Chapter 1: A Modern Interruption
La bombilla fluorescente zumbaba sobre sus cabezas, un sol tenue en este purgatorio de metal y linóleo. Los sentidos de Geralt, agudizados en un mundo de podredumbre y bestias, catalogaron las miserias de la habitación: el olor metálico de la sangre vieja bajo sus pies, el aroma agrio del café rancio, el sudor húmedo del miedo que empapaba las paredes. Era una caja. Una caja fuerte, la llamaban. Se sentía como una tumba a la espera de su último ocupante.
El laúd de Jaskier estaba apoyado en un rincón, su alegre madera desentonaba grotescamente. El bardo mismo era un toque de color contra el gris, caminando por un sendero desgastado en el suelo. «Es el silencio lo que no soporto», declaró, con la voz demasiado alta para el espacio reducido. «Ni pájaros, ni viento en los árboles. Solo ese… zumbido». Levantó la barbilla hacia el techo. «Y el ocasional grito de los condenados desde las calles de abajo. Alegre».
Geralt se apoyó contra un frío armario metálico, con los brazos cruzados. Sus ojos amarillos siguieron los movimientos de Jaskier. «Más silencioso que la guarida de un dragón».
—Sí, bueno, al menos un wyvern tiene la decencia de ser monstruosamente teatral. Las cosas que hay ahí fuera… —Jaskier se estremeció, su bravuconería resquebrajándose por un instante—. Antes eran personas, Geralt. Eso no está bien. Eso no es una historia. Es simplemente una tragedia.
El brujo se apartó del armario. En dos zancadas estaba frente a Jaskier, y su mano callosa se alzó para sostener la mandíbula del bardo. El gesto era reconfortante, sencillo. Un vínculo. «Estamos vivos. Esa es la historia ahora mismo».
Los ojos azules de Jaskier escrutaron su rostro, el miedo transformándose en algo más cálido, más necesitado. Giró la cabeza y le dio un beso en la palma de la mano a Geralt. «Necesito una distracción», murmuró, sus palabras vibrando contra la piel de Geralt. «Una de verdad. No solo tú ahí parado, con esa estoicidad tan magnífica».
Un leve murmullo resonó en el pecho de Geralt. Lo comprendió. La tensión allí era diferente: una presión constante y opresiva sin un enemigo claro al que blandir una espada de plata. La mente necesitaba liberarse tanto como el cuerpo. Su pulgar rozó el labio inferior de Jaskier. —¿Qué tenías en mente?
En respuesta, Jaskier agarró la camisa de Geralt y lo empujó hacia atrás, hacia el único mueble de la habitación: un pesado escritorio de metal atornillado, con la superficie rayada y manchada. El gesto era típico de Jaskier: impulsivo, teatral, desesperado. Se giró, inclinándose sobre el frío metal, y con un movimiento rápido del brazo arrojó al suelo una pila olvidada de informes manchados.
—Jaskier —gruñó Geralt, a modo de advertencia y pregunta.
«No me vengas con esas tonterías de Jaskier. Puedo sentirte más tensa que un resorte. Tú también necesitas esto». Miró por encima del hombro, con una mirada desafiante mientras se ajustaba los pantalones. «¿O es que este mundo finalmente te ha robado el apetito?».
Eso bastó para provocarlo. Geralt acortó la distancia, pegando su cuerpo al de Jaskier por detrás. Se inclinó, dejando caer su cabello blanco sobre ellos mientras su boca encontraba el punto sensible donde el cuello del bardo se unía a su hombro. Mordió con fuerza, no lo suficiente como para romper la piel, pero sí para que Jaskier jadeara y se desplomara contra el escritorio.
—Silencio —susurró Geralt al oído de Jaskier, aunque la orden era inútil. Jaskier nunca se callaba.
Fue rápido, intenso y justo lo que ambos necesitaban. Una recuperación. El roce de piel contra piel, el crujido del escritorio que se resistía a su peso, los gemidos fuertes y sin filtro de Jaskier resonando en las paredes metálicas. Geralt se adentró en él con una intensidad concentrada, sus respiraciones se convertían en gruñidos ásperos contra la garganta de Jaskier. Era un lenguaje que ambos dominaban: un diálogo físico de necesidad, seguridad y posesión que atravesaba el horror ajeno del exterior. Durante esos pocos minutos, la habitación segura no era una prisión. Era una fortaleza. Ellos eran la única verdad en ella.
La puerta se abrió con un silbido, apoyándose en bisagras oxidadas.
Luis Serra se quedó paralizado en el umbral, con una bolsa de papel grasienta llena de comida para llevar colgando de sus dedos. Sus cejas se arquearon hacia la frente. Observó la escena: el bardo inclinado sobre el escritorio, el brujo moviéndose detrás de él, una imagen de pasión cruda y sin adornos en medio de la esterilidad sombría.
Una sonrisa lenta y admirada se dibujó en el rostro de Luis. Soltó un silbido bajo y agradecido. «Coño», murmuró, más para sí mismo que para ellos. «Y yo que pensaba que tenía mala suerte con el momento».
Detrás de él, Leon S. Kennedy, cargando una pila de mantas dobladas, emitió un sonido confuso. "¿Qué pasa? ¿Están bien?" Pasó junto a Luis, y su preocupación se transformó instantáneamente en una vergüenza mayúscula.
Su rostro se sonrojó intensamente, adquiriendo un rojo escarlata que le llegaba hasta las puntas de las orejas. «¡Dios mío!», susurró con la voz ahogada. Las mantas se le cayeron de los brazos. «¡Tú... la puerta... no cierra!».
Geralt se quedó paralizado de forma sobrenatural al primer sonido de la bisagra, protegiendo a Jaskier con un movimiento tan rápido que apenas se veía. Sus ojos amarillos, dilatados de placer segundos antes, ahora estaban fijos en los dos hombres con la fría mirada de un depredador. Un gruñido sordo vibró en su garganta.
Jaskier, por su parte, simplemente se dejó caer aún más sobre el escritorio con un gemido de profunda irritación. Ni siquiera se molestó en cubrirse. «¡Joder!», gimió, con la voz amortiguada por el metal. «¿Acaso la privacidad es un concepto muerto aquí, junto con el sentido común? ¡Llamen a la puerta! ¡Invéntenlo!».
Luis se recuperó primero, y su sonrisa burlona volvió a aparecer. Levantó la bolsa de comida. «Traje la cena. Parece que ya tienes hambre». Miró a Leon, que miraba fijamente un punto en la pared sobre la cabeza de Geralt, con una expresión que denotaba que deseaba que el suelo se lo tragara. «Tranquilo, sanito. Es solo biología. Biología muy… entusiasta».
Leon finalmente recuperó la voz, aunque la tenía tensa por el esfuerzo profesional. "No puedes... ¡Estas son instalaciones de alta seguridad! ¡Hay protocolos!"
Geralt se enderezó lentamente, con determinación. Tiró de Jaskier para que se incorporara, manteniendo una mano posesiva en su cadera. Su expresión era impasible. —¿Tu protocolo es entrar sin previo aviso? —Su voz era peligrosamente tranquila.
—¡La puerta no cierra con llave! —repitió Leon, como si eso lo explicara todo. Se arriesgó a mirarlos de reojo, pero al instante se arrepintió y apartó la mirada rápidamente—. Somos responsables de su seguridad. Necesitamos poder entrar.
—Seguridad —repitió Geralt, con un sabor amargo a ceniza. Se agachó, agarró los pantalones de Jaskier y se los entregó sin decir palabra.
Jaskier las tomó, suspirando como si se sintiera presionado. «Bueno, oficial Caballero, si bien su dedicación al deber es digna de una balada, se agradecería que dudara un instante antes de lanzarse a la carga. Algunos de nosotros intentamos mantener un mínimo de romanticismo en medio del apocalipsis».
Luis soltó una risita, entró y dejó la bolsa de comida en un rincón más o menos limpio del escritorio. Parecía completamente imperturbable. «Romance, sí, ya veo. Muy apasionado». Le guiñó un ojo a Jaskier, quien, a pesar de sí mismo, esbozó una leve sonrisa de satisfacción.
Leon aún estaba asimilando lo sucedido; su entrenamiento luchaba contra lo absurdo de la situación. —Solo… pónganse algo de ropa. Los dos. —Se agachó para recoger las mantas esparcidas, con movimientos rígidos.
Geralt lo observó, la tensión desvaneciéndose lentamente de sus hombros. La amenaza no era tal. Era solo un chico, desconcertado por algo tan común como el sexo. Intercambió una mirada con Jaskier, un destello de comprensión entre ellos. Este mundo tenía monstruos, pero su gente seguía siendo… gente.
Jaskier, ya vestido, se levantó de un salto y se sentó en el borde del escritorio, rebuscando en la bolsa de comida para llevar. "¿Qué trajiste? Espero que no sea algo que haya sido 'procesado' hasta convertirse en una pasta irreconocible."
Mientras Luis comenzaba a explicar el menú, Leon finalmente se atrevió a mirar a Geralt de nuevo. El brujo se estaba volviendo a poner la camisa; las cicatrices en su torso revelaban una historia de violencia que Leon apenas podía imaginar.
—Mira —dijo Leon, con la voz más baja—. Lamento la... intrusión. Pero tenemos un problema. Los sensores perimetrales del bloque este no funcionan. Necesito revisarlo. Luis se quedará contigo.
El ambiente distendido se desvaneció. Geralt levantó la cabeza, con las fosas nasales dilatadas como si pudiera percibir el peligro a través de capas de hormigón y metal. "¿Cómo?
“Podría ser un fallo técnico. Probablemente no lo sea.” Leon revisó su pistola, su vergüenza inicial reemplazada por una ansiedad concentrada. “Quédate aquí. Ese es el protocolo.”
Geralt terminó de abrocharse la camisa. Miró la espada de metal apoyada en la esquina, luego la extraña y tosca arma que llevaba Leon. Se acercó a la esquina y la tomó. El peso familiar del acero le resultó reconfortante.
—No —dijo Geralt, y esa sola palabra no dejó lugar a dudas—. No tienes ni idea de lo que hay ahí fuera. Yo sí.
Jaskier dejó de masticar, con los ojos muy abiertos. —Geralt…
—Quédate con Luis —dijo Geralt con tono firme. Miró a Leon—. Revisa tus sensores. Yo te cubriré las espaldas. Ese es mi protocolo.
Leon vaciló, pero la sombría certeza en el rostro del brujo fue más convincente que cualquier orden de su capitán. Asintió con firmeza. «De acuerdo. Pero sígueme ahí dentro. Es un laberinto».
Geralt gruñó, alzando su espada. El zumbido de la luz, el olor a sangre y café, la mirada preocupada de Jaskier... todo se desvaneció. Había un trabajo que hacer. Una cacería.
La puerta se abrió de nuevo con un siseo, esta vez revelando un pasillo de sombras parpadeantes y gemidos lejanos que resonaban.
La puerta se abrió de nuevo con un siseo, esta vez revelando un pasillo de sombras parpadeantes y gemidos lejanos que resonaban. El sonido se tragó los pasos de Geralt y León, dejando un silencio arrepentido y pesado en la habitación segura.
Jaskier se quedó inmóvil, escuchando, hasta que el último eco se desvaneció. Luego, dejó escapar un largo y tembloroso suspiro y se desplomó en el escritorio, con la cabeza entre las manos.
Luis reconoció las mantas que León había dejado caer, doblándolas con una meticulosidad innecesaria. El zumbido de la luz parecía más fuerte ahora. «Se va a poner bien, el tipo ese», dijo Luis, con una voz despreocupada que sonaba falsa incluso para sus propios oídos.
«Claro que sí», murmuró Jaskier, sin levantar la cabeza. «Es Geralt. Sobrevivir a una tarea pendiente. Es algo molesto, la verdad».
Luis se apoyó contra la pared, cruzando los brazos. Estudió al bardo, a caída la dramática de sus hombros, a la forma en que sus dedos se aferraban a su propio cabello. No era miedo lo que veía, era una nerviosa energía amorosa, canalizada hacia la impotencia. Una emoción que conocía muy bien.
«Tienen ustedes… algo intenso», comentó Luis, buscando las palabras. «Y no me refiero solo al escandaloso sexo en el escritorio de la oficina, aunque eso ciertamente envía un mensaje».
Jaskier soltó una risa breve y sin humor. Se enderezó, frotándose la cara. «Intenso. Sí, esa es una palabra». Miró a Luis, y sus ojos azules eran inquisitivos, evaluadores. «¿Qué quieres saber? ¿Si es verdadero o solo un hábito conveniente para el fin del mundo?»
«Algo más básico», dijo Luis, encogiéndose de hombros. Un movimiento casual que no era casual en absoluto. La curiosidad del científico chocaba con el deseo del hombre solitario de recordar cómo se sentía la conexión. «El principio. ¿Cómo empezó algo así? Con un hombre como él… no parece el tipo de flores y poemas».
Una sonrisa genuina, suave y privada, tocó los labios de Jaskier. Miró a la puerta cerrada, como si pudiera ver a través del metal. «No fueron poemas. Fue vómito, en realidad».
Luis parpadeó. «¿Disculpa?»
«La primera vez que lo besé, acababa de expulsar media botella de vodka barato». Jaskier rió al ver la expresión de Luis. «No fue romántico. Fue real. Estaba asustado, él estaba agotado, y yo era un idiota insistente. Le limpié la boca y luego… bueno, luego me acerqué. Sabía a ajenjo ya sangre ya puro alivio. Como si hubiera estado conteniendo la respiración durante una década y finalmente pudiera soltarla».
Calló, el recuerdo suavizando la ansiedad de sus facciones. «Y la primera vez que nos acostamos… fue en una habitación de taberna infestada de pulgas, después de que una bestia casi le arrancara la pierna. Yo estaba vendándolo, mis manos temblaban, y él me agarró de la muñeca. Me miró con esos ojos de depredador y simplemente… pasó. Como si el último muro se hubiera derrumbado. Fue salvaje. Fue un desastre. Fue la cosa más hermosa que me había pasado».
Su voz bajó a un murmullo confidencial. «Y sí, está muy bueno. Ser… bueno, poseído… por la persona que ama. Es una adicción. No es solo el clímax, es la rendición. Saber que con alguien más, tendrías que guardar algo, desempeñar un papel. Con él, es todo. El dolor, el placer, la rabia, la ternura ridícula que niega tener… todo sale a la luz. Es como cantar la nota perfecta, la que resuena en tus huesos y te hace sentir completamente vivo en un mundo que constantemente te dice que deberías estar muerto».
El aire en la habitación había cambiado. Ya no era incómodo, sino íntimo. Luis se había quedado sin palabras, la bolsa de comida para llevar olvidada. Había preguntado por chismes y le habían dado poesía visceral. Tragó saliva, fallándole su sarcasmo habitual.
Jaskier inclinó la cabeza, estudiando el rostro de Luis. La vulnerabilidad que acababa de mostrar ahora se transformaba en una percepción aguda. «¿Y tú?», preguntó, su tono cambiando a uno ligero, curiosamente insistente. «¿Ese rubio acostumbrado y adorable es tu Geralt? ¿El oficial León es tu pareja?»
Luis se atragantó con nada. Un rubor cálido y traicionero subió por su cuello. «¿Qué? No. No, nada de eso. Es... es un colega. Un buen chico. Muy recto». Se aclaró la garganta, desviando la mirada hacia los circuitos expuestos en la pared. «Además, no soy su tipo. Está enamorado de una mujer. Una chica asiática, policía también, creo. La menciona a veces. Ada».
La respuesta fue demasiado rápida, demasiado detallada. Jaskier no dijo nada. Solo lo miró, con una ceja elegantemente arqueada, una leve sonrisa jugando en sus labios. Dejó que el silencio se extendiera, dejando que las negativas de Luis se colgaran en el aire zumbante.
Luis finalmente miró hacia atrás, enfrentando esa mirada que pareía verlo todo. El rubor en sus mejillas se profundizó. Mar Maldita.
«Ah», dijo Jaskier suavemente, con una sola palabra que era una conclusión completa. No había burla en ella, solo un reconocimiento triste. «Eso es más complicado».
Antes de que Luis pudiera fabricar otra negación, un golpe sordo y húmedo resonó en la puerta metálica, seguido de un arañazo lento y agonizante, como de uñas gastándose contra el acero.
Toda la suave intimidad se evaporó. Jaskier se puso de pie de un salto, su mano volando instintivamente hacia el cuchillo de comer que estaba sobre la bolsa de comida. Luis ya tenía su pistola desenfundada, el movimiento tan natural como respirar, su expresión anterior de rubor sustituida por una concentración mortal.
El gemido desde el otro lado de la puerta no era humano. Era hambriento.
Jaskier miró a Luis, sus ojos muy abiertos. «¿Dijiste que los sensores del este estaban caídos?»
Luis ascendiendo, apuntando con la pistola firmemente a la puerta. "Si."
«Nosotros estamos en el oeste, ¿verdad?»
El arañazo se oyó de nuevo, más fuerte. La manija de la puerta comenzó a temblar.
«Parece que la contención también falló por este lado», murmuró Luis.
Jaskier agarro el cuchillo, su empuñadura de hueso pálida contra sus nudillos. Todos sus pensamientos sobre el amor y la adicción se redujeron a un solo y claro y aterrador punto: Geralt no estaba aquí.