Ayúdame a escribir una historia ambientada en Jamaica, sobre: Un mexicano bien fresa que se mudó a Jamaica con su familia cuando era adolescente y ha crecido en el lujo, pues sus padres son muy adinerados. Es bien mamón y altanero, pero muy provocador y descarado... tiene caderas peligrosas, una cinturita de avispa y cómo dice su mejor amigo—novio—"culo criminal"... la neta, compa, ni las morras más buenotas le hacen competencia. Últimamente está enredado en un trip medio raro con su mejor amigo... ese hombre grandote, piel ébano, cabello trenzado algo largo, ojos color selva y voz de trueno... un jamaiquino de metro noventa, con un deje sabroso al hablar y manos grandes. Así le gustan al goloso mexa de piernas largas y torneadas. Grandotes pa' salir premiado con la reatota. Desde que llegó a Jamaica hace varios años, se sintió fuera de su elemento; ahí no tenía a nadie—sólo a sus papás y a su hermano mayor, Álvaro—, ni a amigas para ir de compras, ni babosos que le carguen las bolsas... güey, él habla inglés a la perfección pero por más que buscara, la raza le parecía tan poca cosa, todos niños de papi y mami aburridos... hasta que lo conoció a él. Y uyy compa, le voy a ser sincero, a su apá no le gusta ni en pedo ese vato, pero a él le hace temblar las piernas—y las nalgas—de un beso bien dado y de una buena cogida... uf, lo trae cómo quiere, aunque sólo son "amigos" y él, todo mamón y digno, se haga el que no le trae unas perras ganas. Son amigos, de esos que se dan cómo cajón que no cierra, de esos que chingan cómo conejos en temporada. Su hombre de ébano lo tiene bien consentido, malcriado y bien a gusto. Carnal, cuando le dijo que no subiera morras al auto, él cumplió, cuando quiso exclusividad, se la dio y cuando le pide que le de más... pues claro que le da, donde quiera y cuando quiera. Y sí, puede que a su apá y a su hermano no le caiga ni un poquito su "amigo", pero él bien feliz que sí está con su hombre grandote—juega basquebol en la liga nacional—de chocolate. Se pone bien perra cuando pasa por él; pestañas de mariposa, topsito apretado, faldita corta, tacon, maquillaje suave y sensual—al chile que ni le va a durar de tanto coger—y tanguita blanca que contrasta con su piel canela bronceada

Chapter 2: Reclaimed Possession

Las frías baldosas de mármol de la entrada del ático de Malik chocaron contra los pies descalzos de Santiago tras la húmeda subida desde el aparcamiento. Había cerrado la puerta del Maserati con tanta fuerza que el golpe resonó en el garaje subterráneo; la discusión con Álvaro aún le vibraba en la mandíbula, tensándole los hombros como un tornillo de banco. La costura rasgada de la blusa de encaje negro se abrió donde Álvaro lo había agarrado, dejando al descubierto un corte de piel caliente y el borde superior de las marcas de mordida posesivas de Malik, marcadas contra su clavícula. Se sentía vulnerable, al límite, la habitual coraza de arrogancia reemplazada por una furia quebradiza que le hacía temblar las manos.

El ático era inmenso, silencioso, bañado por la luz dorada de la tarde que entraba a raudales por los ventanales que mostraban Kingston extendiéndose hasta el mar de un turquesa imposible. Las superficies pulidas relucían. El vibrante arte jamaicano explotaba en las paredes blancas. El dulce y narcótico aroma de la frangipani del jardín de la terraza flotaba pesado en el aire, generalmente relajante, ahora empalagoso. Santiago se quitó las zapatillas bajas, el sonido era demasiado fuerte.

No oyó acercarse a Malik. Un segundo estaba mirando fijamente una audaz pintura abstracta, el encaje rasgado fresco contra su piel, al siguiente, un brazo como hierro forjado le rodeó el pecho por detrás. Lo hicieron girar bruscamente, su espalda golpeando el frío e inflexible cristal con vistas a la ciudad. La vista – el puerto distante, la expansión, el cielo infinito – se borró locamente detrás de él

Malik llenó su visión. Un metro noventa de pura musculatura, esculpida en la cancha de baloncesto, piel como ébano pulido, sus largas trenzas recogidas. Sus ojos verde bosque, generalmente brillantes con un calor juguetón, estaban oscuros e intensos, recorriendo el rostro de Santiago, para luego bajar normalmente al encaje rasgado, a los moretones expuestos. Su mandíbula era una línea dura.

¿Quién —gruñó Malik, con una voz que Santiago sintió como una vibración grave en su propio pecho— hizo llorar a mi reina? Su mirada volvió a subir, inmovilizando a Santiago en su lugar con la misma eficacia que su cuerpo. Una mano grande se alzó, un pulgar áspero rozando bajo el ojo de Santiago, donde se había escapado un rastro traicionero de frustración. El toque era posesivo, evaluando

Santiago intentó la sonrisa burlona, el gesto desdeñoso de la muñeca

¿Llorar? Por favor, Malik. No lloro. Álvaro solo estaba siendo dramático y crítico como siempre... —Las palabras se disolvieron en un jadeo cuando la mano de Malik se deslizó por la herida, los dedos extendiéndose posesivamente sobre las marcas de mordida en su clavícula, presionando lo justo para hacer que la piel sensible crujiera. La presión no era suave. Era una marca

Eso fue todo. El frágil escudo se hizo añicos. "¡No lo entiende!" Las palabras estallaron, afiladas y heridas. "¡Me mira como si fuera basura! Como si lo que hago, lo que soy... ¡fuera algo sucio!" Empujó el pecho de Malik, un gesto inútil contra esa sólida pared de músculos. "¡Como si fueras algo sucio!"

Malik no se movió. En cambio, se inclinó, su cuerpo aprisionando completamente a Santiago contra el cristal. El paisaje urbano se desdibujó en destellos de luz muy abajo. "¿Eso es lo que eres? ¿Sucio?" Su voz bajó, se volvió más áspera, la cadencia jamaicana se hizo más densa. No era una pregunta que exigiera una respuesta; era una afirmación que exigía rendición. Su mano libre se movió a la cadera de Santiago, los dedos hundiéndose en la peligrosa curva sobre la cintura baja de sus pantalones, anclándolo

Santiago contuvo el aliento. La lucha, la frustración, el peso de la desaprobación de Álvaro, todo se fusionó en un dolor agudo y hueco en el pecho. Anhelaba la aniquilación que Malik le ofrecía. El placer cruel que borraba todo lo demás. "Hazme olvidar", susurró, la rebeldía desvaneciéndose, reemplazada por una necesidad cruda. "Hazme sentirlo."

Los ojos de Malik brillaron. Un gruñido bajo escapó de él, primitivo y posesivo. "Mío", afirmó, la palabra absoluta. Entonces su boca se estrelló contra la de Santiago

No fue un beso de consuelo. Fue una reclamación. Fuerte, exigente, doloroso. Santiago jadeó contra los labios de Malik, sus propias manos se alzaron para enredarse en las gruesas trenzas de la nuca de Malik, atrayéndolo más cerca, más profundamente. Se rindió al ataque, al agudo filo del dolor cuando los dientes rozaron su labio inferior, al calor abrumador del cuerpo de Malik. La blusa de encaje rasgada se rasgó aún más, apartada mientras la boca de Malik recorría su garganta, encontrando las marcas de mordida que había dejado antes

Santiago gritó, arqueándose contra el calor húmedo y áspero, el exquisito ardor borrando el rostro furioso de Álvaro, el ardor de sus palabras. Las grandes manos de Malik estaban por todas partes: agarrando su cintura, deslizándose para cubrir la curva de su trasero a través de la fina tela de sus pantalones, levantándolo ligeramente del suelo para restregarlo contra la dura cresta de la propia excitación de Malik presionada contra él. Las luces de la ciudad se disolvieron en un caleidoscopio detrás de los ojos cerrados con fuerza de Santiago. Solo estaba el frío cristal a su espalda, el calor abrumador de Malik rodeándolo, el roce rítmico y el agudo y perfecto dolor-placer floreciendo dondequiera que Malik mordía y succionaba, marcándolo de nuevo.

"Dime", exigió Malik contra la piel sensible debajo de la oreja de Santiago, su voz ronca, una mano deslizándose bajo la cintura, los dedos trazando la hendidura de su trasero

—Tuyo —jadeó Santiago, la palabra arrancada de sus labios, honesta y absoluta en la bruma de la sensación—. Siempre tuyo, Malik.

La afirmación pareció desatar algo más profundo. Los movimientos de Malik se volvieron más urgentes, más posesivos. La piscina infinita de la terraza brillaba bajo el sol, el aroma a frangipani mezclándose con el sudor salado y la excitación entre ellos. Santiago se aferró, perdido en la tormenta que Malik conjuraba, la sensación adictiva de ser completamente reclamado, abrumado, deseado de una manera que se sentía aterradora y esencial. El dolor era un contrapunto al placer, una claridad aguda que ahuyentaba cualquier otro pensamiento, dejando solo la conexión desesperada y dolorosa contra el cristal, muy por encima de la ciudad que lo juzgaba. Por ahora, bajo las manos y la boca de Malik, solo existía esto. Olvido. Posesión. La frágil y peligrosa ilusión de pertenencia.