Die 18-jährige Sierra zieht mit ihren Vätern in eine scheinbar idyllische Kleinstadt um. Sie wird von düsteren sexuellen Fantasien geplagt, die sich noch verstärken als sie erfährt, dass in der Gegend ein Serienkiller sein Unwesen treibt. Zugleich fühlt sie sich in der Schule zu Paris, der Queen Bee der High School und der Einzelgängerin Kaia hingezogen.

Chapter 3: The Queen's dark Invitation

Das Haus umgab sie mit einem Knarren und Ächzen, das alte Holz zog sich in der nächtlichen Kälte zusammen. Sierras Zimmer war eine Höhle aus Schatten und Halbdunkel, nur erhellt vom blaugrauen Schein ihres längst ausgeschalteten Laptop-Bildschirms. Die Spuren des Tages haften noch an ihrer Haut – der Geruch von Kaias Dunkelkammerchemikalien, der Hauch von Kiefernholz von der Heimfahrt, der anhaltende, Geschmack der Angst, der seit Paris' geflüsterten Worte auf der Tribüne ihre bedeckte Zunge.

Ich finde die Orte.

Sie lag auf dem Rücken auf der zerwühlten Bettdecke, nur mit einer weichen, verwaschenen Schlafshorts und einem dünnen, dehnbaren grauen Tanktop bekleidet, das ihre kleinen Brüste umspielte. Die kühle Luft durch das halb geöffnete Fenster verursachte Gänsehaut an Armen und Oberschenkeln. Ihr war nicht kalt. Eine unterschwellige, drängende Hitze brodelte in ihr, eine unruhige Energie, die sich seit dem Parkplatz, seit Kaias Fotos, seit der unmöglichen Entscheidung, die sich nun weniger wie eine Wahl und mehr wie ein unaufhaltsamer Sog in den Abgrund gefühle, aufgebaut hatte.

Ihr Handy lag neben ihrer Hüfte, ein dunkles Rechteck. Sie brauchte es nicht anzusehen. Die Nachricht von Paris, die sie vor einer Stunde erhalten hatte, war ihr unauslöschlich im Gedächtnis.

Morgen. Zieh einen Rock an. Einen kurzen. Nicht dein übliches Zeug. Und verwende Schließfach 217. Dritter Stock, Ostflügel. Ich habe dir da was reingelegt. Sei pünktlich.

Der Befehl war unumstößlich. Er duldete keinen Widerspruch. Er hatte sie so heftig getroffen, dass sie fast ihre Zahnbürste fallen gelassen hätte. Es war kein Bitte. Es war eine Anweisung, so beiläufig wie eine Kaffeebestellung, und sie hatte Sierras gesamten nächsten Tag verändert, noch bevor sie ausatmen konnte. Spind 217 gehörte ihr nicht. Er erkennt sich in einem Flur, den sie nie benutzte, in der Nähe der Aufenthaltsräume der Oberstufenschüler, ein Gebiet, das Paris und ihre Gefolge gehörte. Dorthin zu gehen, war eine Machtdemonstration. Etwas daraus zu nehmen, war ein Akt der Unterwerfung.

Ihre linke Hand liegt flach auf ihrem Bauch, die Finger streichen Kreise unterhalb ihres Bauchnabels. Die Haut dort war glatt, angespannt. Deine rechte Hand steckte unter dem Bund ihrer Shorts, die Finger ruhten in den großen, gestutzten Schamhaaren über ihrer Klitoris. Sie bewegte sich nicht. Sie ruhte einfach. Ein Versprechen.

Sie schloss die Augen und der Raum verschwand aus ihrer Wahrnehmung.

In Gedanken war sie nicht in ihrem vollgestellten Schlafzimmer. Sie stand auf kaltem Betonboden in einem Raum, der nach Industriereiniger und feuchtem Stein roch. Ein Keller. Nein, ein Souterrain. Die Details waren vage, wie aus hunderten Filmfotos an ihren Wänden entlehnt, doch das Gefühl war kristallklar. Sie war entblößt. Der karierte Rock, den Paris verlangt hatte, war tatsächlich kurz, der Saum streifte ihre Oberschenkel. Darunter trug sie nichts. Eine schlichte weiße Bluse, kühn tief aufgeknöpft. Ihr Herz raste wie ein wilder Vogel in ihrer Brust.

Paris war da, aber nicht als die elegante, mit Pferdeschwanz frisierte Königin der Tribüne. Diese Paris war ein Gespenst der Kontrolle. Sie trug glänzendes schwarzes Leder: ein Korsett, das ihre Taille zu einer unmöglichen Sanduhrfigur zwängte und sich in das weiche Fleisch über ihren Hüften schnitt. Es hob ihre Brüste an, die von den formgebenden Körbchen kaum gehalten wurden. Ihre Beine, in Netzstrümpfe gehüllt, schienen endlos lang zu sein und endeten in klobigen Stiefeln mit Stilettoabsätzen, die wie Schüsse auf dem Beton klackerten. Ihr Haar fiel offen, platinblond wie eine Kaskade über eine Schulter. In einer schwarz behandschuhten Hand hielt sie ein Bündel, das wie ein seidenes Seil aussah. Ihre Lippen, brutal blutrot geschminkt, waren zu einem Lächeln verzogen.

„Du bist zu spät“, hallte Paris’ Stimme wider, tiefer als in der Realität, verzerrt durch den weiten, leeren Raum der Fantasie.

„Es tut mir leid“, hörte Sierra sich selbst flüstern. Ihre Stimme war leise. Diese Lebhaftigkeit begeisterte sie.

„Du weißt, was passiert, wenn du zu spät kommst.“

Sierra nickte, den Blick auf den Glanz von Paris' Stiefeln gerichtet. Die Hitze zwischen ihren Beinen verstärkte sich und wurde zu einem pochenden, stechenden Gefühl. Ihre Finger, die in Wirklichkeit noch immer regungslos waren, zuckten in ihrer Vorstellung.

„Zeig mir, dass es dir leidtut“, befahl Paris und machte einen langsamen, raubtierhaften Schritt nach vorn. Das Klicken ihres Absatzes wirkte wie ein Ausrufezeichen. „Du weißt, wie.“

In den Tiefen ihrer Fantasie bewegten sich Sierras Hände. Sie griff nach dem Saum ihres kurzen Karorocks und rafften ihn langsam, zitternd, bis zu ihrer Taille hoch. Die Luft war kalt auf ihrer nackten Scham. Sie war bereits feucht, die Falten glänzten im schwachen, kaum vorhandenen Licht. Paris stieß ein leises, zustimmendes Geräusch aus.

„Breiter“, sagte Paris mit sanfter, seidenweicher Stimme. „Zeig mir, womit du arbeitest.“

Sierra zitterte, hakte die Daumen ein und spreizte ihre Schamlippen, wodurch das gerötete, dunkelrosa Fleisch ihrer inneren Schamlippen und die straffe Falte ihrer Klitoris sichtbar wurden. Die Demütigung wirkte wie ein Rauschmittel, scharf und süß zugleich. Sie war völlig zur Schau gestellt, ein Ausstellungsstück.

„Braves Mädchen“, schnurrte Paris. Sie berührte sie nicht. Sie umkreiste sie, das Klacken ihrer Absätze wie ein langsamer Metronomrhythmus um Sierras entblößte Gestalt. „Nun, da deine Finger schon da sind … benutze sie. Mach dich bereit. Zähl bis dreißig. Ich will dich hören.“

Auf dem Bett stockte Sierras Atem. Ihre rechte Hand, die still gelegen hatte, bewegte sich endlich. Ihr Mittelfinger glitt von seiner Ruheposition durch ihr Schamhaar und fand die feuchte, geschwollene Wärme ihres Eingangs. Sie war feuchter, als sie erwartet hatte. Das Gefühl war ein scharfer, elektrischer Schlag, der ihren Rücken leicht vom Bett abhob. Sie schob die Fingerspitze nur ein Stück weit in sich hinein, und ein leises, raues Stöhnen entfuhr ihren Lippen.

In der Fantasie wurde Paris' Lächeln breiter. „Genau so. Schmutziges Mädchen. Fick dich für mich. Zähl.“

„O-eins“, keuchte Sierra, innerlich und in die Stille des dunklen Raumes hinein. Langsam begann sie, ihren Finger zu bewegen, das Gleiten war leicht und obszön feucht. Das Geräusch war leise, aber hörbar – eine sanfte, gleitende Reibung. Sie fügte einen zweiten Finger hinzu, dehnte sich, die Fülle ein perfektes Verlangen. Ihr Daumen fand ihre Klitoris, eine harte, fordernde Perle, und begann, sie in engen, fieberhaften Kreisen zu umkreisen.

„Schneller!“, zischte Paris aus dem Keller. „Du verschwendest Zeit.“

Sierra gehorchte. Ihre Hand bewegte sich schneller. Die feuchten Geräusche wurden lauter und vermischten sich mit ihrem immer flacher werdenden Atem. Ihre Hüften begannen sich wie von selbst zu bewegen, wiegten sich gegen ihre Hand und befriedigten sich mit den Fingern. Der raue Baumwollstoff ihrer Schlafshorts rutschte herunter und stauchte sich um ihre Oberschenkel – ein starker haptischer Kontrast zu der glatten, seidigen Hitze, in die sie eintauchte.

„Fünfzehn“, brachte sie mühsam hervor. Die Spannung ihres Orgasmus staute sich bereits tief in ihrem Unterleib. Es ging zu schnell, zu früh, doch das Bild war zu eindringlich: Paris, eine Statue aus schwarzem Leder und kühler Urteilskraft, die ihr dabei zusah, wie sie sich erniedrigte. Die Macht lag nicht in der Berührung, sondern im Zuschauen. Sie lag in der Erlaubnis.

„Du triefst ja“, bemerkte Paris, ihre Stimme triefte vor verächtlichem Vergnügen. „So eine schmutzige, verzweifelte kleine Schlampe. Denkst du daran, wenn du im Unterricht bist? Wenn du mit diesem morbiden kleinen Freak mit der Kamera redest?“

Kaias Gesicht blitzte auf – ernst, mit dunklen Augen, die eine andere Art von Dunkelheit ausstrahlten. Das Aufeinandertreffen der beiden Bilder, Paris' wilder Glamour und Kaias schonungsloser Ehrlichkeit, sandte ihr einen neuen, verdrehten Schauer der Lust durch den Körper. Sie war innerlich zerrissen, und allein das Zerreißen fühlte sich obszön gut an.

„Fünfundzwanzig“, rief Sierra mit zitternder Stimme. Ihre Finger glitten wie ein unerbittlicher Kolben über ihre Klitoris, ihr Daumen glitt wie im Rausch über ihren Kitzler. Die Muskeln in ihren Oberschenkeln begannen zu zittern. Die Fantasie veränderte sich, wandelte sich. Paris war nun näher, der Duft von Leder und teurem Parfüm überwältigend. Das seidene Seil in ihrer Hand streifte Sierras Wange, glitt dann hinab, über ihr Schlüsselbein, zwischen ihre Brüste.

„Komm her“, befahl Paris, und es war keine Bitte. Es war das letzte Umlegen des Schlosses. „Komm schon, mit deinen eigenen schmutzigen Fingern. Zeig es mir.“

Der Befehl traf sie wie ein Schlag. Sierras Rücken krümmte sich vom Bett, ein stummer Schrei entfuhr ihrer Kehle, als der Orgasmus sie überkam. Er war heftig, eine Welle glühender Elektrizität, die von ihrem Innersten bis in die Fingerspitzen fuhr. Ihre Vagina krampfte sich gierig um ihre eindringenden Finger zusammen, die Muskeln zuckten in schnellen, chaotischen Wellen. Lust, scharf und fast schmerzhaft, strahlte nach außen und ließ sie zitternd, empfindlich und völlig erschöpft zurück.

Eine ganze Minute lang war nur ihr stockendes Keuchen zu hören, das sich mühsam seinen Weg zurück zur Normalität bahnte. Der Fantasiekeller löste sich auf, Pixel verschmolzen mit den vertrauten Schatten ihres Zimmers – die zackige Silhouette des Frankenstein-Posters, der Stapel Bibliotheksbücher über die Pathologie von Serienmördern, der auf ihrem Nachttisch wankte.

Langsam zog sie ihre Hand zurück. Sie war glatt und glänzte im Dämmerlicht. Sie führte die Finger an die Nase und sog den intimen, moschusartigen Duft ihrer eigenen Erregung ein. Die Scham hätte sofort kommen müssen. Doch sie kam nicht. Sie war wie ein langsames, schleichendes Rankenwesen, das sich mit den verblassenden Nachklängen der Lust vermischte. Sie hatte sich gerade daran ergötzt, gedemütigt zu werden, herumkommandiert zu werden, an der Vorstellung, von einem Mädchen beobachtet zu werden, das wahrscheinlich – auf eine Weise, die sie noch nicht benennen konnte – gefährlich war. Ein Mädchen, das Tatorte aufsuchte.

Und mittendrin hatte sie an Kaia gedacht.

Die kalte Realität des Zimmers kehrte zurück. Die Hitze zwischen ihren Beinen war nun eine klebrige, kühlende Feuchtigkeit auf ihrer Haut und ihren Shorts. Das triumphierende Pochen ließ nach und hinterließ ein hohles, zitterndes Gefühl. Sie fühlte sich verletzlich. Ausgeliefert. Allein.

Sie stand auf, ihre Beine wackelig, und schlurfte in das kleine angrenzende Badezimmer. Sie schaltete das Deckenlicht nicht an, nur das schwache, türkisfarbene Licht des Nachtlichts neben dem Waschbecken. Ihr Spiegelbild wirkte blass, ihre grünen Augen riesig und dunkel im Schatten. Ihr kastanienbraunes Haar war zerzaust. Sie sah aus, als hätte sie gerade etwas Schlimmes überlebt.

Sie wusch sich die Hände mit kaltem Wasser und unparfümierter Seife und schrubbte sie gründlich. Es schien ihr sinnlos. Der Makel war nicht auf ihrer Haut. Er war in ihr, eine neue Konfiguration ihrer inneren Schaltkreise, die sie gleichermaßen fürchtete und begehrte.

Zurück in ihrem Zimmer zog sie die feuchten Schlafshorts aus und warf sie in den Wäschekorb. Die Nachtluft streichelte ihre nackte Haut und verursachte ihr eine neue Gänsehaut. Sie schlüpfte in ein frisches Paar Baumwollhöschen und kroch zurück unter die Decke, doch an Schlaf war nicht zu denken.

Paris' Nachricht leuchtete in ihrer Erinnerung auf. Schließfach 217. Was hatte sie dort hinterlassen? Eine Einladung? Eine Drohung? Einen Test?

Und Kaias Warnung, feierlich und unmissverständlich: Sie wird dich als Spiegel benutzen.

Sierra starrte auf den Wasserfleck an ihrer Decke, dessen Form sich in der Dunkelheit von einem Kontinent zu einem Monster und schließlich zu einem Rorschach-Fleck ihrer eigenen Verwirrung wandelte. Sie erkennen sich im Strudel zweier Gewalten. Die ein Krieg glamourös, verführerisch und versprach eine aufregende Selbstzerstörung. Die anderen waren ehrlich, intellektuell und bot eine Zwiesprache mit der Dunkelheit, die sich anfühlte wie der Blick in einen klaren, kalten Teich – man sah die Tiefe und das eigene, bleiche und ernste Spiegelbild.

Ihre Hand, nun sauber, wanderte zurück zu ihrem Bauch, doch das Verlangen war verflogen, ersetzt durch eine angespannte, nervöse Unruhe. Morgen würde sie den karierten Rock tragen. Morgen würde sie Spind 217 öffnen. Sie würde in die Rolle schlüpfen, die Paris ihr zugewiesen hatte.

Doch als sie schließlich in einen unruhigen Schlaf glitt, war das letzte Bild hinter ihren Lidern weder schwarzes Leder noch ein Kellerboden. Es war ein nüchternes Schwarz-Weiß-Foto. Ein zerrissenes Absperrband flatterte in einem kahlen Baum. Und das Gefühl, das es in ihr auslöste, war keine prickelnde Erregung, sondern eine tiefe, erschreckende Klarheit. Auch das war ein Kunstfetisch. Und sie war sich nicht sicher, welche von beiden sie zuerst in seinen Bann ziehen würde.

Der Schlaf, als er endlich kam, war flach und durchzogen von Bildern von zuschlagenden Autotüren und dem scharfen Geräusch von Absätzen auf Beton.

Am nächsten Morgen wühlte sie in ihrem Schrank wie eine Archäologin auf der Suche nach einer spezifischen, fremden Artefakt. Sie besaß keine kurzen Röcke, nicht wirklich. Schließlich zog sie einen dunkelgrauen, plissierten Stoffrock hervor, den einer ihrer Väter ihr als Teil einer "vernünftigen" Schulgarderobe gekauft hatte. Er endete einige Fingerbreit über dem Knie. Für Sierra, die in Jeans oder Cargohosen lebte, fühlte er sich gefährlich nackt an, wie eine bloßgestellte Schwachstelle.

Sie kombinierte ihn mit einem schlichten schwarzen Rollkragenpullover, der eng anlag. Der Kontrast war absichtlich gewählt: fromm und verrucht zugleich. Sie musterte sich kritisch im vollen Längen Spiegel an ihrer Schlafzimmertür, und ihr Magen verkrampfte sich. Ihre Beine wirkten ihr fremd, blass und lang wie die eines Rehs. Sie zog ein Paar schwarze, durchscheinende Strumpfhosen an, um die Blässe und gleichzeitig die Form zu betonen. Jede Bewegung erzeugte ein leises, raschelndes Geräusch.

Mit zitternden Fingern beugte sie sich vor, um ihre Haare mit einem bisschen Wachse anzufassen, und setzte einen Hauch Mascara auf. Sie wollte nicht auffällig geschminkt sein, sondern vervollkommnet. Ihr Spiegelbild sah älter aus, eleganter, aber auch angespannter. Die grünen Augen wirkten riesig und voll einer verzweifelten Hoffnung, die sie sich selbst kaum eingestehen mochte.

"Hoffentlich gefällt es ihr", flüsterte sie zu ihrem fremden Echo. Die Vorstellung, Paris' kühlen, prüfenden Blick auf sich zu spüren, ließ eine Welle nervöser Hitze durch sie hindurchströmen. Es war der gleiche Schauer, den ihr Befehl Zähl bis dreißig ausgelöst hatte, nur verdünnt durch das grelle Licht des Morgens. Sie wollte Paris gefallen. Sie brauchte diese Bestätigung, so bitter und gefährlich sie auch schmeckte.

Sie drehte sich langsam und sah die am Boden liegenden, zerknitterten Blätter aus einem ihrer Skizzenbücher, die unter dem Bett hervorsahen. Eine schnelle, wilde Kohlezeichnung von Kaia, die an der offenen Motorhaube ihres Wagens lehnte, war zu sehen. Die Linien waren zügig und voller Wucht, sie hatte es in einem Anfall der Aufregung nach ihrer Rückkehr gestern Abend gemacht. Der Anblick traf sie wie ein kalter Luftzug.

Du solltest nicht mit ihr gehen, hatte Kaia gesagt.

Sierra schulterte ihre Tasche, spürte den ungewohnten Luftzug an ihren Beinen und verließ das Zimmer. Ihr Fuß rutschte fast auf der Treppe aus, unsicher in diesen ungewohnten Bewegungen.

„Wow, sieh dich an!“, rief Thomas, einer ihrer Väter, vom Küchentisch aus, wo er über einer Tasse Kaffee brütete. „Das ist ein neuer Look.“

„Gefällt er dir?“, fragte sie impulsiv, und die Frage klang pathetischer, als sie beabsichtigt hatte.

„Ich muss mich erst dran gewöhnen“, gab er ehrlich zurück und musterte sie mit besorgtem Blick. „Ist alles in Ordnung? Du wirkst... angespannt.“

„Alles gut. Nur ein Projekt.“ Die Lüge ging ihr leicht von den Lippen. „Muss los, sonst verpasse ich den Bus.“

„Wir haben ein Auto!“

„Ich weiß. Mag den Bus heute.“ Sie schnappte sich ihren alten, zu großen Parka von der Garderobe, und verschwand durch die Tür.

In dem dröhnenden, abgestandenen Inneren des Schulbusses zog sie den Parka nicht aus. Sie schmolz vor Hitze, doch die Vorstellung, diesen Rock hier, inmitten von müffelnden Sporttaschen und durchdringenden Blicken, zur Schau zu stellen, war unerträglich. Sie brauchte den richtigen Rahmen, den perfekten, demütigenden Moment. Das würde Paris wahrscheinlich mögen, dachte sie. Dass sie es bis zum letzten Moment geheim hielt.

Die Schule verschluckte sie. Sie hielt den Mantel geschlossen, während sie durch die überfüllten Flure ging, direkt zur Ostflügel. Ihre Kehle war wie zugeschnürt. Als sie bei den roten Metalltüren der Spinde im dritten Stock ankam, waren wenige Leute unterwegs. Es roch hier nach Nagellackentferner und teurem Parfüm.

Spind 217. Sie blieb davor stehen. Das Schloss war ein gewöhnliches, schwarzes Kombinationsschloss. Hatte Paris die Kombination geknackt? Hatte sie es einfach gekauft? Beides fühlte sich plausibel und erschreckend an. Sie holte den Zettel aus ihrer Tasche, auf den sie den sechsstelligen Zahlencode geschrieben hatte, die Paris ihr geschickt hatte, und drehte langam das Ziffernrad. Klick. Klick. Klick.

Das Türchen flog auf.

Drinnen lag kein Bücher- oder Müllchaos. Nur zwei Dinge lagen akkurat nebeneinander auf dem metallenen Boden. Eine einzelne, längliche goldene Haarspange, verziert mit einem winzigen, kunstvoll gearbeiteten Raben. Direkt daneben lag ein abgenutzter, schwarz-weißer Stadtplan von Goldenthal und dem umliegenden County, der an mehreren Stellen mit einem feinen roten Filzstift eingekreist war.

Sierra erstarrte. Ihre Hand griff zitternd nach den Gegenständen. Die Spange war kalt und schwer. Der Rabe schien sie mit einem glitzernden Augen anzusehen, das einer Krähe glich, nicht unähnlich der Tinte auf Kaias Arm. Ein zynischer, perfekter Gruß. Sie steckte sich die Spange ins Haar, über dem rechten Ohr. Sie wusste, dass sie es tun sollte. Es war Teil des Kostüms.

Dann entfaltete sie den Stadtplan. Ihre Augen flogen über die roten Kreise. Einer markierte den alten Bahnhof hinter den stillgelegten Mühlen. Ein anderer einen überwucherten Angelteich am Flussufer, weit hinter den offiziellen Wegen. Ein dritter, an der Kreuzung von County Route 9 und einer Schotterstraße, eine Stelle, an der der Wald bis an den Asphalt reichen sollte.

Sie kannte keinen dieser Orte, nicht wirklich. Aber der letzte Kreis war neu. Die Tinte schien frischer zu sein. Daneben, in Paris' schlanken, arroganten Buchstaben, stand ein einziges Wort: Heute.

Ein Schauer, der nichts mit Angst zu tun hatte, lief ihr den Rücken hinunter. Es war reine, ungefilterte Antizipation. Paris hatte die Orte wirklich gefunden. Und sie würde einen von ihnen heute besuchen. Sie wollte, dass Sierra mitkam. Diese Karte war keine Warnung. Es war eine Vorbestellung.

Sierra faltete die Karte schnell zusammen und schob sie tief in ihre Tasche. Ihr Herz hämmerte wild. Als sie sich umdrehte, das Schloss an Spind 217 zuschnappen ließ, sah sie für einen flüchtigen Moment ihr eigenes Spiegelbild in dem chromglänzenden Türchen. Das Mädchen mit dem kurzen Rock, der goldenen Spange und den ängstlich-wachen Augen kam ihr nicht mehr ganz so fremd vor. Sie war eine Projektion, die Form, in die Paris sie gießen wollte.

Der Gong erschallte. Sierra schlüpfte aus ihrem Parka, faltete ihn über den Arm und atmete tief durch. Der Stoff ihres Rockes raschelte bei jedem Schritt, als sie sich in den Strom der Schüler zum Unterricht begab. Sie spürte Blicke von anderen Mädchen aus Paris' Clique, ein Gemisch aus Neugier und herablassender Belustigung. Sie ignorierten.

Paris sah sie nicht gleich. Sie stand vor ihrem eigenen Spind, umgeben von einem schimmernden Kreis von Anhängern, als wäre sie von einer unsichtbaren Scheibe Licht erhellt. Sie trug Cremefarben und Kaschmir, Haare makellos mit einer Seidenschleife zurückgebunden. Eine Prinzessin, die nichts mit schwarzem Leder zu tun hatte, das wusste nur Sierra. Als ihre kalten, blauen Augen über die Mensche schwärmen und dann auf Sierra haften blieben, geschah es. Ihre Augen zuckten kaum merklich nach unten, nahmen den Rock, der über die Oberschenkel glitt, die Strumpfhosen, die Spange im Haar in sich auf.

Ein winziges, kaum vorhandenes Lächeln spielte um Paris' Lippen. Kein Grinsen. Kein Nicken. Es war nur eine winzige Veränderung der Energie zwischen den beiden - ein blitzschnelles, stilles Signal der Bestätigung, die in der Luft flackerte und wieder erlosch, ohne dass eine einzige Person um sie herum es bemerkt hätte.

Dieses winzige Lächeln verwandelte sich in Siegesgewitter. Sierra schwebte, ein Funke der Freude, so durchdringend der Schwindel war. Sie war die einzige Person im überfüllten Flur, die wusste, wie Paris Geschmack war. Es war ihr persönliches Geheimnis und eine scharfrandige Waffe, die diese Frau in ihre Hand gelegt hatte.