Ayúdame a escribir una historia ambientada en Jamaica, sobre: Un mexicano bien fresa que se mudó a Jamaica con su familia cuando era adolescente y ha crecido en el lujo, pues sus padres son muy adinerados. Es bien mamón y altanero, pero muy provocador y descarado... tiene caderas peligrosas, una cinturita de avispa y cómo dice su mejor amigo—novio—"culo criminal"... la neta, compa, ni las morras más buenotas le hacen competencia. Últimamente está enredado en un trip medio raro con su mejor amigo... ese hombre grandote, piel ébano, cabello trenzado algo largo, ojos color selva y voz de trueno... un jamaiquino de metro noventa, con un deje sabroso al hablar y manos grandes. Así le gustan al goloso mexa de piernas largas y torneadas. Grandotes pa' salir premiado con la reatota. Desde que llegó a Jamaica hace varios años, se sintió fuera de su elemento; ahí no tenía a nadie—sólo a sus papás y a su hermano mayor, Álvaro—, ni a amigas para ir de compras, ni babosos que le carguen las bolsas... güey, él habla inglés a la perfección pero por más que buscara, la raza le parecía tan poca cosa, todos niños de papi y mami aburridos... hasta que lo conoció a él. Y uyy compa, le voy a ser sincero, a su apá no le gusta ni en pedo ese vato, pero a él le hace temblar las piernas—y las nalgas—de un beso bien dado y de una buena cogida... uf, lo trae cómo quiere, aunque sólo son "amigos" y él, todo mamón y digno, se haga el que no le trae unas perras ganas. Son amigos, de esos que se dan cómo cajón que no cierra, de esos que chingan cómo conejos en temporada. Su hombre de ébano lo tiene bien consentido, malcriado y bien a gusto. Carnal, cuando le dijo que no subiera morras al auto, él cumplió, cuando quiso exclusividad, se la dio y cuando le pide que le de más... pues claro que le da, donde quiera y cuando quiera. Y sí, puede que a su apá y a su hermano no le caiga ni un poquito su "amigo", pero él bien feliz que sí está con su hombre grandote—juega basquebol en la liga nacional—de chocolate. Se pone bien perra cuando pasa por él; pestañas de mariposa, topsito apretado, faldita corta, tacon, maquillaje suave y sensual—al chile que ni le va a durar de tanto coger—y tanguita blanca que contrasta con su piel canela bronceada

Chapter 8: La Reina De Malik

La mañana siguiente comenzó con el aroma del café Blue Mountain y el costoso jabón de sándalo de Malik. Santiago despertó enredado entre las sábanas, con la cabeza apoyada en un bíceps que parecía de piedra tallada. Por un instante, la tormenta de emociones de la noche anterior le pareció lejana, como una mala película que había visto desde la seguridad de esa cama. Entonces recordó: la propuesta. La llave en la mesita de noche. El silencio absoluto y aterrador de su teléfono, que había arrojado a un jarrón decorativo alrededor de las tres de la madrugada.

Malik ya se movía en la cocina, y un silbido bajo resonaba por el pasillo. Santiago salió arrastrando los pies, vestido únicamente con un par de pantalones deportivos que Malik había desechado y que le colgaban cómicamente alrededor de los tobillos. Lo encontró junto a la enorme isla de mármol, absorto en una tableta, con el ceño fruncido por la concentración.

—Pareces un general planeando una invasión —dijo Santiago, con la voz aún ronca por el sueño.

Malik alzó la vista, y sus ojos verde bosque se suavizaron. «Más bien parece un diseñador de interiores con un cliente muy exigente y consentido». Giró la tableta. Mostraba un plano en 3D del ático, con una pared del dormitorio de invitados resaltada. «¿Vestidor o biblioteca? No se pueden tener las dos. Los arquitectos se están poniendo quisquillosos con la estructura».

Santiago parpadeó. Se acercó sigilosamente, sintiendo el frío del suelo contra sus pies descalzos. —¿Hablas en serio?

—Te dije que no estaba bromeando. —La mano de Malik se posó en la parte baja de su espalda, un cálido y posesivo apoyo—. Los de la mudanza están listos para el martes. Carlos y su equipo. Son discretos. Empaquetarán todo, desde tu piano hasta esa ridícula colección de calaveras de cristal que te regaló tu tía Elena.

Escucharlo explicado con tanta claridad y eficacia le produjo a Santiago una descarga de pura adrenalina. Era real. El jarrón al otro lado de la habitación parecía vibrar con las exigencias silenciadas de su antigua vida. Se inclinó hacia el contacto de Malik. «Los cráneos pueden arder. El piano viene. Y es un armario. Uno enorme. No soy un bárbaro».

La risa de Malik resonó en su interior. —Al armario, entonces. —Tomó un sorbo de café y le entregó la taza a Santiago—. Tu hermano llamó. Siete veces.

El calor de la taza se extendió a las palmas de Santiago. No preguntó cómo lo sabía Malik; probablemente las notificaciones de llamadas perdidas iluminaban el jarrón como una estrella fugaz. «Que llame».

“Tu padre me envió un mensaje de texto.”

Eso le llamó la atención. Santiago se puso rígido. "¿Qué decía?"

Malik recuperó la tableta, deslizándola con un dedo grueso. La alzó. El mensaje en la pantalla era claro: Señor Thompson. Esta fantasía termina aquí. No nos dejaremos extorsionar.

El orgullo de Santiago se encendió, ardiente y venenoso. "¿Cree que esto se trata de dinero? ¿Que tú...?"

—Shhh —Malik tomó la taza, la dejó sobre la mesa y giró a Santiago para que lo mirara—. Sé lo que pasa. Él no. Ese es su problema. —Acarició la mandíbula de Santiago—. Le respondí. Le dije que su única fantasía era creer que podía controlar a un hombre como tú. Luego bloqueé su número.

Una risa sorprendida brotó de la garganta de Santiago. Fue aguda y limpia, como un cristal que se rompe. "No lo hiciste".

—Sí. Mi reina no necesita ese ruido. —Besó a Santiago, un rápido y reconfortante beso—. Ahora. Desayuno. Estás demasiado delgada. Con todo ese dramatismo.

—No me arrepiento —dijo Santiago con voz melosa, mientras se subía a un taburete y observaba a Malik acercarse a la estufa. La cotidianidad de la escena era surrealista. Malik Thompson, estrella de la liga nacional, friendo plátanos y huevos con solo unos pantalones deportivos de tiro bajo, su espalda un paisaje de músculos y viejas cicatrices. El sol se filtraba a través de las pesadas cortinas de lino, pintando franjas doradas sobre el suelo pulido. Era un lujo diferente. No la opulencia fría y resonante de la casa de su padre, sino algo vivido, cálido y reclamado con orgullo.

Sacó la tarjeta de crédito de Malik del bolsillo del pantalón deportivo prestado. El metal negro era pesado y frío. «Sabes que tengo mi propio dinero», dijo, haciendo girar la tarjeta sobre el mármol.

—Lo sé —respondió Malik sin levantar la vista de la sartén humeante—. Eso es para mi tranquilidad. Así sé cuándo andas comprando tonterías que no necesitas y puedo enviarte un emoji de corazón por mensaje.

“Eres el peor tipo de romántico. Uno práctico.”

“Claro que sí.”

Comieron en un silencio confortable, con las rodillas rozándose bajo la isla de la cocina. El miedo, el dolor, no habían desaparecido. Permanecían en la habitación como una sombra en un rincón, pero la presencia de Malik, su dulzura perfecta, los eclipsaba, eclipsados por la pura y sólida realidad de su presencia, el sabor de los plátanos perfectamente dulces, la sensación de ser vistos. No como una ventaja ni una decepción, sino como algo natural.

Más tarde, recostado en el enorme sofá de cuero con los pies en el regazo de Malik, Santiago finalmente tomó su teléfono. Repasó la avalancha de mensajes: los frenéticos textos de Álvaro, que pasaban de la ira a la súplica; las órdenes secas y furiosas de su padre. Uno de su madre, un simple: ¿Estás seguro, mijo? Los borró todos, uno por uno. La acción le pareció quirúrgica. Cada mensaje borrado alivió un peso que no había reconocido del todo que cargaba.

“Van a dejar esto feo”, dijo, más dirigiéndose al techo que a Malik.

Malik presionó con el pulgar el arco de su pie, una mezcla de dolor y alivio. «Que lo hagan».

“Podrían… no sé. Filtrar algo. A la prensa. Sobre ti.”

“La publicista de mi equipo es una fiera. Se comería a la tuya con un desayuno y pediría más”. Le apretó el tobillo a Santiago. “Tienes miedo. No pasa nada. Pero esta vez no estás solo en esta lucha”.

Santiago giró la cabeza para mirarlo. El sol del atardecer doraba la piel de Malik, reflejando el oro de las cuentas al final de sus trenzas. Parecía un dios esculpido en algo irrompible. Una nueva y sobrecogedora ternura surgió en el pecho de Santiago, tan poderosa que le robó el aliento. No se lo había dicho anoche. Las palabras le habían parecido demasiado insignificantes, demasiado frágiles para el colosal cambio que sentía en su interior.

Retiró los pies y se arrastró por el sofá, sentándose a horcajadas sobre el regazo de Malik. Enmarcó aquel rostro amado con las manos, sus pulgares recorriendo los pómulos prominentes. La arrogancia juguetona había desaparecido de su voz, despojada de artificios.

—Te amo —susurró, el español como un terreno privado entre ellos—. Estoy dentro. Completamente dentro.

Los ojos de Malik se cerraron un instante, un parpadeo largo y lento. Al abrirlos, el verde era oscuro e intenso. No sonrió. Asintió una vez, como un rey que acepta un juramento. Entonces sus manos encontraron las caderas de Santiago, esas caderas peligrosas, y lo atrajeron hacia sí hasta que no hubo espacio, ni duda, ni mundo fuera de la fortaleza de su abrazo.

Afuera, el mar rompía contra las rocas. Adentro, el único sonido era el ritmo compartido de su respiración, que se transformaba en algo nuevo, algo elegido, algo intenso. La primera línea de batalla se había trazado, no con un ultimátum a gritos, sino con una promesa susurrada en un sofá bañado por el sol. Santiago sabía que la guerra llegaría. Pero por ahora, estaba exactamente donde debía estar: en casa.