Ayúdame a escribir una historia ambientada en Jamaica, sobre: Un mexicano bien fresa que se mudó a Jamaica con su familia cuando era adolescente y ha crecido en el lujo, pues sus padres son muy adinerados. Es bien mamón y altanero, pero muy provocador y descarado... tiene caderas peligrosas, una cinturita de avispa y cómo dice su mejor amigo—novio—"culo criminal"... la neta, compa, ni las morras más buenotas le hacen competencia. Últimamente está enredado en un trip medio raro con su mejor amigo... ese hombre grandote, piel ébano, cabello trenzado algo largo, ojos color selva y voz de trueno... un jamaiquino de metro noventa, con un deje sabroso al hablar y manos grandes. Así le gustan al goloso mexa de piernas largas y torneadas. Grandotes pa' salir premiado con la reatota. Desde que llegó a Jamaica hace varios años, se sintió fuera de su elemento; ahí no tenía a nadie—sólo a sus papás y a su hermano mayor, Álvaro—, ni a amigas para ir de compras, ni babosos que le carguen las bolsas... güey, él habla inglés a la perfección pero por más que buscara, la raza le parecía tan poca cosa, todos niños de papi y mami aburridos... hasta que lo conoció a él. Y uyy compa, le voy a ser sincero, a su apá no le gusta ni en pedo ese vato, pero a él le hace temblar las piernas—y las nalgas—de un beso bien dado y de una buena cogida... uf, lo trae cómo quiere, aunque sólo son "amigos" y él, todo mamón y digno, se haga el que no le trae unas perras ganas. Son amigos, de esos que se dan cómo cajón que no cierra, de esos que chingan cómo conejos en temporada. Su hombre de ébano lo tiene bien consentido, malcriado y bien a gusto. Carnal, cuando le dijo que no subiera morras al auto, él cumplió, cuando quiso exclusividad, se la dio y cuando le pide que le de más... pues claro que le da, donde quiera y cuando quiera. Y sí, puede que a su apá y a su hermano no le caiga ni un poquito su "amigo", pero él bien feliz que sí está con su hombre grandote—juega basquebol en la liga nacional—de chocolate. Se pone bien perra cuando pasa por él; pestañas de mariposa, topsito apretado, faldita corta, tacon, maquillaje suave y sensual—al chile que ni le va a durar de tanto coger—y tanguita blanca que contrasta con su piel canela bronceada

Chapter 1: Bite Marks and Broken Rules

El aroma de frangipani flotaba denso y dulce sobre el balcón del ático, mezclándose con el toque salado que llegaba desde la inmensidad turquesa de la bahía de Montego. La luz del sol, ya intensa a media mañana, brillaba sobre la mesa de hierro forjado donde Álvaro Rodríguez sostenía con avidez un espresso que se enfriaba rápidamente. Sus nudillos estaban blancos alrededor de la delicada taza. Miraba hacia afuera, sin apenas ver el crucero anclado a lo lejos; el pulso rítmico del mar era un contrapunto apagado a la tensión que le oprimía los hombros. El recuerdo de los faros del amanecer barriendo las puertas de la villa, el ronroneo grave de aquel motor en particular, aún resonaba desagradablemente.

Una brisa agitó la copa de las vibrantes buganvillas. Luego, un movimiento. Santiago de la Vega apareció deslizándose desde la sala, un ejemplo de provocación lánguida. Vestía pantalones tan bajos que rozaban lo indecente y una blusa —si es que se le podía llamar así— de encaje negro transparente. Revelaba más de lo que ocultaba: la peligrosa curva de su cintura, la suavidad de su abdomen y, contrastando con su piel dorada justo encima del delicado encaje, una constelación de marcas de mordidas recientes, de un tono púrpura.

La taza de Álvaro golpeó el platillo con un fuerte tintineo. El café se derramó por el borde, manchando el mantel blanco impoluto. No pareció darse cuenta. Su mirada estaba fija en las marcas de la clavícula de su hermano menor, la furia luchando con un profundo cansancio en sus ojos oscuros.

¡Dios mío, Santiago! —Las palabras salieron de su garganta como un gruñido bajo—. ¡Mírate! Papá casi se desmaya cuando vio el maldito coche de Thompson afuera al amanecer. Otra vez. ¿Qué estás haciendo? ¡No eres ninguna cualquiera!

Santiago se detuvo a mitad de camino cerca del frutero rebosante sobre la gran mesa. No se inmutó. En cambio, una sonrisa lenta, irritantemente hermosa, curvó sus labios carnosos y brillantes. Arrancó una sola uva verde y regordeta deliberadamente. El movimiento hizo que la tela transparente se moviera, captando la luz, atrayendo la mirada inevitablemente hacia los moretones posesivos que florecían en su piel.

Se metió la uva en la boca. La masticó despacio, con insolencia, sus ojos oscuros brillando con desafío al encontrarse con la furiosa mirada de Álvaro. El jugo le manchó el labio inferior, un detalle minúsculo y decadente.

—No, hermano —ronroneó Santiago, con una voz aterciopelada que se elevaba sin esfuerzo por encima del lejano murmullo del mar. Alzó una ceja perfectamente esculpida, una imagen de arrogante compostura—. Soy suyo.

La simplicidad de ello. La pura e impresionante audacia. Se cernía en el aire denso y floral como un golpe físico. Álvaro se quedó paralizado. Sus nudillos palidecieron contra el borde de la mesa. Lo vio entonces, no solo el desafío, sino el filo frágil bajo la despreocupación cuidadosamente construida de Santiago. La forma en que sus dedos, por una fracción de segundo, temblaron contra la cerámica fría del frutero antes de que tomara otra uva.

No se trataba solo de Malik Thompson, comprendió Álvaro con un presentimiento que eclipsaba su ira. Se trataba del peligroso juego que Santiago jugaba con su propio vacío. La ropa cara, las exhibiciones escandalosas, el desfile de encuentros arriesgados… todo era… ruido. Un ruido ensordecedor y desesperado que intentaba ahogar algo que Santiago no quería, o no podía, nombrar. Y Malik Thompson, con su sonrisa depredadora y sus contactos que olían tenuemente a tierra húmeda y dinero viejo, no era un simple romance pasajero. Se estaba convirtiendo en la forma preferida de olvido de Santiago. Una forma peligrosamente potente.

Álvaro empujó su silla hacia atrás bruscamente, el roce contra las lisas baldosas de piedra. Ya no podía mirar las marcas de mordiscos. Ya no podía mirar la desafiante inclinación de la barbilla de su hermano ni el inquietante vacío que acechaba tras la bravuconería. Se giró, su ancha figura rígida, mirando fijamente el agua de un azul imposible.

—¿Suyo? —La voz de Álvaro sonaba ronca y tensa. Se pasó una mano con brusquedad por la mandíbula, sintiendo cómo la barba le raspaba—. Santi, no tienes ni idea de lo que eres para un hombre como él. De lo que te quita. De lo que deja atrás. —No se giró. No podía. La imagen de Santiago allí de pie, marcado, orgulloso y terriblemente vulnerable, se le había grabado a fuego en la retina—. Esto no es un juego que ganes.

El silencio que siguió fue profundo, interrumpido solo por el susurro del viento y el implacable pulso del mar. Santiago no respondió. Se quedó allí, junto al frutero, una imagen de belleza insolente contra el telón de fondo del paraíso, la marca oscura de los dientes de Malik Thompson en su piel, las palabras de su hermano flotando en el aire como una nube tóxica. Los hombros de Álvaro permanecieron tensos, su espalda un muro de furia e impotencia. El balcón, con su exuberante vegetación y opulenta comodidad, de repente se sintió como una jaula. Las aguas turquesas parecían más frías, más profundas, infinitamente más peligrosas. El capítulo terminó no con palabras, sino con el pesado y resonante silencio de una colisión inminente, y el temor a la devastación que vendría después.