Chapter 5: The Forest's Dark Embrace
Das Knirschen des Kieses unter ihren Stiefeln war das einzige Geräusch, als Sierra den Asphalt der Route 9 verließ und auf den zugewachsenen Forstweg trat. Der Mond war nur noch eine schmale, knochenweiße Sichel und spendete kaum Licht. Die Kiefern schlossen sich um sie herum, ihre Silhouetten schwarz und zackig vor dem tiefblauen Himmel. Die Luft war kalt und roch nach feuchtem Moos und etwas anderem – etwas Metallischem und leicht Verrottetem, wie altes Blut auf nassen Blättern.
Jeder Schatten schien eine Gestalt zu haben. Jedes Rascheln im Unterholz war ein Schritt. Die Bilder von Paris' Handy – der blaue Fleck am Hals, die aufgeschürften Knöchel – flackerten vor ihren Augen auf, vermischt mit der rohen, grunzenden Erinnerung an ihren Vater. Ihr Herz hämmerte nicht nur; es fühlte sich an, als würde es ihr die Brust von innen zerreißen. Sie hatte panische Angst. Und sie war so verdammt erregt, dass sie kaum geradeaus gehen konnte, eine feuchte, anhaltende Hitze brannte zwischen ihren Beinen.
Plötzlich tat sich eine Lichtung auf, ein schwacher, grauer Lichtfleck in der Dunkelheit des Waldes. Die knochigen Eichen bildeten einen zerbrochenen Kreis, ihre Wurzeln glichen den Rippen eines halb begrabenen Leichnams. Und dort, an den Stamm des größten Baumes gelehnt, lag Paris.
Sie war eine Skulptur aus Schatten und Absicht. Sie trug enge schwarze Jeans und einen schlichten, teuer wirkenden schwarzen Pullover, der ihre Kurven betonte. Ihr blondes Haar wirkte in der Dunkelheit wie ein blasser Schock. Sie lächelte nicht. Sie beobachtete nur, ihre Augen fingen das wenige Licht ein und reflektierten es ausdruckslos und kühl.
„Du bist zwei Minuten zu spät“, sagte Paris. Ihre Stimme war nicht laut, aber sie durchschnitt die Stille des Waldes wie eine Klinge.
Sierra blieb am Rand der Lichtung stehen. Sie konnte nicht sprechen. Ihre Kehle war wie zugeschnürt.
Paris stieß sich vom Baum ab und ging langsam ein paar Schritte vorwärts. Die feuchte Erde dämpfte ihre Schritte. Wenige Meter vor Sierra blieb sie stehen, ihr Blick wanderte über sie – die dunkle Kleidung, die zu eng geschnürten Schnürsenkel, das heftige Heben und Senken ihres Brustkorbs.
„Aber du bist gekommen“, sagte Paris, und diesmal huschte ein Hauch von diesem spöttischen Lächeln über ihr Gesicht. Es war nicht freundlich. Es war besitzergreifend. „Ich wusste, dass du kommen würdest. Nach dem, was du in diesem Badezimmer gesehen hast. Nach dem, was du gefühlt hast.“
Sie überbrückte die Distanz. Ihr Duft, diese frische Zitrusnote und der saubere Schweiß, umhüllten Sierra, die in dieser urtümlichen Feuchtigkeit so fehl am Platz wirkte. Paris hob die Hand, und ihre Fingerspitzen, kalt von der Nachtluft, fuhren die Konturen von Sierras Kiefer nach, genau wie Stunden zuvor. Die Berührung war wie ein elektrischer Draht. Sierra zuckte zusammen, ein Ganzkörperzucken, teils Angst, teils Sehnsucht.
„Du zitterst“, bemerkte Paris und strich mit dem Daumen über Sierras Unterlippe. „Gut.“
Sie beugte sich vor. Der Kuss war anders als der im Badezimmer. Kein Zögern, keine sanfte Anfrage. Es war ein Anspruch. Paris' Mund war fordernd, ihre Zunge drang über Sierras Lippen, noch bevor diese ihr Zutritt gewähren konnte. Ihr Geschmack erinnerte an Minze und etwas Dunkleres, wie schwarzer Kaffee. Sierras Hände flatterten hilflos an ihren Seiten, dann griff sie nach ihren Jeans und hielt sich fest, während die Welt um sie herum schwankte. Paris biss sich auf die Unterlippe, nicht fest genug, um die Haut zu verletzen, aber mit einem scharfen, überraschenden Druck, der Sierra nach Luft schnappen ließ.
Paris wich zurück und ließ Sierra atemlos und mit stechenden Schmerzen zurück. „Jetzt“, sagte sie mit leiser, befehlender Stimme, die keinen Widerspruch duldete. „Zieh dich aus. Alles. Ich will dich sehen.“
Die Anweisung hing in der kalten Luft. Sierras Verstand schrie ein Dutzend Warnungen. Das war Wahnsinn. Sie war in einem verlassenen Wald mit einem Mädchen, das sie kaum kannte, einem Mädchen, das sich an Tatortfotos ergötzte. Die Erinnerung an die verbrannte Haut blitzte auf. Doch ihr Körper gehorchte bereits, getrieben von einem Strom dunkler Zwänge. Ihre Finger, ungeschickt und kalt, griffen nach dem Reißverschluss ihres Sweatshirts. Sie riss ihn herunter, das Geräusch obszön laut. Sie stieß es von den Schultern und ließ es auf den feuchten Boden fallen. Dann das T-Shirt darunter. Die Nachtluft traf ihre Haut und ließ ihre Brustwarzen zu schmerzhaften, harten Punkten werden. Sie fixierte Paris, die sie mit dem analytischen Fokus einer Wissenschaftlerin beobachtete.
Als Nächstes zog sie die Stiefel an, dann die Socken. Die nasse Erde fühlte sich kalt und sandig unter ihren nackten Füßen an. Ihre Hände wanderten zum Knopf ihrer Jeans. Der Denim war steif. Sie öffnete den Knopf und zog den Reißverschluss herunter. In einer quälend langsamen Bewegung streifte sie Jeans und ihre schlichte Baumwollunterwäsche über ihre Hüften und trat aus dem nassen Stoff. Sie stand da, völlig nackt auf der Lichtung, die Waldluft umwehte sie. Nie zuvor hatte sie sich so ausgeliefert, so vollkommen gesehen gefühlt. Es war Demütigung. Es war Befreiung.
Paris' Blick musterte sie. Er verweilte auf ihren kleinen Brüsten, dem kastanienbraunen Schamhaar zwischen ihren Beinen, den markanten Winkeln ihrer Hüftknochen. „Gut“, murmelte sie erneut, wie eine Lehrerin, die die Arbeit ihrer Schülerin lobt. „Nun knie nieder.“
Sierra sank auf die Knie. Der Boden war kalt und unnachgiebig, kleine Äste und Steine schnitten in ihre Haut. Sie kniete aufrecht, die Hände auf den Oberschenkeln, und versuchte, ihr Zittern zu verbergen. Sie fühlte sich wie ein Opfer.
Paris umkreiste sie. Sierra hörte das leise Knirschen der Kiefernnadeln unter ihren Stiefeln. Sie spürte die Hitze von Paris' Blick auf ihrem Rücken, ihrem Nacken, den Rundungen ihres Pos. Die Inspektion war endlos, entmenschlichend. Und sie ließ ihre Vagina feucht und pochen.
Der Kreis schloss sich. Paris stand wieder vor ihr. Aus ihrer Gesäßtasche zog sie etwas Langes, Metallisches. Der Mond erblickte dessen Klinge. Ein Messer. Es war kein Küchenmesser. Es war ein Jagdmesser mit einer schlanken, tödlichen Klinge und einem Griff aus strukturiertem, schwarzem Polymer.
Sierra stockte der Atem, ein scharfes, unwillkürliches Einsaugen der Luft, die nach Kiefernholz und Panik schmeckte.
Paris bewegte sich mit einer beängstigenden Lässigkeit. Sie trat näher, bis der abgetragene schwarze Jeansstoff ihrer Jeans Sierras Knie streifte. Mit der freien Hand griff sie nach unten, vergrub die Finger in Sierras kurzem Haar und riss ihren Kopf zurück, sodass ihr Hals frei lag. Der Griff war schmerzhaft, aber von absoluter Kontrolle geprägt.
Die kalte, flache Seite der Klinge ruhte auf dem pochenden Puls in Sierras Hals. Es war so kalt, dass es brannte. Sierras Augen weiteten sich und fixierten Paris' Gesicht. Paris' Ausdruck war gelassen, fast gelangweilt, doch ihre Augen blitzten mit wilder Intensität.
„Dir haben die Bilder gefallen“, sagte Paris mit einer Stimme, die schlimmer klang als ein Schrei. „Sie haben dich erregt. Ich habe es gespürt. Jetzt will ich es sehen. Berühr dich selbst. Bring dich für mich zum Kommen.“
Der Befehl, mit einem Messer an ihrer Kehle, löste in Sierra etwas Endgültiges aus. Alle Heuchelei, aller Widerstand, löste sich auf. Der dunkle Faden, an dem sie gezogen hatte, seit sie die Fotos gesehen hatte. Das war die rohe, hässliche Wahrheit ihres Verlangens. Es ging nicht um Liebe. Es ging nicht um Zärtlichkeit. Es ging um das hier. Das Messer. Die Gefahr. Die absolute Hingabe.
Ein abgehackter Laut entfuhr ihr – ein Schluchzen, ein Lachen, sie wusste es nicht – und sie ließ ihre rechte Hand zwischen ihre Beine sinken.
Ihre eigenen Finger fühlten sich fremd an. Sie war bereits ganz nass, ihre Schamlippen glitschig und geschwollen. Sie berührte ihre Klitoris, ein Schauer reiner, elektrischer Empfindung durchfuhr ihren Rücken. Ihre Hüften zuckten. Sie biss sich auf die Lippe und versuchte, still zu sein.
„Sei nicht schüchtern“, schnurrte Paris und übte mit der Klinge nur den leichtesten Druck aus. „Lass mich dich hören. Zeig mir, wie sehr du es liebst, Angst zu haben.“
Sierra wimmerte. Sie begann sich ernsthaft zu reiben, ihr Mittelfinger umkreiste die harte, verzweifelte Spitze ihrer Klitoris. Die Lust war sofort und überwältigend, ein brutaler Kontrast zu dem kalten Stahl an ihrer Kehle und dem schmerzhaften Ziehen an ihren Haaren. Sie war ein Knäuel aus Widersprüchen: erstarrt und brennend, verängstigt und ekstatisch, völlig verletzlich und kraftvoll lebendig. Ihr Atem ging stoßweise und stockte in der kalten Luft.
„Genau so!“, ermutigte Paris mit gespielter Bewunderung in der Stimme. „Sieh dich nur an! Du dreckiges kleines Ding! Du stehst da mit einem Messer an der Kehle. Was würden deine Väter dazu sagen?“
Die Erwähnung ihrer Väter, der Szene, die sie soeben miterlebt hatte, wirkte wie Öl ins Feuer gießen. Ein lebhaftes, beschämendes Bild blitzte vor ihrem inneren Auge auf: Toms kraftvolle Stöße, Liams verzweifelter Schrei. Ihre Finger bewegten sich schneller, ihr ganzer Körper zitterte vor Anstrengung. Sie war nah dran, so gefährlich nah, balancierte auf einem schmalen Grat aus Angst und Rasierklingen.
Dann bewegte Paris das Messer.
Langsam und bedächtig glitt die Klinge von Sierras Hals hinunter, über ihre Brust. Die flache Seite streifte über ihr Schlüsselbein, dann über ihr Brustbein. Es war eine unerträglich intime Verletzung. Das Metall erwärmte sich von ihrer Haut, doch die Absicht dahinter war kälter als der Weltraum. Paris führte die Spitze hinab, zwischen Sierras Brüsten, und zeichnete die flache Vertiefung nach.
Sierra stöhnte auf, ihr Rücken krümmte sich, ihre Brust reckte sich vor, als wolle sie nach mehr betteln. Ihre Finger glitten wie wild zwischen ihren Beinen durch ihre eigene Feuchtigkeit. Die beiden Empfindungen – das sorgfältige, tödliche Ziehen des Messers und das rasende, egoistische Reiben ihrer Hand – verschmolzen zu einem unerträglichen Höhepunkt.
Paris hielt die Klingenspitze knapp über Sierras linker Brustwarze. Sie drückte nicht zu. Sie ließ sie einfach dort ruhen, ein Versprechen und eine Drohung zugleich. „Du willst es, nicht wahr?“, flüsterte Paris und beugte sich vor, sodass ihre Lippen fast Sierras Ohr berührten. „Ein Teil von dir will wissen, wie es sich anfühlt. Wirklich verletzt zu werden. So zu sein wie sie.“
Ja. Das Wort schrie in Sierras Kopf. Es stimmte. In diesem Moment, bedeckt mit kaltem Schweiß und ihren eigenen Körperflüssigkeiten, mit dem Geschmack von Paris im Mund und dem Tod auf der Haut, wollte sie es. Sie wollte den stechenden, reinen Schmerz. Sie wollte gezeichnet werden, durch Gewalt real werden. Es war der ehrlichste Gedanke, den sie je gehabt hatte.
In der Ferne war das Knurren eines Automotors zu hören.
Das Geräusch war falsch. Es kam von weiter unten an der Forststraße, aus der tieferen Dunkelheit dort, wo die Straße am alten Steinbruch endete. Scheinwerfer durchschnitten die Bäume, prallten wild von Stämmen und Ästen ab und huschten auf die Lichtung zu.
Paris erstarrte. Die spielerische, räuberische Grausamkeit verschwand aus ihrem Gesicht und wurde durch etwas Härteres ersetzt: echte Besorgnis. Sie riss das Messer von Sierras Haut weg und trat zurück, wobei sie ihr Haar so abrupt losließ, dass Sierra beinahe nach vorn kippte.
„Runter!“, zischte Paris, ihre Stimme hatte jegliche aufgesetzte Bedrohlichkeit verloren und klang nun rein und scharf nach Befehl.
Sierra, deren Geist durch den abgebrochenen Höhepunkt erschüttert war, sank einfach auf Hände und Knie in den Dreck. Die Lust war verflogen und wurde von einem widerlichen Adrenalinschub abgelöst. Sie war nackt, schutzlos, ihr Körper pochte vor unerfülltem Verlangen und plötzlicher, lähmender Angst.
Paris kauerte neben ihr, eine dunkle Gestalt. Die Scheinwerfer wurden heller, der Motor lauter – ein tiefes Dieselgrollen. Ein alter Pickup, dessen Farbe von Schmutz und Rost zeugte, ruckte auf die andere Seite der Lichtung. Er kam krachend zum Stehen, seine Scheinwerfer blendeten sie und rahmten sie mit zwei grellweißen Lichtkegeln ein.
Die Fahrertür öffnete sich.
Ein Mann stieg aus. Er war groß, nicht hochgewachsen, aber breit und stämmig, in eine schwere karierte Jacke und abgetragene Arbeitshosen gehüllt. Sein Gesicht lag im Schatten, nur vom Scheinwerferlicht angestrahlt. Er ging ein paar Schritte vorwärts und blieb stehen, die Stiefel fest auf dem Boden. Er sagte nichts. Er sah nur die beiden Mädchen an – eines kauerte in schwarzer Kleidung, das andere war nackt und schmutzig und krabbelte auf allen Vieren.
Die Stille war absolut, nur unterbrochen vom Ticken des Kühlaggregats des Lkw-Motors.
Dann spuckte er einen langen Strahl Tabaksaft in den Dreck. Er landete mit einem leisen, nassen Plumps in der Nähe von Sierras Hand.
„Was zum Teufel soll das?“ Seine Stimme klang wie mit Stacheldraht umwickeltes Kieselstein, sein lokaler Akzent so stark, dass es fast eine andere Sprache war. „Eine verdammte Pyjamaparty?“
Paris stand langsam und bedächtig auf. Sie steckte das Messer in ihre Gesäßtasche, hielt die Hand aber in der Nähe. Ihre sonst so souveräne Haltung war zurück, wirkte aber etwas angespannt. „Wir treffen uns nur, Dale. Dagegen ist nichts verboten.“
Dale. Der Name hatte eine Bedeutung. Sierras verwirrtes Gehirn suchte verzweifelt danach. Dale Riggins. Kaias Onkel. Derjenige, der draußen am Steinbruch wohnte. Die Stadt sagte, er sei seltsam, ein Einsiedler seit dem Unfall, bei dem sein Bruder und seine Schwägerin ums Leben gekommen waren.
Dale machte einen weiteren Schritt, und das Licht fiel auf sein Gesicht. Es war breit, wettergegerbt, mit einer Nase, die schon mehr als einmal gebrochen war, und kleinen, tief liegenden Augen, die kein Leuchten ausstrahlten. Sie glitten mit abweisender Kenntnisnahme über Paris hinweg, bevor sie auf Sierra ruhten. Ihr Blick wanderte über ihren nackten Rücken, ihren schlammverschmierten Hintern, ihre zitternden Beine. In diesem Blick lag keine Lust. Es war der Blick eines Mannes auf ein verletztes Tier am Straßenrand.
„Abhängen“, wiederholte er emotionslos. „Nennst du das so? Ich hab da so einen komischen Kleidungsstil.“ Er nickte in Richtung Sierra. „Ist das das neue Mädchen? Die mit den zwei Schwuchteln als Vätern?“
Wut, heiß und rein, durchbrach Sierras Angst. Sie hob den Kopf.
„Lass sie in Ruhe, Dale“, sagte Paris, doch ihre Stimme klang nicht mehr so durchdringend wie sonst. Sie blickte berechnend und wägte ab.
Dale ignorierte sie. Er fixierte Sierra mit seinen Augen. „Du siehst ja furchtbar aus, Mädchen. Hast du dich verlaufen? Oder kriecht du einfach gern im Dreck?“
Sierra fand ihre Stimme wieder. Es kam nur ein heiseres Kratzen heraus. „Fick dich.“
Ein langsames, unangenehmes Lächeln breitete sich auf Dales Gesicht aus und gab den Blick auf seine verfärbten, eng stehenden Zähne frei. „Freche Zähne. Das muss ich dir lassen.“ Er wandte seinen Blick Paris zu. „Du weißt, dass dies mein Land ist. Das Land meiner Familie. Wenn du deine kleinen Lesbenspielchen auf meinem Land anzettelst, musst du dich mit mir auseinandersetzen. Du bist jetzt nicht mehr im Bürgermeisteramt deines Vaters, Prinzessin.“
Das war's also. Die Dynamik fügte sich zusammen.