Chapter 10: Shy
Die Stille in der Wohnung am nächsten Tag war erschreckend greifbar. Monica bewegte sich wie ein Geist durch sie hindurch, berührte nichts und sah doch alles. Ein einzelnes blondes Haar lag auf dem Waschbecken im Badezimmer. Der schwache, moschusartige Duft von Regina hing noch immer an den Sofakissen. Die leere Stelle im Kleiderschrank, wo zuvor ein Bündel Kleider gehangen hatte.
Sie hatten sich krankgemeldet, doch die vier Wände schienen immer näher zu rücken, jeder stumme Gegenstand einer Anklage. Die Erinnerung an die letzte Nacht war wie ein offener, blutiger Nerv – das Gefühl von Regina unter ihr, der Geschmack eines anderen Mannes auf ihrer Haut, ihr verzweifelter Höhepunkt. Es war keine Leidenschaft. Es war Zerstörung. Und nun, in der hohlen Leere danach, spürte sie nur noch ein kaltes, schreiendes Verlangen nach irgendetwas, irgendetwas, das die Leere füllen konnte.
Ihr Handy vibrierte auf dem Couchtisch neben der halbleeren Weinflasche von vor zwei Nächten. Eine Nachricht von Gracie aus der Buchhaltung: Hoffe, es geht dir besser! Die Morris-Akte liegt auf deinem Schreibtisch, wenn du zurück bist. Vermisse die Kaffeepausen mit dir :)
Monica starrte auf das kleine lächelnde Emoji. Gracie. Die süße, verlegene Gracie, die errötete, als Monica sich über ihren Schreibtisch beugte, deren Lachen nur ein nervöses, klirrendes Geräusch war. Sie hatte gesehen, wie die Jüngere sie ansah, eine Mischung aus Ehrfurcht und Sehnsucht, so durchsichtig, dass es schnell schmerzte. Reginas Stimme zischte in ihrer Erinnerung: Du und deine verdammte Eifersucht.
Ihre Finger glitzern kalt und bedächtig über den Bildschirm. Eine Ablenkung wäre jetzt gut. Bei mir?
Die drei Punkte erschienen, verschwanden und erschienen dann wieder – diesmal für längere Zeit. Die Antwort kam. Okay. Wie ist die Adresse?
Gracie steht mit einem Sixpack Craft-Bier in der Hand im Türrahmen und wirkt wie ein aufgescheuchtes Rehkitz. Deine blonden Locken waren zu einem lockeren Dutt hochgesteckt, ein paar Strähnen fielen ihr ins Gesicht. Sie trug eine lässig wirkende Jeans und ein schlichtes T-Shirt, das ihre schlanke Figur und die dezente Rundung ihrer Brüste verhüllte.
„Hey“, sagte sie mit leiserer Stimme. „Ich habe… ich wusste nicht, was du wolltest.“
Monica nahm das Bier entgegen, ihre Finger streiften Gracies. „Perfekt. Kommt rein.“
Die Wohnung sog Gracies Präsenz auf, das gemütliche Durcheinander schien sie zu beobachten. Monica schenkte Wein, nicht Bier, in zwei Gläsern ein. Sie reichte Gracie eines, die es entgegennahm, die Augen weit aufgerissen und umherschweifend, die Kunstwerke, die Schallplatten und die Damenschuhe neben der Tür, die eindeutig nicht Monicas Größe waren, in sich aufnahm.
„Deine Wohnung ist fantastisch“, hauchte Gracie.
Monica leerte ihr Glas halb.
Sie saßen auf dem Sofa und hielten einen vorsichtigen Abstand von etwa dreißig Zentimetern ein. Gracie plauderte über Büroklatsch, ihre Worte sprudelten nervös aus ihr heraus. Monica hörte zu, ohne wirklich zuzuhören, und sammelte sie. Die zarte Linie ihres Kiefers, die volle Unterlippe, an der sie mit den Zähnen spielte. Sie war so … unversehrt. Keine besitzergreifenden Bisse, keine versteckten Narben von einem Liebhaber. Nur reine, glatte Haut.
Die Weinflasche war leer. Das Tageslicht verblasste zu einem tiefen, urbanen Blau.
Monica stellte ihr Glas ab. „Du starrst mich bei der Arbeit immer heimlich an, Gracie.“
Gracies Geplapper verstummte augenblicklich. Sie verschluckte sich an ihrem Wein, ein zartes Rosa breitete sich von ihrem Hals bis zu ihren Wangen aus. „Ich… ich…“
„Das tust du.“ Monica drehte sich ganz zu ihr um, ein Bein unterschlagen. „Was war der Star für dich?“
„Ich… ich finde dich einfach… sehr hübsch“, flüsterte Gracie, den Blick auf ihren Schoß gerichtet.
„Wieso?“, hakte Monica mit leiser, samtweicher Stimme nach. Sie beugte sich vor und drang in den sorgfältig eingegrenzten Raum ein. Ihr stieg der Duft von Gracies Shampoo in die Nase – etwas Fruchtiges und Unschuldiges.
Gracie blickte endlich auf, ihre Augen glänzten vor Angst und Sehnsucht. „Einfach … wie du dich bewegst. Wie du sprichst. Du bist dir so sicher in allem.“
Ein bitteres Lachen entfuhr Monica. „Ich bin mir bei gar nichts sicher.“ Sie streckte die Hand aus und strich mit den Fingerspitzen über Gracies Handrücken, wo diese den Stiel ihres Weinglases umklammerte. Gracie Schauderte. „Willst du mich küssen, Gracie?“
Ein leichtes, kaum wahrnehmbares Nicken.
„Dann tu es.“
Es war nicht nur ein Kuss; Es war reine Hingabe. Gracie beugte sich vor, ihre Lippen weich und zögernd, zitternd gegen Monicas. Monica ließ es einen Moment lang zu, diesen sanften, fragenden Druck. Dann gewann sie die Führung. Ihre Hand umfasste Gracies Kinn und hielt sie fest, während sie den Kuss vertiefte. Ihre Zunge drang in Gracies Mund ein und schmeckte Wein und Nervosität. Gracie stieß auf einen kleinen, gedämpften Laut aus, ihre Hände flatterten, bevor sie auf Monicas Schultern ruhten.
Monica küsste sie mit konzentrierter, schneller klinischer Intensität. Sie erkundete die ungewohnte Landschaft des Mundes dieser anderen Frau und versuchte, die Erinnerung an Reginas intensiven, vertrauten Geschmack zu überdecken. Sie drückte Gracie gegen die Sofalehne, ihr Körper folgte ihr, und schob ein Knie zwischen Gracies Schenkel. Sie konnten dort die Hitze spüren, selbst durch den Jeansstoff hindurch.
„Du hast darüber nachgedacht“, murmelte Monica gegen ihre Lippen, eine Feststellung, keine Frage.
„Ja“, hauchte Gracie mit geschlossenen Augen.
"Sag es."
„Ich habe … an deine Hände gedacht. An deinen Mund.“ Das Geständnis war ein heißer Flüstern an Monicas Wange.
Monicas Hand glitt von Gracies Kinn über ihren pochenden Puls hinunter zum Saum ihres T-Shirts. Sie schob sich darunter und spürte warme, glatte Haut, die leichte Wölbung ihrer Rippen. Gracie stockte den Atem. Monicas Finger wanderten nach oben, strichen über den zarten Stoff ihres BHs und umfassten dann eine kleine, perfekte Brust. Gracies Brustwarze zeichnete sich bereits hart unter der Spitze ab.
„So?“, flüsterte Monica und rollte die feste Knospe zwischen Daumen und Zeigefinger.
Gracies Antwort war ein scharfes Keuchen, ihr Rücken bog sich vom Sofa ab. „Ja.“
Monica zog Gracie das T-Shirt über den Kopf und öffnete mit einer geübten Bewegung ihren BH. Gracies Brüste liegen frei, blass und mit rosigen Spitzen. Nicht so üppig wie Reginas, aber wunderschön geformt, hoch angesetzt und empfindlich. Monica senkte den Kopf und nahm eine Brust in den Mund, saugte kräftig und streichelte mit der Zunge die Brustwarze.
„Oh Gott… Monica…“ Gracies Hände verfingen sich in Monicas dunklem Haar, sie führte sie nicht, sie hielt sie nur fest.
Monica wechselte zur anderen Brust, biss sanft zu und verwöhnte sie dann mit der Zunge. Sie gingen methodisch vor, verschlang sie förmlich, ihre Hände zogen Gracies Jeans und Unterwäsche mit einer einzigen groben Bewegung herunter. Gracie hob die Hüften, um nachzuhelfen, und ein Stöhnen entfuhr ihr, als die kühle Luft ihre Feuchtigkeit traf.
Monica lehnte sich zurück und blickte auf die Frau hinab, die vor ihr auf dem Sofa lag. Gracie war am ganzen Körper errötet, ihr Körper zitterte vor Erwartung und Verletzlichkeit. Der Anblick hätte Zärtlichkeit wecken sollen. Stattdessen entfachte er ein kaltes, besitzengreifendes Feuer. Das war ihr Eigentum. Unkompliziert. Unversehrt.
„Berühre dich selbst“, befahl Monica mit heiserer Stimme.
Gracie reißt vor Schreck die Augen auf. "War?"
„Du hast mich gehört. Zeig mir, was du über mich denkst. Zeig mir, was du in deiner kleinen Wohnung treibst, während du mich den ganzen Tag anstarrst.“
Einen langen Moment lang zögerte Gracie, Scham und Erregung kämpften in ihrem Gesicht. Dann, mit zitternder Hand, gehorchte sie. Ihre Finger glitzern durch ihre blonden Locken und tauchen in die Feuchtigkeit darunter ein. Ein leiser, gebrochener Seufzer entführte ihre Lippen, als sie begann, ihre Klitoris zu umkreisen, ihre Bewegungen anfangs schüchtern, dann immer selbstsicherer.
Monica beobachtete das Geschehen, wie gebannt von der unverblümten Zurschaustellung. Sie öffnete ihre Jeans und zog sie so weit herunter, dass ihre Hand frei war. Sie berührte sich nicht. Sie sahen nur zu, wie Gracie, dieses wunderschöne, willige Wesen, sich auf ihr Geheiß selbst befriedigte. Die Macht davon war wie ein Rauschmittel, scharf und zügellos.
„Schneller“, hauchte Monica.
Gracie wimmerte leise, hob die Hüften vom Kissen, ihr Rhythmus wurde immer heftiger. Monica sah die geschwollenen, glänzenden Zeichen ihrer Erregung, hörte das feuchte, rhythmische Geräusch. Es war das Erotischste, was sie seit Monaten erlebt hatte.
„Ich werde kommen…“, brachte Gracie mit erstickter Stimme hervor, ihre Augen flehend, auf Monica gerichtet.
„Komm“, sagte Monica, das Wort ein letzter, erlösender Schlag.
Gracies Körper verkrampfte sich, ein scharfer, stummer Schrei entfuhr ihrer Kehle, als sich ihr Rücken heftig durchbog. Ihre Schenkel umklammerten ihre Hand, Wellen der Lust durchfluteten sichtbar ihren angespannten Bauch. Monica beobachtete jede Sekunde, eine Kennerin ihres Untergangs, bis Gracie erschöpft und zitternd zusammenbrach.
Erst dann rührte sich Monica. Sie entledigte sich ihrer Kleider, nicht aus Verführung, sondern aus einer drängenden Notwendigkeit heraus. Sie mussten in diese Wärme, diese Unschuld eintauchen. Sie musste davon ganz eingenommen werden.
Sie kniete zwischen Gracies gespreizten Beinen, die sich bereitwillig öffneten. Gracies Augen waren verträumt und voller Ehrfurcht. Monica positionierte sich, die Finger ihrer rechten Hand drückten gegen Gracies feuchte, geschwollene Öffnung. Sie haben nicht gefragt. Sie stießen vor und drangen mit einem einzigen langen, langsamen, unerbittlichen Stoß in sie ein.
Gracie stieß auf einen Schrei aus, ein Laut vollkommener, schockierter Fülle. Sie war so eng, eine heiße, samtige Umarmung, die nie die brutale Dehnung gekannt hatte, die Monica letzte Nacht ertragen musste. Der Kontrast war berauschend.
Monica begann sich zu bewegen, in einem tiefen, unerbittlichen Tempo. Ihre Schenkel klatschen gegen Gracies, das Geräusch klang obszön in dem stillen Raum. Sie stützte sich mit einer Hand über Gracies Kopf auf dem Sofa ab, die andere umfasste ihre Hüfte, die Finger gruben sich in festes, durchtrainiertes Fleisch. Gracies trainierter Po. Nicht weich und üppig, sondern hart und definiert. Eine ganz andere Welt.
„Du fühlst dich so gut an“, plapperte Gracie, während ihre Hände über Monicas Rücken wanderten. „So tief, oh verdammt, Monica…“
Monica liebte sie mit unerbittlicher Konzentration, die Augen offen, und beobachtete Gracies Gesichtsausdruck. Jeder Stoß war wie ein Satzzeichen, das eine Erinnerung auslöschte. Das Gefühl von Regina unter ihrer letzten Nacht. Der Geschmack eines Fremden auf Reginas Haut. Der Anblick dieser Spuren. Rein, raus. Ausgelöscht. Rein, raus. Ersetzt.
Ihr eigener Höhepunkt baut sich nicht wie eine feurige Explosion auf, sondern wie eine tiefe, anschwellende Flut. Er war stiller als Gracies, ein tiefgreifender innerer Riss, der ihr den Atem raubte und ihre Sicht verschwamm. Sie stieß ein letztes Mal in Gracie hinein, ihr Körper verkrampfte sich, ein leises, gutturales Stöhnen entfuhr einer dunklen, unberührten Stelle in ihr, während sie pulsierte und eine andere Art von Schmerz in dieser einladende, unkomplizierte Hitze ergoss.
Sie sank auf Gracie, ihre Schweißnassen Haut klebte aneinander. Gracies Arme schlangen sich um sie und hielten sie zärtlich fest. Monica vergrub ihr Gesicht in Gracies Halsbeuge und atmete den fruchtigen Duft des Shampoos, den Geruch ihrer Liebe, den frischen Schweiß ein.
Und für ein paar flüchtige Minuten, während sie in der Stille der Wohnung lag, die sich nicht länger wie ein Tatort anfühlte, vergaß Monica alles. Sie vergaß die blonden Haare im Waschbecken, den Duft des Parfums auf den Kissen, das verheerende, schöne Trümmerbild der Frau, die sie geliebt hatte. Da war nur dieser sanfte Atem unter ihr, diese unkomplizierte Wärme, diese vollkommene, leere Stille.
So friedlich hatte sie sich seit Jahren nicht mehr gefühlt.
Der Frieden war wie eine dünne Eisschicht über einem schwarzen See. Sie zerbrach beim ersten ernsthaften Gedanken. Reginas Gesicht, verzerrt vor wütender Lust, als sie Luigis Hände beschrieb. Der violette Biss von Cora an ihrem Hals. Sein Geruch auf ihrer Haut.
Monica riss die Augen auf. Gracies sanfter Atem unter ihr fühlte sich nun erdrückend an.
Sie glitt vom Sofa, ihre Haut kühlte in der stickigen Luft der Wohnung sofort ab. Ihr Handy lag auf dem Boden, neben ihrer abgelegten Jeans. Sie hob es auf, ihre Bewegungen präzise und mechanisch. Das Leuchten des Bildschirms erhellte ihr Gesicht, eine blasse Maske im dunklen Raum.
„Monica?“ Gracies Stimme war leise, verschwommen von Sex und Schlaf. „Alles in Ordnung?“
„Bleib da.“ Monicas Ton war nicht schroff, ließ aber keinen Widerspruch zu. Sie sah Gracie an, die ausgestreckt und hilflos auf dem zerwühlten Sofa lag, ihr Körper eine Landkarte ihrer jüngsten Nutzung. Das perfekte Werkzeug.
Sie hob das Handy hoch. Die Kamera-App öffnete sich mit einem leisen Klicken.
„Was machst du da?“ Gracie stützte sich auf ihre Ellbogen, eine leichte Falte der Verwirrung lag zwischen ihren Brauen.
„Sag nichts.“ Monica hatte den Bildausschnitt gewählt. Sie fing Gracies nackten Körper ein, das sanfte Licht der Straßenlaterne draußen, das die Rundung ihrer Hüfte, den dunklen Fleck zwischen ihren Schenkeln und ihren schläfrigen, zufriedenen Ausdruck nachzeichnete. Es war ein gutes Foto. Verletzlich. Intim.
Monica rückte näher. Sie stützte ein Knie auf die Couch, sodass auch sie im Bild war. Sie umfasste Gracies Brust und zwickte die Brustwarze, bis diese sich wieder verhärtete. Gracie keuchte auf.
„Schau in die Kamera“, wies Monica mit emotionsloser Stimme an. Mit der anderen Hand drehte sie Gracies Gesicht. Sie machte ein weiteres Foto: ihren eigenen, besitzergreifenden Griff um Gracies Haut, Gracies weit aufgerissene, unsichere Augen.
„Warum bist du –“
„Ich sagte, du sollst nicht reden.“ Monica bewegte sich. Sie spreizte Gracies Schenkel, das feuchte Geräusch war obszön laut. Sie positionierte das Handy so, dass man ihre Finger sehen konnte, wie sie durch Gracies feuchte Schamlippen glitten und im Dämmerlicht glänzten. Klick. Sie machte mehrere Nahaufnahmen von ihren Fingern, die Gracie spreizten, von den geschwollenen, rosafarbenen Spuren ihres Geschlechtsverkehrs.
Ihre eigene Kälte wirkte anregend. Sie ließ das Telefon auf das Kissen neben sich fallen. Sie setzte sich wieder auf Gracie, nicht aus Lust, sondern um die Szene zu komponieren. Sie drückte sich wieder auf Gracies Gesicht. „Leck mich. Jetzt.“
Gracie gehorchte, ihre Zunge strich warm und zögernd über ihre Haare. Monica stöhnte, ein gespieltes Geräusch. Sie griff nach ihrem Handy, hielt es schräg und fotografierte Gracies Kopf zwischen ihren Schenkeln, ihre eigene Hand, die sich in die blonden Locken vergrub. Sie filmte drei Sekunden lang die feuchten, saugenden Geräusche.
Sie war wieder hart, ein angespannter, wütender Knoten. Sie drehte sich um und zwang Gracie grob auf Hände und Knie. Sie hatte sie nicht vorbereitet. Sie spuckte in ihre Handfläche, befeuchtete ihren Penis und stieß ihn von hinten in Gracies enge Vagina.
Gracie stieß einen Schrei aus, der vom Kissen gedämpft wurde.
„Nimm es“, stöhnte Monica und stieß mit kurzen, harten Stößen in sie hinein. Sie hielt das Handy mit ausgestrecktem Arm vor sich und fing das Bild ihrer verbundenen Körper ein – ihren eigenen angespannten Rücken, Gracies unterwürfigen Rückenbogen, die tiefe, fordernde Penetration. Der Auslöser klickte immer wieder.
Monica kam schnell, ein scharfer, schmerzvoller Orgasmus, der sie leer zurückließ. Sie zog sich zurück, ein dünner Flüssigkeitsfaden verband sie noch. Davon machte sie noch ein letztes Foto.
Sie stand da, ihre Beine wackelig. Sie ignorierte Gracie, die sich zusammengekauert hatte und leise in die Couch weinte. Monica scrollte durch die Galerie. Die Bilder waren brutal, explizit, perfekt. Eine Erzählung von Ersetzung.
Sie wählte die sechs vernichtendsten Nachrichten aus. Sie öffnete ihre Nachrichten und fand Reginas Namen. Die letzte Nachricht war Reginas schonungsloses, erschütterndes Geständnis. Monica fügte die Fotos hinzu. Ihre Daumen schwebten.
Die Worte kamen ihr leicht über die Lippen, kalt und endgültig. Ohne zu zögern tippte sie sie ein.
Ich habe deine Sendung gesehen. Hier ist meine. Ich brauche dich nicht mehr.
Sie tippte auf Senden.
Die Stille danach war absolut. Der Geist von Regina, der jeden Winkel heimgesucht hatte, schien sich in Luft aufzulösen. Ausgetrieben von pixeligem Schmutz.
Gracie setzte sich langsam auf und zog sich eine Decke über. Ihre Wangen waren nass. „Wer war das?“
„Meine Vergangenheit“, sagte Monica und starrte auf das Sendesymbol. Der kurze Frieden war verflogen, ersetzt durch eine Leere, eine hohle, hallende Stille, wo einst ihr Herz geschlagen hatte.
Gracie sammelte ihre Kleidung zusammen und zog sich mit leisen, gebrochenen Bewegungen an. Wortlos ging sie hinaus. Die Tür fiel ins Schloss.
Monica war allein. Sie schenkte sich den letzten Rest des abgestandenen Weins ein, trank ihn und wartete darauf, dass die Welt in Flammen aufging.