Chapter 1: The Briefing Room Temptation
El aire en la sala de reuniones olía a café rancio y papel barato. León se ajustó el nudo de la corbata por tercera vez; la tela nueva y rígida le rozaba el cuello. Un mapa de Raccoon City, salpicado de marcas de tazas de café, estaba clavado en un tablero de corcho en la pared del fondo. Bajo el nervioso parpadeo de las luces fluorescentes, las sombras que proyectaba parecían latir.
“Usted debe ser el oficial Kennedy.”
La voz era suave, un tenor grave que se oía por encima del zumbido de las luces. León se giró.
Apoyado en el marco de la puerta había un hombre con una bata blanca de laboratorio, desabrochada sobre una camisa negra ajustada. Era delgado, con un cigarrillo apagado escondido tras una oreja y una carpeta sostenida con los dedos, que parecían más cómodos tocando un piano que sosteniendo papeles. Su sonrisa era lenta y cómplice.
—León. Sí. El primer día —dijo León, forzando su voz a un tono que esperaba sonara más firme de lo que sentía.
—Ya lo sé. La carne fresca. —El hombre se apartó del marco y entró. Se movía con soltura, y al acercarse, León percibió un aroma a lavanda y algo más intenso, como a limpiador químico—. Luis Serra. Farmacéutica Umbrella. Soy su guía.
—¿Mi informe? —León frunció el ceño. Esperaba un sargento, quizá el capitán Branagh. No esto.
—Tu tarea —aclaró Luis, con sus ojos —de un marrón cálido y divertido— recorriendo a León desde sus zapatos lustrados hasta su cabello cuidadosamente peinado—. Qué suerte. Hoy te toca cuidar a un científico. Encargado de transporte.
Dejó caer la carpeta sobre la mesa sucia. Cayó con un golpe.
León lo tomó con movimientos pausados. Profesional. "El protocolo dice que debería haber recibido esto de mi supervisor".
—Protocolo —repitió Luis, la palabra brotó de su boca como un chiste privado. Se sacó el cigarrillo de detrás de la oreja y lo golpeó ligeramente contra la mesa—. Tu supervisor está ocupado. Algo sobre un grupo de perros muertos que aparecieron en las afueras. Un asunto desagradable. Así que delegó. Tú estás conmigo.
León abrió la carpeta. Dentro había unas hojas de papel que autorizaban el traslado de cajas de muestras selladas desde el centro de investigación de Umbrella, al este de la ciudad, a un aeródromo privado. Trámites habituales. La firma del oficial de escolta estaba en blanco.
—Esto es una carrera de mensajería —dijo León mirando hacia arriba.
—Lo es —dijo Luis con una sonrisa burlona—. Pero la carga es delicada. Al parecer, creen que necesita un hombre armado. O un chico armado, en cualquier caso.
A León le picó la nuca. "Soy un oficial cualificado".
—No lo dudo. Tienes el estilo. —La mirada de Luis se detuvo, un instante más de lo debido, en la insignia que Leon llevaba prendida en el pecho—. Todo elegante y serio. Es una monada.
León cerró la carpeta. «El vehículo está listo. Si avanzamos ahora, podemos adelantarnos al tráfico del mediodía para llegar al aeródromo».
—Pura actividad. Me gusta. —Luis finalmente encendió el cigarrillo; la llama de la cerilla iluminó su rostro por un segundo. Dio una calada y exhaló una bocanada de humo que se enroscó en la luz parpadeante—. Ábrame, agente Kennedy.
La patrulla olía a vinilo y al desinfectante con aroma a limón que alguien había usado para limpiar el tablero. León se concentró en la carretera, con las manos en la cintura. Luis estaba sentado en el asiento del copiloto, con un brazo apoyado en la ventanilla abierta, observando cómo pasaban las calles de Raccoon City.
“¿Siempre estás tan callado?” preguntó Luis después de unos minutos.
“Me estoy concentrando en conducir”.
—Claro. ¡Qué peligro! Todas estas señales de stop. —Luis dio otra calada—. ¿Y por qué la policía? ¿Complejo de héroe? ¿Asunto familiar?
León apretó la mandíbula. "Quería hacer algo que importara".
—Importa —repitió Luis, como si saboreara la palabra—. Ayudar a ancianitas a cruzar la calle, reprender a niños por pintar paredes con aerosol. Noble.
“Es un comienzo.”
Y hoy estás ayudando a una gran corporación a mover sus pequeñas cajas. Realmente estás marcando la diferencia.
—Es mi tarea. —León percibió el tono defensivo en su propia voz y lo odió.
Luis se rió entre dientes. "Oye, sin juzgar. Todos tenemos que pagar las cuentas. Incluso los chicos dorados de Umbrella".
—No eres de Raccoon City —afirmó Leon, cambiando de tema.
Astuto. De origen español. Importan talento, ¿sabes? O al menos, importan gente que maneja bien el microscopio y sabe callarse. —Miró a León con expresión indescifrable—. Casi siempre.
Las instalaciones de Umbrella se alzaban imponentes, una estructura cuadrada y moderna de acero y cristal oscuro que contrastaba con los antiguos edificios de ladrillo que la rodeaban. La valla perimetral era alta, rematada con alambre de púas enrollado.
León se detuvo ante la garita. Un guardia de uniforme negro salió, con el rostro impasible. Luis se inclinó sobre León, rozando su hombro con el brazo. El aroma a lavanda y tabaco lo inundó de repente.
—Serra. Laboratorio Siete. Aquí para el traslado de las 12:30 —dijo Luis, mostrando su identificación.
El guardia lo examinó y luego miró a León. "¿Oficial?"
León levantó su placa. El guardia asintió brevemente y presionó un botón. La pesada puerta se abrió con un crujido metálico.
Entraron en una zona de carga. Reinaba un silencio inquietante; el único sonido era el eco apagado del motor. Una elegante furgoneta negra con el logo de Umbrella estaba aparcada cerca, con las puertas traseras abiertas. Dos hombres uniformados más estaban de pie junto a ella, junto a una caja metálica sellada con un candado de aspecto complejo.
—Esperen aquí —dijo Luis, sin dejar de lado su tono juguetón. Salió, aplastó el cigarrillo con el talón y se acercó a los hombres. Hubo una breve conversación en voz baja. León vio a Luis firmar una tablilla que uno de ellos le tendía.
Uno de los hombres cargó la maleta en la parte trasera de la camioneta.
Las puertas de la furgoneta se cerraron con un golpe seco y definitivo. El sonido resonó en la zona estéril de carga. Luis palmeó el lateral del vehículo como si fuera un caballo y luego regresó tranquilamente al asiento del copiloto de la patrulla. "Listo. A la pista de aterrizaje. Intenta que sea suave, ¿sí? Mi delicada constitución".
El viaje por la ciudad fue silencioso. Demasiado silencioso. León no dejaba de mirar los retrovisores, observando la furgoneta negra que los seguía como una sombra silenciosa. El tráfico habitual del mediodía se sentía distante, separado por una gruesa capa de cristal. Luis subió a otro cigarrillo; el humo se enroscaba en la estática de la radio de la policía.
"Estás bastante tenso, novato".
"Estoy concentrado."
—¿En qué? La carretera está vacía. La furgoneta está detrás de nosotros. Esto es un viaje de leche. —Luis tocando la ceniza por la ventana—. A menos que sepas algo que yo no sé.
León no lo sabía. Ese era el problema. No sabía nada. Solo una firma en un formulario y una caja en una furgoneta. Miró a Luis, que observaba la ciudad pasar borrosa con una expresión distante, casi melancólica. La sonrisa burlona había desaparecido.
— ¿Qué hay en el maletín? —preguntó León, pronunciando las palabras antes de que pudiera detenerlas.
Luis giró la cabeza lentamente. Un destello de algo —sorpresa, evaluación— cruzó su rostro. «Frascos de muestra. Placas de cultivo. De esas que dan miedo, a menos que seas una placa de Petri. Ya te lo explicaron».
“Me dieron un formulario”.
—Entonces, sigue el formato. —La voz de Luis era suave, pero la advertencia era clara—. Es más seguro.
La pista de aterrizaje privada era una franja de asfalto agrietado excavada en el bosque en las afueras de la ciudad. Un pequeño avión bimotor esperado, con los motores apagados. La entrega fue aséptica. Más formularios. Más firmas. Un hombre con un traje impecable, sin uniforme, supervisó el traslado del caso de la camioneta al avión. Luis fue el único que habló, con su encanto recuperado, una máscara de profesionalismo desenfadado.
Cuando los motores del avión cobraron vida, León sintió que una tensión que no sabía que llevaba en los hombros abandonaba sus hombros.
De vuelta en la comisaría, el olor a café rancio era casi acogedor. El capitán le dio una palmada en la espalda a León y le dijo bruscamente: «Buen trabajo, Kennedy». Se sintió vacío. Presentó su informe; las palabras eran insulsas y formales.
Al caer la noche, el cambio de turno trajo consigo una energía diferente. Marv, un corpulento oficial de Tráfico, sacó un pastelito glaseado toscamente plano que decía "¡BIENVENIDO, NOVATO!" en letras azules temblorosas. Alguien golpeó un barril. La sala de reuniones, tan sombría de día, se transformó con el resplandor de las luces del techo y las risas de los policías fuera de servicio. Los chistes eran fuertes, las historias subidas de tono. León bebió una cerveza, intentando sonreír.
Sintió una mano en su codo.
—Parece que estás asistiendo a tu propia autopsia —murmuró Luis. Se había quedado, rezagado después de terminar su papeleo. Se había quitado la bata y se había puesto una camisa oscura, con las mangas arremangadas. Olía a jabón ya la misma lavanda.
“Es mucho”, admitió León.
Son muchos. Anda. Toma un poco de aire antes de que empiece la pulseada.
Luis lo guió, no de vuelta al vestíbulo, sino por un pasillo tenuemente iluminado, lleno de taquillas y archivadores viejos. El sonido de la fiesta se apagó hasta convertirse en un rugido sordo.
—Aquí —dijo Luis, deteniéndose en un pequeño rincón cerca de una salida de incendios. Una bombilla solitaria y canaleante proyectaba largas sombras.
—Estoy bien, de verdad —dijo León girándose.
Luis no retrocedió. Estaba cerca. Demasiado cerca. El misterio sofisticado había desaparecido, reemplazado por algo crudo e inmediato en su mirada.
—No, no lo eres. Estás pensando demasiado. —La mirada de Luis bajó a los labios de León y luego volvió a levantarla—. Déjame distraerte.
Antes de que León pudiera protestar, Luis acortó la distancia. Se movió con gracia y seguridad, levantando las manos para marcar el rostro de León. El beso no fue tentativo. Fue profundo y penetrante, una reivindicación en el pasillo silencioso. León se quedó paralizado, con la botella de cerveza fría en la mano. Entonces su cuerpo respondió antes que su mente, una chispa le recorrió la espalda y levantó la mano libre para agarrar la cadera de Luis.
Luis emitió un sonido bajo contra su boca y luego se movió. Empujó a León un paso atrás hasta que sus hombros tocaron el frío metal de las taquillas. Sin romper el beso, Luis pasó una pierna por encima y se acomodó en el regazo de León, con un peso arrepentido y sólido. La respiración de Leon se entrecortó mientras Luis se hundía, la firme presión de su trasero contra la sola de Leon le envió una descarga de calor puro y eléctrico por todo su cuerpo. La fricción fue deliberada, enloquecedora. La profesionalidad de León se hizo añicos, junto con cada pensamiento coherente. Sus manos se deslizaron desde las caderas de Luis hasta la parte baja de su espalda, apretándolo más fuerte, respondiendo al ritmo con un desesperado movimiento de sus propias caderas. El mundo se reduce al sabor de Luis, a su aroma, a la verdad ardiente y urgente de sus cuerpos en la oscuridad.
El mundo se reduce al sabor de Luis, a su aroma, a la verdad ardiente y urgente de sus cuerpos en la oscuridad. Los labios de Luis eran exigentes, su lengua una promesa sucia que León seguía sin aliento. Cada pensamiento racional—el departamento, el informe, la insignia en su pecho—se derrumbó bajo el peso abrumador del deseo. Luis se movió sobre él, un equilibrio calculado de caderas que hizo que León jadpara contra su boca.
Luis frotó más su trasero, sintiendo la erección de León a través de las capas de tela. El roce deliberado, la presión precisa, hizo que Leon rompiera el beso con un gruñido ahogado, enterrando su cara en el cuello de Luis. Luis gimió al sentir las manos de León masajeando su trasero por debajo de la ropa; los dedos de Leon se hundían en la carne, tirando de la tela del pantalón, buscando más piel, más contacto, más de ese sonido que acababa de hacer.
“Aquí”, jadeó Luis, su voz era un hilacho de lo que solía ser. Agarró la mano de León y la guía debajo de su cinturón, bajo el elástico de su ropa interior. La piel estaba caliente, suave, y León sintió que se le iba la cabeza. Luis se arqueó en su mano. "Sí, justo ahí"
Entonces se incorporó, rompiendo el contacto. El aire frío del pasillo golpeó la piel húmeda de León donde Luis había estado, una descarga que lo hizo estremecer. Los ojos de Luis estaban oscuros, fijos en los de León mientras sus dedos se dirigían a su propio cinturón. El tintineo metálico de la hebilla resonó en el silencioso pasillo.
—Espera —suspiró León, pero la palabra no tenía fuerza.
—No esperes —murmuró Luis con voz áspera y rasposa. Se bajó los pantalones y la ropa interior con un movimiento experto, dejándolos acumularse en sus tobillos. Verlo, delgado y completamente desnudo bajo la tenue luz, le quitó el aire a León.
León forcejeó con sus propios pantalones de uniforme, con manos temblorosas, pues el botón le pareció de repente extraño. Se bajó la tela hasta las caderas, liberándose. El aire fresco fue un breve alivio contra el calor frenético.
Luis no le dio tiempo a pensar. Retrocedió, como una sombra fluida, y se sentó en el regazo de León. La sensación fue inmediata y absoluta: piel contra piel, el calor suave y apretado del cuerpo de Luis lo envolvió. La cabeza de León golpeó contra la taquilla con un golpe sordo. Un sonido ahogado escapó de su garganta, mitad jadeo, mitad súplica.
Luis apoyó las manos en los hombros de León, encontrando un ritmo que se basaba menos en la gracia y más en una necesidad profunda y apremiante. Se movía con una intensidad concentrada, balanceando las caderas, y cada movimiento arrancaba un gemido sordo de León. La fricción era perfecta, devastadora. Las manos de León se aferraban a las caderas de Luis, guiándolo, necesitándolo más profundamente, necesitándolo más.
—Mierda —susurró León, con la palabra destrozada.
La sonrisa de Luis en respuesta fue aguda y triunfal. Se inclinó, su aliento caliente contra la oreja de León. "¿Ves? Deja de pensar ahora".
No había pensamiento. Solo sensación: el roce de la piel, la respiración entrecortada de Luis, el olor a sexo y lavanda que se abría paso entre el aroma a papel viejo y metal. El mundo de Leon se redujo a los puntos de contacto: sus manos clavándose en la carne, el roce sudoroso de sus pechos, la opresión abrumadora que lo consumía.
Los movimientos de Luis se volvieron más urgentes, perdiendo su ritmo calculado para adoptar un ritmo más rápido y desordenado. Su frente se apoyó en la de León, con los ojos cerrados. León podía sentir la tensión acumulándose en el cuerpo de Luis, un reflejo del suyo. Los sonidos que emitían eran crudos, sin filtro: respiraciones entrecortadas, piel contra piel, una retahíla de maldiciones en español de Luis que León no entendía, pero que sentía en los huesos.
La presión llegó a su punto máximo, violenta e imparable. La visión de León se nubló por los bordes. Se oyó gritar, un sonido que no reconoció, mientras su cuerpo se paralizaba. Luis se tensó sobre él; su propia liberación fue un escalofrío silencioso que lo atravesó, sus uñas clavándose en la tela de la camisa del uniforme de León.
Durante un largo instante, solo se oyó el sonido de sus respiraciones entrecortadas en el silencio tenue y zumbante. La luz parpadeante resaltó sus cuerpos, aún unidos, contra los casilleros verdes.
Lentamente, Luis se apartó. La separación fue un pequeño shock, un regreso a una realidad más fría. Se puso de pie con piernas temblorosas, dándole la espalda mientras se arreglaba rápidamente la ropa. León miró al techo, con la bombilla fluorescente encima flotando en su visión. Se sintió vacío e increíblemente lleno a la vez.
Se acomodó la ropa torpemente; la tela le resultaba extraña en su piel hipersensible. La sensación pegajosa ya se estaba enfriando, un duro recordatorio. No podía mirar a Luis.
Luis se apoyó en la pared de enfrente, encendiendo un cigarrillo con manos apenas temblorosas. Dio una larga calada, y el humo se deslizó en espirales a través del incómodo silencio. "Bueno", dijo con la voz ronca, pero ya recuperando su tono de fría diversión. "¿Primer día, eh?"