Chapter 2: Boiling Point
Die Pfeifen des Wasserkochers durchdrangen die Küche, ein schriller, unerbittlicher Ton, der die drückende Stille zerriss. Yukios Mutter rührte sich nicht, um ihn abzustellen. Sie stehen einfach nur da, die Hand am Rand der Arbeitsplatte, ihre Knöchel knochenweiß auf dem dunklen Holz.
„Verstehst du, warum hast du dich eingelassen hast?“ Ihre Stimme war ein scharfes Flüstern, das den Dampf durchschnitt, der nun aus dem Ausguss quoll. „Dieser Junge besitzt dich jetzt. Deinen Körper, deine Hitze, jeden verdammten Atemzug. Es steht im Vertrag.“
Yukio packte weiter. Er faltete eine Jogginghose zusammen, dann noch eine, und legte sie ordentlich neben sein Trainingsshirt in die Sporttasche. Seine Hände zitterten leicht, ein unwillkürliches Baby, das er mit Mühe zu unterdrücken versuchte. Das silberne Armband an seinem Handgelenk spiegelte das warme Küchenlicht wider; Der sanfte blaue Puls war ein ständiges Ticken in seinem Blickfeld.
„Ich habe es gelesen“, sagte er mit emotionsloser Stimme.
„Hast du? Die Auflagen? Die vorgeschriebenen Meldepflichten?“ Schließlich drehte sie sich um und schlug mit dem Faust auf den Wasserkocher, um ihn zum Schweigen zu bringen. Die plötzliche Stille war noch schlimmer. „Da steht, er kann dir deine Ernährung vorschreiben, Yukio. Deinen Tagesablauf. Da steht, wenn deine… deine Pheromonwerte ‚störend' werden, kann er ohne deine Zustimmung chemische Unterdrückungsmittel verschreiben.“
"Ich weiß."
„Hör auf damit!“, platzte es aus ihr heraus. Eine Teetasse klapperte auf ihrer Untertasse. „Sei nicht so ruhig! Das ist keine Team-Strategiebesprechung. Das ist dein Leben.“
Er hielt inne, seine Finger streiften den laminierten Rand des Mannschaftsfotos, das in der Seitentasche seiner Tasche steckte. Alle Fäustlinge waren im Lachen nach einem Turniersieg. Kise steht etwas abseits, sein Lächeln strahlend und unbeschwert. Yukios Gesicht wirkte auf dem Foto jünger und unbeschwerter.
„War Krieg die Alternative, Mama?“ Er sah sie endlich an. Der Schmerz in ihren Augen war wie eine körperliche Last. „Du hast sie gehört. Es war Haizaki oder Kise. Ein Labyrinth wie in einem Laborrattenkäfig oder ein goldener Käfig. Ich habe den Käfig gewählt, aus dem ich vielleicht heraussehen kann.“
Mit zwei schnellen Schritten durchquerte sie den Raum und packte ihn an die Schultern. Ihr Griff war fest. „Wir hätten fliegen können. Wir hätten einen Weg finden können …“
„Und was war dann?“ Er wies sie nicht ab. Er ließ sie ihn umarmen und sah die Verzweiflung in ihrem Gesicht. „In einem Van leben? Ständig auf der Hut sein vor einem Überwachungsdienst, der besser ist als dieser hier?“ Er hob sein Handgelenk. „Ich würde nie wieder ein Gericht sehen. Ich würde dich nie wiedersehen, wenn sie mich erst einmal gefunden haben. So… bin ich immer noch hier. In der Stadt. Ich kann immer noch spielen.“
„Glaubst du, die lassen das zu?“ Deine Stimme brach. „Glaubst du, dieser Alpha lässt sein Eigentum auf dem Spielfeld ein Verletzungsrisiko aussetzen?“
Das Wort „Besitz“ hängt zwischen ihnen, hässlich und endgültig. Yukio schaute an ihr vorbei zu dem alten Familienfoto über der Herde. Sein jüngeres Ich, ihr lächelndes Gesicht, die schattenhafte Silhouette seines Vaters am Bildrand, der bereits im Begriff war zu gehen. Eine andere Art von Verlassenheit.
„Ich muss daran glauben, dass ich ihn dazu bringen kann, mich zu lassen“, sagte Yukio nun leiser. „Es ist der einzige Ausweg, der mir noch bleibt.“
Er schloss den Rucksack. Das Geräusch war endgültig, ein Punkt am Ende eines Satzes. Die Hände seiner Mutter sanken von seinen Schultern. Der Kampf schien aus ihr herausgewichen zu sein und hinterließ eine tiefe, hohle Trauer. Sie streckte die Hand aus, ihre Berührung nun sanft, und rückte den Kragen seiner Jacke zurecht, eine gewohnte, mütterliche Geste.
„Ruf mich an. Jeden Tag. Mach ihm klar, dass du immer noch eine Mutter hast.“
Er nickte, sein Kinn ruckte angespannt. Der Drang zu weinen war ein stechender Druck hinter seinen Augen, doch er unterdrückte ihn. Er war der Kapitän. Selbst jetzt, gerade jetzt, durfte er nicht zusammenbrechen.
Sein Handy klingelt, melodisch und fremd in der angespannten Atmosphäre. Eine neue Adresse erschien auf dem Bildschirm, gefolgt von einer einzelnen Textzeile.
Kise Ryouta: Der Wagen steht unten, Captain. :) :)
Das aufgesetzte Lächeln wirkte wie ein Schlag. Yukio atmete tief durch; Die Luft in der Küche schmeckte nach bitterem Tee und unausgesprochenen Abschieden. Er warf sich seine Tasche über die Schulter; das vertraute Gewicht fühlte sich fremd an.
"Ich muss gehen."
Seine Mutter umarmte ihn nicht. Sie stand nur da, eine starke Frau, die innerlich zerbrochen war, ihr Spiegelbild zersplittert im Chrom des stummen Wasserkochers. „Lass ihn sich das verdienen“, sagte sie mit rauer, steinerner Stimme. „Mach es ihm nicht leicht.“
Yukio blieb am Genkan stehen und schlüpfte in seine Schuhe. Er warf einen letzten Blick zurück in den warmen, ordentlichen Raum seines Zuhauses. Dann trat er hinaus in den Flur, die Tür fiel hinter ihm ins Schloss und schloss die Welt ab, in der er – irgendwie – immer noch ein Sohn war.
Der Wagen am Straßenrand war elegant und schwarz, die Scheiben getönt. Der Fahrer steht teilnahmslos neben der offenen Hecktür. Als Yukio näher kam, spürte er, wie der Peilsender an seinem Handgelenk leicht warm wurde, das blaue Licht etwas heller leuchtete. Eine Annäherungswarnung. Für den Alpha oder für den Staat. Er wusste es nicht.
Er schlüpfte hinein. Der Innenraum roch nach Zitronenpolitik und etwas anderem, etwas Frischem und Kostbarem. Kisses Duft, der den Raum bereits erfüllte.
Der Fahrer schließt die Tür und taucht ein in einer stillen, luxuriösen Dämmerung. Der Motor erwacht schnurrend zum Leben.
Durch die getönten Scheiben sah Yukio, wie sein Wohnhaus immer kleiner wurde und schließlich verschwand, als das Auto in den Verkehr einbog. Er wandte den Blick nicht ab. Er hielt den Rücken gerade, die Hände fest auf den Knien, und spürte den sanften, drängenden Puls an seinem Handgelenk.
Die Käfigtür war gerade zugeschwungen. Nun musste er die Maße der Gitterstäbe herausfinden.