Chapter 4: Instinktives Geständnis
Die Stille nach Kises Weggang war schnell greifbar. Sie lastete schwer auf Yukios Ohren, ein hohes Summen untermalte das ferne Dröhnen der Stadt. Mit mechanischer Effizienz packte er seine Tasche aus und verstaute gefaltete Kleidung in den leeren Kommodenschubladen. Sie wirkte dort erbärmlich, seine abgetragenen Baumwoll- und Team-Trainingsanzüge vor dem glatten, satinierten Innenfutter.
Er musste sich bewegen, etwas tun. Sein Blick schweifte durch den Raum und blieb am Kleiderschrank hängen. Er schob die Spiegeltür auf. Leer, wie versprochen. Doch auf dem obersten Regal lag, sorgfältig gefaltet, schnell schon deplatziert, ein Bündel dunkler Stoffe.
Er zog es herunter. Es war ein altes Basketballtrikot von Kaijo. Nummer 7. Kises Trikot aus seinem ersten Jahr. Der Stoff war weich von unzähligen Wäschen, aber er trug noch immer einen Hauch von Duft in sich – Schweiß, Schuhcreme und darunter diesen unverwechselbaren, beruhigenden Sandelholz-Regen-Duft aus Kises Zeit als noch nicht geschlechtsneutrale Person. Bevor er sich geoutet hatte. Bevor das alles passierte.
An der Truhe war ein kleiner, handgeschriebener Zettel befestigt.
„Für Ihre erste Nacht hier. Etwas Vertrautes. – R.“
Yukio stockte den Atem. Er führte sich das Trikot ans Gesicht und atmete instinktiv ein. Der verblasste, vertraute Duft traf ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Es war nicht der aggressive, besitzergreifende Duft eines Alphatiers, der Kise jetzt umgab. Es war der Geist seines Teamkollegen, seines Freundes. Seines Point Guards.
Eine Welle von Schwindel überkam ihn. Seine Knie fühlen sich schwach an. Er taumelte zurück und sank auf die Bettkante, das Trikot fest an die Brust gedrückt. Sein Gesicht verbrannte. Der Duft wirkt wie ein Schlüssel, der sich im Schloss seiner neuen Biologie drehte. Eine tiefe, instinktive Sehnsucht entfaltete sich in ihm – nicht nach Kise, nicht direkt, sondern nach der Geborgenheit, der Einfachheit, die dieser Duft verkörperte. Nach einer Zeit, in der sein Körper ihm noch gehörte.
Die Tür klickte auf.
Yukios Kopf schnellte hoch. Kise stand im Türrahmen, lautlos zurückgekehrt. Er hielt zwei Gläser Wasser in der Hand, doch sein Blick galt ganz Yukio. Seine verspielte Miene war verschwunden. Seine bernsteinfarbenen Augen waren weit zerrissen, die Pupillen geweitet, der Anblick des im Bett liegenden Yukio, dessen Gesicht gerötet war, klammerte sich an das alte Trikot wie an einen Rettungsanker.
Die Luft im Raum veränderte sich. Sie wurde dichter, erfüllt von dem plötzlichen, starken Schub an Alpha-Pheromonen – aufgeregt, beschützend, intensiv. Sandelholz und Regen, aber jetzt mit dem scharfen, metallischen Beigeschmack von Ozon vor einem Gewitter.
„Ich… habe das Wasser vergessen“, sagte Kise mit seltsam rauer Stimme. Er rührte sich nicht.
Yukio versuchte, das Trikot loszulassen, seine Gesichtszüge zu neutralisieren, doch seine Finger gehorchten ihm nicht. Er war wie gelähmt, gefangen im Kreuzfeuer seiner eigenen beschämenden Reaktion und Kises überwältigender Präsenz. Der Tracker an seinem Handgelenk summte leise, sein blaues Licht pulsierte schneller, im Einklang mit seinem Herzschlag.
„Raus hier“, presste Yukio zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, doch es klang wie ein angestrengtes Flüstern, ohne jeglichen Befehl.
Kise betrat langsam den Raum und stellte die Brille auf den Schreibtisch. Sein Blick wich nicht von Yukio. „Du hast meinen Duft bewahrt“, murmelte er, mehr zu sich selbst als zu Yukio. In seiner Stimme lag ein rohes, verwirrtes Verlangen.
„Es ist nur ein Trikot“, entgegnete Yukio und brachte endlich die Kraft auf, den Stoff beiseite zu werfen. Er landete zwischen ihnen auf dem Boden, eine traurige, intime Klammer. „Ein Propagandastück. Wie alles andere in diesem Museum.“
Kise zuckte zusammen, als wäre er getroffen worden. Der rohe Hunger erstarb, abgelöst von einem Anflug von Schmerz. Dann legte sich sein Gesichtsausdruck, und das vertraute, charmante Lächeln kehrte zurück, erreichte aber nicht seine Augen. „Stimmt. Blöde Sentimentalität.“ Er ging hinüber, bückte sich und hob das Trikot auf. Einen Moment lang hielt er es in der Hand, seine Knöchel weiß, dann faltete er es mit bedächtiger, fast brutaler Präzision zusammen.
„Das Essen steht in der Küche, wann immer Sie es wünschen. Der Koch hat Katsudon gemacht.“ Sein Tonfall war gezwungen locker. „Ihr Lieblingsgericht, nicht wahr?“
Yukio starrte ihn an. Der abrupte Wechsel von tiefer Verletzlichkeit zu belanglosem Smalltalk war verwirrend. „Woher wusstest du das?“
Kise zuckte mit den Achseln und klemmte sich das gefaltete Trikot unter den Arm. „Ich passe auf, Captain. Das habe ich immer getan.“ Er drehte sich zum Gehen um, blieb aber an der Tür stehen. „Der Tracker hat gerade Alarm ausgelöst. Erhöhter Stress und … nun ja. Er dachte, Sie würden in die Vorwärmphase gehen. Offensichtlich Fehlalarm.“ Er blickte zurück, ein Hauch seiner vorherigen Anspannung lag noch in seinen Augen. „Aber es ist gut zu wissen, dass das System funktioniert.“
Er ging hinaus und schloss leise die Tür hinter sich.
Yukio saß allein in dem sterilen Raum. Der Hauch von Kises erschrockenem Duft und der vertraute, verblasste Geruch seines Trikots vermischten sich in der Luft. Er betrachtete das pulsierende blaue Licht an seinem Handgelenk. Es überwachte mehr als nur seinen Aufenthaltsort. Es überwachte seine Sehnsucht.
Er stand auf, seine Beine nun fest. Der Moment der Schwäche war vorbei, endgültig verschwunden. Er ging zum Fenster und ignorierte die Stelle, wo das Trikot gelegen hatte. Die Lichter der Stadt blinkten gleichgültig.
Aus dem Wohnbereich drang das leise, rhythmische Klopfen eines Basketballs, der auf dem teuren Parkettboden dribbelte. Kise übte seine Dribbelkünste. Das Geräusch war gleichmäßig und kontrolliert – ein starker Kontrast zum chaotischen Herzschlag Yukios kurz zuvor.
Yukios Magen knurrte. Katsudon. Sein Lieblingsgericht. Das hatte er niemandem erzählt. Er dachte daran, wie Kise ihn beobachtete, darauf achtete, was er bei den Teamessen aß, und sich erinnerte: „Das habe ich schon immer getan.“
Die Panik war verflogen, ersetzt durch eine kalte, klärende Furcht. Er saß nicht einfach nur in einem goldenen Käfig. Er stand unter einem Mikroskop, geführt von jemandem, der ihn schon lange beobachtet hatte, bevor er überhaupt wusste, dass er beobachtet wurde. Das Spiel hatte vor Jahren begonnen. Man hatte ihm nur nie die Regeln erklärt.
Das Dribbling hörte auf. Stille kehrte erneut ein.
Yukio wandte sich vom Fenster ab und ging zu seiner Zimmertür. Er würde das Katsudon essen. Er würde seine Kräfte brauchen. Er musste neue Spielzüge lernen, und sein einziger Teamkollege war gleichzeitig sein Wärter.