Chapter 4: The Dinner
Die Terrasse war ein Traum, gewoben aus der Dämmerung und dem Duft nachtblühenden Jasmins. Laternen hingen in den Bäumen, ihr Licht fing das Kristallglas der Weingläser und den Glanz des dunklen, stillen Meeres jenseits der Balustrade ein. Jude blieb stehen, als sie näher kam, seine Augen folgten jeder ihrer Bewegungen. Die cremefarbene Seide ihres Kleides, gewählt wegen ihrer unschuldigen Anmut, fühlte sich wie ein geheimer Scherz auf ihrer Haut an, die noch immer von der Erinnerung an ihre eigenen Hände vibrierte.
„Du siehst …“, begann er, dann schien er ein Dutzend Adjektiv beiseite zu schieben. „Atemberaubend.“
„Danke“, sagte sie, ihre Stimme sei ruhiger, als sie sich empfand. Sie nahmen ihn dem Platz gegenüber; Der Tisch bildete eine kleine, formelle Barriere zwischen ihnen.
Eine Flasche Sancerre, bereits gekühlt und mit Kondenswasser benetzt, stand zwischen ihnen. Er füllte ihr Glas, dann sein eigenes. Der erste Schluck war erfrischend kalt, ein Rettungsanker.
Sie sprachen über nichts. Den Flug, den absurden Luxus des Resorts, eine harmlose Anekdote über einen gemeinsamen Kollegen. Die Worte waren banal, doch die Stimmung unter der Oberfläche war alles andere als das. Sein Blick wanderte immer wieder zu ihrem Mund. Auch ihre Augen wurden von der markanten Linie seines Kiefers angezogen, von der Kunst, wie seine Hand lässig auf dem Tisch ruhte und seine Finger einen langsamen, unruhigen Rhythmus trommelten.
Als die Hauptgänge serviert wurden, war die erste Flasche leer und eine zweite bereits geöffnet. Die anfängliche Förmlichkeit löst sich auf und welch eine warme, vom Alkohol beflügelte Vertrautheit. Der Abstand zwischen ihnen schien zu schrumpfen.
„Das fühlt sich…“ wagte sie zu sagen und schwenkte den hellgoldenen Wein in ihrem Glas.
„Unvermeidlich“, schloss er mit leiser Stimme.
Sie hielten seinen Blick aufrecht, eine Herausforderung und gleichzeitig ein Eingeständnis. Dann, vorgeblich, um nach ihrer Clutch zu greifen, ließ sie ihre Serviette zu Boden fallen. "Oh."
„Ich hab's.“ Er bückte sich, um es aufzuheben, und währenddessen erhob sie sich geschmeidig und bedächtig und nahm den leeren Platz neben ihm ein. Als er sich wieder aufrichtete, war sie da, nah genug, um die Wärme seines Körpers zu spüren und den frischen Duft seiner Seife, vermischt mit dem Weinduft, zu riechen.
Er wich nicht zurück. Er sah sie nur an, sein Gesichtsausdruck war einen Herzschlag lang undurchschaubar, bevor sich ein langsames, dunkles Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete. „Bessere Aussicht“, murmelte er.
Ihre Schenkel wurden unter dem Tisch aneinandergepresst. Die Berührung war elektrisierend. Das Gespräch setzte sich fort, nun leiser, persönlicher. Er sprach von seiner Scheidung, von der bedrückenden Stille in seiner Wohnung. Sie sprach in verschleierten Worten von Mark, von einem Leben, das zu einer Reihe stiller Kompromisse und unausgesprochener Enttäuschungen geworden war.
„Er sieht dich nicht“, sagte Jude, nicht als Frage, sondern als Feststellung. Seine Hand ruhte auf seinem Oberschenkel, nur wenige Zentimeter von ihnen entfernt.
„Nein“, flüsterte Carrie. Das Wort fühlte sich an wie ein Geständnis von ungeheurer Tragweite.
Sie ließen ihre Hand vom Tisch sinken, als wolle sie sie in ihren Schoß legen. Dann bewegte sie sie mit einer bedächtigen Langsamkeit, die ihr Herz bis zum Hals schlagen ließ. Ihre Fingerspitzen streiften den feinen Wollstoff seiner Hose, knapp über dem Knie. Er begann, die Gabel zögerte auf halbem Weg zum Mund.
Sie sahen ihn nicht an. Ihr Blick blieb auf den Horizont gerichtet, wo der letzte Sonnenstrahl in einem violetten Meer versank. Deine Finger wanderten höher, strichen über die harten Muskeln seines Oberschenkels, bis sie die feste, pralle Form seiner Erektion spürte, die sich gegen den Stoff seiner Hose spannte.
Ein scharfes, schnelles lautloses Einatmen entfuhr seinen Zähnen.
Deine Handfläche drückte ihn fest umschließend. Er war hart, beeindruckend hart, eine feste Hitze, die durch die Stofflagen drang. Sie begannen, ihre Hand zu bewegen, ein langsamer, eiternder, reibender Druck.
„Carrie“, sagte er, ihr Name klang wie eine angespannte Warnung. Er nahm einen langen, bedächtigen Schluck Wein, seine Knöchel klebten weiß am Stiel des Glases. Ein Kellner glitt vorbei, und Jude nickte kurz und höflich, sein Körper angespannt, von der Taille aufwärts ein Bild gefasster Eleganz.
Unter dem Tisch hatte sich ihre Welt auf das Gefühl seiner Berührung in ihrer Hand verengt. Sie öffnen seinen Schlauch, das Knallen des Verschlusses war ohrenbetäubend. Der Reißverschluss glitzert mit einem leisen, kratzenden Geräusch. Sie schob ihre Hand hinein, vorbei an der weichen Baumwolle seiner Boxershorts, und ihre Finger umschlossen sich um die heiße, glatte Haut seines erigierten Penis.
Er war dick und pulsierte in ihrer Hand. Ein kleiner Feuchtigkeitstropfen glänzte bereits an der Spitze. Sie verstreichen ihn mit dem Daumen und nutzen ihn, um ihre langsamen, bedächtigen Striche zu erleichtern. Auf und ab. Ihr Handgelenk dreht sich bei der Aufwärtsbewegung leicht, genau so, wie sie es sich vorstellte, dass er es mögen würde.
„Verdammt“, hauchte er kaum hörbar. Er rückte zurecht, stützte einen Ellbogen auf den Tisch und bedeckte seinen Mund mit der Hand, als sei er in tiefe Gedanken versunken. Seine andere Hand umklammerte die Tischkante so fest, dass das Holz knarrte.
Sie nahm mit der freien Hand ihr Weinglas und trank einen Schluck. Ihre Bewegungen waren lässig, ihr Gesichtsausdruck verriet gelassenes Interesse an der Aussicht. „Die Sterne kommen heraus“, bemerkte sie ruhig.
Er stieß auf einen erstickten Laut aus, halb Lachen, halb Stöhnen. Seine Hüften stießen einen kurzen, unwillkürlichen Stoß gegen ihren Faust. Sie spürte die Anspannung in ihm, das feine Zittern in seinen Oberschenkeln gegen ihren. Sie beschleunigte ihr Tempo, ihre Finger bearbeiteten ihn mit einem festen, wissenden Rhythmus. Das war Macht. Das war Überschreitung. So lebendig hatte sie sich seit zehn Jahren nicht mehr gefühlt.
Sein Atem ging stoßweise. Er war kurz davor. Sie spürte es im heftigen Pochen seines erigierten Penis, in der Anspannung seiner Bauchmuskeln unter ihrem anderen Arm, den sie lässig über die Stuhllehne gelegt hatte.
„Ich kann nicht…“, drückte er mit belegter Stimme hervor. „Nicht hier.“
Mit einem letzten, langsamen, drückenden Zug ließ sie ihn los. Deine Hand, warm und feucht, zog sie zurück und legte sie unter den Tisch in ihrem Schoß. Sie nahm ihre Serviette und tupfte sich den Mundwinkel ab.
Schnell und unbeholfen schlüpfte er wieder in seinen Schlauch und knöpfte sie zu; Seine Bewegungen waren verstohlen und hastig. In einem Zug leerte er sein Weinglas.
Einen langen Moment lang saßen sie schweigend da, die Luft zwischen ihnen war schwer von dem, was gerade geschehen war. Das Summen anderer Gespräche, das Klirren von Besteck – all das schien wieder hierherzuströmen, ein alltäglicher Soundtrack zu ihrer Obszönität.
Schließlich drehte er sich zu ihr um, seine Augen dunkel und glühend vor einer Mischung aus Schock, Bewunderung und unstillbarem Verlangen. „Mein Zimmer oder deins?“, fragte er mit rauer Stimme.
Sie stehen auf, ihre Beine fühlen sich schwach an, doch ihr Entschluss war unerschütterlich. Sie antworteten nicht. Sie gehen einfach los, im tiefen Wissen, dass er ihr folgen würde.
Der Weg durch das Resort verschwamm zu einem einzigen Bild aus polierten Böden und gedämpftem Licht. Ihre Absätze klackerten in einem hektischen Rhythmus, der ihrem Herzschlag entsprach. Er war direkt hinter ihr, so nah, dass sie die Wärme seines Körpers spüren konnte. Sie sprachen nicht; Das einzige Geräusch war ihr synchroner Atem und das ferne Summen der Klimaanlage.
Er griff an ihr vorbei an dem Aufzugknopf, sein Unterarm streifte dabei ihre Schulter. Die bloße Berührung ließ sie erschaudern. Die Türen glitzern auf in einer leeren, verspiegelten Kabine, und sie traten ein. Stille breitete sich in dem kleinen Raum aus.
Als die Türen ins Schloss fielen und sie einschlossen, wandte er sich ihr zu. Seine Augen waren schwarz vor Verlangen, das dem Verlangen ähnelte, das sie unter der Dusche gespürt hatte. „Ich habe seit dem Flug an nichts anderes gedacht als an dich“, sagte er mit tiefer, rauer Stimme.
„Zeig es mir“, flüsterte sie, doch die Worte waren ihr entglitten, bevor sie sie noch einmal überdenken konnte.
Er zögerte nicht. Seine Hände umfassen ihr Gesicht, seine Daumen streichen über ihre Kieferpartie, bevor sich seine Lippen auf ihre pressten. Es war kein sanfter Kuss; Es war ein fordernder, voller Zähne und verzweifelter Zunge, der nach Wein und Verlangen schmeckte. Sie begegneten seiner Wildheit mit ihren eigenen, ihre Hände krallten sich in die Revers seiner Jacke.
Als er den Kuss löste, stockte ihnen der Atem. Der Aufzug stellte seine langsame Fahrt fort. Sein Blick senkte sich zum Boden, dann wieder in ihren Augen – eine stumme, fordernde Frage. Ihre Erregung, die seit dem Restaurantbesuch bereits spürbar war, steigerte sich zu einem überwältigenden Verlangen nach Unterwerfung.
Sie sanken auf den kühlen Metallboden auf die Knie; Die Position fühlte sich erniedrigend und zugleich ungemein mächtig an. Ihr Finger öffnet seinen Gürtel, dann seinen Reißverschluss; Die Geräusche waren in der Stille obszön laut. Sie befreite seine Erektion, dick und geädert, die Spitze bereits glänzend.
„Du siehst perfekt aus, wenn du auf den Knien bist“, knurrte er, während sich seine Hände in ihrem Haar verfingen.
Sie nahmen ihn in den Mund, ihre Zunge lag flach an der empfindlichen Unterseite seines Schaftes. Zuerst verwöhnte sie ihn langsam, genoss seinen Geschmack, das Salzige und Moschusartige, die Art, wie seine Hüften sich nach vorn bewegten. Dann nahm sie ihn tiefer in den Mund, ihr Rachen entspannte sich, bis ihre Nase die rauen Haare an seiner Wurzel berührte.
„Verdammt, ja. Genau so“, stöhnte er, den Kopf gegen die Spiegelwand zurückfallend. Sein Griff in ihren Haaren verstärkte sich, er bestimmte ihren Rhythmus, trieb sie schneller an. „Nimm alles, du gierige Schlampe.“
Sie gehorchte, verloren im Rhythmus, in den schmutzigen, feuchten Geräuschen ihrer Lippen auf ihm. Sie erinnern sich an ihre Fantasie unter der Dusche, an sein eingebildetes Gewicht und die Realität war so viel überwältigender. Sie spürte, wie sich seine Muskeln anspannten, hörte seinen Atem in keuchenden, verzweifelten Stöhnlauten übergehen.
„Ich werde kommen“, warnte er mit erstickter Stimme.
Sie wich nicht zurück. Sie blickte auf, begegnete seinem dunklen, dominanten Blick und ließ ihn tiefer in sich eindringen. Mit einem gutturalen Schrei zuckerte sein Körper. Heiße, dicke Stöße seines Samens ergossen sich in ihren Mund, über ihre Zunge, der Geschmack bitter und fremd. Sie schluckte, was sie konnte, doch er kam immer noch und spritzte ihr über die Wangen, die Augenlider, das Kinn.
Der Aufzug klingelte, die Fahrt war beendet. Die Türen blieben einen Moment geschlossen. Schnell und geschickt schlüpfte er wieder in seinen Schlauch. Er blickte auf sie hinab, sie kniete erschöpft da, seine Samen kühlte auf ihrer Haut ab.
„Wage es ja nicht, es abzuwischen“, befahl er mit kälterer, unmissverständlicher Stimme. Er griff nach dem Knopf für ihr Stockwerk und drückte ihn. „So gehst du in dein Zimmer. Du zeigst allen, wer du bist.“
Ein heftiger, schockierender Schauer durchfuhr sie. Die Demütigung wirkte wie eine Droge, die durch ihre Adern strömte und sie entflammte. Sie waren unerträglich feucht, ihr eigenes Verlangen eine glitschige, schmerzliche Leere zwischen ihren Beinen.
Die Türen glitzern auf und geben den Blick auf ihren menschenleeren Flur frei. Er blieb drinnen und hielt den Knopf „Tür öffnen“ gedrückt. „Geh schon.“
Sie erhob sich auf wackeligen Beinen, die kühle Luft auf ihrem schmutzigen Gesicht. Ohne einen Blick zurück trat sie hinaus. Die Aufzugtüren schlossen sich leise hinter ihr und ließen sie völlig entblößt zurück. Ihr Gang der Scham fühlte sich eher wie eine Krönung an.