Chapter 6: Dangerous Game
Die Stille in Marks Wohnung war ganz anders als die im Hotel. Es war kein angehaltener Atemzug, sondern ein abgestandenes Ausatmen. Es roch nach Kaffeesatz vom Vortag, nach dem Zitronenöl-Politurmittel, mit dem er seine geerbten Bücherregale poliert hatte, und nach dem leichten, staubigen Duft eines Lebens, das sich in behagliche, einsame Muster einpendelte. Das leise Knistern einer alten Bill-Evans-Schallplatte, die in der Ecke lief, bildete den melancholischen Soundtrack zu einem leeren Abend.
Er hatte keinen Besuch erwartet. Carrie war auf ihrer Konferenz, einer zweitägigen Reise, von der sie vor über einer Woche mit zerstreuter Miene erzählt hatte. Er hatte bereits gegessen – ein in der Mikrowelle aufgewärmtes Curry aus dem Gefrierschrank – und war gerade in eine Geschichte der Belagerungskriegsführung vertieft, als der Sommer ertönte.
Lena steht auf der Türschwelle, eine Flasche Rotwein in einem und einem Behälter mit etwas, das nach thailändischem Essen roch, in der anderen Hand. Ihr Lächeln war herzlich und unbeschwert. „Mark! Entschuldige die unangekündigte Störung. Carrie meinte, sie sei verreist, und da ich gerade in der Gegend war, dachte ich, ich könnte dir etwas Gesellschaft leisten.“
Er blinzelte überrascht und trat dann zurück, um sie hinein zu lassen. „Das ist … wirklich aufmerksam, Lena. Komm rein.“
Sie bewegte sich mit vertrauter Leichtigkeit durch den Raum, stellten das Essen auf den vollgestellten Tisch in der Mitte des Zimmers und schob einen Stapel unkorrigierter Klassenaarbeiten beiseite. „Mein Gott, dieser Ort. Wie eine Zeitkapsel des akademischen Junggesellendaseins. Wann hast du eigentlich das letzte Mal ein Fenster geöffnet?“ Sie tat es selbst und ließ einen kühlen Abendwind herbei, der die im Lampenlicht tanzenden Staubpartikel aufwirbelte.
„So schlimm ist es doch gar nicht“, protestierte er, lächelte aber. Lenas Direktheit war erfrischend. Sie war Carries Freundin, aber über die Jahre war sie auch für ihn zu einer festen, geistreichen Stütze geworden. Sie fragten ihn nach seiner Arbeit, nach seinen Gedanken zu verschiedenen Dingen, so wie Carrie es schon lange nicht mehr getan hatte.
Sie unterhielten sich – über die absurde Politik der Stadt, die Scheidung eines gemeinsamen Freundes, die Absurdität ihrer jeweiligen Arbeitsplätze. Lena lachte über seine trockenen Witze, ihre Augen verengten sich. Sie hörte zu, hörte wirklich zu und stützte sich dabei auf ihre Ellbogen. Er redete mehr als seit Monaten, der Wein lockerte seine Zunge und ihre Aufmerksamkeit beflügelte ihn.
„Carrie hat Glück, dass sie deshalb in ein Luxushotel kommt“, sagte Lena und schwenkte den Wein in ihrem Glas. „Geht es euch beiden gut? Mit der Entfernung, meine ich.“
Die Frage war beiläufig gestellt, aber sie hatte einen gewissen Beigeschmack. Mark zuckte mit den Achseln und blickte in sein Glas. „Schon gut. Weißt du. Viel los. Es ist … ruhig ohne sie.“
„Ruhe kann gut sein“, sagte Lena leise. Dann lachte sie. „Oder sie kann einen verrückt machen. Ich hab irgendwann angefangen mit meinen Pflanzen zu sprechen.“
Er kicherte. „Sind sie gute Zuhörer?“
„Besser als die meisten Männer.“ Sie hielt seinem Blick einen Augenblick zu lange stand, dann senkte sie den Blick, ein zartes Erröten auf den Wangen. In diesem Moment spürte er es – eine leichte, zaghafte Berührung an seinem Wade.
Er erstarrte, die Nudel schon halb im Mund.
Es geschah wieder. Kein Zufall. Eine bewusste, langsame Berührung seines jeansbekleideten Beins. Er blickte über den Tisch. Lena betrachtete ihren Wein, ein kleines, verschmitztes Lächeln umspielte ihre Lippen. Ihre Schuhe, bemerkte er, hatte sie unter dem Tisch ausgezogen.
Sein Herz schlug mit einem einzigen, harten Schlag. Ihr nackter Fuß ruhte an seinem Schienbein und begann dann langsam und unaufhaltsam nach oben zu gleiten.
„Lena…“ Seine Stimme klang erstickt.
„Pst“, murmelte sie, ohne aufzusehen. „Genieß einfach das Essen, Mark.“
Ihr Fuß wanderte höher. Über sein Knie. Die Berührung war erschreckend intim, die Hitze ihrer Haut drang durch den Stoff. Sein Verstand setzte sich aus, ein statisches Rauschen erfüllte seine Ohren und übertönte das Jazzpiano. Das war falsch. Das war die beste Freundin seiner Frau. Sein Körper reagierte verräterisch, noch bevor sein Gewissen einen klaren Protest formulieren konnte. Eine drückende, schwere Hitze breitete sich in seinem Unterleib aus.
Ihr Fuß fand die sich abzeichnende Wölbung in seiner Jeans und drückte sie, nicht fest, aber mit wissender Entschlossenheit. Sie rieb die Sohle an ihm, eine langsame, kreisende Bewegung.
„Verdammt“, hauchte er, das Wort entwich ihm in einem Luftstoß.
Schließlich blickte sie auf. Ihre Augen waren dunkel und strahlten eine Kühnheit aus, die ihm den Atem raubte. „Siehst du? Stille ist gar nicht so schlimm.“ Sie verstärken den Druck, ihre Zehen krallten sich durch den Jeansstoff in ihm. „Du bist so angespannt, Mark. Ganz allein hier drin.“
Sein Glied war steinhart, völlig ihr Fuß ausgeliefert. Seine Hüften zogen unwillkürlich gegen ihren Fußrücken. Ein leises Stöhnen entfuhr ihm. Der Verrat, das schiere Unrecht daran, war untrennbar verbunden mit dem elektrisierendsten Verlangen, das er seit Jahren verspürt hatte. Es war verboten. Es war Aufmerksamkeit. Es war echt.
Lena sah seine Kapitulation. Mit einer fließenden Bewegung schieben sie ihren Stuhl zurück und stehen auf. Sie gingen um den Tisch herum, ihre Bewegungen waren geschmeidig und angriffslustig. Sie sagten kein Wort. Sie nahm einfach seine Hand und zog ihn auf die Beine. Die Schallplatte gesetzt aus, verhärtet in einer stillen Rille.
Er folgte ihr die wenigen Schritte zu dem abgenutzten Ledersofa, sein Kopf wie in einem fiebrigen Nebel. Sie drückte ihn darauf und blieb vor ihm stehen, den Blick senkte. Dann hakte sie ihre Daumen in den Bund ihrer Leggings und ihres Höschens und zog sie in einer fließenden Bewegung herunter, um herauszuschlüpfen. Sie war nackt, entblößt, ein Schopf dunkler Locken glänzte schwach im Dämmerlicht.
„Du redest nicht mit ihr, oder?“, flüsterte Lena mit rauer Stimme. „Du sagst ihr nicht, was du brauchst.“ Sie kletterte auf das Sofa, setzte sich auf seinen Schoß, noch immer in ihren weiten Pullover. Ihre Wärme durch seine Jeans hindurch machte sie wahnsinnig. „Du… existierst einfach.“
Ihre Worte waren wie Pfeile, die ihr Ziel mit verheerender Präzision trafen. Er konnte es nicht leugnen. Das Schweigen in seiner Ehe war eine Mauer, deren Überwindung er aufgegeben hatte.
Er schmeckte mit ungeschickten Fingern nach dem Knopf seiner Jeans. Sie schlugen seine Hände weg. „Lass mich.“
Sie löste seine Kleidung, zog ihm Jeans und Boxershorts so weit herunter, dass seine Erektion frei lag, die prall und erregt hervorsprang. Sie neckte ihn nicht. Sie packte ihn an die Wurzel, positionierte ihn und ließ sich in einer langsamen, vernichtenden Bewegung auf ihn herab.
„Oh Gott“, keuchte Mark, sein Kopf knallte gegen die Couch. Sie war unglaublich eng, unerträglich heiß und feucht. Mehr Vorspiel als die Fußmassage unter dem Tisch hatte sie nicht gebraucht; Sie war ganz feucht nach ihm.
„Genau das“, zischte sie und begann sich zu bewegen, hob und senkte sich in einem bedächtigen, schleifenden Rhythmus. „Das wars es, was du brauchtest. Einfach nur eine verdammte Verbindung.“
Sie ritten ihn heftig, ihr Pullover rutschte hoch, ihre kleinen Brüste wippten. Der Raum war erfüllt vom Geräusch klatschender Haut, ihrem keuchenden Atem und dem gleichmäßigen Rauschen der hängengebliebenen Schallplatte. Marks Hände umklammerten ihre Hüften, seine Finger gruben sich in ihr Fleisch, während er sich ihr entgegenstreckte. Es war roh, direkt und wirksam. Hier war keine Liebe, kein Anschein von Liebe. Nur ein wilder, fleischlicher Akt der Einsamkeit und des Verlangens.
„Spürst du das?“, keuchte Lena und beugte sich vor, um ihm ins Ohrläppchen zu beißen. „Spürst du, wie verdammt leer ich nicht war? Sie lässt dich hier allein zurück, du denkst an Belagerungskriege. Was für eine Verschwendung.“
Jedes Wort war eine Grenzüberschreitung, und jede dieser Überschreitungen trieb ihn näher an den Abgrund. Er war wie gebannt von dem Anblick seines in sie eindringenden Gliedes, von der schieren, animalischen Realität dieses Augenblicks. Er schlug ihr einmal hart auf den Po, der Knall hallte durch den Raum. Sie schreien auf, nicht vor Schmerz, sondern vor heftiger Zustimmung, und ihre inneren Muskeln umklammerten ihn wie ein Schraubstock.
„Ja, Mark! Nutze es. Scheiß dein ruhiges, kleines Leben komplett weg.“
Dann drehte er sie um, mit einer Kraft, die sie beide überraschte. Das Leder knarrte protestierend, als er sie hineindrückte, ihre Hüften hochzog und von hinten in sie eindrang. Dieser Winkel war tiefer, brutaler. Er fickte sie mit unerbittlicher Intensität, jeder Stoß ein Ausdruck jahrelanger, unausgesprochener Frustration. Nicht auf Carrie, sondern auf sich selbst, auf den langsamen, stillen Tod der Dinge.
Lena schrie in einem Kissen, ihr Körper zitterte. „Wage es nicht, in mich einzudringen“, knurrte sie, und die Obszönität des Befehls ließ ihn völlig ausrasten. „Zieh raus. Mark, zieh raus und spritz mir auf den Arsch. Ich will es sehen.“
Er gehorchte und riss sich im letzten Moment los. Ein heftiger, krampfhafter Orgasmus durchfuhr ihn, heiße Samenflüssigkeit spritzte über ihren unteren Rücken und die perfekten Kurven ihrer Pose. Erschöpft sank er über ihr zusammen, die Welt um ihn herum reduzierte sich auf das Pochen seines Herzens und den glitzernden Schweiß zwischen ihnen.
Eine ganze Minute lang war nur ihr Atem zu hören und das Geräusch der Nadel, die immer noch in der stillen Rille kratzte.
Langsam kehrte die Realität zurück, kalt und scharf. Lena bewegte sich unter ihm. Er rollte von sich herunter und starrte an die Decke; Sein schlaffer Penis fühlte sich bereits wie ein Beweis an. Der Duft von Sex und thailändischem Essen verströmte einen widerlich intimen Duft.
Lena richtete sich auf und wischte sich mit ihrem abgelegten Pullover den Bauch ab. Sie wirkte ruhig, schnell geschäftsmäßig. Sie sahen ihn an, ihr Gesichtsausdruck war undurchschaubar.
„Nun ja“, sagte sie leise, stand auf und sammelte ihre Kleidung zusammen. „Das war doch gar nicht so kompliziert, oder?“
Sie zog sich leise an, während er dalag, wie gelähmt von einer so tiefen Schuld, dass es ihr wie Übelkeit vorkam. Sie ging zur Tür und hielt inne, die Hand am Türknauf. Sie blickte nicht zurück.
„Sag Carrie, ich war kurz da“, sagte sie. „Nur um nach dir zu sehen.“
Die Tür fällt hinter ihr ins Schloss.
Mark lag auf dem ramponierten Sofa, die trockene Feuchtigkeit spannte sich auf seiner Haut, der Hauch ihrer Wärme haftete noch immer an ihm. Die Wohnung war wieder still, doch diese Stille war anders. Sie war nicht mehr leer. Sie war anklagend.