Chapter 20: El Castigo en la Oficina
La sala de operaciones vibraba con la ansiedad constante de un mercado en corrección. A sus siete años, Hans Baker-Mendoza estaba sentado en una silla especialmente diseñada frente a una terminal de Bloomberg, con sus pequeños pies colgando a treinta centímetros del suelo. Sus ojos, de un marrón más suave que los de su padre, recorrían tres pantallas, absorbiendo la cascada de números y gráficos irregulares. No parecía un niño prodigio; Parecía un niño con un traje miniatura a medida, con el ceño fruncido por la concentración.
“El yen se está recuperando poco a poco”, dijo con voz clara pero baja. "No es una verdadera recuperación. La intervención fue demasiado pública. Están entrando en pánico".
A su lado, Marcus Thorne se acercó, tomando nota en su tableta. "¿Y tu obra?"
"Aprovecha el rebote. Deja que baje otros cien pips". Los dedos de Hans se movían ágilmente sobre el teclado, ejecutando la operación con una eficiencia práctica y escalofriante. Los demás analistas, en la alcoba acristalada, observaban con una mezcla de orgullo e inquietud. Todos habían participado en esto: le habían enseñado ratios con cuentos para dormir, le habían explicado el apalancamiento con bloques de Lego. Pero la mano que lo guiaba, la constante, era la de Larry.
Larry estaba parado en el umbral, con una pila de documentos de cumplimiento apretados contra su pecho. Observaba a su hijo. Su hijo. La visión siempre le provocaba una mezcla de asombro y temor. Hans era todo lo que Lukas era: astuto, depredador, capaz de encontrar instintivamente el punto débil de cualquier sistema, pero filtrado por la cautela innata de Larry, por su empatía cultivada. El chico temía la volatilidad en todas sus formas. Especialmente la humana.
—Papá —dijo Hans, sintiendo su presencia sin apartar la vista de la pantalla—. Los trámites en Singapur ya están listos. Comprobó las referencias cruzadas.
—Gracias, Hans —dijo Larry, entrando en la habitación. Sus zapatos de suela blanda resonaron silenciosamente sobre el hormigón pulido. Colocó una mano sobre el delgado hombro de su hijo. Una leve tensión se disipó bajo su tacto—. Ya es suficiente por hoy. El cierre de Londres es en una hora. Puedes verlo desde el sofá.
“Quiero ver la reacción al comunicado del Banco de Japón.”
—Sofá —repitió Larry con voz suave pero firme—. Tus ojos.
Hans suspir, imitando a la perfeccin el cansancio de un gestor de fondos, y se desliz de su silla. Tomó la mano de Larry, apretando con fuerza sus pequeños dedos. Al pasar junto a las mesas de operaciones, los analistas sonrieron.
"Buen trabajo hoy, campeón".
“¿Nos vas a comprar a todos antes de las doce, Hans?”
El chico les dedicó sonrisas tímidas y contenidas. Era educado, admirado, pero solo se relajaba de verdad con Larry. Entraron en el despacho de Larry, un espacio que había evolucionado a lo largo de siete años. Los archivos seguían allí, meticulosamente ordenados, pero una pared era ahora un vibrante caos de dibujos de Hans: un dibujo tosco de dos monigotes con la etiqueta «Papá y yo», un boceto sorprendentemente detallado del horizonte de la ciudad, una acuarela de un perro que no era suyo. Junto a él colgaba la única foto del padre de Larry, un hombre de rostro sombrío con un traje anticuado.
Larry acomodó a Hans en el gran sofá de cuero con una tableta sintonizada en noticias financieras, con el volumen bajo. Se arrodilló y lo ayudó a quitarse la pequeña chaqueta del traje. "¿Te comiste las zanahorias que te mandó la señora Lawson?"
“La mayoría de ellos.”
“Hans.”
“Los de color naranja están blandos.”
Antes de que Larry pudiera responder, la atmósfera en la oficina exterior cambió. El murmullo se convirtió en un silencio absoluto, roto solo por el repentino y seco golpeteo de las costosas suelas de cuero sobre el cemento. Larry no necesitó mirar. Sintió la llegada en el fondo de su estómago, un frío y familiar hundimiento. Lukas estaba parado en el umbral de la oficina de Larry. A los veintisiete años, era más duro, más delgado, su éxito ya no era precoz sino formidable. Su mirada recorrió la habitación: el arte infantil, el cómodo sofá, su hijo acurrucado, y sus labios se curvaron en un leve y permanente desdén. "Fuera", le dijo a Hans con voz cortante.
Hans se estremeció, su cuerpo se puso rígido. No miró a su padre. Se quedó mirando la tableta, con la mandíbula apretada.
—Lukas, él es solo... —comenzó Larry, poniéndose de pie.
“No te estaba hablando a ti.” Los ojos de Lukas se clavaron en Larry. “El niño. Fuera. Ahora.”
Hans se movió, con un despliegue lento y rígido. Tomó su tableta, con movimientos deliberadamente lentos, un pequeño acto de desafío. Pasó junto a Lukas, manteniéndose a una distancia prudencial, y desapareció por el pasillo hacia la sala de descanso, una figura pequeña y solitaria. Lukas cerró la puerta de la oficina. El mecanismo hizo clic, un sonido de finalización. No habló. Caminó hacia la ventana, mirando el tráfico lento como el de las hormigas cuarenta y dos pisos más abajo. El silencio era una presión física.
“Hoy realizó una operación”, dijo Larry, “solo para llenar el vacío. Sobre el yen. Se dio cuenta de la intervención”.
—Me da igual —dijo Lukas, girándose. Sus ojos oscuros estaban inexpresivos, desprovistos incluso de cruel diversión—. Es una herramienta que has perfeccionado. Útil. Nada más.
Las palabras, después de tantos años, aún dolían. Las manos de Larry temblaron ligeramente. Las juntó a su espalda. «Es tu hijo».
“Él es un subproducto.” Lukas acortó la distancia entre ellos. Olía a aire frío y a colonia cara. “Tú. Tú eres el activo. Y has estado presentando una valoración errónea a la junta directiva.”
El corazón de Larry latía con fuerza contra sus costillas. "No he..."
La mano de Lukas se extendió rápidamente, agarrando la mandíbula de Larry y obligándolo a levantar la cabeza. «Dejar que crean que tomaste el control. Dejar que mi hijo me mire como si fuera un extraño. Dejar que lo olvides». Su pulgar presionó con brutalidad la suave piel bajo la barbilla de Larry. «Me perteneces. Cada parte de ti. Esa cosa a la que llamas hijo existe porque te llené con mi semen y vi cómo tu cuerpo se transformaba para servirle. Él es un dividendo. No un heredero».
Lágrimas de dolor y vergüenza brotaron de los ojos de Larry. No se resistió. La sumisión era más profunda que un hábito; era celular.
—Necesitas que te lo recuerden —susurró Lukas, con el aliento caliente contra la oreja de Larry—. Una nueva marca.
Empujó a Larry hacia atrás. Los muslos de Larry golpearon el borde afilado de su propio escritorio. La pila de archivos cayó al suelo con un suave estruendo. Las manos de Lukas estaban en su cinturón, desabrochándolo, bajándole los pantalones y los calzoncillos hasta las rodillas de un tirón violento. El aire de la oficina climatizada estaba frío sobre su piel expuesta. —Inclínate —ordenó Lukas, con la cremallera ya bajada—. Pon las manos sobre el escritorio. Mira ese dibujo patético.
Un sollozo se atascó en la garganta de Larry. Obedeció, con el torso pegado a la fría madera de nogal y los dedos extendidos junto a un retrato suyo enmarcado, dibujado con crayones, con una sonrisa desmesurada. Miraba fijamente a la feliz y peculiar familia de Hans. Escuchó el sonido húmedo de Lukas escupiendo en su palma, la áspera lubricación. No hubo preparación, ni cuidado. Lukas lo penetró con una embestida brutal y cortante.
Larry gritó, dejando caer la frente sobre el escritorio. Era demasiado, demasiado seco, demasiado rápido. Una lágrima caliente le resbaló por la nariz y salpicó el secante.
—Estás jodidamente apretado —gruñó Lukas, agarrando las caderas de Larry con tanta fuerza que le dejó moretones—. Sigues apretando como una virgen. Después de todo lo que te he metido. Después de que pusiste a salir a un bebé entero de este pequeño agujero codicioso. Se echó hacia atrás y volvió a embestir, más profundo. Larry vio estrellas. El dolor era un cable al rojo vivo dentro de él. Pero debajo, como siempre, una traicionera corriente de excitación comenzó a fluir. Su cuerpo, entrenado durante años para esto, comenzó a ablandarse, a aceptar, a desear. La violación misma fue la señal. Un gemido tembloroso escapó de él.
—Eso es todo —se burló Lukas, y su paso se convirtió en un ritmo implacable y rítmico. El escritorio crujía con cada impacto—. Tu cuerpo conoce a su amo. Le importan un bledo tus teorías o tus premios de paternidad. Solo quiere ser usado. —Se inclinó, su pecho presionando contra la espalda de Larry, su boca junto a su oído—. Te encanta esto, viejo patético. Te encanta que te arruine en la oficina donde finges estar al mando.
Era cierto. La vergüenza de esa verdad era más agonizante que la invasión física. El pene de Larry, atrapado contra el borde del escritorio, estaba duro y goteaba. Jadeaba, babeando sobre la madera, con la vista borrosa por las lágrimas y el éxtasis.
—Ven por mí —ordenó Lukas con voz gutural, sus embestidas volviéndose erráticas y salvajes—. Ven a mi polla como la perra que eres.
La orden, la degradación, la plenitud abrumadora, llevaron a Larry al límite. Su orgasmo lo desgarró con una violencia silenciosa y convulsa, su semen derramándose desperdiciada en el suelo bajo el escritorio. Sus músculos tensos hicieron que Lukas se desbordara. Con una última y profunda embestida, Lukas quedó inmóvil, un sonido crudo y animal brotando de su garganta mientras se vaciaba dentro de Larry, sus caderas moviéndose posesivamente.
Por un instante, el único sonido fue su respiración entrecortada. Entonces Lukas se apartó, y el arrepentido vacío fue una profunda conmoción. Larry se desplomó contra el escritorio, incapaz de sostenerse con las piernas.
Escuchó el crujido de la ropa, el clic de la cremallera. No se giró. Mantuvo la frente pegada a la madera, los ojos cerrados con fuerza ante el dibujo de su rostro sonriente. Una sombra lo cubrió. Lukas permanecía junto al escritorio, impasible. Miró a Larry, desaliñado, vulnerable y llorando en silencio.
—Arréglate —dijo Lukas con voz desprovista de toda calidez—. Los auditores de Singapur llegan en una hora. Y saca a mi hijo de la sala de descanso. Su sentimentalismo está afectando su capacidad para evaluar los riesgos.
Se dio la vuelta y se marchó, abriendo y cerrando la puerta con silenciosa precisión.
Larry se incorporó, con el cuerpo dolorido, adolorido y agotado. Se secó la cara con mano temblorosa. Miró a la alegre familia de crayones en la pared, luego bajó la mirada al desorden en el suelo y en sus propias piernas. Buscó pañuelos a tientas, con movimientos lentos y entrecortados.
Mientras limpiaba, oyó una tos leve y deliberada en el pasillo. A través de la pared de cristal, vio a Hans de pie justo afuera. El chico no miraba hacia la sala de descanso. Miraba fijamente la oficina de Larry, con el rostro pálido y los ojos —tan parecidos a los de Lukas en su oscuridad— abiertos con una comprensión adulta y horrorizada. Había oído. Sus miradas se cruzaron a través del cristal. En los ojos de Hans, Larry vio el derrumbe de un mundo, la muerte de una ficción segura y cuidadosamente construida. Los labios del chico se apretaron en una línea fina y sin sangre. No lloró. No huyó.