Chapter 2: The Binding
Die Wohnungstür schloss sich hinter ihm mit einem Geräusch wie das Verschließen eines Tresors.
Stille. Schwere, erdrückende Stille. Er lehnte die Stirn gegen das kühle Holz, die Augen fest zusammengepresst. Der Ultraschallausdruck in seiner Tasche fühlte sich an wie glühende Kohle, die sich durch den Nylonstoff, durch den Boden, bis ins Erdinnere verbrannte. Baby. Das Wort hallte breiter, steril und klinisch, in der ruhigen Stimme des Arztes. Es gehörte ihm nicht. Es war ein Fremdkörper, ein Parasit, eine Krankheit.
Er stieß die Tür ab und ging direkt in sein Schlafzimmer, ohne das Gefühl der Unsicherheit in seinem Körper, die leichte Verlagerung seines Schwerpunkts, zu beachten. Er knipste die Schreibtischlampe an. Der Lichtkegel erhellte die ordentlich aufgereihten Basketbälle, den ungeöffneten Brief seines Vaters mit seiner starken, förmlichen Handschrift und dem perfekt gemachten Bett.
Sein Spiegelbild im Ganzkörperspiegel an der Schranktür ließ ihn wie angewurzelt stehen.
Er sah den Kapitän von Kaijo. Scharfes Kinn, dunkle Augen, die meist konzentriert oder gereizt zusammengekniffen waren, Schultern, die von jahrelangem Training noch immer breit waren. Und dann diese unmögliche Kurve. Sie zerstörte seine Körperlinie. Sein schlichtes weißes T-Shirt wirkte plötzlich wie die Kleidung eines Fremden. Langsam hob er den Saum an.
Die Haut war straff und glatt. Da war eine feine, dunkle Linie, die ihm vorher nicht aufgefallen war, die senkrecht von seinem Bauchnabel nach unten verlief. Er legte eine Hand darauf. Sie war warm. Fest. Unverkennbar da.
Eine Welle des Ekels, heiß und sauer, stieg ihm in die Kehle. Das war nicht er. Das war ein anderer Yukio, ein schwaches, zerbrechliches Wesen, das behütet werden musste und nach Milch und Hilflosigkeit roch.
„Nein“, sagte er laut, seine Stimme klang heiser in dem stillen Raum. „Nein, nein, nein.“
Er wandte sich vom Spiegel ab und riss die Schranktür auf. Auf dem obersten Regal, hinter einem Stapel sauberer Handtücher, lag eine Rolle cremefarbener elastischer Binde, die er vor zwei Saisons für eine Rippenverletzung benutzt hatte. Er griff danach; Das Material fühlte sich kühl und leicht staubig in seinen Händen an.
Er saß auf der Bettkante, die straff gespannten Laken knitterten unter ihm. Er wickelte den Verband ab, das Zischen und Zischen hallte laut in der Stille weiter.
Tief, knapp über seinen Hüften, begann er, das Band einzuwickeln. Das Gummiband war eng und einengend. Er zog fester. Der dehnbare Stoff schnitt in seine Haut, komprimierte die Weichheit und drückte sie nach innen. Jede Windung überlappte um die Hälfte, eine systematische, brutale Abflachung. Er ignorierte den sofortigen Protest seiner Lunge, das stockende Atmen, als er seinen Bauch einschnürte. Er wickelte weiter nach oben, über seinen Bauchnabel hinaus, bis die gesamte Wölbung von einem harten, unnachgiebigen Stoffzylinder umschlossen war.
Er befestigte das Ende mit einer Metallklammer, wobei seine Finger etwas ungeschickt waren. Er stand auf, ein wenig benommen.
Zurück zum Spiegel.
Er atmete flach ein. Der Verband ließ nur wenig Bewegungsfreiheit zu. Doch die Linie seines Oberkörpers bildete nun eine gerade, harte Linie von den Rippen bis zu den Hüften. Der Oberkörper eines Soldaten. Der eines Athleten. Die Wölbung war verschwunden, unterworfen. Alles, was blieb, war ein schwächerer, mumifiziert wirkender Wulst unter dem Stoff seines Hemdes.
Er starrte, die Brust hob und senkte sich in dem gengten Raum. Sein Gesicht war blöd, ein feiner Schweißfilm glänzte auf seiner Oberlippe. Die Augen, die ihn anstarrten, waren weit aufgerissen, panisch, wie die eines in die Enge getriebenen Tieres.
„Besser“, flüsterte er, das Wort schmeckte wie Asche. Es war nicht besser. Es war eine Lüge, die ihn wie angeklebt hielt. Aber es war eine Lüge, in der er sich bewegen konnte. Eine Lüge, die er verkörpern konnte.
Er zog sich mechanisch an: sein Trainingsshirt, locker genug, um den Verband darunter zu verbergen, seine Trainingshose. Er stopfte den Ultraschallausdruck tiefer in seine Sporttasche, unter seine Schuhe und eine Wasserflasche, als ob er dadurch verschwinden könnte.
Der Weg zur Schulturnhalle war eine Qual. Jeder Schritt ließ einen dumpfen Schmerz durch seinen eingeklemmten Oberkörper strömen. Der Verband scheuerte. Mit jedem Atemzug spürte er den Druck überdeutlich, eine ständige Erinnerung an das, was er verbarg. Er konzentrierte sich auf das Geräusch seiner eigenen Schritte, auf das ferne Aufprallen eines Balls durch die bereits geöffneten Türen der Turnhalle.
Als er eintrat, empfing ihn die vertraute Kakophonie – quietschende Turnschuhe, das ohrenbetäubende Echo eines Dunks, die vereinzelten Rufe der Trainer. Die Luft roch nach Schweiß, poliertem Holz und der Pubertät. Sein Reich.
„Kapitän! Sie sind zu spät!“
Moriyama winkte vom Spielfeldrand, ein Grinsen auf dem Gesicht, während er lässig zwischen seinen Beinen dribbelte.
„Ich wurde aufgehalten“, sagte Yukio mit erstaunlich ruhiger, ja sogar schärferer Stimme. „Deine Technik bei den Selbstmordangriffen sah von der Tür aus lustlos aus, Moriyama. Ich stoppe die Zeit für den nächsten Satz. Lass mich das nicht bereuen.“
Moriyamas Grinsen verschwand. „Jawohl, Kapitän!“
Yukio ließ seine Tasche neben die Bank fallen, seine Bewegungen waren vorsichtig und bedächtig. Er konnte sich nicht bücken. Steif kniete da und tat so, als würde er einen ohnehin schon erzeugen Schuh binden.
Dann spürte er es. Eine Präsenz. Eine Veränderung in der Atmosphäre der Turnhalle, gefolgt von einer Welle dieses besonderen, zitrusartigen Kieferndufts, der ihm nun ein viel komplexeres Gefühl als Übelkeit in den Magen brachte.
„Senpai! Du hast es geschafft!“
Kise Ryota sprang herbei, goldblond und schweißglänzend, sein Lächeln strahlend und mühelos. Lässig legte er Yukio den Arm um die Schultern, sein Duft umhüllte ihn – warm, dominant und völlig unbekümmert. Die Berührung war wie ein Brandmal. Yukio zuckerte zusammen, ein Schauer durchfuhr seinen ganzen Körper, den er nicht unterdrücken konnte.
„Wow, alles in Ordnung? Du siehst ziemlich blass aus“, sagte Kise und beugte sich vor, wobei sich auf seinem fröhlichen Gesicht plötzlich ein Anflug von echter Besorgnis abzeichnete.
Yukio schüttelte den Arm ab, die Bewegung war zu heftig. „Mir geht's gut. Nur Kopfschmerzen. Bedrängen Sie mich nicht.“
„Okay, okay, meine Güte.“ Kise hob die Hände, lächelte immer noch, doch sein Blick ruhte auf Yukios Gesicht. „Willst du etwas Wasser oder so?“
„Ich will, dass ihr Übungen macht. Eure Beinarbeit in der Verteidigung ist immer noch katastrophal. Hört auf, euch um mich zu kümmern, und konzentriert euch darauf, keine Belastung zu sein.“ Die Worte kamen wie aus dem Nichts, mit dem vertrauten Biss seines Kapitäns. Es war ein Schutzschild. Er fühlte sich dünn an wie Reispapier.
Küsse Lächeln verschwand nicht. Er war das gewohnt. „Immer so gemein, Senpai. Ich werde dir zeigen, was Verletzlichkeit bedeutet!“ Er zwinkerte und trabte zurück aufs Spielfeld, um einen Pass zu fordern.
Yukio stand auf, seine Hand wanderte unwillkürlich zu dem verborgenen Verband unter seinem Trikot. Er beobachtete Küsse-Bewegungen, fließende Anmut und kraftvolle, mühelose Sprünge. Der Alpha, der nichts ahnte. Der Alpha, dessen Kind gerade mit einem Meter Gummiband fixiert war, sein Herzschlag zwar stumm, aber in Yukios Ohren pochend.
Er pfiff, der Pfiff durchdrang die Luft. „Alle, Pressingübung über das ganze Feld! Jetzt! Los!“
Er stürzte sich mit voller Kraft ins Coaching, seine Stimme ein unerbittliches Bellen, sein Blick entging nichts. Er war der eiserne Kapitän. Er hatte alles im Griff. Jedes Mal, wenn er schreien musste, schnitt ihn der Verband in die Rippen. Jedes Mal, wenn Kise lachte oder ihm zulächelte, schien der Ausdruck in seiner Tasche zu pulsieren.
Während einer Trinkpause saß er auf der Bank, schnappte nach Luft durch die Nase und versuchte, sich gegen den unerbittlichen Druck auszudehnen. Kobori setzte sich neben ihn, eine feste, ruhige Erscheinung.
„Sie bewegen sich steif, Captain“, murmelte er und nahm einen langen Schluck aus seiner Flasche. „Macht eine alte Verletzung wieder Probleme?“
Yukio fixierte den Blick auf das Spielfeld, wo Kise einen riskanten, unnötigen Rückhandpass versuchte. Der Pass wurde gefangen genommen. „So in etwa“, brummte er.
„Du solltest es untersuchen lassen. Du kannst das Team nicht führen, wenn du selbst verletzt bist.“ Kobori sagte, es sei wertfrei, als schlichte Feststellung.
Gebrochen. Das Wort hallte nach. Ähm war gebrochen. Seine eigene Biologie hatte ihn verraten. Er war etwas Falsches, das vorgab, richtig zu sein, so eng eingeschnürt, dass er kaum atmen konnte.
Der Trainingskrieg ist beendet. Die Mannschaft trottete erschöpft zu den Duschen. Yukio blieb zurück und sammelte langsam die Bälle ein, eine Aufgabe, die er sonst immer delegierte. Er brauchte die leere Halle. Er brauchte einen Moment, in dem ihn niemand sehen konnte.
Er hörte, wie die Dusche abgestellt wurde. Leichte Schritte näherten sich. Er musste nicht hinsehen. Der Duft kündigte ihn an.
Kise stand da, das Haar feucht, die Tasche über der Schulter. „Hey, Senpai. Mal ehrlich, bist du dir sicher, dass alles okay ist? Du warst heute… ziemlich anstrengend.“
Yukio richtete sich auf, ein stechender Schmerz durchfuhr seine Seite. „Ich bin immer gespannt. Das ist mein Job.“
„Ich weiß, aber …“ Kise verstummte und neigte den Kopf. Seine goldenen Augen, die sonst so vor Selbstvertrauen strahlten, hatten einen seltenen, suchenden Ausdruck. „Du wirkst einfach anders. Seit … ich weiß nicht. Schon eine Weile.“
Die Luft zwischen ihnen war zum Schneiden von Schwänzen. Die Erinnerung an das Hotelzimmer hing unausgesprochen in der Luft. Der Streit. Die anderen Dinge. Der Grund.
Yukios Mund war trocken. Die Worte „Ich bin schwanger“ liegen wie ein schweres Gewicht auf seiner Zunge, monströs und unerträglich. Er sah alles in einem Augenblick vor sich: die Ungläubigkeit, den Schock, das aufkeimende Entsetzen in Kises Augen. Das Ende von allem.
Er wandte den Blick ab und fixierte die glänzende Oberfläche des Basketballs in seinen Händen. „Alles in Ordnung“, sagte er, die Lüge klang brüchig und hohl. „Nur müde. Geh nach Hause, Kise.“
Eine Pause. Er spürte Kises Blick auf sich ruhen, der verweilte. Dann ein leiser Seufzer. „Okay, Senpai. Ruh dich aus. Du musst in Topform sein, um mit mir mithalten zu können, weißt du!“
Das vertraute, spielerische Prahlen. Es war ein Rückzugsort. Kises Schritte verhallten, die Tür der Turnhalle schloss sich seufzend.
Allein ließ Yukio die Schultern hängen. Er ging zur Umkleidekabine, zum Spiegel über dem Waschbecken. Er hob sein Trikot hoch. Der Verband hatte sich leicht verschoben und in seinem unteren Rücken gedrückt. Rote Linien und Abdrücke zeichnen sich an den Rändern auf seiner Haut ab. Es war ein gescheiterter Versuch gewesen, die Wahrheit einzudämmen. Sie war noch immer da, wuchs und wartete.
Er zog sein Hemd herunter. Er musste nach Hause. Er musste die Lüge enthüllen. Er musste schlafen, damit aufwachen und morgen alles wieder von vorne beginnen.
Er schulterte seine Tasche, deren Inhalt sich schwerer anfühlte als jeder Ball in der Turnhalle. Die Dynamik seines alten Lebens trug ihn noch immer voran, doch der Weg unter seinen Füßen war zu Sand zerfallen. Er stürzte, und nur ein Stück billiges, Gummiband hielt ihn noch zusammen.