Chapter 3: The Demon's Den
El aire cambió a medida que se adentraban. El hedor rancio y cobrizo de la cámara ritual se desvaneció, reemplazado por algo más antiguo y húmedo: el olor a tierra profunda y algo eléctrico, como el ozono después de un rayo. Megumi apenas era consciente de la transición. Acunada contra el horno del pecho de Sukuna, el mundo era una bruma de piedra y sombra, el ritmo de sus pasos un terremoto lejano en sus huesos. El dolor la recorría con un zumbido bajo y persistente, un recordatorio crudo e impactante del altar, de la violación que había sido a la vez un final y un comienzo.
No se percató de que se habían detenido hasta que la luz cambió. No era la luz de una antorcha, sino una fosforescencia fría y subterránea. Sukuna se inclinó, con un movimiento fluido para algo tan vasto, y sintió cómo la bajaban sobre una superficie que cedió bajo ella.
Era un mar de seda carmesí, apilada sobre un estrado de algo liso y oscuro. Se hundió en él, la tela fresca contra su piel sonrojada. Parpadeando, intentó enfocar la vista. La cámara era inmensa, una catedral esculpida en roca viva. Arcos irregulares de hueso, colosales y antiguos, sostenían un techo sumido en la penumbra. Las paredes no eran de piedra desnuda; palpitaban con una vida lenta y rítmica, veteadas por membranas que brillaban húmedas, entretejidas con una tenue luminiscencia viajera como luces fantasmales capturadas. El aire zumbaba, una presión física contra los tímpanos, denso con el aroma de mirra, sangre y algo extrañamente dulce.
Estaba en las entrañas de la bestia. Literalmente.
Sukuna se cernía sobre ella, ocultando el suave resplandor. Sus cuatro ojos rojos estaban fijos en ella, estudiándola con una curiosidad inquietante y posesiva. La boca amenazante en su abdomen permanecía silenciosa, casi satisfecha. Bajó una mano, extendiendo una garra. Era tan larga como su antebrazo, de una curva perversa, y se cernía sobre la delicada piel de su vientre.
Se estremeció, con un espasmo que recorrió todo su cuerpo.
—Quédate quieta —gruñó, con un sonido vibrante. La garra no la atravesó. La recorrió. Siguió las intrincadas y ardientes líneas de la marca que había grabado en su vientre. El tacto era asombrosamente preciso, casi clínico. Donde la rozó, la marca se iluminó con un calor que penetró profundamente en su médula, un contrapunto al dolor entre sus piernas. Se sentía… conectada. Con él.
—A ver qué tal responde —dijo, más para sí mismo que para ella. Parecía satisfecho.
Sus otras manos se movían. Las dos inferiores se posaron sobre sus rodillas, con un tacto más pesado e implacable. No la sacudieron ni la forzaron. Simplemente presionaron hacia afuera, con una persuasión paciente e inquebrantable que separó sus muslos. Ella lanzó un pequeño grito, un sonido entrecortado, al sentir cómo el movimiento desgarraba su carne sensible.
—Es… es demasiado —susurró, las primeras palabras coherentes que había podido articular desde el altar. No eran una súplica, sino simplemente la constatación de una realidad abrumadora.
Una de sus manos superiores dejó la marca en su vientre y se posó junto a su cabeza, con los dedos extendidos sobre la seda. Se inclinó más cerca, su presencia absorbiendo toda la luz, todo el aire. «Tu cuerpo es mío para moldearlo, corderita. Aprenderá a adaptarse».
Se inclinó sobre ella, su imponente presencia la dejó sin palabras. La violencia anterior había desaparecido. Esto era diferente. Deliberado. Sus manos inferiores se deslizaron bajo sus caderas, levantándola ligeramente de la seda, inclinándola. La presión brusca y aterradora regresó, pero esta vez fue lenta. Una presión inexorable. Jadeó, sus dedos se aferraron a la tela carmesí, su espalda se arqueó sobre la cama. Era una plenitud abrasadora y estiradora que le arrancó un grito ahogado de la garganta.
Se detuvo, hundido hasta la médula, dejando que el cuerpo de ella se convulsionara a su alrededor. Su rostro era una máscara de intensa concentración. —Ahí está —gruñó, la palabra resonando con fuerza—. El último vestigio de su mundo. Se ha ido.
Lo sintió: un desgarro agudo y definitivo, un pinchazo perdido en el vasto océano de sensaciones. Un calor le recorrió el muslo, distinto de la humedad que ya sentía. Sangre. Su sangre. El sacramento final del culto, cooptado y consumado allí, en la guarida de su dios.
Entonces comenzó a moverse.
No era el ritmo frenético del altar. Era un ritmo profundo y ondulante, una fuerza arrolladora. Cada retirada era una agonía de vacío, cada avance una inundación conquistadora. Sus gritos se fragmentaron en gemidos jadeantes. El dolor no desapareció; se transformó. Se fusionó con el calor de la marca en su útero, que palpitaba al compás de sus embestidas, enviando oleadas de fuego por sus venas. Una respuesta traicionera e indeseada comenzó a gestarse en su interior, una opresión que crecía bajo la devastación.
—Tu carne canta a la mía —murmuró Sukuna, observándola a la cara. Con el pulgar de la mano que le sostenía la cadera, acarició el hueso que sobresalía. Un gesto casual, casi afectuoso, que contrastaba con el acto primitivo—. ¿Ves? Nunca estuviste destinada a la muerte. Estabas destinada a esto. A reclamar.
No podía hablar. Su mundo se había reducido a la sensación de estar llena, estirada, marcada desde dentro hacia afuera. Sus ojos se pusieron en blanco, viendo solo las venas palpitantes del techo de la caverna. La tensa espiral que llevaba dentro se rompió.
No fue el placer que jamás había imaginado. Fue una rendición sísmica, una oleada de nervios que estallaron y le arrancaron un grito desgarrador. Se sintió como morir y renacer al mismo tiempo. Todo su cuerpo se tensó, estremeciéndose violentamente ante la intrusión imposible.
Sobre ella, Sukuna dejó escapar un gruñido de pura satisfacción. Su propio ritmo se quebró, volviéndose errático, posesivo. La penetró una vez, dos veces más, profunda y definitivamente, y ella sintió una oleada abrasadora mientras él se consumía en su interior. El calor pareció encender por completo la marca, un estallido de sensaciones que la dejó sin aliento y ciega.
Durante largos instantes, los únicos sonidos fueron el zumbido de la cámara y su respiración entrecortada. Él permaneció dentro de ella, su peso apoyado en sus brazos, una coraza de músculo y poder. Lentamente, una de sus manos superiores se movió. Apartó el cabello empapado de sudor de su frente. La garra estaba envainada.
Ella esperaba crueldad. Regodeo. En cambio, él simplemente la miró, sus múltiples ojos recorriendo su rostro aturdido y surcado de lágrimas, su pecho agitado. Se inclinó y su lengua, ancha y áspera, le lamió desde la clavícula hasta la mandíbula, recogiendo sal y lágrimas.
—Mío —repitió, pero la palabra había perdido su fuerza de conquista. Tenía un tono definitivo, de satisfacción. De posesión.
Finalmente se retiró, y ella gimió ante el repentino y hueco vacío. Él se movió, incorporándose sobre sus talones, y examinó la evidencia de su unión en la seda bajo ella: las manchas carmesí, las vetas más oscuras y nacaradas. Mojó un dedo en ella, se lo llevó a la boca que tenía en el estómago, la cual abrió y probó.
“Una ofrenda mejor que cualquiera que pudieran haber imaginado”, reflexionó.
Antes de que pudiera asimilar el horror, sus manos volvieron a posarse sobre ella. La alzó, flácida y dócil, y la llevó a través de la cámara hasta una zona hundida donde un manantial natural formaba una poza de agua negra y cristalina. El agua humeaba levemente. Entró, sumergiéndose hasta que el agua le llegó a la cintura, y la acomodó en su regazo, con la espalda apoyada en su pecho. El calor fue una sorpresa, luego una bendición, que disipó la rigidez de sus músculos.
Con una ternura aterradora e inesperada, comenzó a lavarla. Usando solo sus manos y el agua, limpió la sangre y la saliva de sus muslos y su estómago. Le alisó el cabello enredado. Ella estaba demasiado abatida para resistirse; su cabeza se inclinó hacia atrás contra su músculo pectoral. El agua se arremolinaba rosada a su alrededor.
«La marca te curará», dijo con tono informal, como si hablara del tiempo. «Más rápido de lo normal. Te transformará. Te preparará».
“¿Para qué?” La pregunta se escapó, tenue como el vapor.
Él soltó una risita, sintiendo la vibración recorrer su cuerpo. "Para más".
Él sacó su mano del agua y la volteó entre su enorme palma. Observó sus delgados dedos y luego acercó su muñeca a su boca. No a la boca del estómago, sino a la suya. Sus dientes rozaron la pálida piel de la parte interior de su muñeca, con una sutil presión. Luego la soltó. «Eres un recipiente, Megumi. Pero no para la muerte. Para mí».
El hecho de que pronunciaran su nombre por primera vez fue lo más impactante. No era «sacrificio» ni «cordero». Era ella. Él había estado escuchando, incluso en medio del caos del ritual.
Entonces se puso de pie, con el agua cayendo a borbotones, y la llevó de vuelta a la cama de seda. Tomó una piel de un montón —algo increíblemente suave y oscuro— y la cubrió con ella. Se acostó a su lado, su cuerpo formando una pared curva de calor a su espalda, un brazo pesado rodeándole la cintura y la mano extendida posesivamente sobre la marca.
—Duerme —ordenó.
En la oscuridad zumbante, rodeada por las paredes palpitantes de su santuario, con el aroma de él y sus fluidos mezclados sobre su piel limpia, Megumi lo hizo. Su último pensamiento consciente no fue de terror, sino del profundo e inquietante calor que irradiaba la marca en su vientre, un faro en la oscuridad que la unía al monstruo cuyo latido resonaba como un tambor lento contra su columna vertebral.