Chapter 7: Solitary Struggle
Das Zuschlagen der Tür war wie ein physischer Schock in dem viel zu stillen Zimmer. Es durchtrennte die angespannte Stille und ließ Yukio zitternd in der Stille zurück, ausgestreckt auf den zerfetzten Laken.
Allein.
Kisses Duft war allgegenwärtig, hing in der Luft, eine höhnische Verhöhnung. Doch wo sein Körper war, die Hitze seiner Nähe, war plötzlich ein graues Vakuum. Yukios Körper schrie protestierend auf, ein neuer, qualvoller Puls der Leere zog sich tief in sein Inneres zusammen. Er krümmte sich auf der Seite, ein verwundetes Wesen, die Faust gegen den Mund gepresst, um den Laut zu ersticken, der sich seinen Weg nach draußen bahnen wollte.
Sein erigierter Penis lag wie ein triefender Strich an seinem Bauch, gefangen in seinen feuchten Boxershorts. Jeder Stoß war eine Demütigung. Das Gleiten war noch schlimmer. Es hörte nicht auf. Ein warmes, schamvolles Rinnsal, das seine Innenschenkel benetzte und den Stoff daran kleben ließ. Er war ein Wrack. Ein triefendes, verzweifeltes Wrack.
„Bastard“, presste er erstickt in der Matratze hervor, das Wort undeutlich. „Du verdammter… Bastard.“
Er hatte ihn so zurückgelassen. Absichtlich. Eine Lektion in Verzweiflung.
Yukio krallte sich in die Laken, die Sehnen an seinen Unterarmen traten hervor. Er würde es nicht tun. Er würde sich nicht berühren. Das hier zu tun, in Kises Bett, umgeben von ihm … es hieß, sich zu ergeben. Es hieß, die Programmierung zu akzeptieren. Seine Gedanken rasten, auf der Suche nach einem Anker – Trainingsübungen, Spielformationen, der verblassende Geschmack von Proteinriegeln nach dem Spiel. Alles, um das animalische Bedürfnis zu unterdrücken.
Doch sein Körper hatte ihn verraten. Die Erinnerungen drehen sich nicht um Basketball. Sie drehen sich um Kises Gewicht, das die Matratze durchdrückte. Das tiefe Knurren in seiner Stimme. Wie seine Augen sich in der Besessenheit schwarz verfärbt hatten. Seine eigene Omega-Biologie verzerrte diese Erinnerungen zu einem Fiebertraum und versprach, dass nur er – er selbst – den Schmerz lindern konnte.
Ein Schauer durchfuhr seinen ganzen Körper. Seine Hüften zittern, eine kleine, unwillkürliche Reibung an nichts. Die Reibung, selbst durch den Stoff hindurch, sandte einen blitzartigen Schmerz direkt in sein Innerstes. Ein erstickter Laut entfuhr ihm.
Er konnte es nicht.
Er musste.
Mit zusammengebissenen Zähnen und brennendem Schweiß in den Augen strich er sich mit zitternder Hand über den Bauch. Seine Knöchel streiften den feuchten Fleck auf seinen Boxershorts, und er sackte zusammen. Der Duft seiner eigenen Erregung, schwer und süßlich, erfüllte seine Nase. Er schob den Bund der Hose so weit herunter, dass sein schmerzender Penis frei war.
Die kühle Luft war ein Schock. Er war schmerzhaft hart, die Eichel glitschig vom Präejakulat. Schon der Anblick im fahlen Feuerschein ließ seinen Magen sich vor Abscheu und verzweifeltem Verlangen zusammenkrampfen.
Er umfasste sich selbst mit den Fingern. Ein erstickter Laut, halb Erleichterung, halb Schluchzen, blieb ihm im Hals stecken. Es reichte nicht. Die Berührung war zu trocken, zu rau, zu … einsam. Es war, als man versuchte, einen Hausbrand mit einem einzigen Becher Wasser zu löschen. Er spuckte in seine Handfläche, eine erniedrigende Geste, und versuchte es erneut. Ein schnellerer, eiternder Stoß.
Sein Rücken ist gekrümmt. Einen Moment lang war es nur eine mechanische Bewegung, ein verzweifelter Versuch, die Anspannung aufzubauen. Er dachte an nichts, konzentrierte sich nur auf das Auf und Ab, den zunehmenden Druck an seinem unteren Rücken. Doch sein tückischer Verstand, der nach der Realität hungerte, begann, die Details zu liefern. Nicht nur Kise, sondern auch das Gefühl von ihm. Das eingebildete Gewicht seines Körpers. Die Hitze seines Mundes. Der strafende Griff seiner dominanten Hände.
„Ah – verdammt –“ Yukios Rhythmus stockte. Die Fantasie war zu stark. Sie halb ihm nicht, zum Orgasmus zu kommen; Sie machte ihn nur verzweifelt nach etwas, das er nicht schaffen konnte. Er stellte sich vor, wie Kise jetzt hereinkam und ihn so sah – der Faust auf seinem erigierten Penis, bedeckt mit seinem eigenen Sperma und glitschig, völlig verloren.
Das Bild rief keinen Scham hervor. Es entfachte eine neue, verheerende Welle der Begierde. Er stellte sich Kises Blick dunkler Befriedigung vor. Er stellte sich vor, wie diese Kontrolle ordnete, die Hände des Models durch seine eigenen ersetzt und ihm all diese schmutzigen, perfekten Dinge ins Ohr flüsterten.
Dieser Gedanke brach ihm das Herz.
Sein Orgasmus überkam ihn brutal und unbefriedigend. Sein Körper zuckte, weiße Streifen bedeckten seinen Bauch und das Kaijo-Trikot. Ein flüchtiger Moment der Lust, dann eine erdrückende, sofortige Leere. Die Hitze ließ nicht nach. Der Schmerz zwischen seinen Beinen blieb. Er pochte, schlimmer als zuvor, eine hohle, leere Sehnsucht.
Er lag da, keuchend, mit kühlem Sperma bedeckt, Tränen der Frustration und Wut in den Augen. Das Feuerlicht tanzte über ihn, ein Hohn. Er war ein Tier im goldenen Käfig. Der Peilsender an seinem Handgelenk blinkte, ein stetiger, stummer Zeuge seiner Niederlage.
Der Duft seines Orgasmus lag schwer in der Luft und vermischte sich mit Kises Zedernholz und dem Duft des Regens. Es war ein klägliches Zeichen. Er hatte getan, was Kise wohl von ihm erwartet hatte, und es hatte nichts gelöst.
Eine neue Art von Schmerz setzte ein, tief in seinem Unterleib – krampfartig, bohrend. Es fühlte sich an, als ob sich seine Eingeweide zu einem Knoten verdrehen wollten, als ob sie etwas hineinziehen wollte, das gar nicht da war. Die Leere war eine körperliche Krankheit.
Er konnte nicht hierbleiben. Er konnte das nicht allein schaffen.
Sein Stolz war nur noch eine dünne, zerbrechliche Hülle, zerschmettert von der unerträglichen Realität seines eigenen Fleisches. Die Worte waren Asche in seinem Mund, doch sein Körper verlangte, dass er sie aussprach.
Er wandte sein Gesicht der Tür zu, dorthin, wo Kise verschwunden war. Seine Stimme, als sie schließlich kam, war rau, ohne jede Verteidigung, ein Flüstern, das ihm die Kehle aufkratzte.
„Kise…“
Nichts.
Erneut überkam ihn ein Krampf, ein eiserner Griff. Er stöhnte auf und zog die Knie an. Lauter. Er musste lauter sein.
„Kise!“
Ein Flehen. Eine Kapitulation.
Die Stille dehnte sich aus, nur unterbrochen vom Knistern des Kamins und seinem eigenen unregelmäßigen Atem. Dann ein leises, aber bestimmtes Klicken von der Tür.