem Daumen in kleinen, harten Kreisen. „Du bist voll von ihm. Und von ihr.“
Ihr anderer Arm schlang sich um Reginas Rücken und hob sie an, sodass ihr Körper noch enger verschränkt wurde. Monica nahm ihren ganzen, leichten Oberkörper, um Druck auszuüben, ein gnadenloses Reiben. Reginas Beine schlossen sich krampfhaft um Monicas Hüften, ihre Fersen drückten in die weichen Muskeln ihrer Pose.
Der Raum verschwand. Die laminierten Küchenschränke, das blaue Fernsehlicht – alles schrumpfte zu einem fernen Rauschen. Es existierten nur noch sie beide: der brennende Fokus zwischen ihren Beinen, der scharfe Schmerz in ihrer Schulter, der schmerzliche Druck der Kochinsel in ihrem Rücken.
Monicas Stöhnen wurde zu einem durchdringenden, hohen Heulen. „Ich hasse dich“, schluchzte sie, ihr Gesicht in Reginas Hals vergraben. „Ich hasse dich, ich hasse dich, ich hasse dich.“ Jedes „hasse“ war ein Stoß ihrer Hüften, ein Abrieb ihrer Schamlippen gegen Reginas, bereits wund und überempfindlich.
Das Leiden, die Tränen, der physische Überfall – es schmolz in Regina zu einer unhaltbaren Spannung. Ihr Körper, bereits heute Abend zweimal an den Rand getrieben, rebellierte gegen diese neue, komplexere Qual. Ein Zittern begann tief in ihrem Bauch, ein Beben, das ihre Oberschenkel erzittern ließ.
„Ich… ich…“, keuchte Regina, aber Worte waren unmöglich.
Monica spürte es. Sie richtete sich auf, sah Regina mit tränenverschmiertem, wütendem Gesicht an. „Komm schon“, rief sie heiser, ihr Rhythmus wurde hektisch, unkontrolliert. „Komm für mich.“
Es war keine Frage der Lust mehr. Es war ein Exorzismus. Reginas Höhepunkt brach nicht über sie hinein, er riss sie auseinander. Ein stummes, verkrampftes Baby, das ihren Rücken bog und einen stummen Schrei in ihre Kehle presste. Es fühlte sich an wie ein Zusammenbruch, ein finaler Riss in etwas Tiefem.
Das Gefühl von Reginas inneren Muskeln, die sich um nichts zusammenkrampften, trieb Monica über die Kante. Ihr eigenes Kommen war ein kurzer, scharfer Schrei, ein letzter, zitternder Stoß ihrer Hüften, bevor sie zusammensackte.
Ihr Gewicht lastete voll auf Regina, schweißbedeckt und zitternd. Die klatschenden Geräusche verstummten, ersetzt durch das heftige Keuchen ihrer Lungen, das Rauschen in ihren eigenen Ohren. Die Striemen an Reginas Hintern brannten unter dem Druck. Luigis Biss pochte. Coras Markierungen juckten.
Monica bewegte sich nicht. Ihre Tränen floßen warm und still auf Reginas Haut. „Ich hasse dich“, flüsterte sie noch einmal, aber die Wucht war weg. Es klang jetzt wie eine Beschwörung, ein verzweifelter Versuch, es wahr werden zu lassen.
Regina starrte über Monicas Schulter hinweg an die Decke. Ihr Körper fühlte sich ausgebrannt an, ein ausgehöhlter Krater. Die Wut war weg. Nur die Verwüstung blieb. Sie hob einen zitternden Arm und legte ihn schwach um Monicas Rücken, eine leere Geste.
So lagen sie, ineinander verkeilt auf dem kalten Küchenboden, bedeckt mit den Beweisen des Abends und ihres eigenen wilden Versuchs, sie auszulöschen.
Langsam löste sich Monica von Regina. Zitternd stand sie auf und blickte auf ihre Freundin herab. ,,Pack deine Sachen. Morgen bist du verschwunden", sagte sie tonlos und ließ Regina allein zurück.