Chapter 2: Mad
Das erste Gefühl war ein trockener, watteartiger Film auf ihrem Gaumen. Das zweite war wie ein Presslufthammer, der rhythmisch ihren Schädel von innen spaltete. Regina stöhnte und presste ihr Gesicht tiefer ins Kissen, das leicht nach Lavendel und … Rauch roch? Clubrauch. Er hatte sich in ihren Haaren festgesetzt.
Die Erinnerung kehrte in unerwünschten Bruchstücken zurück. Der dröhnende Bass. Isabellas Hände, kalt und fordernd. Die Graffiti auf den Badezimmerfliesen. Und dann … Luigi. Seine stumme Umarmung in der Gasse, seine wohlige Wärme, als er ein Taxi rief, seine tiefe Stimme, mit der er dem Fahrer ihre Adresse nannte. Sie erinnerte sich, wie sie am kühlen Fenster gelehnt hatte und stumm, dumm hatte weint, während er neben ihr saß, sie nicht berührte, einfach nur da war. Sie erinnerte sich nicht, wie sie nach oben gekommen war.
Als nächstes schlägt ihr der Duft von Kaffee entgegen, intensiv und herb, der unter der Schlafzimmertür hindurchzog. Monica kochte nach einem Streit immer Kaffee. Es war ihre weiße Flagge.
Regina richtete sich auf, die Welt schien ihr gefährlich zu schwanken. Sie trugen noch die Kleidung von gestern Abend – die seidige Bluse zerknittert und fleckig, die Jeans feucht zwischen ihren Beinen klebend. Ein Glas Wasser und zwei Ibuprofen standen auf dem Nachttisch. Monica.
Scham, heiß und sauer, stieg ihr in die Kehle. Sie schluckte sie zusammen mit den Tabletten hinunter, das Wasser lauwarm und wohltuend.
Die Wohnung war immer noch. Sonnenlicht strömte durch die großen Fenster und beleuchtete die Staubpartikel, die über dem gemeinsamen Chaos tanzten: Kunstbücher lagen wackelig auf dem Boden gestapelt, eine von Monicas Großmutter gestrickte Decke hing über dem alten Sofa, zwei leere Weingläser standen auf dem Couchtisch. Ihr Zuhause. Es wirkt wie eine Museumsausstellung eines Lebens, das gerade zu Ende gegangen war.
Sie fand Monica in der Küchenzeile, eine kleine Gestalt, die in einem übergroßen Pullover verschwand. Sie starrte in ihrer Tasse, ihr dunkles Haar wie ein wirrer Vorhang verbarg ihr Profil. Die Anspannung in ihren Schultern war spürbar.
„Hey“, krächzte Regina.
Monica blickte nicht auf. „Du lebst.“
"Kaum."
„Ein Mann hat dich nach Hause gebracht. Groß. Dunkles Haar. Er sagte, du hattest zu viel getrunken und er wollte nur sichergehen, dass du gut ankommst. Sehr ritterlich.“
Der letzte Satz triefte nur so vor Ironie, vor passiver Aggression. Regina spürte ein flaues Gefühl im Magen. Sie lehnte sich gegen den Türrahmen, das kühle Holz wirkte beruhigend. „Das war Luigi. Der Barkeeper aus der VIP-Lounge. Er war einfach nur anständig.“
„In Ordnung.“ Monica dreht sich endlich um. Ihre Augen waren geschwollen, aber durchdringend. Sie hatte geweint. Sofort fühlte sich Regina schuldig. „Seit wann begleiten anständige männliche Barkeeper betrunkene Lesben nach Hause? Was war denn das Trinkgeld dafür, Regina? Ein Lächeln? Ein Versprechen?“
„So war es nicht.“ Die Verteidigung klang schwach, selbst für sie. Die Erinnerung an seine Arme um sie in der Gasse, wie sie sich in diesem bedingungslosen Trost geborgen hatte, blitzte lebhaft vor ihrem inneren Auge auf. So war es nicht gewesen … und doch war es etwas gewesen. Sie hätte nachgegeben, wenn er etwas versucht hätte.
„Und wie war es dann?“ Monica stellte ihren Becher ab. „Du stürmst wütend hinaus, nachdem du mich eine erdrückende Zicke genannt hast. Du gehst in unserem Club. Du betrinkst dich. Und du kommst in Begleitung eines… eines Mannes nach Hause. Was soll ich denn denken? Dass ihr über Weinjahrgänge gesprochen habt?“
Der Kater vermischte sich mit aufsteigender, defensiver Wut. „Ich glaube, du warst es, die gesagt hat: ‚Ich gebe auf.‘ Erinnerst du dich? Also geht es dir vielleicht im Moment nichts an, was ich tue oder wer mich nach Hause bringt.“
„Wage es nicht!“, zischte Monica und trat näher. Die Luft zwischen ihnen knisterte. „Wage es nicht, meine Frustration als Freifahrtschein zu benutzen, um dich wie eine… eine Schlampe aufzuführen. Ich kenne dich. Das hier“, deutete sie auf Reginas zerzausten Zustand, „dieses Trümmerhaufen bist nicht du. Es ist eine Inszenierung. Für wen war sie? Für ihn? Oder für mich?“
„Es war für mich!“, schrie Regina, und der Laut riss ihr die Kehle auf. „Für eine verdammte Nacht wollte ich nicht auseinandergenommen werden! Ich wollte nicht, dass jedes Gefühl kategorisiert und in einer verfickten Therapieschublade abgelegt wird! Ich wollte einfach nur etwas anderes fühlen als … das hier!“
Sie wedelte mit der Hand zwischen ihnen und überbrückte so die quälende Distanz zumindest ein bisschen.
„Und du?“ Monicas Stimme wurde leiser, bedrohlich leise. „Hast du etwas für Luigi empfunden?“
Die Frage blieb unbeantwortet. Es ging nicht um Eifersucht auf eine andere Frau. Es war etwas Tiefgreifendes, etwas Verunsichernderes. Es ging um Reginas innersten Kern, um das, was sie zusammen ausmachte. Die Anziehung, die sie gespürt hatte – diese verwirrende, seltsame Anziehungskraft – war ein Verrat ganz anderen Ausmaßes.
Regina wandte den Blick ab, hinaus aus dem Fenster auf die Feuertreppe. Eine Taubengurrte. „Er war freundlich. Er hörte zu. Er wollte nichts.“
Monica stieß auf ein kurzes, bitteres Lachen aus. „Ach, Liebes. Die wollen immer was. Vielleicht ist er einfach nur geduldig.“ Sie verschränkte die Arme vor der Brust. „Das ist auch die neue Lösung? Wenn es mit mir nicht so gut läuft, suchst du dir den nächstbesten Mann, der dir Bestätigung gibt? Das ist dein Ausweg?“
„Es geht nicht um ihn!“, rief Regina und stieß sich vom Türrahmen ab. Ihr Kopf pochte im Takt ihres Pulses. „Es geht um dich und mich! Du denkst, Gefühle totzureden, sei Intimität. Ich glaube, Intimität bedeutet manchmal einfach nur … da zu sein. Still. Er hat mir diese Stille geschenkt, Monica. Er hat mir Raum gegeben, einfach nur ein Chaos zu sein, ohne jeden einzelnen Aspekt davon rechtfertigen zu müssen. Und damit will ich nicht sagen, dass ich eine Beziehung mit ihm will. Aber, dass ich einfach mal mit jemand anderem reden musste.“
„Und ich ersticke dich.“ Monicas Augen glänzen. „Ich erdrücke dich mit meinem Bedürfnis zu verstehen, mich mit dir zu verbinden. Das ist es, was du sagst.“
„Ja! Manchmal, ja!“ Die Worte waren ausgesprochen, brutal und wahr. Und Regina merkte, dass sie dabei schnell schon schrie. „Du suchst nach Worten für Dinge, für die es keine Worte gibt, und ich … ich erstarre. Ich mache dicht. Du nennst es ‚emotionalen Rückzug‘. Ich nenne es den Versuch, nicht zu ertrinken.“
Die Stille, die folgende, war schlimmer als das Geschrei. Sie war hohl, leer. Monica blickte auf ihre Hände, auf den abgeplatzten blauen Nagellack. Regina hatte sie ihr letztes Wochenende lackiert.
„Ich weiß nicht, wie ich dich in der Stille lieben soll“, flüsterte Monica abschließend. Der Kampfgeist war aus ihrer Stimme gewichen, nur noch eine lähmende Erschöpfung lag darin. „In der Stille stelle ich mir vor, wie du gehst. In der Stille höre ich meine eigenen Unsicherheiten schreien. Also fülle ich sie. Ich fülle sie mit Fragen, mit Gesprächen, mit uns. Denn wenn wir nicht miteinander reden, existieren wir nicht.“
Regina empfand die Wahrheit wie einen Schlag. Jetzt verstand sie es – Monicas heftiges Verhör nicht als Angriff, sondern als verzweifelter Rettungsanker, als Möglichkeit, ihr gemeinsames Boot vor dem Abdriften in Stille und Entfremdung zu bewahren.
„Und ich kriege bei dem ganzen Lärm keine Luft“, gab Regina mit zitternder Stimme zu. „Ich fühle mich, als würde ich ständig eine Prüfung verhauen, für die ich nie gelernt habe.“
„Ich fühle mich, als würde ich ständig eine Prüfung verhauen, für die ich nie gelernt habe.“
Monica starrte sie an, ihre Brust hob und senkte sich rasch. Die Wahrheit in Reginas Worten hing wie Staub in der Luft zwischen ihnen, und für einen langen Moment gab es nur das leise Ticken des alten Küchenweckers. Dann bewegte sich Monica. Sie ging zu Regina, ihre Schritte waren leise auf dem Holzfußboden.
Sie legen ihre Handfläche gegen Reginas Wange, eine Geste, die so vertraut und doch so fremd erschien nach den vergifteten Stunden. „Komm her“, flüsterte sie, und ihre Stimme war rau.
Monica ging zu Regina und küsste sie. Es war kein sanfter Kuss. Er war salzig von Tränen und bitter von ungesagten Dingen, eine kollidierende Mischung aus Verzweiflung und Anerkennung. Ihre Lippen waren fordernd, ihre Zunge drang sofort ein, als suche sie die Bestätigung dafür, dass Regina noch da war, noch ihr gehörte. Regina erstarrte, dann gab sie mit einem erstickten Seufzer nach, ihre Hände klammerten sich an Monicas schmale Hüften.
„Jetzt könnten wir erstmal schweigen“, murmelte Monica gegen ihren Mund, ihre Worte wurden von der Berührung verschluckt. „Und später eine Lösung finden. Bitte. Lass uns einfach nur… da sein.“
Sie stolperten küssend auf die Couch. Monicas Knie trafen die Sitzkante und sie fielen rückwärts in das weiche, abgenutzte Velours, ein Gewirr aus Gliedmaßen und schnellem Atem. Monicas Hände zerrten an der seidigen Bluse, knöpften sie auf, warfen sie beiseite. Reginas eigene Finger krallten sich in den groben Stoff von Monicas Pullover, zogen ihn über ihren Kopf und ließen ihn auf den Kunstbüchern landen.
Nackte Haut traf auf nackte Haut, eine elektrische Schockwelle der Vertrautheit. Monica beugte sich hinab und nahm Reginas Brustwarze zwischen die Lippen, saugte sie hart in ihren warmen Mund, während ihre Hand den vollen Busen umfasste und drückte. Regina stöhnte, warf den Kopf zurück. Die Empfindung durchfuhr sie wie ein Blitz, direkt und rau.
„Fick mich“, keuchte Regina, ihre Hände gruben sich in Monicas dunkles Haar. „Einfach nur… fick mich, damit ich nicht denken muss.“
Monica antwortete nicht mit Worten. Sie schob eine Hand zwischen Reginas Beinen, über die feuchte Jeans. Der Druck war genau richtig, hart und anspruchsvoll durch den rauen Stoff. Regina hob ihre Hüften, ein stummes, gieriges Gebet. Mit geschickten Fingern öffnete Monica den Knopf, zog den Reißverschluss herunter und zerrte die Jeans und die durchfeuchtete Baumwollunterwäsche in einem heftigen Ruck über Reginas Hüften.
Sie fingerten einander, während sie miteinander rummachten. Monicas Finger glitzerten ohne Vorwarnung in Regina hinein, zwei an der Zahl, krümmten sich und fanden sofort den vertrauten, pulsierenden Rhythmus. Regina schrie auf, ein kurzer, abgehackter Laut. Ihre eigene Hand fuhr zwischen Monicas Beinen, spürte die gleichen atemlosen Nässe, und sie klammerte sich mit dem Daumen an sie, während ihre Finger den geschwollenen Kitzler umkreisten.
Es war kein liebevolles Liebesspiel. Es war eine Fehde, eine physische Fortsetzung ihres Streits mit anderen Mitteln. Sie bissen sich in die Schultern, hinterließen rot schimmernde Abdrücke auf der blassen Haut. Monica rammte ihre Finger tief in Regina, ihre Handballen rieb mit jedem Stoß hart gegen Reginas Klitoris.
„Du gehörst mir“, zischte Monica, ihr Atem war heiß in Reginas Ohr. „Dieser verdammte Barkeeper kann dir das nicht geben. Er kann dich nicht so ficken, wie ich es kann. Er weiß nicht, wo du zuckst.“
Regina konnte nur stammeln, ihre Worte zerfielen zu sinnlosen Silben. Die doppelte Stimulation von Monicas geschickten Fingern und den brutalen Worten brachte sie schnell an den Rand. Deine Hüften schoben sich im wilden Takt gegen Monicas Hand. Die Welt schrumpfte auf diesen einen, nassen, klatschenden Punkt der Vereinigung zusammen. Die Verwirrung über Luigi, die Wut, die verletzende Einsamkeit – alles löste sich in einem weißen, zuckenden Blitz auf.
Monica kam zuerst, mit einem erstickten Fluch, der sich in Reginas Hals grub. Ihre Muskeln zuckten krampfhaft um Reginas Finger. Dieser pulsierende Rhythmus war der letzte Auslöser. Regina explodierte, ein langer, zitternder Orgasmus, der ihr das Rückgrat zu brechen schien. Sie schrie gegen Monicas Schulter, während ihr Körper von Wellen der Lust durchschüttelt wurde.
Sie blieben liegen, schweißbedeckt und schwer atmand, ineinander verschlungen auf der schmalen Couch. Der Geruch von Sex und altem Velour vermischte sich mit dem Lavendel aus dem Schlafzimmer. Monica zog ihre Hand zurück, legte sie glänzend und zart auf Reginas Bauch. In der Stille, die nun nicht mehr bedrohlich, sondern erschöpft war, hörte Regina ihren eigenen Herzschlag langsam abklingen. Die Lösung war nicht gefunden. Aber für diesen trügerischen Moment war der Lärm in ihren Köpfen verstummt, ersetzt durch das einfache, animalische Echo ihres Körpers.