Chapter 4: Broken Silence
Se removió en la oscuridad. Los resortes del colchón crujieron. Un suspiro, luego la leve y tentativa presión de su cuerpo contra su espalda. Fue un roce apenas perceptible a través del fino algodón de su camisa y la camiseta holgada que ella llevaba.
—Todavía tengo frío —susurró en el espacio entre sus omóplatos. La palabra apenas se oía. Papá.
No se movió. Había estado despierto todo el tiempo, escuchando el gemido de la ciudad fuera de la ventana, sintiendo el peso extraño e inusual de otra persona en su espacio. Se quedó mirando la pared, contando las grietas en el yeso. Sus dedos fríos rozaron su pantorrilla.
Con un suspiro que fue más una liberación de aire contenido que una emoción real, se giró. El movimiento fue brusco, eficiente. No la miró a la cara. Simplemente la rodeó con un brazo por la cintura y la atrajo hacia el calor sólido de su pecho. Su cabello húmedo empapó una zona fría a través de su camisa. Ella dejó escapar un pequeño y agudo jadeo y luego se derritió, su cuerpo volviéndose flexible contra él. Su mano encontró su cadera bajo el dobladillo de la camiseta prestada. Su pulgar comenzó a moverse, círculos lentos y ásperos sobre la piel suave justo encima del hueso. No fue suave. Fue metódico, como si estuviera deshaciendo un nudo. Ella arqueó la espalda ante el contacto, un escalofrío que nada tenía que ver con el frío la recorrió.
—Solo te estoy calentando —murmuró, su voz un murmullo bajo en la oscuridad, cerca de su oído. Su palma se deslizó hacia abajo, sobre la curva de sus nalgas, y luego hacia arriba por la parte interior de su muslo. Los callos se engancharon ligeramente en su piel. Ahora temblaba, su respiración era entrecortada.
Sus dedos se deslizaron bajo el dobladillo suelto de la camisa. La encontró desnuda. Sin bragas. Claro que no. Él mismo se las había quitado en la cocina, hacía muchísimo tiempo. Estaba resbaladiza, caliente. El contraste con el aire fresco de la habitación era sorprendente.
Deslizó dos dedos dentro de ella, despacio y profundamente, sin preámbulos. Ella jadeó, su cuerpo se tensó ante la intrusión antes de relajarse de nuevo. Su otra mano se alzó, enredándose en el cabello aún húmedo de ella, sin tirar, simplemente sujetando su cabeza contra su pecho.
«Joder», murmuró, casi para sí mismo. Movía los dedos con un ritmo constante y paciente, sintiendo cómo ella se apretaba a su alrededor. «Estás tan apretada, princesa». Lo dijo con una curiosidad distante, como si estuviera evaluando la calidad de un arma. «¿Quién iba a pensar que mi niña tenía esto dentro?».
Emitió un sonido, un gemido entrecortado, mitad vergüenza, mitad pura necesidad. Sus caderas comenzaron a moverse al ritmo de su mano. Hundió el rostro contra su camisa, aferrándose a la tela con los dedos. —Mírame —dijo con voz inexpresiva.
Ella negó con la cabeza, un leve movimiento contra él. Sus dedos se detuvieron, profundamente dentro de ella. "Mírame, Megumi."
Levantó la cabeza. Bajo la escasa luz de la farola que se filtraba por la persiana, sus ojos eran enormes, pozos negros. Tenía los labios entreabiertos, con una expresión de terror y deseo a la vez.
Él sostuvo su mirada, su propio rostro indescifrable en la penumbra. Comenzó a mover los dedos de nuevo, su pulgar encontrando un ritmo diferente, más preciso, sobre ella. "¿Esto es lo que querías? ¿Eh? ¿Todo ese maldito drama del té, solo para esto?"
No podía hablar. Su asentimiento fue casi imperceptible.
—Patético —dijo, pero sin ninguna pasión. Era simplemente una constatación de un hecho. Presionó con más fuerza, dibujando círculos. Ella cerró los ojos. —No cierres los ojos. ¿Querías mi atención? La tienes. Mírame mientras te corres.
Un sollozo brotó de su garganta. Su cuerpo se tensó, su espalda se arqueó sobre el colchón. Sintió el aleteo, la violenta contracción alrededor de sus dedos. Mantuvo la mirada fija en la de ella, observando cómo su visión se nublaba, cómo la súplica desgarrada en sus ojos se disolvía en una sensación pura e irracional. No sonrió. Simplemente observó, como un científico que observa una reacción predecible.
Cuando las olas amainaron, ella se desplomó contra él, completamente inerte, un peso muerto de nervios agotados y exhausto. Él retiró lentamente la mano, limpiándose los dedos con indiferencia en la sábana que tenían al lado. El silencio volvió a entrar, más denso ahora, contaminado. Ella lloraba, lágrimas silenciosas trazando caminos desde sus sienes hasta la línea del cabello. Él bajó la mirada hacia la coronilla. Podía oler su propio jabón en su piel, mezclado con el nuevo y más intenso aroma del sexo.
Tras unos minutos, su respiración se regularizó, volviéndose el ritmo profundo y agotador del sueño. Esta vez, era real. Se separó de ella, apartándola de su lado. Se levantó del colchón, sintiendo el frío del suelo bajo sus pies.
Se quedó de pie junto a ella durante un largo rato, simplemente observándola dormir. Su rostro, libre de toda pretensión ahora, parecía más joven que dieciocho años. Hueco. Usado.
Salió del dormitorio, dejando la puerta abierta tras él. En la cocina, encontró un cigarrillo a medio fumar en el cenicero y lo encendió, recostándose contra la encimera pegajosa. La luz fluorescente seguía encendida, tiñendo todo de un blanco enfermizo. Miró el lugar del suelo donde ella se había arrodillado, donde él la había llevado. La botella de whisky vacía permanecía allí, como centinela.
Dio una calada; el humo le quemaba los pulmones de una forma familiar y reconfortante. Le había dado exactamente lo que ella había pedido. Lo que ella había planeado. Entonces, ¿por qué el sabor en su boca se parecía tanto a ceniza y tan poco a victoria?
Desde el oscuro pasillo, apenas podía oír el débil y constante sonido de su respiración dormida. Sopló un anillo de humo hacia el techo. Permaneció allí un segundo, una O perfecta que se desvanecía, antes de desvanecerse en la nada.