Chapter 2: The Witcher's Counsel
La cabeza de la criatura golpeó el linóleo deformado con un golpe seco y húmedo. Su cuerpo se desplomó un segundo después. Geralt la observó un instante, mientras su espada de plata —un extraño y elegante anacronismo en este lugar de cristales rotos y luces parpadeantes— ya se movía para limpiar el líquido oscuro y viscoso de su hoja. Usó el trozo desgarrado de una cortina estampada de flores que colgaba de una ventana rota, la tela rígida por la suciedad acumulada.
Leon se apoyó contra una pared de yeso agrietado, con la pistola reglamentaria caliente en la mano. Respiraba con dificultad. El olor era lo peor. No el de la presa recién cazada; eso solo olía a hierro y putrefacción. Era el aroma subyacente, esa hedor que impregnaba el aire de toda la ciudad, una dulzura química repugnante que le revolvía el estómago.
—Dudas —dijo Geralt sin mirarlo. Inspeccionó su espada bajo el intermitente parpadeo de la luz de emergencia—. Si te lo piensas dos veces antes de disparar, te matarán.
—Alguna vez fueron personas —murmuró Leon, apartándose de la pared. Su voz sonaba juvenil, incluso para él mismo.
El resoplido de Geralt fue un sonido corto y seco. «Lo mismo le pasó a la criatura que destrozó a la familia en el apartamento que pasamos. No la detuvo». Finalmente se giró, y sus inquietantes ojos felinos captaron la tenue luz. Observó a Leon, con una mirada pesada como el peso de un peso físico. «Ese bardo tuyo», dijo Geralt, cambiando su tono de clínico a algo peligrosamente conversacional.
Leon parpadeó. "¿Mi... qué? ¿Luis? Él no es mi... es un colega. Un virólogo. Estamos trabajando juntos."
Geralt esbozó una leve sonrisa. «Te mira como Jaskier mira una cuerda de laúd nueva». Negó con la cabeza, una leve mueca asomando en su rostro marcado por las cicatrices mientras se giraba para continuar por el pasillo sumido en la penumbra. «No seas tonto. Luis quiere que te lo lleves. Con fuerza y sin que te lo pidan».
El calor le subió al cuello a Leon, hasta las mejillas. "¿De qué demonios estás hablando? ¡Has perdido la cabeza! ¡Estamos en medio de una maldita catástrofe!"
—Mientes peor que un enano borracho —replicó Geralt, mientras sus botas crujían sobre el cristal. Su voz era monótona y objetiva—. Te dejaría que lo doblegaras sobre ese escritorio y lo follaras sin piedad si tuvieras el valor de intentarlo.
La imagen fue repentina y violentamente vívida: Luis, con su sonrisa pícara reemplazada por algo más oscuro, presionado contra el frío metal del escritorio de la habitación segura. El mismo escritorio donde habían encontrado a Geralt y Jaskier apenas unas horas antes. El rostro de Leon ardía. «¡Eso... no puedes decir cosas así!»
Geralt se detuvo. Miró por encima del hombro; su cabello blanco era una tenue franja en la penumbra. «He olido la lujuria en cien hombres. Ese apesta a ella por ti». Sus ojos amarillos no reflejaban burla, solo una certeza brutal y pragmática. «Deja de fingir que no quieres someterlo y hacerlo tuyo».
El silencio que siguió fue más denso que la sangre en la hoja de Geralt. Leon se quedó mirando fijamente, con los labios apretados, asimilando la verdad de las palabras del brujo con la fuerza de un golpe físico. No tenía respuesta que no sonara a mentira, ni siquiera para sí mismo.
Tras ello, despejaron el ala este en un silencio sombrío y metódico. Ya no se hablaba tanto de conversaciones, sino del chasquido certero del arma de Leon y de los golpes limpios y letales de la espada de Geralt. A las criaturas que encontraban —arrastrándose, gimiendo, implacables— las abatían sin contemplaciones. Geralt se movía con una gracia depredadora que resultaba aterradora, cada movimiento económico y definitivo. Los disparos de Leon eran precisos, pero en comparación, parecían torpes y ruidosos.
El camino de regreso a la habitación segura se hizo más largo. El zumbido de las luces fluorescentes era una burla. Leon no dejaba de repetir las palabras de Geralt, y su imaginación traicionera le proporcionaba detalles que había intentado reprimir. La forma en que la camisa de Luis se le pegaba a los hombros cuando sudaba frente al microscopio el día anterior. La curva segura y risueña de su boca.
Atravesaron la última puerta, con las armas en alto, buscando nuevas amenazas.
La escena que los recibió era un caos controlado. Otros dos infectados yacían desparramados cerca de la puerta, con la cabeza aplastada por lo que parecía la pesada base de una lámpara de escritorio. Jaskier permanecía apoyado contra la pared, respirando con dificultad, sosteniendo un hacha de bombero que claramente no sabía usar. Luis estaba sentado en el escritorio metálico, con un cóctel Molotov improvisado y humeante en una mano y un encendedor en la otra; su sonrisa pícara había sido reemplazada por un brillo salvaje y lleno de adrenalina en sus ojos.
—¡Ah! ¡La caballería ha vuelto! —anunció Luis con voz demasiado aguda—. Tuvimos invitados inesperados. Me gasté lo último de tu horrible vodka, agente Kennedy. Un verdadero crimen.
Jaskier miró a Geralt y el hacha cayó al suelo con un estrépito. Cruzó la habitación en tres zancadas, sin prestar atención a los cuerpos, y rodeó el cuello del brujo con sus brazos. «Estás bien», susurró, antes de unir sus labios en un beso profundo y apasionado.
Geralt respondió al instante, enredando una mano en el cabello de Jaskier, mientras la otra se deslizaba hacia abajo para agarrarle la espalda con una intensidad posesiva y voraz. Lo atrajo contra su armadura, interrumpiendo el beso para un suspiro entrecortado antes de que Geralt volviera a besarlo, con un leve murmullo en el pecho.
Leon se quedó paralizado, aflojando el agarre de su pistola. Era la misma hambre cruda y sin adornos de antes, pero ahora matizada por el palpable alivio de un superviviente. Era demasiado íntimo, demasiado intenso.
A su lado, Luis permanecía completamente inmóvil sobre el escritorio, con la botella vacía olvidada en la mano. La sorpresa divertida que había sentido tras el encuentro anterior había desaparecido, reemplazada por algo más complejo: una quietud austera y cautivada mientras observaba cómo los dos hombres comunicaban toda una saga de miedo y supervivencia en cuestión de segundos.
Geralt finalmente interrumpió el beso, apoyando su frente contra la de Jaskier. —Veo que te ocupaste de ellos —murmuró con voz ronca.
—Apenas —rió Jaskier con voz temblorosa—. Luis es un loco. Un loco brillante y pirómano.
Luis salió de su trance, y la sonrisa burlona que lo caracterizaba volvió a aparecer, aunque parecía forzada. —¿Qué puedo decir? Tengo talento para el drama. —Sus ojos se dirigieron a Leon, quien observaba con atención una mancha de sangre en el techo—. Deberías haber visto tu cara, policía. Impagable.
Leon finalmente encontró su voz, intentando sonar profesional, pero terminando en un tono que rozaba la irritación. "¿Están ilesos? Necesitamos asegurar mejor esta puerta."
—Estamos bien, cariño, no hay de qué preocuparse —dijo Jaskier, aún acurrucado bajo el brazo de Geralt, como si no pudiera soportar no estar tocándolo. La mano de Geralt permanecía en su cadera, un ancla permanente.
Luis bajó del escritorio con movimientos deliberadamente despreocupados. Se acercó a Leon, impregnado del olor a gasolina y humo. «Todavía tienes la cara roja», observó, bajando la voz a un susurro cómplice para que todos lo oyeran. «¿Son los zombis o el espectáculo en vivo?».
Leon se negó a mirarlo. “Es la falta de oxígeno en esta maldita habitación. Tenemos que revisar las rejillas de ventilación”.
Geralt los observaba, con sus ojos amarillos que lo sabían todo. Le dio un último apretón a la cadera de Jaskier antes de soltarlo y dirigirse hacia la puerta bloqueada para evaluar la nueva barricada. El momento se rompió, pero la tensión que dejó en el aire viciado permaneció, vibrando justo debajo del zumbido fluorescente.
El momento se rompió, pero la tensión que dejó en el aire viciado permaneció, vibrando justo debajo del zumbido fluorescente. Leon se puso a trabajar en la puerta con furia sorda, clavando una tabla a través de los cerrojos rotos con golpes precisos de la culata de su pistola. Cada impacto hacía temblar el marco metálico.
Luis observó sus manos blancas al agarrar el arma. "Fácil, chico guapo. No es un clavo para una estaca."
"No puedo dispararle a una puerta cerrada si algo vuelve", gruñó León, sin mirar hacia atrás.
Geralt condujo a Jaskier hacia la esquina más alejada de la habitación, detrás de un archivador metálico volcán. La luz parpadeante apenas los alcanzaba allí, creando una bolsa de penumbra privada que olía a polvo y papel viejo. Jaskier se dejó guiar, su mano buscando automáticamente el contacto bajo la pesada armadura de cuero.
"Estás tenso", murmuró Geralt. Sus propias manos, callosas y seguras, encontraron los nudos en los hombros de Jaskier.
"Fue...mucho." Jaskier dejó escapar un suspiro tembloroso, hundiendo la frente en el hueco del cuello de Geralt. "El hacha pesaba una tonelada. Luis solo se rió y vació el aguardiente."
Geralt inclinó la cabeza, inhalando el olor familiar del sudor y las hierbas del bardo bajo el olor metálico del miedo. Sus labios rozaron la piel justo debajo de la oreja de Jaskier. "Lo hiciste bien."
La roca despertó algo distinto a la adrenalisa. Una hora antes, en este mismo rincón oscuro, habían aprovechado unos minutos desesperados y aislados para reafirmarse mutuamente de la manera más física y primitiva posible. El recuerdo seguía caliente en su piel. Jaskier presionó su cuerpo contra el de Geralt, una necesidad silenciosa.
Geralt respondió con un gruñido bajo, sus manos bajando para agarrar firmemente las caderas de Jaskier y apretarlas contra las suyas. Fue un gesto brusco y posesivo. Un recordatorio. Un ancla.
Después, mientras recuperaban el aliento acurucados en el frío linóleo, Jaskier había hablado. Sus dedos trazaron las cicatrices de la espalda de Geralt en la oscuridad. "Observa a nuestro virólogo español."
"Ya lo hago."
"No, realmente obsérvalo. Cuando Leon está cerca." Jaskier había cambiado a un susurro teatral, aunque solo Geralt podía oírlo. "Se inclina. Su voz cambia. Toda esa fachada de chico malo se desvanece y se vuelve... genuina. Tierna, incluso."
Geralt había permanecido en silencio, escuchando.
"Está completamente enamorado de él", susurró Jaskier. "Es casi trágico. De la buena clase de tragedia, con poesía y un final sangriento."
"León no ama."
"Por supuesto que no. Leon tiene a esa mujer, ¿la que mencionó? La de la fotografía en su cartera. Ada." Jaskier soltó un resoplido de desdén. "La mira con los ojos de un cachorro perdido. Luis lo ve, y por dentro se está deshaciendo."
Ahora, de pie en la misma penumbra, Geralt recordó las palabras de Jaskier. Observó por encima del hombro del bardo hacia donde Luis estaba pasando una botella de agua a León, sus dedos rozándose deliberadamente. La manera en que León apartaba la mirada, tragando saliva. El deseo era un olor tangible en la habitación, agrio y dulce como el vino echado a perder.
"Tu lectura es correcta", murmuró Geralt contra el cabello de Jaskier.
"¿En cuanto a Luis? Siempre lo es. Los corazones rotos son mi especialidad." Jaskier se apartó lo suficiente para mirar a Geralt a los ojos. "¿Le dijiste algo a León? En el pasillo. Olía a conversación incómoda."
"Le dije la verdad. Que el español lo quiere en su cama."
Jaskier bufó, una sonrisa amplia y divertida extendiéndose por su rostro. "Geralt, cariño, tu sutileza nunca deja de conmoverme. ¿Y cómo reaccionó nuestro valiente agente?"
"Se sonrojó. Negó. Mintió terriblemente." Un ligero centelleo de humor apareció en los ojos amarillos de Geralt. "Es como un ciervo oliendo a un lobo. Sabe que está ahí, pero insiste en que es el viento".
Un ruido provenía de la puerta, un arañazo metálico y arrastrado desde el otro lado. Todos se quedaron inmóviles.
El sonido cesó.
Luis dejó escapar un suspiro exagerado. "Probablemente solo una rata. Una rata del tamaño de un perro pequeño, con garras y dientes, y un insaciable antojo de carne humana".
"Deja de ayudar", dijo León. Su voz era tensa, pero ya no estaba dirigida a Geralt. Se dirigía a Luis. Era un progreso.
Otro arañazo, seguido de un golpe sordo. El clavo que León había martillado comenzó a curvarse hacia adentro, milímetro a milímetro, con un chirrido agudo que erizaba la piel.
Geralt ya se había separado de Jaskier, su espada silbando al salir de la funda. La luz fluorescente cayó sobre la plata con un destello frío. "No es una rata."
Leon levantó su arma, asumiendo una posición primera al lado de la puerta. Luis recogió otro frasco de vidrio, sus manos moviéndose con una calma arrepentida y profesional.
Jaskier tomó la hacha del suelo. Su rostro estaba pálido, pero sus nudillos estaban blancos alrededor del mango.
El clavo salió disparado de la madera como una bala.