Business and Yearning

Chapter 5: Public Affair

Die Aufzugtüren schlossen sich mit einem leisen, endgültigen Seufzer und ließen sie allein im stillen, bernsteinfarbenen Licht des Korridors zurück. Sein Sperma kühlte auf ihrer Haut ab, eine klebrige, sich zusammenziehende Landkarte ihrer Erniedrigung. Sie wischte es nicht ab. Der Befehl und ihr Gehorsam ihm gegenüber sandten ihr einen frischen, flüssigen Schauer direkt ins Innerste. Sie tat einen Schritt, dann noch einen, der weiche, weinrote Teppich verschluckte das Geräusch ihrer Absätze. Ihr Zimmer war meilenweit entfernt, eine ferne Oase am Ende dieses Tunnels aus geschlossenen Türen und Gucklöchern.

Sie hörte, wie sich der Aufzug hinter der Wand einschaltete, ein leises Summen drang nach unten. Er war fort. Die Isolation war wie ein Eimer kaltes Wasser. Scham, heiß und unmittelbar, begann an den Rändern ihrer Erregung zu kribbeln. Was hatte sie getan? Sie war ein Wrack, im wahrsten Sinne des Wortes. Sie kramte in ihrer Handtasche nach ihrer Schlüsselkarte, die Finger zitterten.

Hinter ihr knarrte ein Türscharnier leise.

Bevor sie sich umdrehen konnte, presste sich eine Hand auf ihren Mund und erstickte ihren Schrei. Ein Arm wie ein eisernes Band schloss sich um ihre Taille und zog sie zurück gegen einen harten, vertrauten Körper. Judes Duft – Wein, Schweiß, Mann – erfüllte ihre Nase.

„Hast du etwa gedacht, ich wäre mit dir fertig?“ Sein Flüstern war ein heißes, aggressives Krächzen an ihrem Ohr. Seine Zunge schlang sich hervor, leckte einen Streifen über ihre Wange und schmeckte seinen eigenen Salzgeschmack. „Du läufst hier mit meinem Sperma herum und denkst, es gehöre dir. Tut es nicht. Es gehört mir. Ich besitze dich in diesem Flur.“

Er wirbelte sie herum und drückte ihr Gesicht gegen die Wand neben einem großen Topffarn. Der Aufprall raubte ihr den Atem. Die raue Tapete schrammte an ihrer Wange. Mit einer brutalen, effizienten Bewegung spreizte er ihre Beine. Eine Hand fuhr ihr durchs Haar und riss ihren Kopf zurück. Die andere raffte den Seidenstoff ihres Kleides hoch, das Geräusch obszön laut in der Stille. Kühle Luft traf ihre nackten Oberschenkel, ihren Po. Er riss an ihrem Spitzenhöschen, das zarte Material gab mit einem kleinen, obszön lauten Riss nach.

„Jude, irgendjemand wird –“, brachte sie mühsam hervor.

„Sollen sie doch zusehen“, knurrte er mit einer Stimme, die von Lust getränkt war. Er fummelte an seiner Hose herum, der Reißverschluss kratzte heftig. Er war schon wieder hart, die Spitze seines Penis drückte gegen sie, glitschig von ihrer unbestreitbaren Feuchtigkeit. „Das würde dir gefallen, nicht wahr? Du kleine Schlampe. Du hast dich am Kellner aufgegeilt, an der Überwachungskamera im Aufzug. Du willst, dass das ganze Hotel weiß, was für ein Mensch du bist.“

Er zögerte nicht. Er tastete sich nicht vor. Er stieß einfach mit voller Wucht vor und versenkte sich mit einem brutalen Stoß bis zum Anschlag in sie.

Carrie stieß einen erstickten Schrei gegen die Wand aus. Es war zu viel, zu schnell, eine blendende Invasion. Ihre Finger krallten sich gegen die Tapete. Er hielt inne, tief, pulsierend, und ließ ihren Körper sich um die plötzliche, überwältigende Fülle herum verkrampfen.

„Verdammt, bist du eng“, zischte er, sein Atem ging stoßweise.

Dann begann er sich zu bewegen. Es gab keinen Rhythmus, keine Zärtlichkeit. Es war eine Besitznahme. Kurze, brutale Stöße seiner Hüften, die sie gegen die unnachgiebige Wand pressten. Jeder Stoß entlockte ihr ein Stöhnen. Der Farn neben ihnen zitterte.

Seine Hand glitt aus ihrem Haar und umschlang ihre Hüfte, tauchte zwischen ihre Beine ein. Seine Finger fanden ihre Klitoris, rau und fordernd. „Du tropfst ja schon“, höhnte er. „Meine Finger sind ganz nass. Sag mir, dass du das nicht willst. Sag mir, dass ich aufhören soll.“

Sie konnte nicht. Die Worte waren wie Asche. Die Scham war noch da, aber sie war nun Treibstoff, entfachte sich in der rohen, animalischen Physik seines Fickens. Die Gefahr, dass sich eine Tür öffnete, ein Gast um die Ecke bog, lag wie ein stromführender Draht in ihr. Sie verstärkte jede Empfindung – das Brennen der Dehnung, das raue Reiben der Tapete, seine Finger, die mit rücksichtsloser Präzision ihre Klitoris umkreiste.

„Sag es“, forderte er, sein Tempo blieb unermüdlich, jeder Stoß verursachte tiefste Befriedigung. „Sag, was du bist.“

„Ich bin… ich bin dein…“ Die Worte blieben ihr im Hals stecken, erstickt von seiner Wucht.

„Meine was?“ Er biss ihr durch die Seide in die Schulter, nicht fest genug, um die Haut zu verletzen, aber fest genug, um ein Mal zu hinterlassen. „Sag es.“

„Ich bin deine Hure“, keuchte sie, und dieses Eingeständnis riss etwas in ihr auf, eine letzte, brüchige Barriere.

„Ja, das bist du.“ Sein Finger bewegte sich schneller in ihr, ein Kontrapunkt zum tiefen, hämmernden Rhythmus seines Schwanzes. „Komm jetzt für mich. Komm, während ich dich hier im Flur ficke.“

Der Befehl, die Erniedrigung, die unerbittliche Stimulation – es explodierte in ihr. Ihr Orgasmus durchfuhr sie mit einer Heftigkeit, die seine widerspiegelte, ein lautloser, seismischer Krampf, der ihre Muskeln lähmte und ihr in einem gleißend heißen Blitz die Sicht raubte. Sie zitterte gegen die Wand, ein langes, unwillkürliches Stöhnen entfuhr ihren Lippen, während sich ihre inneren Wände um sein eindringendes Glied zusammenzogen und flatterten.

Als er spürte, wie sie ihn umklammerte, verlor Jude die Kontrolle. Mit einem letzten, gutturalen Knurren drang er so tief wie möglich in sie ein und ließ los. Sein Orgasmus war heiß und heftig, ergoss sich in dicken, rhythmischen Stößen in sie. Er hielt sie fest, an ihn gefesselt, beide keuchend, triefend, völlig erschöpft an der Wand.

Einen langen Moment lang waren nur ihr keuchendes Atmen und das ferne Summen des Hotels zu hören. Der Duft von Sex und verwelktem Jasmin erfüllte den Raum zwischen ihnen.

Langsam wurde er in ihr weicher. Er zog sich zurück, eine langsame, feuchte Trennung, die sie zusammenzucken ließ. Er schloss seinen Hosenreißverschluss mit beiläufiger Endgültigkeit. Er berührte sie nicht mehr.

Carrie sank gegen die Wand, ihr Kleid rutschte ihr die Oberschenkel hinunter. Die zerfetzte Spitze ihres Höschens hing um einen Knöchel. Sie fühlte sich benutzt und auf erschreckend tiefe Weise gut dadurch.

Er trat zurück, rückte seine Manschetten zurecht und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Er sah aus wie jemand, der gerade ein kurzes Geschäftstreffen beendet hatte, abgesehen von dem leichten Schweißglanz auf seiner Schläfe. Er warf ihr einen Blick zu.

„Ich komm gleich nochmal bei dir vorbei “, sagte er mit sich immer noch erst langsam beruhigender Stimme. „Zehn Minuten. Mach dich vorher etwas frisch.“ Er drehte sich um und ging den Flur entlang, ohne sich umzudrehen; seine Schritte hallten lautlos auf dem Teppich wider.

Ihre Beine drohten nachzugeben. Sie spürte sein Sperma auf ihrem Gesicht und an ihren Schenkeln trocknen.

Mit zitternden Händen wischte sie sich schließlich mit der Innenseite ihres Handgelenks übers Gesicht. Ihr Blick wanderte den leeren Flur entlang, dann zur Tür ihres Zimmers, das noch sechs Meter entfernt war. Sicherheit, Ruhe, eine Dusche, um die Erinnerung an diese Nacht abzuwaschen – all das lag in dieser Richtung.

Ohne weiter nachzudenken, bückte sie sich, hakte die zerrissene Spitze mit dem Finger ein und schlüpfte heraus. Sie ließ den Stofffetzen dort liegen, ein kleines, blasses Fähnchen auf dem dunkelroten Teppich. Dann drehte sie sich um und ging mit unsicheren Beinen ins Zimmer.

Der Flur sah ihr nach, hielt den Atem an. Um die Ecke stand ein Putzwagen unbeaufsichtigt, ein stummer Zeuge. Ein grünes Licht flackerte am Rauchmelder über dem Ort, wo er sie hingebracht hatte; seine winzige Linse glänzte wie ein kaltes, unbewegtes Auge.

Das grüne Licht des Rauchmelders blinkte, ein stummer Wächter ihrer Schande. Carrie fummelte an der Schlüsselkarte herum, das Schloss blinkte zweimal rot auf, bevor es mit einem leisen Klicken einrastete. Die Hotelzimmertür schloss sich hinter ihr und hüllte sie in eine Stille, die so tief war, dass sie ihr noch in den Ohren klang.

Sie ging schnurstracks ins Badezimmer und mied ihren Blick im Spiegel. Die Dusche sprang an, ein dampfender Wasservorhang ergoss sich über sie. Sie trat unter den heißen Strahl und zuckte zusammen, als er in ihre Haut stach. Sie schrubbte sich das Gesicht, die Oberschenkel, den Intimbereich, doch das Gefühl von ihm, der Wand, der Bloßstellung, schien sich tief in ihre Nerven eingebrannt zu haben, nicht nur in ihre Haut.

Das Wasser war klar, lange bevor sie sich sauber fühlte. Sie stieg heraus, rosig und wund, und hüllte sich in den dicken, weißen Hotelbademantel. Er roch nach Industriewäscherei und Anonymität. Sie zog den Gürtel fester, eine schwache Barriere.

Es klopfte energisch an der Tür. Es war keine Frage.

Sie öffnete die Tür. Jude stand da, in dunkle Jeans und ein schlichtes schwarzes T-Shirt. Auch er sah frisch geduscht aus, sein Haar war noch feucht, seine Ausstrahlung beunruhigend ruhig. In der einen Hand hielt er eine Flasche Bourbon und zwei Gläser am Stiel. Sein Blick wanderte von Kopf bis Fuß über sie, erfasste den Morgenmantel, ihr feuchtes Haar, die Verletzlichkeit, die sie nicht verbergen konnte.

„Lassen Sie mich rein?“, fragte er mit tiefer, grollender Stimme.

Sie trat beiseite. Er trat ein, und seine Anwesenheit ließ den Raum augenblicklich kleiner erscheinen. Er stellte Flasche und Gläser auf die Kommode; das Klirren hallte laut in der Stille wider. Er berührte sie nicht. Noch nicht.

„Setz dich“, sagte er und nickte in Richtung Bett.

Sie saß auf der Matratzenkante, die kühle Bettdecke durch den Morgenmantel hindurch. Er goss je zwei Fingerbreit bernsteinfarbene Flüssigkeit in jedes Glas und reichte ihr eines. Ihre Finger streiften sich dabei, eine einfache Berührung, die ihr einen Schauer bis ins Innerste jagte. Er setzte sich neben sie, ohne sie zu berühren, und trank langsam.

„Reden Sie mit mir“, sagte er und starrte die gegenüberliegende Wand an. „Nicht über die Konferenz. Reden Sie einfach.“

„Was soll ich sagen?“ Ihre Stimme war heiser.

„Die Wahrheit. Warum hast du zugelassen, dass ich dir das im Flur antue?“ Endlich sah er sie an, sein Blick analysierend. „Eine Frau wie du landet nicht ohne Grund auf den Knien in einem Aufzug.“

Die Direktheit war ein Schlag ins Gesicht. Sie nahm einen Schluck Bourbon, das Brennen in ihrer Kehle eine willkommene Ablenkung. „Eine Frau wie ich?“

„Intelligent. Gelassen. Verheiratet.“ Er ließ das letzte Wort unvollendet. „Du hungerst, Carrie. Ich habe es schon gesehen, als du vor einem Jahr zum ersten Mal über einen meiner Witze gelacht hast. Es lag nicht am Witz. Es lag an der Aufmerksamkeit.“

Tränen stiegen ihr in die Augen, heiß und voller Scham. Er hatte zu viel gesehen. „Mark hat mich seit vierzehn Monaten nicht mehr berührt“, flüsterte sie, das Geständnis wie aus einem dunklen, verschlossenen Winkel hervorgeholt. „Er schläft auf seiner Seite des Bettes, als wäre ich ein Möbelstück. Wir reden über die Hypothek und den Hund. Ich habe das Gefühl, ich verschwinde.“

Jude hörte zu, sein Schweigen zeugte von größerer Aufmerksamkeit als jedes Nicken. Er stellte sein Glas auf den Nachttisch. Dann streckte er langsam die Hand aus und legte sie auf ihr Knie, wo der Bademantel aufgeplatzt war. Seine Handfläche war warm, seine Berührung überraschend sanft nach der Gewalt im Flur.

Er begann, mit dem Daumen über ihren nackten Oberschenkel zu streichen, in einem langsamen, gleitenden Rhythmus vom Knie bis zum Saum ihres Gewandes. Der Kontrast zwischen dieser Zärtlichkeit und seiner vorherigen Brutalität erschütterte sie zutiefst. Ein Schluchzen entfuhr ihr.

„Und im Flur?“, hakte er nach, während seine Hand höher wanderte und seine Finger die Innenseite ihres Oberschenkels entlangfuhren.

„Ich wollte mich echt fühlen“, brachte sie mühsam hervor. „Auch wenn es hässlich war. Auch wenn es falsch war. Ich wollte gesehen werden, selbst wenn es nur ein … Ding war, das man benutzen konnte. Es war besser, als nichts zu sein.“

Er verstand. Sie sah es in dem dunklen, anerkennenden Blick in seinen Augen. Er umfasste ihr Gesicht, sein Daumen fing eine Träne auf, die über ihre Wange rann. „Du bist nicht nichts“, sagte er mit rauer Stimme. „Du bist eine verdammte Offenbarung.“

Dann küsste er sie. Es war ganz anders als der verschlingende Kuss im Aufzug. Dieser war tiefgründig, suchend und unerträglich süß. Er schmeckte nach Bourbon, Reue und einer gemeinsamen, verzweifelten Sehnsucht. Sie gab sich ihm hin, ihre Hände krallten sich in seine Schultern, der Stoff seines T-Shirts fühlte sich weich unter ihren Fingern an.

Als er den Kuss löste, atmeten beide schwer. Er sah auf sie herab, seine Augen schwarz vor Entschlossenheit. Wortlos glitt er vom Bett und kniete sich zwischen ihre Beine auf den Boden.

Er schob die Falten des Bademantels auseinander, seine Hände fest auf ihren Oberschenkeln, spreizte sie. Die kühle Luft traf ihre entblößte Haut, gefolgt von der Hitze seines Blicks. Sie war ihm völlig ausgeliefert. Er beugte sich vor, sein Atem eine warme Liebkosung.

„Sieh dich an“, murmelte er mit belegter Stimme. „So feucht für mich. Immer noch feucht von mir.“ Er berührte sie nicht, sondern starrte sie nur an. „Sie gehört jetzt mir. Verstehst du? Diese glatte, hübsche Muschi gehört mir.“

Sie konnte nur noch stöhnen, ihr Kopf fiel nach hinten.

Er neckte sie nicht. Er senkte seinen Mund und leckte sie mit einer einzigen langsamen, festen, überwältigenden Bewegung von unten nach oben. Seine Zunge war flach, heiß und perfekt. Carrie schrie auf, ihr Rücken bog sich vom Bett ab.

„Verdammt, Jude…“

Er grunzte zustimmend und stürzte sich auf sie. Das war keine zärtliche Verehrung; es war Besitznahme. Mit roher, konzentrierter Gier verschlang er sie, seine Zunge drang in sie ein, umkreiste ihre Klitoris und stieß dann langsam und bedächtig in sie hinein. Er benutzte seine Lippen, seine Zähne, die Stoppeln an seinem Kinn. Er umklammerte ihre Schenkel, um sie festzuhalten, seine Finger drückten sich in ihr Fleisch, während sie sich wand.

„Du schmeckst wie ich“, knurrte er gegen sie, die Vibration ließ sie aufschreien. „Du schmeckst nach meinem Sperma und deinem eigenen dreckigen Saft. Es ist das Geilste, was ich je gekostet habe.“

Seine Worte waren obszön, erniedrigend, und sie entfachten ein Feuer in ihr. Er fand einen Rhythmus, seine Zunge umkreiste ihre Klitoris mit unerbittlichem Druck, während eine Hand zwei Finger tief in sie hineingleiten ließ und sie spreizte. Die doppelte Empfindung war überwältigend. Sie krallte sich in sein Haar, stieß ihn nicht von sich, sondern hielt ihn fest, ihre Hüften pressten sich gegen seinen Mund.

„Ich werde… Jude, ich werde kommen…“

Er steigerte seine Anstrengungen noch einmal, seine Zunge bewegte sich schneller, seine Finger pumpten. Der Orgasmus durchfuhr sie, eine lautlose, seismische Erschütterung, die ihr die Sicht verschwommen erscheinen ließ. Ihre Schenkel umklammerten seinen Kopf, ihr ganzer Körper war wie ein Bogen angespannt, bevor er in sich zusammensackte.

Er hörte nicht auf. Er leckte sie weiter, nun sanfter, streichelte sie, während sie zitterte, und entlockte ihr jeden letzten Pulsschlag, bis sie vor Überempfindlichkeit wimmerte. Erst dann hob er den Kopf. Sein Mund glänzte. Er sah zu ihr auf, sein Blick verriet dunkle, tiefe Befriedigung.

Er stand auf, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und blickte auf sie hinab, die erschöpft und zitternd auf dem Bett lag. „Das“, sagte er mit stockendem Atem, „war nur, um dich vorzubereiten.“