Chapter 5: The Scent of Surrender
Die Erleichterung war unmittelbar, chemisch und zutiefst erniedrigend.
Es war keine Wahl. Als der nächste Krampf seinen Unterleib erfasste und sich ein glühender Draht um seine Wirbelsäule spannte, schnellte seine Hand wie von selbst hervor. Seine Finger, zitternd und ungeschickt, schlossen sich um den roten Stoff. Er riss ihn sich vors Gesicht und vergrub Nase und Mund in der weichen, abgenutzten Baumwolle.
Der Duft traf ihn wie eine Flut – trockener Moschus, sauberer Schweiß, die geisterhafte Schärfe von Sportsalbe und darunter jene besondere, goldene Wärme, die so einzigartig und quälend typisch für Kise war. Es war kein Parfüm. Es war der Hauch von Haut, Sonnenlicht und Anstrengung. Er überflutete seine Sinne, spülte seine Kehle hinunter und füllte die Leere in seinen Knochen.
Seine Muskeln entspannten sich augenblicklich. Ein erstickter, tiefer Seufzer entfuhr ihm, so heftig, dass ihm schwindlig wurde. Der stechende Schmerz in seinen Gelenken wich einem dumpfen, erträglichen Ziehen. Die Übelkeit, die ihn wochenlang geplagt hatte, wich einem leichten Unwohlsein. Er holte stoßweise Luft, dann noch einmal, die Augen fest zusammengepresst, um die stechenden Tränen zu unterdrücken.
Er weinte nicht. Er würde es nicht tun. Doch sein Körper, verräterisch und gehorsam, sank schlaff auf die Matratze, das Trikot ein verzweifelter Anker, der an sein Gesicht gepresst war.
Dr. Sasaki beobachtete ihn vom Fußende des Bettes aus, ihr Gesichtsausdruck war nicht zu deuten. „Der Duft wird verfliegen. Wir müssen ihn alle paar Tage zum erneuten Besprühen zurückbringen. Es ist keine Dauerlösung, aber es wird ihn vorerst stabilisieren.“
Yukio antwortete nicht. Er war zu sehr damit beschäftigt, im Geruch seines eigenen Untergangs zu ertrinken. Jeder tiefe Atemzug bestätigte ihm alles, was er je verachtet hatte. Er war ein Omega. Er war gebunden. Er war bedürftig.
„Die Krankenschwester“, murmelte er schließlich, der Stoff dämpfte seine Worte. „Die mit den… Augen. Sie sah aus, als hätte sie einen Geist gesehen.“
Einen Moment lang herrschte Stille. Dr. Sasaki rückte ihre Brille zurecht. „Schwester Aimi ist Kise Ryoutas ältere Schwester.“
Yukio stockte der Atem. Er zog sein Trikot nur so weit herunter, dass er den Arzt anstarren konnte, und das Entsetzen dämmerte ihm. Schwester. Die familiäre Ähnlichkeit in den Augen war nun so offensichtlich, dass es schmerzte. Er hatte der Schwester des Alphas dessen Namen verraten. Die Scham war erdrückend, sie verzehrte ihn.
„Sie wird die Schweigepflicht nicht brechen“, fuhr Dr. Sasaki fort, ihr Tonfall ließ keinen Widerspruch zu. „Aber Sie sollten wissen, dass sie Bescheid weiß. Es könnte ihr Verhalten beeinflussen.“
„Großartig“, krächzte Yukio mit rauer Stimme. „Einfach perfekt.“
Die nächsten zwei Tage drehte sich alles um das Trikot. Er schlief damit in den Händen, wachte auf und suchte als Erstes nach seinem Duft. Äh, hast es geschafft. Er sehnte sich danach. Die körperlichen Symptome besserten sich deutlich. Das Zittern hörte auf. Er konnte wieder etwas bei sich behalten. Die lähmende Müdigkeit wich einer erträglichen Schwere.
Sein Verstand war jedoch ein Gefängnis.
Schwester Aimi verrichtete ihre Pflichten mit steifer, professioneller Distanz. Sie überprüften seine Vitalwerte, wechselten seine Bettwäsche und brachten ihm das Essen. Doch ihr gewohntes, sanftes Geplauder war verschwunden. Ihre goldenen Augen, als sie ihn ansahen, spiegelten ein komplexes Geflecht aus Mitleid, Verwirrung und einem beschützenden Zorn wider, von dem er wusste, dass er ihrem Bruder galt, nicht ihm.
„Dein Bruder“, platzte Yukio eines Nachmittags heraus, als sie gerade seinen Infusionsständer zurechtrückte. Er hielt die Stille nicht mehr aus. „Er weiß nichts davon.“
Es war keine Frage.
Aimis Hände erstarren. Sie sahen ihn nicht an. „Nein. Tut er nicht. Er schreibt mir ständig und fragt, ob ich etwas von dir gehört habe. Er sagt, sein Senpai von Kaijo sei spurlos verschwunden. Er macht sich Sorgen.“ Endlich sah sie ihn in den Augen, und die Wut war nun deutlich spürbar. „Er glaubte, du bist wütend auf ihn. Wegen eures Streits. Er gibt sich die Schuld, seinen verehrten Kapitän vergrault zu haben.“
Jedes Wort war ein präziser, chirurgischer Schnitt. Yukio zuckerte zusammen. Das Trikot lag zusammengefaltet unter seinem Kissen, eine geheime Quelle der Kraft. „Du darfst es ihm nicht sagen.“
„Ich kenne meine Aufgabe, Kasamatsu-san“, sagte sie mit kühlerer Stimme. „Aber Sie sollten bedenken, was diese Geheimhaltung alle kostet. Auch meinen Bruder.“ Sie beendete ihre Aufgabe und ging wortlos.
Yukio presste sich allein die Handballen gegen die Augen. Der eingebildete Geruch des Trikots hing noch auf seiner Haut. Er dachte an Kise – den forschen, brillanten, unendlich frustrierenden Kise –, der sich Sorgen um ihn machte. Und sich fühlte sich schuldig. Die Ironie war so bitter, dass er sie förmlich schmecken konnte.
Dr. Sasaki kam später hierher, ihr Tablet in der Hand. „Wir vereinbaren morgen einen detaillierten Ultraschalltermin. Da Ihr Zustand nun stabil ist, müssen wir die Entwicklung des Fötus überprüfen und das genaue Schwangerschaftsalter bestimmen.“ Ihre Stimme klang sachlich. „Das Ergebnis wird… eindeutig sein.“
Yukios Hand wanderte zu seinem Bauch. Die sanfte, feste Wölbung war noch vom lockeren Stoff seiner Kleidung verdeckt, aber er spürte sie. Eine Präsenz. Eine Tatsache.
„Ich will es nicht sehen“, sagte er, die Worte leise, aber bestimmt.
„Sie müssen nicht auf den Bildschirm schauen. Aber die Untersuchung ist notwendig. Wir müssen wissen, ob alles normal verläuft.“ Sie hielten inne. „Die genetische Vorgeschichte des Vaters wäre hilfreich. Wir sollten nach möglichen Erbkrankheiten suchen.“
„Nein“, sagte Yukio zu schnell. Der Gedanke, Kises Familiengeschichte mit einzubeziehen, machte alles erschreckend real. Es würde das Kind echt machen. Nicht nur ein Symptom, sondern einen Menschen. Vielleicht mit Kisses Augen. Dieses blendende, beunruhigende Gold.
„Sehr gut“, sagte Dr. Sasaki und machte sich eine Notiz. „Wir fahren mit den Standarduntersuchungen fort. Ruhen Sie sich heute Abend aus. Das Gel, das sie verwenden, ist kalt.“
Nachdem sie in den Krieg gegangen war, holte Yukio das Trikot unter seinem Kissen hervor. Er hielt es nicht vors Gesicht, sondern einfach in den Händen und betrachtete die abgenutzte Nummer auf dem Rücken. Die Farben seiner Teams. Seine Welt, noch vor wenigen Wochen.
Nun lag er in einem stillen, nach Lavendel duftenden Zimmer. Sein Körper heilte, durchdrungen vom Duft eines Jungen, dem er einst Treue geschworen hatte und den er nun so dringend brauchte. Morgen würde ihm eine Maschine die physische Wahrheit seines Verrats offenbaren. Und draußen irgendwo in der Tokioter Nacht schrieb Kise Ryouta seiner Schwester besorgte SMS über seinen verschwundenen, gereizten Kapitän – völlig ahnungslos, dass Yukios Existenz bis ins Mark nach seinem Ebenbild umgeschrieben worden war.
Mit zitternden, präzisen Bewegungen faltete er das Trikot zusammen und legte es zurück unter sein Kissen. Dann wandte er sich der Wand zu, krümmte sich um die wachsende Leere in seinem Inneren und wartete auf den Morgen.