Chapter 6: The Ultrasound
Das Gel war kalt. Ein schockierender, klinischer Schlag auf die warme Rundung seines Unterbauchs.
Yukio zuckte zusammen, seine Knöchel traten weiß hervor, wo er die Kanten der Untersuchungsliege umklammert hatte. Das Papier raschelte unter ihm. Sein Blick klebte an einem feinen Riss in der Akustikdecke, dessen Verlauf er wie eine Landkarte verfolgte. Dr. Sasaki bewegte sich zügig neben ihm, ihr Blick auf den Monitor gerichtet, den er nicht ansehen wollte.
„Entspannen Sie Ihre Bauchmuskeln, Kasamatsu-san. Das wird die Bildgebung verbessern.“
„Ich bin entspannt“, presste er hervor, sein Körper wie eine gespannte Bogensehne.
Ein leises, statisches Zischen erfüllte den Raum, als sie den Ultraschallkopf einschaltete. Der Schallkopf tönte tiefer ein und bewegte sich in langsamen, bedächtigen Bögen. Es war ein intimer, fremder Druck. Er kam sich grotesk vor. Ausgesetzt. Das kühle Gel begann sich auf seiner Haut zu erwärmen, was das Gefühl nur noch intensiver machte, es fühlte sich an wie eine Berührung.
„So“, sagte Dr. Sasaki mit emotionsloser Stimme. Ein paar Mausklicks. „Die Scheitel-Steiß-Länge beträgt etwa 7,4 Zentimeter. Das entspricht einer Trächtigkeitsdauer von dreizehn Wochen und vier Tagen, was mit unseren früheren Schätzungen übereinstimmt.“
Zahlen. Daten. Er konnte mit Daten umgehen. Er kategorisierte sie. Dreizehn Wochen. Ende Januar. Diese Nacht. Der Streit in der leeren Turnhalle nach dem Training, die scharfen, aufeinanderprallenden Worte, die sich irgendwie zu etwas anderem verstrickt hatten, zu etwas Erhitztem, Körperlichem und Unwiderruflichem. Seine Gedanken flüchteten sich vor der Erinnerung.
Ein schwerer, rhythmischer Klang zerreißt plötzlich die Stille des Raumes.
Klopf-klopf. Klopf-klopf. Klopf-klopf.
Es geht schnell. Unfassbar schnell. Ein rasches, feuchtes Trommeln, das von den sterilen Wänden widerhallte, ein winziger, hektischer Motor, der in doppelter Geschwindigkeit lief. Es war kein Maschinengeräusch. Es war ein Geräusch von innen. Es erfüllte den Raum, unüberhörbar, lebendig.
Yukios Blick schnellte zum Monitor.
Er hatte nicht hinsehen wollen. Es war ein Urinstinkt, eine magnetische Anziehungskraft zur Quelle des Lärms. Auf dem körnigen, flimmernden Schwarz-Weiß-Bildschirm sah er eine Gestalt. Nicht verschwommen, nicht wie eine Masse. Eine Gestalt. Eine gebogene Wirbelsäule, ein deutlicher Kopf, ein Nasenstummel. Sie schwebte in einem trüben Meer, und in ihrer Mitte pulsierte ein winziges, helles Flackern im perfekten Takt mit dem Dröhnen, das aus den Lautsprechern drang.
Sein Atem stockte in einem stockenden Schweigen.
All die abstrakte Angst, die Verleugnung, das wütende Feilschen – all das Brach unter der Wucht dieses Geräusches zusammen. Das war kein Symptom. Das war kein „Zustand“. Das war ein Herzschlag. Ein eigenes Herz. Es schlug in ihm.
Dr. Sasaki schwieg und ließ den Ton für sich sprechen. Der Schallkopf verharrte und hielt das Bild stabil. Die winzige Gestalt auf dem Bildschirm bewegte sich, eine schnelle Armbewegung.
„Für dieses Stadion scheint alles strukturell normal zu sein“, sagte sie schließlich mit leiserer Stimme. „Starke Herzaktivität. Gutes Wachstum.“
Yukio brachte kein Wort heraus. Er starrte nur, hypnotisiert und entsetzt. Seine Hand, wie von seinem Willen losgelöst, glitt vom Tischrand und ruhte auf seinem Bauch, genau über der Stelle, wo der Zauberstab aufgesetzt hatte. Er spürte nichts außer seinen angespannten Muskeln und dem kalten Gel. Und doch war es da, der lebende Beweis direkt darunter.
„Möchten Sie wissen, wie sich Ihr Baby voraussichtlich entwickeln wird?“, fragte sie vorsichtig. „Das sekundäre Geschlecht können wir erst später bestätigen, aber die ersten Hormonwerte aus Ihrer Blutuntersuchung geben eine Wahrscheinlichkeit an.“
Er fand seine Stimme wieder, aber sie klang rau und heiser. „Was sagt es?“
„Die Indikatoren sprechen eindeutig für ein Kind mit Alpha-Prägung.“
Ein bitterer, erstickter Laut entfuhr ihm – weder Lachen noch Schluchzen. Das Universum hatte einen grausamen Sinn für Humor. Er, der Omega, der gegen seine eigene Natur rebelliert hatte, trug nun einen Alpha in sich. Die Ironie war so vollkommen, dass sie grausam war.
„Sie sollten Ihre Möglichkeiten überdenken“, fuhr Dr. Sasaki fort und schaltete das Gerät aus. Die plötzliche Stille war ohrenbetäubend, der leise Herzschlag hallte noch in seinen Ohren nach. „Ernährungspläne. Nahrungsergänzungsmittel. Ihr Körper wird spezielle Bedürfnisse haben. Und … die Rolle des Vaters, oder deren Fehlen, ist etwas, das Sie rechtlich und persönlich klären müssen.“
Sie reichte ihm einen Stapel rauer Papiertücher. Er wischte sich das Gel von der Haut, eine absurde banale Handlung. Der klebrige Rückstand blieb zurück, eine kalte Erinnerung. Langsam richtete er sich auf, der Raum schien sich für einen Moment zu neigen. Das ausgedruckte Ultraschallbild lag mit der Bildseite nach unten auf der Ablage. Sie hatte es ihm nicht angeboten.
Er hat nicht darum gebeten.
„Die Symptome werden sich weiterentwickeln“, sagte sie, während er sich wieder unbeholfen anzog. „Das Verlangen nach dem Duft kann sich verstärken. Sie werden mehr von dem Ausgangsmaterial benötigen oder eine verschriebene synthetische Alternative, obwohl diese selten so wirksam ist.“
Küsse Trikot. Immer wieder musste er sein Gesicht darin vergraben, ein demütigendes Ritual, um diesen… diesen Herzschlag zu beruhigen. Um nicht völlig die Fassung zu verlieren.
Er verließ die Klinik mit wackeligen Beinen. Die Sonne Tokios war zu hell, die Geräusche der Stadt zu schrill. Er fühlte sich seltsam gezeichnet, als ihn der Lärm gebrandmarkt hatte. Auf der Zugfahrt zurück nach Shiroi Sato hallte das rhythmische Rattern der Gleise in seinem Kopf breiter.
Klopf-klopf. Klopf-klopf.
Es verfolgte ihn. Ein winziges, hartnäckiges Echo, das sich nun in jeden seiner Gedanken eingewoben hatte. Er starrte auf seinem Spiegelbild im dunklen Zugfenster – ein blasser, müde wirkender junger Mann in weiterer Kleidung. Niemand kann das Geheimnis. Niemand hörte das zweite Herz.
Zurück in seinem stillen, nach Lavendel duftenden Zimmer ignorierte er das gefaltete Trikot auf seinem Kissen. Er stand am Fenster, die Hände flach gegen das kühle Glas gepresst. Sein Stolz lag im Scherben zu seinen Füßen. Seine Zukunft war ein furchterregendes, formloses Etwas. Doch seine Gegenwart, die unbestreitbare Wahrheit darüber, war ein rasender, unerbittlicher Rhythmus in der Stille seines eigenen Körpers.
Er war nicht länger nur Kasamatsu Yukio. Er war ein Behälter. Eine Kunst Behältnis für ein Leben, das er sich nie gewünscht hatte, gezeugt von einem Jungen, dessen Lachen ihn nun verfolgte. Die Angst war noch immer da, kalt und schwer in seinem Inneren. Doch darunter, unter Schichten von Schrecken und Wut, regte sich etwas anderes – ein furchtbares, unerwünschtes Verantwortungsgefühl, entfacht vom Klang seines zerbrechlichen, kämpfenden Herzschlags.