Chapter 4: The Aftermath's Heat
La puerta del trastero se cerró con un clic, sellando el silencio opresivo del apartamento principal. La única luz provenía de la farola exterior, que se filtraba por la ventana agrietada en haces irregulares y oscilantes. Iluminaba las motas de polvo que danzaban en el aire y la expresión austera y perdida en el rostro de Luis mientras Geralt lo dejaba suavemente sobre el borde del colchón irregular.
Jaskier ya se estaba moviendo, rebuscando en su escasa mochila. Sacó una pequeña jarra de barro. —Acuéstate —dijo con una voz inusualmente suave, sin rastro de su teatralidad—. Boca abajo. Déjame ver.
Luis obedeció, con movimientos lentos y derrotados. Se dejó caer boca abajo sobre las sábanas mohosas, un siseo agudo escapó de sus labios al rozar la tela. Giró la cabeza hacia un lado, con la mirada perdida, fija en la pared manchada.
Geralt permanecía de guardia junto a la puerta, una sombra silenciosa y vigilante. Sus ojos amarillos estaban fijos en la puerta de la sala, como si aún pudiera ver a Leon allí de pie.
Jaskier se arrodilló sobre el colchón junto a Luis. Con cuidado, bajó la cinturilla suelta de los pantalones y los calzoncillos de Luis hasta un poco más abajo de las caderas. El resplandor de la farola iluminaba la carne inflamada y enrojecida entre sus nalgas. Era una visión cruda y brutal. Ya se le formaban moretones alrededor de la entrada, y una mancha de sangre fresca y brillante relucía sobre su piel.
—Oh, mi cielo —susurró Jaskier, con el corazón destrozado. Desenroscó el frasco. Un penetrante aroma a hierbas llenó la pequeña habitación: árnica, caléndula, hamamelis. —Esto lo refrescará. Ayudará a que sane. Geralt lo prepara para… bueno, para después. Intenta relajarte.
Sus dedos, hábiles y delicados tras décadas tocando el laúd, aplicaron la pomada fría sobre la piel inflamada. Luis se estremeció, tensando todo su cuerpo, pero Jaskier murmuró palabras tranquilizadoras, con un tacto suave como una pluma. La pomada actuó rápidamente, proporcionando un alivio adormecedor y refrescante que se extendió por el dolor punzante.
—No usó nada —dijo Luis contra el colchón, con la voz apagada y ronca—. Ni saliva, ni lubricante. Nada. Era como si quisiera demostrar algo. Que solo fue una… una transacción. Algo para sacarse de encima.
Jaskier apretó la mandíbula. Se aplicó más ungüento sobre los moretones. «Los hombres son idiotas. Los mejores son idiotas. Se asustan de algo real, así que lo convierten en algo sucio para que les resulte más fácil alejarse».
“Dijo que amaba a otra persona. Ada.” El nombre fue un sollozo ahogado en su garganta. “Usó mi cuerpo y luego me echó su nombre a la cara como un escudo.”
Entonces se rompió la represa. Los hombros de Luis comenzaron a temblar, sollozos silenciosos y desgarradores que, aunque no emitían sonido alguno, le robaban el aliento. Jaskier terminó de aplicarle el ungüento y con cuidado le acomodó la ropa. Luego se acostó a su lado en el estrecho colchón, espalda con espalda, y lo abrazó con fuerza, rodeándole el pecho tembloroso.
—Lo sé —susurró Jaskier al oído de Jaskier—. Sé exactamente cómo se siente eso.
Luis se estremeció. "¿Cómo pudiste?"
—Su nombre era… es Yennefer —dijo Jaskier, con un nombre que desprendía magia antigua y viejas penas—. El destino de Geralt. Una poderosa hechicera. Cuando me enamoré de él, me rechazó. Con dureza. Me dijo que era ella, que siempre sería ella, que lo nuestro era solo… conveniente. Divertido. —Dejó escapar una risa amarga y cortante—. Sentí como si me hubiera clavado la mano en el pecho y me hubiera aplastado el corazón con la suya. Sangré durante meses.
La postura de Geralt junto a la puerta no cambió, pero cerró los ojos durante un largo segundo.
—¿Qué hiciste? —susurró Luis, aferrándose al brazo de Jaskier.
—Me fui —dijo Jaskier con sencillez—. Me marché y le dejé que siguiera su destino. Y casi nos mata a los dos. Volvió arrastrándose un año después, con aspecto de estar muerto, balbuceando disculpas. Me dijo que había sido un tonto. Que el destino era una cadena, pero la elección era libertad. Que me había elegido a mí. —Una sonrisa astuta y orgullosa asomó a los labios de Jaskier—. Y le hice ganarse su derecho. Hice que el gran Lobo Blanco suplicara. Le hice decirlo de cien maneras diferentes antes de dejar que me tocara de nuevo. El poder que eso tiene… lo cambia todo.
Apretó a Luis con más fuerza. «León está asustado. Se aferra al fantasma de esta Ada porque la realidad de ti, de lo que acaba de hacer, es demasiado grande. No sabe cómo manejarlo. Así que lo rompió. Se dará cuenta. Y cuando lo haga, lo harás arrastrarse. Lo harás decir todas las cosas sucias y hermosas que necesitas oír».
Luis permaneció en silencio durante un largo rato, su respiración se fue normalizando poco a poco. "¿Crees que lo hará?"
—Conozco a los hombres —dijo Jaskier con la seguridad de un veterano—. No fue el acto de alguien que no había sufrido. Fue el acto de alguien que sintió demasiado y entró en pánico. Ese sentimiento no desaparece así como así. Se enquista. Volverá.
En la sala de estar, Leon permanecía inmóvil junto al futón, mirando fijamente la mancha oscura y húmeda. Le palpitaba la mejilla. El olor a sexo y vergüenza era una presencia física en su garganta. Dio un respingo cuando se abrió la puerta del trastero y Geralt salió, cerrándola suavemente tras él.
El brujo estaba frente a él, sin camisa, su torso marcado por las cicatrices era un mapa de violencia bajo la tenue luz. No habló, solo lo miró fijamente con esos ojos inquietantes y depredadores.
—No quise decir… —comenzó Leon, con la voz hueca.
—Lo que dijiste fue exactamente lo que quisiste decir —la voz de Geralt era grave, un gruñido ronco que no contenía juicio alguno, solo hechos fríos—. Le quitaste la virginidad. Lo marcaste. Lo reclamaste, de la forma más básica en que un hombre puede reclamar a otro. Y luego negaste esa reclamación. Eso es crueldad.
“¡Fue un error!”
—¿En serio? —Geralt dio un paso más cerca. El aire se volvió más frío—. Tu cuerpo no lo consideró un error. Tu polla no lo consideró un error cuando estabas enterrada hasta el fondo en su culo, sintiéndolo sangrar por ti. Querías poseerlo. Y lo hiciste.
El rostro de Leon ardía. Apartó la mirada y se fijó en la fotografía que había en una estantería desordenada: Ada, sonriendo, siempre fuera de su alcance. «Amo a Ada».
—Una foto —resopló Geralt—. Un recuerdo. ¿Está aquí? ¿Acaso te metió la polla dentro y te miró como si fueras el sol? Luis está aquí. Es real. Sufre por tu culpa.
—¿Qué quieres de mí? —espetó Leon, con la voz quebrada por la desesperación.
Geralt se inclinó hacia adelante, sus siguientes palabras fueron deliberadas, gélidas y calculadas para herir. «No quiero nada. Pero te diré esto. Luis está destrozado. Es vulnerable. Y está en mi habitación, en mi cama. Jaskier lo está consolando. Y Jaskier… tiene un corazón tierno para los que están rotos».
A Leon se le heló la sangre. "¿Qué estás diciendo?"
Geralt esbozó una leve sonrisa. «Lo que quiero decir es que si tú has terminado con él, los demás no. La comodidad del bardo puede convertirse rápidamente en pasión. Y Luis… buscará algo que reemplace lo que rompiste. Estará ansioso por demostrar que aún es deseable. Sería fácil. Deslizarse en esa calidez que ofrece. Extraerle el dolor que le causaste a base de sexo».
La imagen irrumpió en la mente de Leon, vívida e insoportable: las hábiles manos de Jaskier, el cuerpo dispuesto de Luis, los dos enredados en aquel colchón en un acto sexual desesperado y reconfortante. Sintió un vuelco en el estómago. Un gruñido salvaje y posesivo brotó de su garganta antes de que pudiera reprimirlo. «No lo toques, maldita sea».
Los ojos de Geralt brillaron. Ahí estaba. La verdad, cruda y visceral. —¿Por qué? No es tuyo. Lo dejaste claro. Está disponible.
—Él no es... yo no... —Leon balbuceaba, con los puños apretados. La furia posesiva corría como un cable por sus venas, contradiciendo cada palabra fría que acababa de pronunciar.
—Decídete, Leon —dijo Geralt, dándose la vuelta como si lo despidiera—. Asume la responsabilidad de tus actos o la perderás a manos de alguien que sí lo hará.
Asume la responsabilidad de tus actos o la perderás a manos de alguien que sí lo hará.
La contundencia de las palabras de Geralt pendía como una guillotina. Leon no oyó al brujo alejarse. Solo escuchó el sonido rápido y húmedo de su propia respiración y el terrible y vívido silencio tras la puerta del almacén. Ese silencio era peor que cualquier gemido. Era el sonido de Luis aceptando consuelo de otra persona, de su cuerpo siendo tocado y reconfortado por manos que no eran las de Leon.
El gruñido posesivo que había brotado de él antes se había transformado en algo físico, un resorte en sus entrañas. Vio los hábiles dedos de Jaskier, sus ojos comprensivos, su boca que cantaba canciones tan bellas y persuasivas. El resorte se rompió.
Leon se movió. Subió los cinco escalones que daban a la puerta del trastero con una prisa violenta; su mano encontró el pomo y lo giró sin pensarlo. La puerta se cerró de golpe, crujiendo contra la pared.
La escena era íntima, doméstica. Luis estaba recostado de lado sobre el colchón, con la manta hasta la cintura y el rostro hinchado y con marcas de la cirugía. Jaskier se arrodilló a su lado, con una mano apoyada en el hombro de Luis. Ambos se estremecieron ante la intrusión; Luis retrocedió con los ojos muy abiertos y llenos de dolor.
—Fuera —gruñó Leon, la palabra cruda.
Las cejas de Jaskier se arquearon. "Estoy en medio de..."
—Sal de ahí, Jaskier. Ahora mismo. —La voz de Leon no admitía réplica. Era el tono que usaba con los supervivientes desesperados que apuntaban con sus armas: seco y absoluto.
Jaskier miró alternativamente la expresión desolada de Leon y la congelada de Luis. Una sonrisa lenta y cómplice asomó en sus labios. Se inclinó, le dio un casto y deliberado beso en la sien a Luis y le susurró algo que Leon no pudo oír. Luego se levantó, pasando junto a Leon con un suspiro teatral.
León no lo vio marcharse. Su mirada estaba fija en Luis. Vio el miedo, el dolor reciente, el bálsamo brillando sobre la piel magullada. La energía que sentía se desvaneció en una oleada de vergüenza tan intensa que lo mareó. No habló. Las palabras eran inútiles, traicioneras. Simplemente dio un paso al frente, se inclinó y pasó un brazo por debajo de las rodillas de Luis, rodeándole la espalda.
Luis jadeó. "¿Qué haces? Bájame, maldito..."
Leon lo levantó. Luis era más ligero de lo que esperaba, con las extremidades tensas y los ángulos marcados contra su pecho. Lo sacó del almacén, pasando junto al futón donde Geralt ahora los observaba, con sus ojos amarillos indescifrables. Leon abrió de un empujón la puerta de su habitación, entró en la oscuridad más profunda y la cerró de una patada tras ellos.
En la sala principal, Jaskier se puso las manos en las caderas y miró fijamente a Geralt. «Bueno. Eso fue terriblemente grosero. ¡Lo estaba cuidando para que se recuperara emocionalmente! Era mi pájaro herido. Mi proyecto tierno y roto».
Geralt no dijo nada. Simplemente se llevó la mano a la hebilla del pantalón.
—Dejaste que se llevara a mi presa —continuó Jaskier, haciendo pucheros—. Lo tenía bien ablandado y listo para una... sesión informativa adecuada.
La hebilla se soltó. El botón se abrió de golpe. Geralt bajó la áspera tela hasta sus caderas, liberando su miembro. Ya estaba medio erecto, grueso y pesado bajo la tenue luz. Acortó la distancia entre ellos en dos pasos silenciosos. Su mano acarició la nuca de Jaskier, enredando sus dedos en su cabello castaño.
—Ábrelo —murmuró Geralt, con la voz apenas audible.
La indignación teatral de Jaskier se desvaneció en un jadeo hambriento, sus labios se entreabrieron obedientemente. Geralt se abrió paso, la ancha cabeza de su pene empujando los labios de Jaskier, estirándolos. Lo introdujo un par de centímetros, luego dos, deslizándose profundamente en el calor húmedo de su boca.
—Chupa —ordenó Geralt, con el agarre firme.
Jaskier gimió ante la intrusión, su lengua aplanándose contra la vena inferior. Lo tomó más profundamente, su nariz rozando el vello áspero en la base, su garganta esforzándose por acomodar la longitud. La saliva se acumuló en las comisuras de sus labios estirados, goteando por su barbilla.
Geralt se retiró lentamente, luego volvió a embestir, una penetración controlada y superficial en esa boca dispuesta. «No tienes presa», dijo, observando el obsceno deslizamiento. «Me tienes a mí. Recuérdalo, preciosa. Soy el único que puede poseerte».
Comenzó a moverse con ahínco, marcando un ritmo implacable. Las manos de Jaskier se alzaron para agarrar los muslos marcados por las cicatrices de Geralt, con los ojos llorosos mientras lo tomaba por completo, y los sonidos húmedos y sucios de sus arcadas y succiones llenaban la silenciosa habitación. Estaba ansioso, desesperado por ello, su propio pene tensándose dolorosamente contra sus pantalones.
En la habitación de León, el mundo se reducía a la sensación de las sábanas desgastadas y al sonido de su respiración. León recostó a Luis en su estrecha cama con una ternura que contrastaba con su entrada violenta. Se quedó de pie sobre él, temblando.
—Lo siento —susurró Leon, las palabras brotando de un lugar que había sellado herméticamente—. Dios, Luis, lo siento mucho.
Luis apartó la mirada, fijándose en la pared. —Lo siento no limpia la sangre, León.
—Lo sé —dijo Leon, con las manos tensas a los costados. Se arrodilló junto a la cama, con el rostro a la altura del de Luis. No podía obligarlo a mirarlo—. Entré en pánico. Lo que sentí… me aterrorizó. Así que intenté ensuciarlo. Minimizarlo. Fracasé.
Luis apretó la mandíbula. Una lágrima nueva se abrió paso entre las que ya se habían secado.
—Ada es un fantasma —continuó Leon, la confesión dejándolo vacío—. Estás aquí. Eres real. Y te hice daño. Déjame… por favor, déjame intentar arreglarlo. No con palabras.
Extendió la mano, y sus dedos rozaron la mejilla de Luis. Al ver que Luis no se inmutaba, le secó la lágrima con el pulgar. Aquel contacto era una pregunta. Luis cerró los ojos, y su silencio fue la respuesta.
León se puso de pie, se quitó la camisa y luego los pantalones. Se dejó caer en la cama junto a Luis, sus cuerpos casi rozándose. Se inclinó y presionó sus labios contra la mandíbula de Luis, un beso tan suave que apenas se notó. Luego otro en su sien, y después en el rabillo de su ojo hinchado. Estaba explorando con la boca el territorio de su arrepentimiento.
Besó el cuello de Luis, sobre su clavícula, mientras su mano se deslizaba bajo la manta para encontrar la pretina de sus pantalones. Los bajó con sumo cuidado, dejando al descubierto la piel manchada de bálsamo. Luis se estremeció.
—Dime que pare —susurró Leon contra su estómago.
Luis no dijo nada. Bajó la mano, sus dedos se enredaron en el cabello húmedo de Leon, sin presionar, solo sujetando.
Leon lo interpretó como una autorización. Bajó un poco más, sus besos siguiendo el rastro de la manta. Al llegar a la parte superior de los muslos de Luis, rozó con la nariz la piel sensible y maltratada, su aliento cálido. No fue más allá. Simplemente se quedó allí, sus labios rozando el borde del dolor, una disculpa escrita en la piel.
En la otra habitación, las embestidas de Geralt en la garganta de Jaskier se volvieron más profundas y posesivas. El líquido preseminal goteó sobre la lengua de Jaskier, un sabor agridulce que tragó con avidez. Su propia necesidad era un latido violento, intacto y desesperado.
—Tócate —ordenó Geralt, con la voz tensa por el esfuerzo que hacía para controlarse.
Jaskier se llevó la mano a los pantalones, desabrochando el botón a tientas. Los bajó lo suficiente para liberar su pene dolorido, y su puño lo rodeó con una caricia firme y resbaladiza. Las dos sensaciones simultáneas —Geralt follándole la boca, su propia mano follándole el pene— le arrancaron un gemido ahogado y entrecortado.
Geralt lo vio desmoronarse, sus caderas moviéndose cada vez más rápido. “Ya está. Tómalo. Eres mío.”
De vuelta en la cama de León, Luis finalmente lo miró, con sus ojos marrones brillando en la oscuridad. León se movió, incorporándose para besarlo como es debido. No se parecía en nada a su primer beso; fue lento, una exploración deliberada, una reconstrucción. Cuando León deslizó una pierna entre los muslos de Luis, lo hizo con tal delicadeza que parecía un gesto de reverencia.
—Quiero mostrarte —susurró Leon contra sus labios—. Por favor. Déjame mostrarte que puede ser diferente.
Luis asintió, con un movimiento pequeño y entrecortado. Dejó caer las piernas.
Leon buscó el frasco de lubricante en su mesita de noche, el mismo que había dejado allí en otra vida, antes de que el mundo se acabara. Se untó los dedos, observando el rostro de Luis. Lo tocó donde había sido destrozado, una leve presión contra la entrada hinchada.
Luis respiró hondo, pero esta vez no fue por dolor. Fue por una sacudida de sensaciones que no fue violenta. Leon aplicó el lubricante con una paciencia tortuosa y delicada, moviendo un dedo en círculos, introduciéndolo suavemente hasta el primer nudillo, dejando que el cuerpo de Luis se acostumbrara a la simple presencia del tacto sin invadirlo.
—¿De acuerdo? —susurró Leon, su propio cuerpo temblando por la fuerza con la que se contenía.
“Sí”, exhaló Luis. "Más. Lentamente."
Leon añadió más lubricante y luego penetró un poco más, curvando el dedo con una tierna precisión que solo buscaba calmarlo. Besó a Luis a través de él, ahogando sus temblorosos suspiros, sintiendo cómo la firmeza de su cuerpo comenzaba, milagrosamente, a suavizarse y aceptarlo.
Afuera, la ciudad gemía, un sonido lejano de mampostería derrumbándose. Adentro, solo había dos ritmos: la cadencia cruda y reclamadora de Geralt usando la boca de Jaskier, y el lento y sanador roce del dedo de Leon dentro de Luis, una promesa silenciosa sellándose en la oscuridad.