Chapter 2: The Priest's Reckoning
El silencio que siguió a que se disipara el humo fue absoluto.
No era un momento de paz. Era una atmósfera densa y asfixiante, interrumpida únicamente por el ritmo frenético y húmedo de la respiración de Naoya y el goteo lento y burlón de la sangre de Megumi desde el borde del altar hasta el suelo de piedra. Allí se quedó, paralizado, con su ritual perfecto reducido a ruinas a su alrededor. El círculo estaba desgastado. Las velas parpadeaban. La ofrenda había desaparecido.
Un temblor comenzó a recorrer sus manos.
Recorrió sus brazos, agarrándole los hombros, apretándole la mandíbula hasta que le dolieron los dientes. La descarga eléctrica le produjo un frío vacío en el estómago. Entonces se encendió.
"No."
La palabra fue un crujido seco en el silencio. Luego, más fuerte. “¡NO!”
Se lanzó hacia adelante, un grito desgarrador brotando de su garganta. Su pie impactó contra el pesado altar de piedra, no con la dignidad ritual, sino con una patada salvaje y lateral. Un dolor intenso, abrasador y cegador, le recorrió los dedos del pie. No le importó. La daga ceremonial cayó al suelo con un estrépito. El cojín de terciopelo se deslizó en la oscuridad. Una mancha de la sangre de Megumi, que ya se tornaba marrón, surcó la pulida roca negra.
“¡Maldito animal!”, gritó al espacio vacío donde había estado el demonio. Su voz resonó de vuelta, un coro hueco y burlón. “¡Ese era mío! ¡Mío!”
Se giró bruscamente, como si esperara que Sukuna estuviera al acecho entre las sombras, riendo. La cámara estaba vacía. Los cultistas habían huido, su fe tan frágil como un pergamino ante el desprecio de un dios. Estaba solo. Completamente, profundamente solo. La magnitud de la humillación se le vino encima. Él, Naoya Zen'in, el recién ascendido sumo sacerdote, había sido destituido. Por una bestia. Por una muchacha.
Se acercó a la mancha de sangre, con el pecho agitado. La miró fijamente. Su sangre. La sangre de una niña tan insignificante que solo la había tocado para demostrar que podía, para oír su respiración entrecortada e impotente, para sentir el pulso frenético de un conejo en su cuello. Una herramienta. Un recipiente. Una nada pálida y temblorosa con ojos verdes asustados.
Y aquello… aquello la había mirado con más interés del que jamás había mostrado durante los rituales. La había tocado. Suavemente. La había marcado.
La había elegido a ella por encima de la doctrina sagrada.
La rabia se desbordó, incoherente. Volvió a patear el altar, un sollozo de pura furia mezclado con el grito. «¡Maldita perra! ¡Lo arruinas todo!». Le vinieron a la mente imágenes: ella estremeciéndose cuando él le ajustaba las vestiduras rituales, sus dedos hundiéndose en la suavidad de su muslo con el pretexto de inspeccionarla, la forma en que se quedaba quieta y en silencio como un ratón en la sombra de un búho. Su miedo le resultaba tedioso. Insípido. Ahora, ese mismo terror pasivo había cautivado de alguna manera a un rey de las maldiciones.
No tenía sentido. Insultaba todos los principios que defendía.
Se inclinó, apoyando las manos en las rodillas, aspirando el aire rancio. El olor a mirra quemada y a muerte antigua le llenó la nariz. Piensa. Piensa.
Esto no fue un fracaso. Fue un revés. Un insulto profundo y personal, pero un revés al fin y al cabo. Sukuna se había apropiado de lo que le pertenecía. Esa era la clave. En ese momento, el ritual no se trataba de devoción; se trataba de recuperar lo que le pertenecía. Se trataba de demostrar que la voluntad de Naoya Zen'in era la fuerza suprema. Él era dueño de la chica. Él era dueño del ritual. Él sería dueño de la obediencia del demonio.
Se irguió, pasándose una mano temblorosa por la boca. Sus ojos, brillantes por la fiebre, escudriñaron el oscuro perímetro de la cámara. En la pared del fondo, oculto tras un pliegue de piedra, se encontraba el rincón del archivero. Una pequeña puerta de hierro negro conducía al sótano de los textos prohibidos: rollos y códices considerados demasiado peligrosos o blasfemos para la biblioteca principal. Textos sobre la atadura. Sobre la coacción. Sobre el dolor como oración.
Por supuesto, los había leído todos. En secreto. El conocimiento era poder, y él lo atesoraba.
Un plan, frío y afilado, comenzó a formarse entre los restos de su ardiente ira.
¿Quería Sukuna jugar con su comida? Bien. Lo volvería a invocar. Pero no con cánticos suplicantes ni sangre virgen. No. Había palabras más antiguas. Geometrías más oscuras. Rituales que no invitaban, sino que atrapaban. Los textos hablaban de cadenas forjadas con la voluntad de un hechicero y el verdadero nombre de una maldición. Hablaban de círculos que no solo llamaban, sino que retenían.
Necesitaría componentes. Cosas raras. El corazón de un hechicero, aún latiendo. Las lágrimas de un espíritu traicionado. Y un punto de referencia… un vínculo con aquel al que deseaba atar.
Su mirada volvió a posarse en el altar. En el oscuro y lúgubre estanque donde Megumi había estado tendida.
Una sonrisa lenta y desagradable se dibujó en sus labios. Se acercó, el dobladillo de su otrora impoluta túnica blanca empapando la sangre del suelo. Se arrodilló, ignorando la fría humedad que se filtraba. De un pliegue de su túnica, sacó un pequeño frasco de obsidiana que guardaba para recolectar esencias potentes. Con dedos cuidadosos, casi reverentes, recogió la sangre coagulada de la piedra y la vertió en el frasco. No era sangre ritual fresca, entregada libremente. Era derramada. Robada. Contaminada por el miedo y la indignación.
Perfecto.
Era un vínculo con ella. Y por la marca que había visto grabada en su piel, ahora ella era un vínculo con él.
Selló el frasco y se puso de pie. La cámara se sentía diferente ahora. Ya no era el lugar de su humillación, sino un taller. Un punto de partida. Observó con desdén el círculo de invocación desgastado. Un trabajo de aficionado. Para lo que planeaba, necesitaría un nuevo espacio. Una geometría más pura y potente, esculpida en algo implacable.
—¿Crees que puedes tomar lo que es mío? —murmuró al aire vacío, con voz baja y venenosa. Se apretó el frasco contra el pecho—. ¿Crees que puedes mirarme, mirarme, y decirme que no?
Se dirigió a grandes zancadas hacia la puerta del archivero, sus pasos recuperando el habitual y arrogante golpeteo sobre la piedra. El miedo se había desvanecido, consumido por un combustible más intenso y duradero: una obsesión vengativa.
—Te haré volver —juró, una promesa que se hizo a sí mismo—. Y te obligaré a presenciar cómo le borro esa marca de la piel. Después terminarás tu comida. Y me agradecerás el privilegio.
La puerta de hierro se abrió con un crujido sobre sus rígidas bisagras, revelando una oscuridad más profunda que olía a polvo y a lenta descomposición. No volvió a mirar el altar vacío. El pasado era un desastre que se limpiaría después. El futuro era un círculo aún por trazar, una cadena aún por forjar.