Chapter 1: Fucking His Way to Doubt
La consciencia regresó no como un amanecer, sino como una ruptura violenta.
Un instante, el zumbido estéril de la cámara experimental, el penetrante olor a ozono. Al siguiente, el calor. Un calor denso y abrasador que nada tenía que ver con la maquinaria. Un peso en sus brazos, una presión resbaladiza y opresiva que lo envolvía por completo, y el brutal y rítmico movimiento de sus propias caderas.
Los ojos de Sherlock se abrieron de golpe.
Sombras aterciopeladas. El parpadeo de una lámpara de araña de gas proyectando largos y danzantes reflejos sobre… el cristal. Paredes enteras de cristal, revelando una cacofonía de agujas de neón y calles asfixiadas por la niebla tóxica que eran Londres y, sin embargo, profundamente diferentes. Su Londres no palpitaba con cian eléctrico y carmesí.
Un gemido vibró contra su garganta.
Bajó la cabeza de golpe. John Watson. Su John Watson, y a la vez no. El rostro era más suave, surcado por arrugas de expresión que no reconocía, enmarcado por un cabello salpicado de canas. Pero los ojos, con párpados pesados y oscuros de placer, le resultaban terriblemente familiares.
—Sherlock —susurró John, el nombre un suspiro ardiente contra sus labios. Sus piernas, entrelazadas alrededor de la cintura de Sherlock, se tensaron—. Dios, no pares. Así.
Piloto automático. Su cuerpo estaba en piloto automático, moviéndose frenéticamente hacia un calor abrasador y resbaladizo mientras su mente gritaba estática. Era un rompecabezas lógico empapado de sudor y sensaciones. La información era abrumadora: el aroma a whisky y tabaco de pipa, con el toque salado del sexo como base; la sensación de las uñas romas de John rozando sus hombros; el sonido obsceno y húmedo de su unión.
Debería detenerse. Debería liberarse, física y metafísicamente. Fue un error catastrófico del sistema.
Las caderas de John se movieron, penetrándolo más profundamente, y un escalofrío que recorrió todo su cuerpo frustró los planes de Sherlock. Un jadeo se le escapó. Fue involuntario.
—¿Ves? —murmuró John con voz ronca, una sonrisa burlona asomando en sus labios hinchados. Sus manos enmarcaron el rostro de Sherlock, sus pulgares rozando sus pómulos. El contacto era íntimo, posesivo. Una década de caricias se aferraba a esas yemas callosas. —Sabía que seguías ahí. Lo echaba de menos.
Las palabras eran como una llave girando en una cerradura que no le pertenecía. ¿Te lo perdiste? En su realidad, su relación era un tapiz de asentimientos silenciosos y escenas del crimen compartidas, de una devoción profunda e inexpresada. No era esto. Esto se dijo. Esto se afirmó.
John lo besó. No fue una pregunta. Fue un beso profundo, lánguido, con sabor a whisky de malta y absoluta certeza. La mente de Sherlock, su mente gloriosa y solitaria, se fragmentó. Un hilo seguía el problema: la máquina, una resonancia dimensional teórica, una transferencia consciente. Otro hilo catalogaba la habitación: la extraña mezcla de accesorios victorianos y cristal moderno, los textos médicos apilados junto a una elegante computadora portátil, dos anillos de boda en la mesita de noche.
Sin embargo, el hilo conductor más importante quedó eclipsado por la sensación. El agarre y la flexibilidad del cuerpo de John. La forma en que sus propios músculos recordaban ese ritmo, ese ángulo. Los sonidos graves y continuos que emitía John, sonidos de puro placer espontáneo.
Lo estaban deshaciendo. Él, Sherlock Holmes, era una fortaleza que se desmoronaba por el calor.
Sus manos, que habían permanecido rígidas sobre el colchón, se movieron por sí solas. Una se deslizó por la columna vertebral de John, mientras que la otra le sostenía la nuca, enredando los dedos en su cabello plateado. Estaba participando. Estaba dando apoyo.
—Eso es —canturreó John, respirando con dificultad. Apoyó la frente en la de Sherlock, mezclándose el sudor—. Ese es mi Sherlock. Vamos. Suéltame.
Mi Sherlock.
El pronombre estalló en su pecho. En su mundo, él era un sustantivo, a menudo precedido por "el" o "aquel". Aquí, él era un posesivo. Una pertenencia.
La coherencia de su deducción se hizo añicos por completo, arrasada por una oleada de urgencia física pura. Era una marea que lo arrastraba hacia abajo, y por primera vez en su vida, dejó de luchar contra la corriente. Dejó que sus caderas se lanzaran hacia adelante, un brutal y último empujón, impulsado por una necesidad a la vez extraña y terriblemente profunda. John gritó, un sonido de perfecta destrucción, su cuerpo convulsionando alrededor de Sherlock, arrebatándole su propia liberación con una fuerza que se sentía como vértigo.
Durante largos minutos, solo se oía la respiración entrecortada. Las luces de neón de la ciudad pintaban pinceladas de color sobre el rostro relajado y satisfecho de John. Se acurrucó en el cuello de Sherlock y le dio un beso suave. «Bienvenido de nuevo», murmuró, ya medio dormido. «Has estado fuera durante días».
Entonces su respiración se regularizó, se hizo más profunda. Estaba dormido, un peso muerto de confianza y satisfacción.
Con cuidado, con gran angustia, Sherlock se liberó de su enredo. Se sentó al borde de la cama, sintiendo el frescor del suelo bajo sus pies. Observó al hombre que dormía entre las sábanas arrugadas. Su marido. La palabra fue como un circuito que se cerraba en su cerebro, una chispa de voltaje imposible.
Se puso de pie, con las piernas temblorosas. Caminó hacia la pared de cristal, contemplando el Londres equivocado. Las pistas estaban ahí. La anomalía tenía solución. El camino de regreso a su existencia austera y monocromática en el 221B de Baker Street era una serie de pasos lógicos que debían seguirse.
Volvió a mirar a John, que dormía en su cama.
El mayor misterio no era cómo había llegado hasta allí. No se trataba de la anomalía tecnológica ni de las coordenadas dimensionales.
El caso era el hombre en la cama, y la alarmante y estimulante posibilidad de que Sherlock Holmes, detective consultor, no quisiera resolverlo. Quería vivir dentro de él. Se apartó de la ventana, con la mente ya construyendo una nueva teoría, la primera basada no en pruebas, sino en el deseo. Tenía preguntas. Este universo tendría respuestas. Y las encontraría, no para escapar, sino para quedarse.
Y las encontraría, no para escapar, sino para quedarse.
El aire de la mañana era más frío, atravesando la pared de cristal. Sherlock no se había movido de su lugar de vigilancia cuando un sonido hizo que se pusiera en tensión.
Un bostezo, seguido del roce de las sábanas. Sherlock giró sobre sus talones, su mente preparándose para una nueva ronda de observación.
John se estiraba, los músculos de su torso tensándose. Parpadeó lentamente hacia él. Una sonrisa perezosa y satisfecha se extiende por su rostro. Sin una palabra, John salió de la cama, cruzó la habitación y abrió sin ceremonia el armario de Sherlock. Sacó una camisa de seda azul oscuro, la de Sherlock, y se la puso. Las mangas le cubrían las manos, la tela le caía hasta la mitad de los muslos. Olía a él.
Era un acto de una intimidada tan devastadora que Sherlock contuvo la respiración.
John se acercó a él, todavía medio dormido, y se levantó de puntillas para darle un beso suave en la boca. Era un sabor cálido y familiar a sueños ya la noche anterior.
—Huele a café —murmuró John contra sus labios antes de dar media vuelta y encaminarse descalzo hacia la cocina abierta.
Sherlock lo siguió, silencioso como un fantasma. Observó los movimientos automáticos de John: moler los granos, verter el agua, la postura relajada. La camisa se abrió un poco cuando se inclinó para sacar dos tazas, revelando un fragmento de piel que Sherlock ya había cartografiado con sus manos horas antes.
—Entonces —dijo John, con la voz aún áspera por el sueño, mientras colocaba una tostada bajo el grill—. Lestrade llamó ayer mientras estabas en tu trance químico. Todavía está desconcertado por lo de los loros del puerto.
Hizo una pausa, esperando una respuesta. El aire se espesó en un instante.
Un caso. Un caso que no conocía. Su mente, hambrienta de datos, buscó frenéticamente un archivo que no existía. Lestrade. Loros. Puerto. Cero. Nada. Una ventana vacía donde debería haber un archivo de consulta. El peligro era agudo e instantáneo: cualquier respuesta sería incorrecta. Cualquier respuesta lo delataría.
John volvió la cabeza, una ligera arruga de confusión apareciendo entre sus cejas al ver la expresión rígida y calculadora de Sherlock.
—¿Sherlock? ¿Te acuerdas? Los contenedores, las plumas verdes... dijiste que era obvio, que era el contrabando de...
-John.
La voz de Sherlock era extraña incluso para sus propios oídos. Un sonido grave, cargado de una urgencia que no tenía nada que ver con el caso.
John se detuvo, la tostada olvidada. — ¿Qué pasa?
En tres zancadas largas, Sherlock cruzó la cocina. El razonamiento era claro, brillante en su desesperación. Si no podía participar en la conversación, tenía que destruirla. Tenía que reclamar el canal de comunicación de una manera que este John, su John, no pudiera ni quisiera resistir.
Cerró sus manos alrededor de la cintura de John y lo levantó del suelo como si no pesara nada, sentándolo sobre la fría superficie de mármol de la mesa de desayuno. La taza de café se volcó, formando un charco marrón que goteaba sobre el borde.
-¡Ey! La tostada se va a quemar... —la protesta de John fue cortada por la boca de Sherlock.
No fue un beso. Fue una ocupación. Fue un silenciamiento estratégico. Sherlock invadió, sus manos desabrochando los pocos botones de su propia camisa que John había cerrado, exponiéndolo al aire frío de la cocina. John emitió un sonido de sorpresa que se convirtió en un gruñido de interpretación inmediata, sus manos agarrando los rizos negros de Sherlock.
—La mesa... está fría —jadeó John, rompiendo el beso.
—Cállate —ordenó Sherlock, y era la voz del detective, fría e implacable, pero aplicada a un fin completamente nuevo. Sus manos empujaron los muslos de John, abriéndolos. No había preparación, sólo la urgencia brutal de la posesión y la necesidad cegadora de proteger su secreto. John gritó, un sonido agudo de sorpresa y placer instantáneo, su espalda arqueándose contra el mármol manchado de café.
Sherlock lo miraba fijamente, observando cada reacción, estudiándola. Los dedos de John se aferraban al borde de la mesa, los nudillos blancos. El movimiento era brusco, casi cruel en su eficiencia. No era amor. Era una táctica. Una distracción maestra.
—Sí... vamos... —los ojos de John se cerraron, su cabeza se echó hacia atrás, olvidando por completo los loros, Lestrade, el desayuno. El mundo se redujo al ritmo que Sherlock establecía, un ritmo diseñado para anular el pensamiento.
Sherlock vigilaba el rostro de John, buscando cualquier señal de duda, de reconocimiento de la impostura. Sólo encontré éxtasis, confianza ciega. Una ola de algo parecido a la victoria, pero más amarga y más dulce, lo atravesó. Lo había conseguido. Había protegido el enigma.
Pero al hacerlo, se había hundido más profundamente en él. Cada gemido de John era un eslabón más en la cadena que lo ataba a este lugar. Cuando el clímax los golpeó, rápido y desordenado sobre los restos del desayuno, Sherlock entró su rostro en el cuello de John, y el sabor que quedó en su boca no fue una victoria.
Fue un miedo. El temor agudo y electrizante de que nunca podría volver a levantarse de esta mesa, de este hombre, de esta mentira que se sentía más real que cualquier verdad que hubiera conocido.