Chapter 3: The Protocol
Noch bevor der dritte Klopfen verklungen war, schwang die Tür auf, und Trainer Genta Takeuchi trat ein. Er war ein breitschultriger Mann in den Fünfzigern, dessen üblicher Gesichtsausdruck raue Ausdauer verriet. Jetzt wirkt sein Gesicht wie eine sorgfältig neutrale Maske, doch die Anspannung um seine Augen verriet die Besorgnis. Er trug einen kleinen Erste-Hilfe-Kasten und ein Klemmbrett voller Formulare bei sich.
Sobald er die Schwelle überschritten hatte, breiteten sich seine Nasenflügel aus. Er war zwar eine Beta, doch das Pheromonchaos im Raum war so stark, dass es jeden den Kopf verdrehen konnte. Sein Blick schweifte über die Szene: Kasamatsu, blass und zitternd auf dem Untersuchungstisch, Midorimas Jacke wie ein kläglicher Schutzschild; Kise auf dem Boden, eine gespannte Feder voller Angst; Midorima und Takao, die wie Wächter an den gegenüberliegenden Wänden standen.
„In Ordnung“, sagte Trainer Takeuchi mit tiefer, grollender Stimme, die Kasamatsus Gedanken durchbrach. Er stellte das Trikotset mit einem deutlichen Klicken ab. „Der Bericht von Shutokus Team ist unterwegs zur Liga. Das Spiel wird offiziell als verletzungsbedingte Aufgabe bewertet.“ Er sah Kasamatsu direkt an. „Wie geht es dir, Kasamatsu?“
Es war derselbe Tonfall, den er anschlug, wenn sich ein Spieler den Knöchel verstauchte. Pragmatisch. Unnachgiebig.
Kasamatsu richtet seinen Rücken mit eiserner Willenskraft auf. „Ich komme zurecht, Trainer.“
„Das bist du nicht. Aber das würdest du sagen.“ Takeuchis Blick verweilte auf Kasamatsus Hals. Der Bissabdruck bildete einen hässlichen, sich verdunkelnden Fleck auf seiner Haut, deutlich sichtbar über dem zerknitterten Jackenkragen. Ein Muskel in Takeuchis Kiefer zuckerte. „Das muss dringend behandelt werden. Kise.“
Kise zuckte zusammen und sprang auf die Füße. „Ja, Trainer?“
„Setz dich auf diesen Stuhl und rühr dich nicht. Sprich nur, wenn du angesprochen wirst. Du hast genug für heute Nachmittag getan.“ Der Befehl war unmissverständlich und wurde mit der Autorität ausdrücklich, die jahrzehntelange Erfahrung im Umgang mit widerspenstigen Alphas mit sich gebracht. Zu Kasamatsus Erstaunen gehorchte Kise sofort und ließ sich auf einen Plastikstuhl neben der Tür sinken, die Hände fest auf den Knien geballt.
Takeuchi trat an den Untersuchungstisch heran. Kasamatsus Geruch ließ ihn nicht zurückschrecken, obwohl sein Atem flacher wurde. Er öffnete den Erste-Hilfe-Kasten und holte Desinfektionstücher, einen sterilen Gaze und eine Tube Heilsalbe heraus. „Das wird brennen“, sagte er mit bedächtigen Bewegungen.
Der kalte Wisch auf der empfindlichen, verletzten Haut war ein Schock. Kasamatsu zischte und krallte sich mit den Fingern in die Tischkante. Der antiseptische Geruch verdrängte den Geruch seiner eigenen Verzweiflung. Aus dem Augenwinkel sah er, wie sich Kises ganzer Körper anspannte und ein leises, unwillkürliches Geräusch in seiner Kehle vibrierte. Takeuchi hielt inne und warf einen warnenden Blick über die Schulter. Das Geräusch verstummte.
„Die Schulrichtlinien und die Sicherheitsvorgaben der Liga stimmen überein“, fuhr Takeuchi fort und konzentrierte sich darauf, die Salbe sorgfältig aufzutragen. Seine Hände, die sonst am Spielfeldrand gestikulierten, waren bemerkenswert ruhig. „72 Stunden Quarantäne. Für Sie beide. Das ist nicht verhandelbar. Ein frisch verliebtes Paar, insbesondere unter diesen öffentlichen Umständen, gilt als heikle Situation. Sie werden in der dafür vorgesehenen Suite auf dem Campus untergebracht, bis die erste Phase vorüber ist und sich Ihr Hormonspiegel stabilisiert hat.“
Isolation. Eine Suite. Kasamatsus Gedanken überschlugen sich. Gefangen. Drei Tage lang. Mit ihm.
„Danach“, sagte Takeuchi und fixierte die Gaze mit medizinischem Klebeband, „wird es eine Nachuntersuchung geben. Aber vorher muss noch der Bluttest gemacht werden.“
Er wandte sich wieder seinem Set zu und holte zwei versiegelte, sterile Päckchen hervor, die jeweils eine kleine Lanzette und ein schmales Kapillarröhrchen enthielten. Ihr Anblick wirkte so klinisch, so krass im Gegensatz zu der animalischen Szene in der Umkleidekabine.
„Bluttest?“, fragte Kasamatsu mit dünner Stimme.
„Dabei werden hormonelle Kompatibilitätsmarker analysiert. Das Verfahren kann die potenzielle Stärke der Bindung, die Wahrscheinlichkeit wiederkehrender synchronisierter Zyklen und … die langfristige Lebensfähigkeit vorhersagen.“
„Lebensfähigkeit“, wiederholte Kasamatsu stumm.
„Ob Sie biologisch füreinander geeignet sind“, übersetzte Takao leise, seine übliche Fröhlichkeit fehlte. „Das ist keine Wertung, Kasamatsu-san. Es sind nur Daten.“
Trainer Takeuchi nickte und entfaltete eines der Formulare auf seinem Klemmbrett. „Es gibt Auskunft über die nächsten Schritte der Schule und der Liga. Beratungsanforderungen, akademische Unterstützung, Trainingsberechtigung.“ Er blickte von Kasamatsu zu Kise. „Es legt auch fest, ob dies“, er deutete vage auf den Raum zwischen ihnen, „eine vorübergehende medizinische Stabilisierungsmaßnahme ist oder etwas … Dauerhafteres, das im Register erfasst werden muss.“
Die Luft schien aus dem Raum zu weichen. Das Summen der Lampen wurde lauter. Kise starrte mit weit aufgerissenen goldenen Augen auf die Lanzetten.
„Wir werden es tun“, sagte Kise, die Worte sprudelten nur so aus ihm heraus. Verzweifelt blickte er Kasamatsu an. „Wir müssen. Damit sie wissen … damit sie wissen, dass ich es ernst meine.“
Kasamatsu hätte am liebsten geschrien. Hier ging es nicht um Ernsthaftigkeit. Hier ging es um Biologie, um ein Drehbuch, das ohne sein Einverständnis in sein Blut geschrieben war. Er nickte steif und kaum merklich.
Der Vorgang war schnell, kalt und unpersönlich. Takeuchi, mit der Effizienz eines Mannes, der schon unzählige Sportverletzungen behandelt hatte, nahm Kasamatsus Hand. Er stach ihm in die Fingerspitze und drückte einen dunklen Blutstropfen in das Kapillarröhrchen. Der Schmerz war kaum spürbar. Kasamatsu beobachtete, wie sich das rote Blut in dem kleinen Glaszylinder sammelte – eine Probe all dessen, was schiefgelaufen war.
Dann war Kise an der Reihe. Ohne zu zögern streckte er die Hand aus, den Blick fest auf Kasamatsu gerichtet. Als die Lanzette seine Haut durchstach, zuckte er nicht einmal mit der Wimper. Sein Blut, von identischer Farbe, aber mit einer völlig anderen chemischen Zusammensetzung, füllte das zweite Röhrchen.
Takeuchi beschriftete die Proben, versiegelte sie in einem kleinen Biohazard-Beutel und legte diesen in seinen Koffer. „Die Krankenschwester bringt die Proben ins Labor. Wir haben erste Ergebnisse, bevor Ihre Quarantäne endet.“ Er ließ die Worte unausgesprochen im Raum stehen. „Die Suite ist nun vorbereitet. Ihre Sachen aus der Umkleidekabine sind schon da. Ich begleite Sie dorthin.“
Er packte seine Sachen zusammen, sein Verhalten ließ keinen Raum für Widerspruch. Das war der neue Plan, und sie sollten ihn umsetzen.
Kasamatsu glitt vom Tisch. Seine Beine hielten. Die Salbe an seinem Hals war ein kühler, klebriger Fleck. Der tiefe Schmerz, die Hitze, war wie ein ständiges Trommeln, doch das anfängliche Feuer war zu einem Schwelen erloschen. Vorläufig.
Kise stand da, in der Luft schwebend, unsicher, welchen Abstand er halten durfte.
„Geht“, befahl Takeuchi. „Kasamatsu geht mit mir voran. Kise, du folgst. Midorima, Takao, vielen Dank für eure Unterstützung. Euer Trainer wurde informiert.“
Der Gang durch die leeren Schulflure war eine stille, surreale Prozession. Das ferne Echo eines Putzwagens, das Quietschen ihrer Schuhe auf dem polierten Boden. Kasamatsu starrte geradeaus, auf den Rücken von Trainer Takeuchis Jacke. Er spürte Kises Anwesenheit hinter sich wie einen körperlichen Druck, eine warme Stelle zwischen seinen Schulterblättern.
Die „eigene Suite“ befand sich in einem ruhigen Flügel des Verwaltungsgebäudes und war aus ehemaligen Dozentenbüros umgebaut worden. Sie wirkte wie eine schlichte, kleine Wohnung: ein Hauptraum mit Sofa und Tisch, ein separates Schlafzimmer mit zwei Einzelbetten und ein kleines Badezimmer. Die Fenster waren verstärkt und ließen sich nicht vollständig öffnen. In der Ecke surrte unauffällig eine Luftfilteranlage. Auf dem Tisch standen zwei Reisetaschen – ihre Ausrüstung von Kaijo.
Takeuchi blieb an der Tür stehen. „Das Essen wird zu festgelegten Zeiten vor die Tür gebracht. Es gibt ein Telefon nur für Notfälle. Benutzen Sie es. Versuchen Sie nicht, das Haus zu verlassen. Die Tür lässt sich von außen abschließen.“ Er sah die beiden an, und in seinem strengen Gesicht blitzte endlich etwas auf, das erschöpfter Empathie ähnelte. „Kümmert euch darum. Wie auch immer. Euer Team braucht seinen Kapitän. Und seinen Star.“ Er hielt inne. „Die Ergebnisse des Tests werden euch mehr darüber verraten, wie das aussehen wird.“
Er trat zurück, und die Tür schloss sich mit einem schweren, metallischen Knall. Es folgte ein Klicken – das Geräusch von einrastenden Riegeln.
Stille, dicht und erdrückend, strömte herein.
Kasamatsu rührte sich nicht. Er starrte auf die geschlossene Tür, auf den sterilen, beigen Raum, der nun seine Welt war. Der Geruch war völlig unerträglich – Industriereiniger und verbrauchte Luft, die die unübersehbaren, ineinandergreifenden Spuren ihrer selbst überlagerten, die sie bereits hineingebracht hatten.
Er hörte, wie Kise hinter ihm zitternd einatmete.
„Kasamatsu-senpai“, begann Kise mit zögernder Stimme, die jeglichen Glanz vermissen ließ.
„Lass es“, unterbrach Kasamatsu ihn, die Worte emotionslos und endgültig. Er drehte sich immer noch nicht um. Sein Körper zitterte erneut, aber nicht vor Hitze. Es war ein Zittern purer, sich entladender Wut. „Sag einfach nichts.“
Er ging ins Schlafzimmer, schnappte sich wahllos eine der Reisetaschen und schloss die Tür hinter sich. Er schloss nicht ab. Die Botschaft war deutlicher als jeder Riegel: Du bist hier nicht willkommen.
Er stand mitten im Raum und lauschte. Er hörte ein leises Poltern – Kise sank im Nebenzimmer auf das Sofa. Dann ein gedämpftes, abgehacktes Geräusch, das schnell verstummte.
Kasamatsu schloss die Augen. Das Pochen seines Blutes, vermischt mit dem Echo von Kises Verzweiflung, war das Einzige, was sich real anfühlte. Draußen drehte sich die Welt weiter. Hier drinnen warteten sie. Darauf, dass die Hitze nachließ. Darauf, dass das Blut seine Wahrheit offenbarte. Auf eine Zukunft, die er nicht mehr sehen konnte.
Auf eine Zukunft, die er nicht mehr sehen konnte.
Die Zeit schien stillzustehen. Das Summen des Luftfilters klang wie ein mechanischer Herzschlag in dem viel zu stillen Raum. Kasamatsu stand wie erstarrt da, sein eigener Puls pochte ihm in den Ohren, ein Gegenrhythmus zur Maschine.
Endlich öffnete er die Fäuste. Seine Finger schmerzten. Er blickte auf die einfache Sporttasche hinunter, deren Stoff von unzähligen Trainingseinheiten abgenutzt war. Sein ganzes Leben steckte darin, reduziert auf Sportkleidung und Lehrbücher. Der sterile Geruch des Zimmers verflog bereits, überlagert von ihrem beiderseitigen Duft. Sein eigener Geruch – ein stechender, bedrückender Ozonduft – vermischte sich mit Kises, der wie warmer Bernstein und gebrannter Zucker unter der Tür hindurchdrang.
Es war allgegenwärtig. Er konnte ihm nicht entkommen.
„Senpai?“ Kises Stimme war durch die Tür gedämpft, zögerlich und rau. „Der… der Trainer hat hier draußen Wasser und Elektrolytpäckchen liegen lassen. Auf dem Tisch.“
Kasamatsu antwortete nicht. Er konzentrierte sich auf das Praktische. Er musste sich umziehen. Das geliehene Shutoku-Trikot fühlte sich an wie ein Kostüm aus einem demütigenden Theaterstück. Er kramte in seiner Tasche, seine Finger fanden vertraute Baumwolle – seine eigene graue Jogginghose und ein abgetragenes Kaijo-T-Shirt.
Jede Bewegung fühlte sich verstärkt an. Das Rascheln des Stoffs, das Gleiten der Baumwolle über seine Haut. Der Verband an seinem Hals spannte. Er erblickte sein Spiegelbild im verdunkelten Fenster: ein blasses Gesicht, dunkle Ringe unter den Augen, die weiße Gaze wie eine grelle Fahne an seinem Hals. Er sah gebrochen aus.
Aus dem Wohnzimmer drang ein leiser Schlag. Dann ein langsames, bedächtiges Scharren. Er spannte sich an und lauschte. Es war das Geräusch des kleinen Tisches, der über den Boden gezogen wurde. Er kam direkt vor der Schlafzimmertür zum Stehen.
„Ich habe alles neben die Tür gestellt“, sagte Kise, seine Stimme nun näher, direkt hinter dem Holz. „Damit du nicht herauskommen musst, falls du Hunger hast.“
Die absurde, banale Freundlichkeit, die ihr entgegengebracht wurde, traf Kasamatsu wie ein Stich ins Herz. Er wollte keine Freundlichkeit. Er wollte die Zeit zurückdrehen. Er wollte die Sicherheit und Vorhersehbarkeit des Beta-Daseins zurück. Er wollte einfach nur Kapitän sein, nicht diese… diese Belastung.
„Geh weg, Kise“, sagte er mit leiser, aber deutlicher Stimme.
Einen Moment lang herrschte Stille. Er konnte Kises Zusammenzucken fast spüren.
„Ich kann nicht“, flüsterte Kise, die Wahrheit dabei schonungslos und trostlos. „Du weißt, dass ich nicht kann.“
Die Verbindung zwischen ihnen war wie ein elektrisierender Draht, ein gespanntes, summendes Gebilde. Kasamatsus Haut war überempfindlich, spürte die Nähe des Alphas instinktiv. Die Hitze war einem dumpfen, anhaltenden Schmerz in seinen Knochen gewichen, doch seine Instinkte waren in höchster Alarmbereitschaft, gleichzeitig abgestoßen und angezogen von der Quelle jenseits der Tür. Es war zum Verrücktwerden.
Er sank auf die Bettkante, die harte Matratze gab kaum nach. Er vergrub das Gesicht in den Händen. Der Druck hinter seinen Augen verstärkte sich. Er würde nicht weinen. Er hatte nicht geweint, als sie bei den Interhigh-Meisterschaften verloren hatten, und auch nicht, als sein Knie im letzten Winter angeschwollen war. Er würde jetzt nicht damit anfangen.
Aus dem Nebenzimmer hörte er das leise, unverkennbare Geräusch eines Handykameraverschlusses. Dann ein frustriertes Seufzen.
„Was machst du da?“, fuhr Kasamatsu ihn an, die Worte entfuhren ihm, bevor er sie zurückhalten konnte.
„Meine Wange ist blau“, antwortete Kise mit seltsam distanzierter Stimme. „Von der Stelle, wo Midorima-san mich geschlagen hat. Ich hab’s wohl nur… dokumentiert.“
Das beiläufige Eingeständnis der Gewalt, des von ihm angerichteten Chaos, löste in Kasamatsu ein heißes Gefühl aus. „Gut“, murmelte er, zu leise, als dass Kise es hätte hören können.
Er hörte keine Antwort. Nur ein leises Schlurfen. Dann ertönte Kises Stimme wieder, sanfter, ohne ihren üblichen, gespielten Charme. Sie klang einfach nur müde. „Er hatte Recht. Ich… ich hatte keine Kontrolle mehr. Ich sah dich fallen und dann… bin ich einfach durchgedreht. So etwas habe ich noch nie erlebt. Es war, als ob etwas Fremdes meinen Körper bewegte.“
Kasamatsu starrte auf die Maserung der Tür. Er erinnerte sich an das animalische Knurren, die ungeheure Wucht, die Midorima zurückgeschleudert hatte. Das war nicht der Musterschüler gewesen, den er kannte. Das war etwas Urinstinktives gewesen.
„Das spielt keine Rolle“, sagte Kasamatsu, doch die Worte hatten nicht mehr die gleiche Wucht wie zuvor.
„Es ist mir wichtig“, beharrte Kise mit leicht zitternder Stimme. „Ich habe dich markiert. Vor allen. Ich habe diese Entscheidung getroffen. Ich weiß, was das bedeutet.“ Er holte zitternd Luft. „Der Test … was auch immer er sagt … ich werde das in Ordnung bringen. Ich werde alles tun, was nötig ist.“
„Biologie lässt sich nicht ändern“, sagte Kasamatsu trocken. Der klinische Begriff des Trainers hallte in seinem Kopf wider. Langfristige Überlebensfähigkeit. „Das Blut lügt nicht. Es wird uns nur zeigen, wie schlecht es wirklich um uns steht.“
Wieder Stille, diesmal noch drückender. Kasamatsu lauschte Kises Atem, direkt hinter der Tür. Sie teilten die Luft, teilten diesen schrecklichen, quälenden Augenblick. Die Welt hatte sich auf diese Suite, diese Stille, diese ihnen aufgezwungene, unerträgliche Intimität verengt.
Er lehnte sich auf dem Bett zurück und starrte die Akustikplatten an der Decke an. Sein Körper war erschöpft, doch seine Gedanken rasten, wie die eines gefangenen Tieres, das nach einem Ausweg suchte, den es nicht gab. Der zarte, süße Duft von Kise war allgegenwärtig, eine ständige Erinnerung in jedem Atemzug.
Die Stunden verschwammen ineinander. Das Licht am Fenster veränderte sich und ging in die Dämmerung über. Niemand kam. Die Isolation war absolut. Es war eine so tiefe Stille, dass er das Rascheln von Kises Kleidung hörte, wenn dieser sich auf dem Sofa bewegte, das leise Klicken seines Handys, als er es ablegte. Einmal vernahm er ein ersticktes Geräusch, das schnell verstummte.
Es war nicht Wut, die Kasamatsu schließlich überkam, als er in der hereinbrechenden Dunkelheit dalag. Es war eine tiefe, quälende Einsamkeit. Er war allein mit dem einen Menschen, mit dem er es nicht ertragen konnte, zusammen zu sein, auf die grundlegendste Weise an ihn gebunden. Die vier Wände des Schlafzimmers bildeten keinerlei Barriere.
Er hörte, wie Kise sich bewegte und aufstand. Schritte näherten sich der Tür und verstummten. Kasamatsu hielt den Atem an.
„Es tut mir leid“, flüsterte Kise, die Worte kaum hörbar, nur für den Raum zwischen Tür und Rahmen bestimmt. Es war keine Ausrede. Es war einfach die unverblümte Wahrheit, die sie in die Stille hineinsprach.
Kasamatsu schloss die Augen. Er akzeptierte es nicht. Er wies es nicht zurück. Er ließ die Worte einfach im Raum stehen, ein weiteres Element in der Atmosphäre ihres Gefängnisses.
Die Schritte verstummten. Eine Sofafeder knarrte. Dann nur noch das Summen des Filters und der langsame, gemeinsame Rhythmus ihres Atems in der Dunkelheit.
Die Isolierung beginnt.