Ayúdame a escribir una historia ambientada en Jamaica, sobre: Un mexicano bien fresa que se mudó a Jamaica con su familia cuando era adolescente y ha crecido en el lujo, pues sus padres son muy adinerados. Es bien mamón y altanero, pero muy provocador y descarado... tiene caderas peligrosas, una cinturita de avispa y cómo dice su mejor amigo—novio—"culo criminal"... la neta, compa, ni las morras más buenotas le hacen competencia. Últimamente está enredado en un trip medio raro con su mejor amigo... ese hombre grandote, piel ébano, cabello trenzado algo largo, ojos color selva y voz de trueno... un jamaiquino de metro noventa, con un deje sabroso al hablar y manos grandes. Así le gustan al goloso mexa de piernas largas y torneadas. Grandotes pa' salir premiado con la reatota. Desde que llegó a Jamaica hace varios años, se sintió fuera de su elemento; ahí no tenía a nadie—sólo a sus papás y a su hermano mayor, Álvaro—, ni a amigas para ir de compras, ni babosos que le carguen las bolsas... güey, él habla inglés a la perfección pero por más que buscara, la raza le parecía tan poca cosa, todos niños de papi y mami aburridos... hasta que lo conoció a él. Y uyy compa, le voy a ser sincero, a su apá no le gusta ni en pedo ese vato, pero a él le hace temblar las piernas—y las nalgas—de un beso bien dado y de una buena cogida... uf, lo trae cómo quiere, aunque sólo son "amigos" y él, todo mamón y digno, se haga el que no le trae unas perras ganas. Son amigos, de esos que se dan cómo cajón que no cierra, de esos que chingan cómo conejos en temporada. Su hombre de ébano lo tiene bien consentido, malcriado y bien a gusto. Carnal, cuando le dijo que no subiera morras al auto, él cumplió, cuando quiso exclusividad, se la dio y cuando le pide que le de más... pues claro que le da, donde quiera y cuando quiera. Y sí, puede que a su apá y a su hermano no le caiga ni un poquito su "amigo", pero él bien feliz que sí está con su hombre grandote—juega basquebol en la liga nacional—de chocolate. Se pone bien perra cuando pasa por él; pestañas de mariposa, topsito apretado, faldita corta, tacon, maquillaje suave y sensual—al chile que ni le va a durar de tanto coger—y tanguita blanca que contrasta con su piel canela bronceada

Chapter 7: Barefoot in the Rain

La puerta del ático era de caoba maciza, tan pesada que parecía la entrada a otro mundo. Santiago no llamó. Simplemente apoyó la frente contra la madera fría y pulida, manteniendo la respiración. Aún sostenía los zapatos de suela roja, cuyas correas se le clavaban en los dedos. Había caminado tres cuadras en calcetines antes de quitárselos, sintiendo la arena del pavimento rozando la fina seda.

La puerta se abrió hacia adentro con tanta suavidad que casi se cae hacia adelante.

Malik permanecía allí, una silueta de músculos sólidos que bloqueaba la luz tenue y cálida del interior. Vestía pantalones deportivos holgados y nada más, con sus largas trenzas recogidas. Por un instante, se limitó a observar, sus ojos verde bosque escudriñando la escena: los pies descalzos y sucios, las marcas de lágrimas en el kohl aplicado con maestría, la forma en que los hombros de Santiago temblaban a pesar de que mantenía la barbilla en alto.

—Joder —murmuró Malik, la palabra un profundo gruñido.

Entonces Santiago quedó suspendido en el aire, como si no pesara nada, y sus zapatos cayeron suavemente sobre la alfombra importada. No emitió ningún sonido, solo hundió el rostro en el cuello de Malik, inhalando el aroma a aceite de coco y sudor limpio. Lo llevaron a través de la espaciosa sala de estar, pasando junto a la pared de cristal que mostraba la ciudad resplandeciente como un joyero derramado, hasta el amplio baño con azulejos de pizarra.

Malik lo recostó suavemente sobre el mostrador, mientras sus manos acunaban el rostro de Santiago. —Háblame —dijo, mientras limpiaba con el pulgar un poco de rímel.

Santiago negó con la cabeza, con un movimiento rápido y desesperado. Las palabras eran un revoltijo de vergüenza y furia atacada en su garganta. Extendió la mano hacia el dobladillo de su camisa de seda, con los dedos temblorosos.

—De acuerdo —dijo Malik, comprendiendo—. De acuerdo, nena.

Subió la ducha, con su cabezal de efecto lluvia, y el vapor comenzó a elevarse, empañando los espejos. Con un cuidado casi sobrecogedor, ayudó a Santiago a desvestirse; cada prenda —la seda destrozada, los pantalones ajustados— se desprendía como una capa de la terrible noche. Cuando Santiago quedó desnudo, temblando a pesar de que la habitación estaba cálida, Malik se desnudó también y lo guió bajo el chorro de agua hirviendo.

El agua era un castigo y un bautismo. Le escocía la piel, transformaba la sal seca de las lágrimas y la mugre de la calle en riachuelos grises que se arremolinaban a sus pies. Las manos de Malik estaban por todas partes, no buscando placer, sino realizando una ablución urgente. Enjabonó una esponja con gel de baño de sándalo y frotó la espalda, los brazos y la nuca de Santiago, como si intentara borrar el fantasma del agarre de su padre.

Santiago finalmente habló, con la voz ronca por el murmullo del agua. —Dijo que te irías. Dijo que solo quieres un… un espectáculo. Un niño mimado con una herencia.

Las manos de Malik se detuvieron un instante. Cuando habló, su voz era baja, peligrosamente tranquila. "¿Tu padre?"

"Y Álvaro. Mi maldito hermano". Un sollozo se abrió paso entre las lágrimas. "Le contó todo. Lo de la playa. Te llamaron individuo. Un matón."

Malik lo hizo girar. El agua le caía a chorros sobre la cara a Santiago, cegándolo. Las manos de Malik estaban en sus caderas, sujetándolo con firmeza, como un ancla en la tormenta. «Mírame».

Santiago parpadeó; el agua y las lágrimas le empañaban la vista.

—Acaso parece un hombre que necesita el dinero de alguien? —La mirada de Malik era implacable—. ¿Acaso parece un hombre que alguna vez haya hecho algo que no quisiera hacer?

Santiago negó con la cabeza en silencio.

Tu hermano tiene miedo. Tu padre es un matón. Sus palabras no son más que ruido. —Acercó a Santiago, sus cuerpos resbaladizos y calientes bajo el agua—. Esto no es ruido. Esto es real. —Lo besó entonces, una presión firme y posesiva de labios que sabían a agua y determinación. No fue un beso suave. Fue un sello, una promesa escrita en fricción y calor.

Permanecieron bajo el chorro de agua hasta que el calentador gruñó y el vapor se disipó. Malik lo envolvió en una toalla tan gruesa que lo cubrió por completo, y luego en otra alrededor de su propia cintura. Condujo a Santiago hasta la enorme cama, cuyas sábanas eran del color de las nubes de tormenta.

Santiago estaba sentado en el borde, abregado y exhausto. Malik se arrodillo frente a él, usando una esquina de la toalla para secarle suavemente el cabello. La lista de reproducción de reggae había cambiado a algo más lento, una línea de bajo como un latido constante y reconfortante.

—Dijeron que me dejarían solo —susurró Santiago, mirando fijamente la clavícula de Malik—. Hacer. Dinero, acceso… protección. Dijeron que estaría solo.

Las manos de Malik se detuvieron. Soltó un largo suspiro controlado. Cuando alzó la vista, sus ojos eran del verde profundo y tranquilo de las pozas de la jungla. «Escúchame. Eres la persona menos sola en toda esta maldita ciudad. Me tienes a mí. Tienes a mis estúpidos y ruidosos compañeros de equipo que ya te adoran porque hablas más que ellos. Tienes toda una vida que no gira en torno a esa prisión de mármol tuya». Le acarició la mejilla a Santiago. «¿Crees que le tengo miedo al dinero de tu papá? Niña, crecí en Trench Town. He estado luchando contra monstruos más grandes que un hombre rico con el puño cerrado toda mi vida».

Santiago escapó de una risa entrecortada y ahogada. "Eres ridículo".

—Hablo en serio —dijo Malik, poniéndose de pie, su figura bloqueando la luz de la lámpara. Caminó de un lado a otro un instante, como un tigre enjaulado—. Entras aquí con cara de que tu mundo se ha acabado… ¡Al diablo con eso! Tu mundo apenas empieza. Y no va a empezar contigo arrastrándote y llorando después de las cenas familiares.

Se detuvo al pie de la cama, cruzando sus enormes brazos. "Adelante".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, sencillas y sísmicas.

Santiago parpadeando. Inclinó ¿Qué?"

«Yo oíste. Trae tu trasero criminal, tus caderas peligrosas y tu armario lleno de zapatos aquí mismo. A mi espacio. A nuestro espacio.» Se encogió de hombros con una deliberada indiferencia. «Tengo la habitación. Odías tu jaula. Así que déjalo.»

La magnitud del asunto dejó a Santiago completamente atónito. No se trataba de una promesa susurrada en la oscuridad; era una declaración hecha bajo la brillante luz del baño, con la cruda realidad de las toallas mojadas en el suelo. «Malik…mi familia…»

—Se van a volver locos —terminó Malik, con una sonrisa lenta que se expandió por su rostro. Era un reto, una provocación—. Que lo hagan. Quiero despertar contigo en mis brazos cada mañana. Quiero volver a casa después del entrenamiento y encontrarte tramando la dominación mundial desde mi sofá. Quiero pelearnos por el control remoto y quemar tostadas juntos. —Se acercó, arrodillándose en la cama, inclinándose sobre Santiago—. Te amo. Y no lo digo por ser dulce. Lo digo porque es la verdad, sólida como este suelo. Y la verdad es que no deberías estar en ningún otro lugar que no sea conmigo.

Santiago contuvo la respiración. Nadie se lo había dicho así: no como una frágil confesión, sino como una verdad fundamental. Era el antídoto al amor condicional y hiriente de su padre. Era una nueva realidad, ofrecida sin condiciones.

Extendió la mano y sus dedos recorrieron los intrincados diseños de los tatuajes de Malik, las historias grabadas en su piel. Afuera, la ciudad bullía, indiferente. Adentro, el mundo se había reducido a esta habitación, a este hombre, a esta propuesta escandalosa y perfecta.

No dijo que sí. Todavía no. La palabra era demasiado pequeña para el universo que acababa de abrirse en su interior. En cambio, atrajo a Malik hacia sí por la nuca, sus frentes rozándose, y dejó que el silencio, la respiración compartida, el ritmo constante de sus corazones hablaran por él. El impulso había cambiado, lanzándolos hacia un precipicio elegido por ellos mismos, y por primera vez en toda la noche, Santiago no temía la caída.