Chapter 10: Forbidden Relief
Die Ruhe war eine Lüge. Zuerst löste sie sich auf, als ein stechendes Hitzegefühl seine Schultern durchfuhr, eine Empfindung, die er fälschlicherweise für die verbliebene Scham seiner Verletzlichkeit hielt. Kasamatsu dribbelte weiter, der Rhythmus ein Metronom gegen die aufsteigende Flut in ihm. Dann kehrte die Leere zurück, nicht als Krampf, sondern als tiefe, schmerzende Leere, die seine Knie weich werden ließ. Er verpasste den nächsten Fang, der Basketball rollte mit einem dumpfen Geräusch unter seinem Kotatsu hindurch.
Er umklammerte die Tischkante, seine Knöchel waren weiß. Es war nicht kalt im Zimmer, doch er zitterte. Feiner Schweiß trat ihm auf die Schläfe, und mit ihm der erste wahre, unverfälschte Duft seiner selbst – nicht der chemische Überzug der Betäubungsmittel, sondern etwas Wärmeres, wie gewürzter Honig und sonnenwarme Wäsche. Er war fremd. Er war sein eigener.
„Nein“, hauchte er in die leere Wohnung. Die Pille. Er brauchte noch eine. Er taumelte ins Schlafzimmer, zu der versteckten Schachtel, und fummelte an der Blisterpackung herum. Seine Hände waren glitschig und ungeschickt. Er schluckte eine zweite Tablette trocken hinunter und sank dann auf die Bettkante, um die künstliche Kälte zu spüren.
Es geschah nicht. Stattdessen breitete sich die Hitze aus, ein flüssiges Feuer in seinen Adern. Seine Haut fühlte sich an wie unter Spannung, überempfindlich; die Berührung seines eigenen T-Shirts auf seiner Brust war fast rau. Seine Gedanken wurden flüchtig, zusammenhanglos. Die disziplinierte Strategie seines Geistes zerstreute sich, ersetzt durch ein einziges, pulsierendes Bedürfnis, das seinen Ursprung in diesem schrecklichen, hohlen Schmerz hatte.
Sein Blick, verschwommen und verzweifelt, fiel auf die andere Schachtel. Die aus der Klinik. Zur Selbstverabreichung von Präparaten, hatte der Arzt mit klinischer Distanz gesagt.
Ein Schauer durchfuhr seinen Körper, eine Ganzkörpererschütterung, die teils Auflehnung, teils Verlangen war. Er wollte es nicht. Er wollte… Sein verräterischer Verstand lieferte ein Bild: nicht von einem Plastikwerkzeug, sondern von breiten Schultern, goldenen, konzentrierten Augen, dem erdenden, zedernholzartigen Duft, der die Leere zu füllen versprach. Kise.
Ein hohes, klägliches Wimmern entfuhr seiner Kehle. Der Laut entsetzte ihn. Es war kein menschlicher Laut. Er schlug sich die Hand vor den Mund.
Das Verlangen erreichte seinen Höhepunkt, eine Welle reiner, unverfälschter Empfindung, die die letzten Reste seines Widerstands hinwegspülte. Stolz, Disziplin, Angst – alles löste sich im Feuer seiner Biologie auf. Mit zitternden, wütenden Händen riss er die zweite Schachtel auf. Der Inhalt war steril, medizinisch, eine grausame Parodie. Er fummelte an der Gleitmittelflasche herum, der Verschluss entglitt seinen glitschigen Fingern.
Schließlich gelang es ihm unbeholfen. Die erste Berührung war klinisch. Dann nicht mehr. Sein Gehirn setzte aus. Lust, scharf und schockierend, durchfuhr ihn, so intensiv, dass sie an Schmerz grenzte. Ein erstickter Laut entfuhr seinen Lippen. Das war falsch. Das war eine mechanische Lösung für ein Problem, das ihm bis in die Seele reichte. Jede Bewegung war effizient, notwendig und absolut verheerend. Er biss sich auf den Unterarm, um die Laute zu unterdrücken, die Zähne drückten sich in die Muskeln, während das Spielzeug seine Arbeit tat und sein Körper ihn mit einem zitternden, unerwünschten Orgasmus verriet.
Tränen der Frustration und Scham vermischten sich mit dem Schweiß auf seinem Gesicht. Es war Erleichterung, doch nur ein hohler, flüchtiger Sieg. Der Schmerz ließ für einen Moment nach, wie eine abebbende Flut, nur um fast augenblicklich wieder aufzuflammen, tiefer, gieriger. Er war wie ein Damm mit einem Riss, und der Druck dahinter wuchs unaufhörlich.
Sein Handy vibrierte auf dem Nachttisch und erhellte den dunklen Raum. Auf dem Bildschirm erschien nur ein Name: Kise.
Das Geräusch war Rettungsanker und Bedrohung zugleich. Kasamatsu starrte es an, sein Körper zitterte, den Beweis seines Niedergangs noch immer in der Hand. Er sollte es ignorieren. Er sollte das Telefon quer durch den Raum werfen.
Mit einem Schluchzen der völligen Niederlage wischte er sich die Hand an den Laken ab und packte sie. Er ging nicht ans Telefon. Ihm wurde schwindelig, als er eine SMS öffnete. Seine Daumen tippten, ungeschickt und langsam, eine Nachricht, die er in einem klaren Moment niemals abgeschickt hätte.
Kasamatsu: Es funktioniert nicht.
Er drückte auf Senden, bevor er nachdenken konnte. Ihm fiel das Handy aus der Hand, als würde es ihn verbrennen, und er rollte sich auf die Seite, die Knie an die Brust gezogen. Der leere, klinische Geruch des Gleitmittels drang in seine Nase und überdeckte seinen eigenen. Er wartete, das Herz hämmerte gegen seine Rippen.
Das Telefon vibrierte erneut, einmal. Eine Nachricht zurück.
Kise: Was denn nicht?
Kasamatsu presste die Augen zusammen. Er zerbrach innerlich. Der besonnene Kapitän, der verlässliche Beta, der stoische Anführer – alles war zu Asche verbrannt. Was übrig blieb, war dieses rohe, bedürftige, verängstigte Wesen. Eine weitere Hitzewelle stieg in ihm auf, schnürte ihm den Magen zusammen und raubte ihm den Atem. Benommen tippte er weiter.
Kasamatsu: Nichts davon. Auch nicht das Zeug aus der Klinik. Es reicht nicht.
Die Reaktion erfolgte umgehend.
Kise: Öffne die Tür.
Kasamatsu fuhr herum. Er starrte auf seine Schlafzimmertür, dann auf das Genkan. Nein. Das war unmöglich. Er hatte den Summer nicht gehört. Er hatte nichts gehört außer dem Rauschen in seinem eigenen Blut.
Kasamatsu: Was?
Kise: Ich habe das Gebäude nicht verlassen. Ich sitze im Treppenhaus. Öffne die Tür.
Die Welt geriet aus den Fugen. Er war die ganze Zeit da gewesen. Wartend. Wissend. Eine neue Hitzewelle, stärker als je zuvor, krampfte sich in ihm zusammen, ein körperliches Flehen. Sein Körper jubelte verräterisch und unwiderlegbar. Sein Verstand schrie vor Entsetzen.
Langsam und mechanisch stemmte er sich aus dem Bett. Er schlüpfte in eine Jogginghose, seine Bewegungen waren zittrig. Er verließ das Schlafzimmer, ging durchs Wohnzimmer, vorbei an den vergessenen Schweinebrötchen und dem Basketball unter dem Tisch. Jeder Schritt war ein Kampf.
Er blieb an der Tür stehen, die Stirn an das kühle Holz gelehnt. Draußen spürte er eine Präsenz, eine Wärme. Er konnte ihn beinahe riechen, der Duft durchdrang den chemischen, honigsüßen Geruch seiner Wohnung. Zeder und Meersalz. Geborgenheit und Verderben.
Seine Hand zitterte heftig und griff nach dem Schloss. Er drehte es um.
Das Klicken hallte wie ein Schuss in der stillen Wohnung wider. Er öffnete die Tür nicht. Er schloss sie nur auf und taumelte zwei Schritte zurück, sein Rücken prallte gegen die Wand, sein Körper von Angst und einem so tiefen Verlangen durchströmt, dass es sich anfühlte, als würde er sterben.
Der Türgriff drehte sich. Die Tür öffnete sich.
Kise stand im Türrahmen, nur schwach vom Licht des Flurs angestrahlt. Er lächelte nicht. Sein Gesicht war scharf und ernst, seine goldenen Augen blitzten mit einer Intensität, die nichts mit Basketball zu tun hatte. Ihr Blick wanderte über Kasamatsu, erfasste sein zerzaustes Haar, seine schweißnasse Haut, sein Zittern, seinen völligen Zusammenbruch.
Kise trat ein und schloss die Tür leise hinter sich. Das Schloss rastete mit einem letzten, leisen Klicken ein.
Er rückte nicht näher. Er stand einfach nur da, eine solide, dominante Präsenz erfüllte den Raum, und atmete langsam und kontrolliert aus.
„Okay“, sagte Kise mit leiser, rauer Stimme, die jeglichen verspielten Charme verloren hatte. Es war nur ein Laut. Eine Bestätigung. Ein Versprechen. „Ich bin jetzt hier, Senpai.“