Chapter 3: Ankunft
Die Lobby glich einer Kathedrale aus kühlem, weißem Marmor – eine willkommene, wenn auch karge Abkühlung von der drückenden Schwüle, die ihnen seit dem Verlassen des Flughafen-Shuttles an der Haut klebte. Der Duft von Frangipani und Reichtum durchdrang alles, ein süßer, kostbarer Duft. Riesige, gewebte Ventilatoren drehen sich langsam nach oben und erzeugen eine sanfte, künstliche Brise.
„Suite 412“, sagte Jude und reichte ihr eine Schlüsselkarte, die in einer eleganten Ledermappe steckte. Seine Finger streiften ihre, eine Wiederholung der spannungsgeladenen Geste im Flugzeug. „Ich bin gleich den Flur runter in 418. Treffen wir uns um acht in der Lobby? Das Restaurant hat eine Terrasse mit Blick aufs Wasser.“
„Acht ist perfekt“, brachte Carrie hervor, ihre Stimme klang ihr selbst seltsam fern. Sie sahen ihm nach, wie er mit dem Handgepäck über der Schulter und kerzengerader Haltung davonging. Er blickte nicht zurück.
Ihre Suite war ein Inbegriff von zurückhaltendem Luxus. Ein riesiges Bett dominierte den Raum, umhüllt von einem Moskitonetz, das sich romantisch auf dem Boden ausbreitete. Glasschiebetüren führen auf einen privaten Balkon mit Blick auf einen strahlend weißen Sandstrand und türkisblaues Wasser, dessen Farbe schnell schmerzte. Sie ließen ihren Koffer fallen und verharrte einen langen Moment in Stille, nur unterbrochen vom fernen Rauschen der Wellen und dem rasenden Pochen ihres Herzens.
Der Flug, sein Knie an ihrem, sein Blick, als er sagte, sie wirke gefährlich – all das verschmolz zu einem prickelnden, heißen Verlangen tief in ihrem Unterleib. Es war ein so fremdes Gefühl, so völlig losgelöst von der gefühllosen Unterwerfung ihrer Ehe, dass es sich wie eine Besessenheit anfühlte.
Sie streifte ihre Reisekleidung ab, deren Stoff schweißnass und angespannt war, und ließ sie auf die kühlen Fliesen fallen. Das Badezimmer war ganz in Schiefer und Chrom gehalten und hatte eine riesige Regendusche, groß genug für zwei. Sie trat ein und drehte das Wasser voll auf, so heiß, wie sie es aushalten konnte.
Der Dampf umhüllte sie wie ein dichterer, wärmerer Nebel. Sie legten den Kopf in den Nacken und spürten, wie die Wasserstrahlen gegen ihre geschlossenen Lider, ihren Hals und ihre Brüste prasselten. Das Bild von Jude in der Lobby, seine selbstbewusste Haltung, blitzte vor ihren Augen auf. Dann ein anderes Bild: seine langfingrige Hand, die das Champagnerglas hielt, dieselbe Hand, die sie sich auf ihrer Haut vorstellte.
Deine Hand glitt über ihren Bauch, vorbei an dem Nest dunkler Locken. Ihr Atem stockte, als ihre Finger die geschwollene, schmerzende Mitte der Hitze fanden. Sie war bereits feucht, ihr Körper verriet eine Bereitschaft, die ihr Verstand erst langsam begriff.
Sie stützte einen Unterarm auf die glatten, kühlen Fliesen und stemmte sich dagegen, während ihre andere Hand sich zu bewegen begann. Sie dachte nicht an Mark. Nicht einmal an die vage, gesichtslose Fantasie eines Liebhabers. Sie dachte ganz konkret und lebhaft an Jude. Judes Lippen auf ihren. Judes Hände, die ihre Hüften umfassten. Judes Stimme, dieses tiefe, selbstsichere Murmeln, in ihrem Ohr, das ihr sagte, was er mit ihr anstellen wollte.
Ihre Finger bewegten sich in engen, hektischen Kreisen, der Druck steigerte sich mit einer Heftigkeit, die ihr den Atem raubte. Das Wasser ergoss sich über ihren Rücken, zwischen ihre Schenkel, vermischte sich mit ihrer eigenen Feuchtigkeit. Sie dachte an sein Knie, das gegen ihres gepresst war, diesen winzigen, aber gewaltigen Berührungspunkt, und ein leises Stöhnen entfuhr ihren Lippen, verschluckt vom Rauschen der Dusche.
„Verdammt“, flüsterte sie in den Dampf hinein, das Wort ein bruchstückhaftes Gebet.
Sie stellte sich vor, wie er sie gegen diese Wand drückte, sein Körper hart und fordernd an ihrem Rücken. Sie malte sich aus, wie seine Hand ihre ersetzte, seine Finger in sie eindrangen, sie dehnten, sein Daumen mit geübtem Druck auf ihre Klitoris drückte. Die Fantasie war so intensiv, so explizit, dass ihr die Knie nachgaben. Sie befriedigte sich selbst mit ihren Fingern und stellte sich vor, er wäre es, sein Penis, der sie erfüllte, sie in diesem anonymen, luxuriösen Raum in Besitz nahm.
Ihr Atem ging stoßweise ins Keuchen. Die Lust war wie eine Welle, die sich über sie ergoss, jeden Muskel anspannte und einen gespannten Draht von ihrem Innersten bis in die Finger- und Zehenspitzen zog. Sie biss sich fest auf die Lippe, um nicht seinen Namen zu schreien, als der Orgasmus sie überflutete – eine heftige, zitternde Befreiung, die sie kraftlos und zitternd zurückließ, nur noch gestützt von ihrem Arm an der Wand.
Lange stand sie nur da, keuchend, während das Wasser langsam abkühlte. Die fieberhafte Energie war verflogen, ersetzt durch eine schwere, flüssige Ruhe. Die Schuldgefühle waren da, ein leises Flüstern am Rande ihres Bewusstseins, doch sie wurden von der simplen, animalischen Wahrheit ihres eigenen Bedürfnisses übertönt.
Endlich drehte sie das Wasser ab und trat heraus, in einen dicken, weißen Bademantel gehüllt. Der Spiegel war beschlagen, ihr Spiegelbild nur noch ein verschwommener Schatten. Sie wischte mit der Hand einen klaren Kreis über den Spiegel und starrte die Frau an, die ihr entgegenblickte. Ihre Wangen waren gerötet, ihre Augen leuchteten dunkel und fremd.
Es war nur eine Fantasie. Vorerst.
Doch als sie, ihr Körper noch immer bebend, ins Schlafzimmer zurückging, fühlte sich die Grenze zwischen Fantasie und der bevorstehenden Realität des Abendessens um acht Uhr erschreckend dünn an.
Das schrille Vibrieren ihres Handys auf dem Nachttisch schnitt durch die Stille wie ein Alarm. Der Name „Lena“ leuchtete auf dem Display.
Sie griff danach, ihre Hand zitterte leicht. „Hi“, sagte sie, ihre Stimme noch immer heiser.
„Hey, bist du heil angekommen? Wie ist die Hölle aus Marmor?“ Lenas Stimme war ein vertrauter Anker in der fremden Umgebung ihres luxuriösen Zimmers.
„Es ist… überwältigend.“ Carrie ließ sich auf die Bettkante fallen, der weiche Stoff des Bademantels schmiegte sich um ihre nackte Haut. „Jude und ich, wir gehen gleich essen.“
„Ah, das Abendessen.“ Lenas Tonfall wurde scharf, wissend. Eine Pause, die sich in die Länge zog. „Und was hast du an?“
Die Frage traf sie unvorbereitet, direkt und intim. Carrie blickte auf sich herab, auf den geöffneten Saum des Bademantels, der einen Streifen ihrer nackten Haut freigab. „Nichts“, flüsterte sie. „Ich habe nur den Bademantel an. Ich komme gerade aus der Dusche.“
Ihre Hand, glitt unter dem weichen Frotteestoff. Ihre Fingerspitzen fanden ihre Brustwarze, die bereits hart und empfindlich war von der Hitze der Dusche und den Erinnerungen, die sie verfolgten. Sie kreiste langsam darum, ein leises, zischendes Einatmen war ihr einziger Laut.
„Du kleine Schlampe“, hauchte Lena am anderen Ende der Leitung, ihre Stimme war jetzt nur noch ein heiseres, erregtes Flüstern. „Du hast an ihn gedacht, nicht wahr? Und es dir selbst gemacht?“
„Ja“, gestand Carrie, ihr Kopf fiel nach hinten, die Augen geschlossen. Sie drückte ihre Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, der Schmerz war süß und belebend. „Ich stelle mir vor, seine Hände wären es. Stelle mir vor, er würde mich hier auf diesem Bett berühren.“
„Erzähl mir mehr“, befahl Lena, ihr Atem ging jetzt ebenfalls schneller, man konnte deutlich hören, dass sie ebenfalls masturbierte.
Ohne zu zögern schob Carrie ihre freie Hand zwischen ihre Beine. Die Haut dort war noch feucht von der Dusche und ihrer eigenen Erregung. Sie drückte die flache Hand gegen ihr gesamtes Geschlecht, ein Stöhnen entfuhr ihr, rau und ungefiltert. „Gott, ja.“
„Wie fühlt es sich an?“ Lenas Frage war ein Befehl, ein Teil ihres Spiels.
„Heiß. Ich bin so verdammt nass.“ Carries Finger fuhren durch ihre eigenen Falten, fanden die geschwollene, pochende Perle ihrer Lust. Sie rieb sich mit festem, bestimmtem Druck, genau so, wie sie es braucht. „Ich will, dass er es sieht. Ich will, dass er sieht, wie feucht er mich macht, ohne mich auch nur anzufassen.“
„Dreh dich um“, flüsterte Lena, ihre Stimme war jetzt ganz nah am Mikrofon, als ob ihr Mund es berühren würde. „Stell dir vor, er steht hinter dir. Stell dir vor, er reißt dir den Bademantel auf.“
Carrie gehorchte, stand auf und beugte sich über das Bett, ihr Gewicht auf den Ellbogen abstützend. Der Bademantel fiel offen und hing locker um ihre Schultern, ihr nackter Rücken war der kühlen Luft ausgesetzt. Sie konnte sich vorstellen, wie Jude hinter ihr stand, seinen Atem in ihrem Nacken.
„Er würde dich so hart durchficken, das kannst du dir gar nicht vorstellen“, fuhr Lena fort, ihre Worte waren explizit, schmutzig. „Er würde dich einfach packen und in dich eindringen, tief und hart. Er würde deine Haare packen und dir sagen, was für eine gierige kleine Fotze du bist.“
„Ja, bitte“, keuchte Carrie, ihre Hüften bewegten sich jetzt rhythmisch gegen ihre eigene Hand. Deine Finger glitzerten in sich hinein, zwei, dann drei, erfüllten sie mit der brutalen Fantasie seiner Größe, seiner Gewalt. Der feuchte, schmatzende Laut ihrer Bewegungen war laut im stillen Zimmer. „Er würde mich so ficken, dass ich morgen noch was spüre.“
„Komm für mich“, stieß Lena hervor, ihr eigenes Stöhnen jetzt unüberhörbar im Hintergrund. „Komm jetzt, Carrie. Zeig ihm, wer ihm gehört.“
Das war alles, was sie brauchte. Die Worte, kombiniert mit dem Bild und dem Gefühl ihrer eigenen berstenden Erregung, warfen sie ber die Kante. Ein gutturaler Schrei, halb erstickt von den Laken, schüttelte ihre Körper. Wellen von Kontraktionen krampften um ihre eindringenden Finger, zogen sie tiefer in sich hinein. Sie blieb so liegen, keuchend, ihre Stirn schweißnass gegen die kühle Baumwolle des Bettes gepresst.
Sie hörte Lenas schweres, befriedigtes Ausatmen. „Verdammt, Carrie.“
„Ich weiß.“ Ihre träge Stimme war nur noch ein Hauch. Sie zog ihre feuchten Finger aus sich heraus, zog den Bademantel wieder zu. Die Euphorie welch einer jähen, nüchternen Klarheit. Die Realität schob sich wieder in den Vordergrund.
„Du musst dich jetzt anziehen“, sagte Lena, ihre Stimme hatte wieder ihre normale, pragmatische Färbung. „Und zieh etwas Unschuldiges an. Etwas, das er ausziehen will.“
Sie legen auf. Carrie blieb regungslos liegen, ihr Körper fühlte sich schwer und verbrauchte an, aber ihr Verstand war scharf. Der Duft ihrer eigenen Erregung hing in der Luft, vermischt mit dem süßen Duft der Frangipani vom Balkon. Sie stehen auf und gehen zum Schrank, ihre Beine fühlen sich wackelig an. Sie wählen ein einfaches, cremefarbenes Seidenkleid. Unschuldig.
Ihr Blick fällt auf den Wecker. Noch eine Stunde. Die dünne Grenze war nun überschritten. Es war kein Spiel mehr. Es war eine Verabredung.