Chapter 23: La Libertad de Larry
La ciudad que se extendía bajo la ventana de Larry era una maraña de luces brillantes y deslumbrantes, indiferentes como circuitos eléctricos. Volvió a colocar el receptor chapado en oro en su base. El trato estaba cerrado. Doscientos millones, asegurados. El silencio que siguió a la llamada no fue pacífico; Fue inmenso y acusador.
No oyó que se abriera la puerta. Sintió el cambio en la presión del aire, la sutil introducción de una presencia más fría.
"Has hecho un buen trabajo, Larry".
Alejandro Mendoza se apoyaba en su bastón justo dentro de la habitación, un monumento de lana color carbón y arrepentimiento. Sus ojos, las mismas ojeras oscuras que los de su nieto pero blanqueadas por décadas de cálculos fríos, recorrieron la oficina. No se detuvieron en el horizonte, sino en el estante oculto de fotografías.
A Larry se le hizo un nudo en la garganta. "La empresa es estable. El contagio ha sido aislado".
«Aislado». Alejandro saboreó la palabra, clínica y limpia. "Si. Un final limpio. Mi hijo es un ingenuo sentimental. Quería librar una guerra. Tú y Hans… simplemente le entregasteis al enemigo una soga y lo visteis ahorcarse con ella». Dio un paso cojeando hacia adelante, el golpeteo de su bastón resonando como un sonido sordo sobre la gruesa alfombra. «Mi nieto creía que su voluntad era una moneda aparte. Olvidó que solo se intercambia con el consentimiento de otros hombres».
Desde la ventana, Hans se giró. A sus dieciocho años, era todos los ángulos afilados y una calma serena, un algoritmo elegante con forma humana. El resplandor de neón marcaba su pelo corto. «Los activos han sido repatriados por completo. Las empresas fantasma se están disolviendo en este mismo instante. Lo único que queda es la narrativa». Su voz carecía de triunfo. Era una simple constatación de un hecho.
¿Y cuál es la historia? —se preguntó Larry, mientras su mirada volvía a posarse en su escritorio. En la única fotografía enmarcada en plata que mantenía a la vista: dos figuras en un balcón, el viento difuminando sus contornos hasta convertirlos en una sola silueta.
«Lukas Mendoza era un individuo depredador e inestable», dijo Hans, sirviendo tres dedos de whisky ámbar de la jarra sin que se lo pidieran. Le dio uno a su abuelo y se quedó con otro. Ninguno para Larry. «Una sinvergüenza. Un pervertido que se aprovechó de un amigo de la familia de confianza. Que el imperio Mendoza, al descubrirlo, actuó con rapidez y autoridad moral para proteger a su gente y sus principios». Tomó un sorbo. «Tú eres la víctima, Larry. El amigo leal que sufrió en silencio hasta que encontró el valor para hablar. Es una historia fascinante».
Era la historia que Hans había escrito para él durante incontables noches en esta misma oficina, con los registros financieros repartidos entre ellos como si fueran pruebas de un fiscal. Larry había aportado los detalles, las fechas, el matiz emocional. Hans había aportado la estructura. La trampa.
—Una víctima —repitió Larry. La palabra le sonaba como ceniza en la boca.
—El tipo más útil —asintió Alejandro, fijando finalmente su mirada en Larry, evaluándolo—. Tienes tu participación. Una participación mayoritaria en la nueva filial europea. Todo lo que acordamos. No era un agradecimiento. Era una auditoría.
—Todo —confirmó Larry con voz seca, casi un susurro.
Hans terminó su bebida. «La siguiente fase comienza el lunes. La junta espera verte. Confiado. Rehabilitado». Una sonrisa fría y tenue asomó en sus labios. «Querrán ver al hombre que sobrevivió a Lukas Mendoza. No al que…» Dejó la frase en suspenso, y sus ojos se posaron en la fotografía.
No el que lo suplicó. No el que se arrodillo y abrió la boca como un buen chico.
El anciano se disponía a marcharse, y su ayudante apareció en el pasillo para guiarlo. Hans lo siguió, deteniéndose en el umbral. «No pongas esa cara de angustia, Larry. Ganaste. Ganamos». La puerta se cerró con un suspiro tras ellos.
A solas, la victoria le pareció un vacío. Se quedó mirando la foto borrosa. Aquella noche en el balcón. El brazo de Lukas rodeándolo, posesivo, seguro. El olor a whisky en el aliento de Lukas. La orden, baja y cálida, en su oído: «Dime que eres mío». Y así lo hizo. Una y otra vez.
Su cuerpo recordaba lo que su mente intentaba borrar. El recuerdo no era de dolor, sino de una rendición absoluta. Era un dolor sordo, un anhelo retorcido que lo enfermizaba. Necesitaba sentir algo más. Cualquier cosa.
Cogió el teléfono interno. —¿María? Que pase Tomás. La auditoría final del expediente de Sheffield. Ahora mismo, por favor.
Tomás era del equipo de fusiones, tenía veintiocho años, un porte arrogante propio de un gimnasio y fama de cerrar tratos a pulso. Llevaba meses mirándolo fijamente, con una sonrisa que dejaba entrever que guardaba un secreto. Larry siempre desviaba la mirada, un modelo de decoro reprimido.
Cinco minutos después, Tomás entró sin llamar, con una carpeta bajo el brazo. Cerró la puerta con un clic suave y pausado.
“¿Quería usted las cifras de Sheffield, señor Baker?”
—Sobre el escritorio —dijo Larry sin levantar la vista.
Escuchó cómo caía la carpeta. Luego, silencio. Podía sentir la mirada de Tomas sobre él, una presión física.
—¿Un mal día? —La voz de Tomás era diferente ahora. Más grave. Familiar. Era el tono de alguien que había oído los susurros, que tal vez incluso había leído una transcripción censurada. La versión de la víctima tenía fisuras, y en esas fisuras, hombres como Tomás veían una verdad distinta.
Larry finalmente levantó la vista. No dijo nada. El estaba permiso en el silencio, en el cansancio con el que dejó caer los hombros.