Chapter 5: The Wrong Bed
El olor a tostadas y aceite de motor aún persistía en la cocina a la mañana siguiente, una combinación discordante que definía su nueva realidad. Sherlock estaba sentado a la mesa, con un regulador de voltaje desmontado de los restos del museo extendido ante él sobre un paño de cocina limpio. Sus dedos, firmes y precisos, trazaban circuitos mientras su mente divagaba por caminos paralelos. Un camino: la reorganización teórica de filamentos cuánticos. El otro: el recuerdo del peso de John, el calor reconfortante de su brazo sobre el pecho de Sherlock en la oscuridad.
John se movía a su alrededor con una aparente normalidad controlada. Preparaba té y huevos revueltos, y hablaba de sus pacientes programados en la clínica con detalles deliberados y cotidianos. Estaba construyendo una barrera de rutina contra la avalancha de lo que habían hecho. Sherlock reconoció la estrategia. Él empleaba tácticas similares cuando las emociones amenazaban con contaminar la escena de un crimen.
—Lestrade envió un mensaje —dijo John, colocando un plato de huevos junto a los restos esparcidos—. El director de seguridad del museo está siendo... difícil. Quiere presentar cargos por los daños a la vitrina. Le dije que hablara con tu hermano.
Sherlock no levantó la vista. «Mycroft lo sepultará bajo papeleo y confusión. Eso nos dará tiempo».
—El tiempo —dijo John, apoyándose en el mostrador y sosteniendo su taza—. Eso es lo que estamos consumiendo. Todos los días. Él está ahí fuera, en tu… en ese lugar. Solo.
El huevo sabía a ceniza. Sherlock dejó el tenedor. «Es ingenioso. Estará observando, recabando datos. Notará las diferencias. Deducirá la naturaleza del suceso».
“¿Le importará?” La pregunta fue silenciosa, brutal. “¿O simplemente lo verá como un rompecabezas fascinante más que resolver, con mi John como… un espécimen?”
Entonces Sherlock lo miró a los ojos. "¿Tan poco tienes en alta estima a tu propio marido?"
—Creo que lo conozco —replicó John—. Su brillantez, sí. Su curiosidad, sin duda. ¿Pero su humanidad? A veces se pierde. Tú deberías saberlo mejor que nadie. —Se apartó del mostrador—. Termina tu desayuno. Vamos a volver al museo. He pedido un favor. Tenemos una hora en el laboratorio de restauración, con las piezas.
El laboratorio era una tumba estéril y brillantemente iluminada, un lugar de historia fragmentada. Su máquina reensamblada, o lo que quedaba de ella, yacía sobre una mesa de conservación acolchada bajo una intensa luz LED. Parecía aún más pequeña, más patética, como el cadáver de un insecto complejo. La curadora, una mujer nerviosa con gafas protectoras sobre la frente, permanecía cerca.
“Una hora, doctor Watson. Y por favor, por el amor de Dios, no toque nada con las manos desnudas. Los ácidos…”
—Usaremos los guantes —prometió John, con la misma cortesía que caracterizaba a su médico de cabecera. Ella los dejó y la puerta se cerró con un clic definitivo.
El silencio se apoderó del lugar, roto solo por el zumbido del sistema de climatización. Sherlock se puso los guantes blancos de algodón del conservador. Le resultaban extraños. Comenzó a hablar en un tono monótono y bajo, señalando unos nodos cristalinos fusionados a bobinas de cobre. «La fuente de energía estaba aquí. Un pulso contenido de radiación Cherenkov, canalizado a través de estas guías de onda. El fallo estaba aquí». Su dedo enguantado se detuvo sobre una unión ennegrecida y fundida. «Un bucle de retroalimentación. En lugar de crear una ventana, creó un intercambio. Un armónico resonante, que se acoplaba al patrón neuronal isomórfico más cercano».
—¿Quién eras tú? —dijo John, sin preguntar. Se quedó cerca, sin tocar la mesa, con los brazos cruzados—. Y él.
"Sí."
—¿Puedes arreglar eso? —John asintió señalando la unión ennegrecida.
“¿Con un láser de femtosegundos y un cristal de bismuto cultivado sintéticamente? Quizás. ¿Sin ellos?” Sherlock dejó escapar un breve suspiro sin humor. “Es pura teoría. La fuente de energía se ha agotado. Se ha esfumado. Era un artefacto de un solo uso. Una bala. Estamos analizando el casquillo.”
La verdad, dicha sin rodeos, pareció dejar a John sin aliento. Apretó la mandíbula. Se quedó mirando los restos. «Así que esto… esto es solo un cadáver. Simplemente estamos… catalogando nuestra propia catástrofe».
—Son datos —insistió Sherlock, pero la palabra sonaba vacía. Los datos nunca se habían sentido tan inútiles.
John se giró y caminó hacia la pared del fondo del laboratorio, donde una ventana alta daba a un patio húmedo y gris. Apoyó las manos en el alféizar, con la cabeza gacha. Sherlock observó la línea de sus hombros, la tensión acumulada en su cuello. Se quitó los guantes, que le resultaban incómodos, y los dejó caer silenciosamente sobre la mesa.
Se acercó a él. No lo había planeado. Simplemente, sus pies lo llevaron sobre el frío linóleo hasta que se detuvo detrás de John, lo suficientemente cerca como para sentir el calor corporal que irradiaba a través de su camisa.
—Puede que haya otro enfoque —dijo Sherlock en voz más baja—. El principio está establecido. Si pudiera replicar la firma energética, no a partir de un artefacto, sino de una fuente contemporánea… un colisionador de hadrones modificado, tal vez, o un conjunto de plasma dirigido…
—Para —dijo John con voz amortiguada—. Deja de hablar un momento.
Sherlock se detuvo. Observó cómo una gota de lluvia trazaba un camino sinuoso por el cristal de la ventana.
—Cuando se va —dijo John mirando al cristal—, cuando se va de verdad a un caso, mi mente hace esto… esta cosa horrible. Me llena de imágenes. Él, desangrándose en un callejón. Él, tirado destrozado al pie de unas escaleras. Es la incertidumbre lo que te consume. —Se giró entonces, con los ojos enrojecidos pero secos—. Ahora lo sé. Y es peor. Porque no está muerto. Simplemente… es inalcanzable. Y te tengo a ti. Y anoche, por un momento, me permití olvidar que se había ido. Y me odio por eso. Te odio por haberlo hecho posible.
Sherlock no tenía ninguna explicación lógica para aquello. Ningún marco conceptual para procesar la cruda agonía confesada. Solo tuvo una reacción, un impulso que superó al intelecto. Extendió la mano y tocó la mejilla de John, rozando con el pulgar la barba incipiente de su mandíbula.
John se estremeció, pero no se apartó. Mantuvo la mirada fija en Sherlock, con una tormenta de emociones en su interior. Luego, con una respiración entrecortada, se dejó llevar por el contacto. Cerró los ojos.
No fue un beso, todavía no. Fue una rendición. Sherlock lo sintió en la tensión que cedía en el cuerpo de John. Se acercó, eliminando el último centímetro de distancia, y la frente de John se apoyó en su hombro. Permanecieron así en el silencioso laboratorio, rodeados de cristales rotos y callejones sin salida, con el único sonido de su respiración compartida e irregular.
La hora terminó. Salieron del museo con las manos vacías.
El camino de regreso a Baker Street transcurrió en silencio; la lluvia de la tarde era una fina y fría bruma que se filtraba en sus ropas. El silencio entre ellos ya no estaba cargado de hostilidad, sino de un cansancio profundo y complejo. Afortunadamente, la señora Hudson no estaba.
Arriba, la sala de estar parecía un escenario después de que la obra hubiera terminado. Sherlock se acercó a la ventana. John fue al aparador y se sirvió dos dedos de whisky, bebiéndoselo de un trago. Se sirvió otro, luego llevó la botella y un segundo vaso, dejándolos sobre la mesa junto al sillón de Sherlock.
—Bebe —dijo, sin dar ninguna sugerencia.
Sherlock tomó el vaso. El whisky le quemaba, un dolor bienvenido y esclarecedor.
John se dejó caer en su silla, removiendo el líquido ámbar en su vaso. Miró a Sherlock, lo miró fijamente, por encima del borde. «Anoche estabas parado en el umbral. Antes de irte a la cama. Te quedaste mirándolo fijamente».
Sherlock no lo negó. Recordaba la sensación: la cama era un accidente geográfico, un territorio al que no tenía derecho a entrar.
—Sé lo que estabas pensando —dijo John, suavizando su voz casi imperceptiblemente—. Que es suyo. Que eres un intruso.
"Soy."
—Sí —dijo John, dando un sorbo—. Pero tú estás aquí. Y yo estoy aquí. Y él no. —Dejó el vaso con un chasquido decisivo. Se puso de pie y recorrió la corta distancia que los separaba. Tomó el vaso de Sherlock de entre sus dedos entumecidos y lo apartó.
Luego, le acarició el rostro a Sherlock con ambas manos. Sus palmas estaban cálidas, ligeramente ásperas. Sus pulgares rozaron el contorno de sus pómulos. —Solo por ahora —susurró John, con un ligero aroma a whisky y calidez en el aliento—. Solo por ahora, deja de ser detective. Deja de ser un fantasma.
Lo besó. No fue el choque feroz y furioso del día anterior, ni la rendición desesperada y soñolienta de la noche. Esto era diferente. Una ternura cruda y dolorosa que abrió una herida en el pecho de Sherlock. Un gemido bajo y herido escapó de sus labios, ahogado por los de John. Sus manos se alzaron, sujetando las muñecas de John, no para apartarlo, sino para sentir la sólida realidad de su pulso.
John profundizó el beso, lento y minucioso, recorriendo la boca de Sherlock con una familiaridad devastadora. Tenía sabor a arrepentimiento y whisky de malta. Cuando finalmente se separó, sus ojos estaban oscuros, las pupilas dilatadas. «Arriba», murmuró con voz ronca. «Ahora».
No tenían prisa. Subieron los diecisiete escalones como en una procesión, John a la cabeza, Sherlock detrás, de la mano. En el dormitorio, la luz gris del atardecer se filtraba por las ventanas, tiñendo todo de tonos plateados y azul oscuro. La cama deshecha de la noche anterior era prueba de ello.
John se volvió hacia él. Sus dedos se dirigieron a los botones de la camisa de Sherlock, desabrochándolos con una lentitud práctica y deliberada, más íntima que cualquier intento frenético. Sherlock permaneció impasible, dejándose desvestir. La camisa se deslizó de sus hombros. Las manos de John recorrieron su pecho, sus costillas, y luego llegaron a su cinturón. El cuero se soltó con un susurro. La cremallera bajó.
Sherlock le devolvió el gesto, quitándole el jersey a John por encima de la cabeza y desabrochándole rápidamente la camisa. Se deshicieron de los pantalones, formando un enredo silencioso de tela a sus pies, hasta quedar desnudos en el aire fresco, con la piel erizada.
La mirada de John fue un contacto físico, recorriendo el cuerpo de Sherlock, el mismo cuerpo que conocía, pero habitado por un extraño. Extendió la mano y acarició una cicatriz en el costado de Sherlock, recuerdo de una pelea a cuchilladas que su Sherlock nunca había tenido. —¿Ves? —susurró John—. Es diferente.
Entonces lo empujó. Una presión firme pero suave sobre los hombros de Sherlock hasta que la parte posterior de sus rodillas tocó la cama y se sentó. John se subió al colchón, con las rodillas a los lados de los muslos de Sherlock, y lo empujó hacia atrás sobre las almohadas. Se cernía sobre él, un peso sólido y cálido en la penumbra.
Extendió la mano entre ellos y rodeó el pene de Sherlock. Ya estaba erecto y goteando. John lo acarició lenta y firmemente, con la mirada fija en la de Sherlock. «Quieres esto», afirmó sin rastro de duda.
“Sí.” La palabra fue una rendición.
John escupió en la palma de su mano, un gesto tosco pero eficaz, y luego lubricó el miembro de Sherlock. Se puso de rodillas, se colocó en posición y comenzó a bajar.
La cabeza presionó, empujó, y luego penetró. John contuvo la respiración. Estaba tenso, caliente, aferrándose. Las manos de Sherlock volaron a sus caderas, los dedos hundiéndose en el músculo firme. John se hundió, centímetro a centímetro, devastadoramente, un gemido bajo y continuo vibrando en su pecho. Lo tomó todo, hasta que quedó completamente sentado, Sherlock enterrado hasta el fondo dentro de él.
Permanecieron así, unidos, respirando con dificultad. John tenía la cabeza gacha, el rostro en penumbra. Sherlock podía sentir las vibraciones internas, la increíble y aterciopelada presión. Era obscenamente bueno. Era un robo.
—Dios —jadeó John. Empezó a moverse. Un ascenso lento y mecedor, seguido de un descenso vertiginoso. Sus manos se apoyaron en el pecho de Sherlock, con los dedos extendidos sobre su esternón. Impuso un ritmo profundo e implacable; cada embestida descendente arrancaba un gruñido ahogado de los pulmones de Sherlock.
—Eso es —susurró John, con una voz lascivamente íntima—. Así es como se siente. Así es como encaja. Lo penetró con más fuerza, su cuerpo golpeando contra los muslos de Sherlock. —Dime que lo sientes. Dime que es bueno.
“Es… joder… John…” La coherencia de Sherlock se hizo añicos. Sus caderas se arquearon, respondiendo al descenso de John con cada embestida. Los muelles de la cama crujieron con un frenético y rítmico chirrido.
—¿Te acuestas con él así? —jadeó John, con el sudor brillando en su clavícula—. ¿En tu cabeza? ¿Cuando estás sola y piensas en él? ¿En tu perfecto e intocable John?
—No —jadeó Sherlock, con la confesión arrancada de sus labios. Era cierto. Jamás se había permitido fantasear con tanto detalle.
—Mentiroso —gimió John, pero parecía disfrutarlo con un placer perverso. Se inclinó hacia adelante, cambiando el ángulo, y la visión de Sherlock se nubló por un segundo al intensificarse la sensación—. Piensa en ello ahora. Piensa en él. Mientras cabalgo sobre tu polla. Mientras te la trago entera.
Las palabras eran veneno y afrodisíaco. Las manos de Sherlock se apretaron en las caderas de John, guiándolo, penetrándolo con creciente fuerza. Lo perseguía, el olvido, el punto donde este John y su John se fundían en una necesidad única e imposible. El olor de ambos, sexo y sudor, impregnaba el aire. El sonido era húmedo, animalístico.
Los movimientos de John se volvieron erráticos, su ritmo se quebró. —Voy a correr —advirtió con voz ronca—. Así. Por tu polla. Por no ser él. Su propia mano trabajaba furiosamente entre ellos, acariciándose.
La tensión en su interior se hizo palpable, visible en cada fibra de su cuello, en la opresión de su estómago. Echó la cabeza hacia atrás y lanzó un grito, un sonido crudo y quebrado, mientras su orgasmo recorría el abdomen y el pecho de Sherlock. Los intensos espasmos internos de su orgasmo lo envolvieron, exprimiéndolo, llevándolo al límite.
Sherlock llegó gritando, arqueando el cuerpo sobre la cama, penetrando tan profundo como pudo mientras se vaciaba en oleadas palpitantes y ardientes dentro de John. Se sentía interminable, una violación y una comunión.
Exhausto, John se desplomó hacia adelante, con el pecho empapado de sudor pegado al de Sherlock. Su corazón latía con fuerza contra el de Sherlock. Permanecieron allí, enredados y pegajosos, el único sonido eran sus jadeos entrecortados luchando por recuperar el equilibrio.
Finalmente, John se giró de lado. No se movió mucho. Se quedó junto a Sherlock, con una mano apoyada, con la palma plana, sobre el corazón palpitante de Sherlock. El semen en su estómago lo enfriaba, un crudo recordatorio.
La voz de John, cuando llegó, fue un murmullo áspero, tan bajo que Sherlock la sintió más que la oyó.
“No olvides esto.”
Sherlock giró la cabeza sobre la almohada. El perfil de John se recortaba contra la tenue luz; tenía los ojos abiertos, fijos en el techo.
—Pase lo que pase —continuó John, dejando caer sus palabras como piedras en el silencio—. Cuando regreses a tu habitación vacía, con tu médico atento y distante… no olvides lo que se siente al estar dentro de alguien que te conoce. A ti por completo. Incluso las partes que desearías que fueran diferentes.
Sherlock no habló. No encontraba palabras que pudieran expresar el vacío y la profunda sensación de vacío que sentía en su interior. Levantó su mano y cubrió la de John, que descansaba sobre su pecho. Sintió el metal del anillo de bodas de John, frío contra su piel.
No lo olvidaría. Sabía, con una certeza que se sentía como una sentencia de muerte, que pasaría el resto de su vida intentando olvidar, y fracasando. Esta era la realidad a la que se había visto inmerso. Esta calidez, esta intimidad brutal, este amor específico y devastador.
Y no era suyo.
Permaneció despierto mucho después de que la respiración de John se regularizara hasta convertirse en sueño, mirando fijamente a la oscuridad, con el fantasma de una vida perfecta e imposible aferrándose a él más que cualquier sombra.
Permaneció despierto mucho después de que la respiración de John se regularizara hasta convertirse en sueño, mirando fijamente a la oscuridad, con el fantasma de una vida perfecta e imposible aterrándose a él más que cualquier sombra. El semen había secado sobre su abdomen en una costra fría y tensa. Cada crujido del edificio era una acusación. Sabía que dormir era imposible; su mente, recién silenciada por el agotamiento físico, comenzaba de nuevo su implacable ciclo de cálculos y variables fallidas. Se deslizó de la cama con el cuidado de un ladrón, evitando los tablones que gemían.
En la sala de estar, la oscuridad era más completa. Solo el tenue resplandor naranja del reloj digital del horno iluminaba el caos familiar. Se puso la bata de seda que colgaba detrás de la puerta—olor a tabaco ya la loción de John—y se dirigió a su silla. El desorden era una versión paralela del suyo: pilas de papeles, un microscopio, un recipiente con restos de ácido cítrico. Pero entre ellos había fotos en marcos de plata: él y John en la playa, con el viento despeinando su cabello; los dos con trajes formales, sonriendo con torpeza. Pruebas. Se recostó y cerró los ojos, presionando los dedos contra los párpados hasta que estallaron estrellas de colores.
Un zumbido eléctrico, bajo y errático, rompió el silencio. Era el sonido de un transformador a punto de fallar. Sherlock abrió los ojos. El televisor plano, apagado y negro como una ventana sellada en la pared opuesta, de repente emitió un fogonazo de estática blanca. La pantalla parpadeó, escupió líneas verdes y azules, y luego se estabilizó en una imagen granulada, inestable, como una transmisión pirata de mala calidad.
DE PRONTO, LA TELEVISIÓN SE ENCIENDE EN UNA SEÑAL EXTRAÑA. EN LA IMAGEN SE VE OTRO SHERLOCK, ERA EL SHERLOCK DE ESA REALIDAD QUIEN SE CONTACTABA PARA IDEAR UN PLAN DE REGRESO.
Era él. Pero no. El hombre en la pantalla estaba sentado en lo que parecía ser la cocina de 221B, pero más austera, más fría. No había la tetera familiar con motivos azules, ni la manta tejida sobre el respaldo de la silla. Este Sherlock tenía el mismo corte de pelo, las mismas facciones afiladas, pero su postura era más rígida, sus ojos más planos, iluminados por la luz cruda de una sola bombilla colgante. Llevaba una camisa limpia y abotonada hasta el cuello.
"¿Puedes verme?" La voz era la suya, pero el tono era diferente: más directo, sin el subtono teatral que él mismo a veces empleaba. "El aparato de televisión fue el único receptor que pude polarizar con suficiente precisión. El ancho de banda es limitado. Tenemos aproximadamente noventa segundos antes de que el acoplamiento se degrade."
Sherlock se inclinó hacia adelante, la bata se abrió sobre sus rodillas desnudas. "Te veo."
"Bueno." El otro Sherlock hizo una pausa, sus ojos escaneando lo que debía ser su propia imagen en alguna pantalla similar. "Has establecido una vida doméstica. Interesante."
"No fue una elección."
"Rara vez lo es." El otro Sherlock desvió la mirada por un momento, como si escuchara algo. "Escucha atentamente. He invertido el flujo de la firma de decaimiento residual del artefacto. La ventana de reintegración se abrirá en setenta y dos horas, en este punto exacto. Necesitarás un catalizador de cobalto-60. Una cantidad minúscula. El departamento de oncología del Barts tiene fuentes selladas. Asegúrate de que Watson lo obtenga."
"John no es tu..." Sherlock comenzó, pero se interrumpió.
ESE SHERLOCK LE CONFIESA QUE INTENTÓ FOLLARSE AL JOHN RESERVADO PERO QUE ESE JOHN QUIERE QUE SU SHERLOCK LE QUITE LA VIRGINIDAD ANAL, PERO QUE YA LE ENSEÑÓ A COMO CHUPAR POLLAS.
"Tu Watson", dijo el otro Sherlock, y por primera vez su expresión perfectamente compuesta mostró una grieta: un destello de frustración aguda, casi rabiosa. "Es un obstáculo. He intentó obtener su cooperación a través de medios lógicos. Falló. Anoche, intenté un enfoque más físico. Intenté seguirme para crear una distracción química y obtener acceso a sus llaves del hospital."
El aire se le escapó a Sherlock. Vio la tensión en la mandíbula de su otro yo.
"Se negó. No por falta de deseo. Al contrario." El otro Sherlock soltó un resoplido seco, un sonido de profundo desconcierto. "Está... obsesionado con la autenticidad. Insiste en que el primer acto de penetración anal debe ser con su Sherlock. Conmigo. Cuando yo regrese. Afirma que es una virgen en ese aspecto específico y que planea mantenerse así." Hizo una pausa, sus labios se fruncieron en una mueca de irritación. "Sin embargo, durante la negociación, fue bastante persistente. Ya le enseñé a como chupar pollas. Aprendió rápido. Tiene una inclinación natural, aunque su técnica es excesivamente cautelosa."
Sherlock no pudo hablar. La imagen era demasiado vívida, demasiado específica: su propio John, el reservado y cuidadoso doctor, de rodillas ante este extraño frío y eficiente, aprendiendo con una determinación torpe. Era una violación de un orden fundamental. Un sabor amargo llenó su boca.
"El punto es", continuó la transmisión, parpadeando levemente, "que no puedes confiar en él para que te ayude de manera voluntaria. Deberás tomar el catalizador por la fuerza. Usa cloroformo. Es predecible y le causa poca aflicción duradera".
"¿No te importa en absoluto?" La pregunta salió de Sherlock antes de que pudiera detenerla, cargada con el peso de la cama caliente y el susurro de no olvides esto.
El otro Sherlock lo miró fijamente. "¿Importar? Es un dentro de un sistema. Actualmente es disfuncional para mi objetivo. Me aseguraré de que no sufra daños permanentes cuando nos reintegremos. Eso debe bastar." Sus ojos se estrecharon. "No te permitas contaminarte con el entorno. La vida que ves no es tuya. Es un error. Setenta y dos horas."
La transmisión se quebró en estática y luego se apagó. La pantalla volvió a su negro amigo. El zumbido cesó, dejando un silencio tan profundo que zumbaba en los oídos.
¿Contaminarme?
Sherlock giró sobre su silla. John estaba de pie en el umbral de la habitación, desnudo, la silueta recortada por la luz tenue del dormitorio. No podía ver su rostro, pero la postura lo decía todo: los hombros levantados, los puños apretados a los costados. Había escuchado todo.
"Setenta y dos horas", repitió John. Su voz era plana, muerta. "Y cloroformo. ¿Ese es el plan de tu... de él?"
"John."
"¡No!" El estallido era áspero y violento. John subió la lámpara de la mesa. Su rostro estaba demacrado, los ojos enrojecidos, pero secos. Avanzó hacia la habitación. "Él quiere que me duermas y me robes. Y tú... ¿estás preocupado porque no le importa?" Soltó una risa corta y fea. "Y mi marido. ¿Mi Sherlock? ¿Enseñándole a tu John a arrodillarse?"
"John, distensión."
"¿Por qué?" John estaba ahora justo frente a él, temblando de rabia. "Es información, ¿no? Datos. Tu John es virgen por detrás. El mío es un mercenario dispuesto a chuparte la polla para conseguir lo que quiere. ¿Qué te hace sentir más celoso, Sherlock? ¿La idea de que mi cuerpo te conserva para él, o la idea de que su boca esté aprendiendo en otra polla?"
Sherlock se puso de pie. La bata se abrió por completo. "No es así."
"¡Mírame!" John le agarró la cara con fuerza, los dedos hundiéndose en sus mandíbulas. "¡Dime qué parte de esto no es exactamente así! Soñaste con él. Admitiste que lo hiciste. Y ahora sabes que él está ahí, aprendiendo, deseándolo, y estás aquí, atrapado con la versión usada."
La palabra toca como un puño. Sherlock reaccionó. Le quitó las manos de la cara y empujó a John hacia atrás contra el borde de la mesa de centro. Papeles volaron. Un vaso se cayó y rodó por la alfombra. Sherlock lo sujetó allí, su cuerpo largo presionando contra el cuerpo compacto y cálido de John.
"Usado", murmuró Sherlock, con los labios a un centímetro del oído de John. "¿Es eso lo que crees que esto es?" Una de sus manos bajó, agarró la nalga de John y la apretó con fuerza. "¿Lo que hicimos? ¿Solo un desgaste?"
John luchó, pero era un forcejeo sin convicción. Un gemido se escapó de sus labios. "Si."
"Pues voy a usarte de nuevo", dijo Sherlock, y su voz era una cosa oscura y serrada que no reconocía en sí mismo. Ya estaba erecto, su propia excitación una traición física ante la furia y el dolor. Empujó a John para que se inclinara sobre la mesa, la espalda arqueada. No había lubricante, no había preparación. Solo la baba de su boca, que escupió en su mano antes de frotarla sobre su propia polla, ya dura e hinchada.
John entendió. Agarró el borde de la mesa con tal fuerza que sus nudillos se pusieron blancos. "Hazlo", gruñó. "Demuéstrame que no eres él. Demuéstrame que eres el forastero que sólo toma."
Sherlock alineó la cabeza con su entrada, apretada y oculta. Empujo. La resistencia fue feroz, un músculo anillado que se negaba a ceder. John gritó, un sonido desgarrado de dolor inmediato. Sherlock se detuvo, inmerso sólo en la punta, sintiendo cómo el cuerpo de John se estremecía violentamente a su alrededor.
"¿Es así como lo quiere tu Sherlock?" Jadeó Sherlock, sin retroceder. "¿Virgen? ¿Apretado hasta el punto del desgarro?"
"¡Cállate!" John retrocedió, empujando hacia atrás contra él, forzando más dentro de sí mismo en un acto de automutilación descarado. Se rasgó. Sherlock sintió la sutil cesión, el calor arrepentido de la sangre, mínima pero presente. La sensación fue electrizante, prohibida. Se hundió más profundo, una embestida brutal que sacó otro grito de John.
Era violenta. Era un castigo. John empujaba hacia atrás para encontrarse con cada embestida, llorando sin lágrimas, maldiciendo entre dientes. "Sí...joder...así."
Sherlock lo agarró por las caderas, sus dedos dejando marcas en la piel, y lo embistió sin piedad. El chorreo de sangre y saliva proporcionaba una lubricación sórdida. El sonido era húmedo, crujiente, obsceno. El dolor y el placer se fundieron en una única sensación punzante; El cuerpo de John se acogió a él con una presión dolorosa e implacable. Sherlock miraba la espalda arqueada de John, la tensión en su cuello, y sabía que esto era una profanación de todo lo que el otro Sherlock protegía, de todo lo que este John atesoraba.
"Él nunca te tendrá así", jadeó Sherlock, doblando su cuerpo sobre el de John, mordiendo su hombro. "Nunca. Esto es mío. Este destrozo es mío."
El orgasmo lo golpeó como una convulsión, una onda de pura rabia física que bombeó desde su base. Gritó, enterrándose hasta el fondo, vertiéndose en aquel canal herido y apretado. Los espasmos lo sacudieron una y otra vez.
John se vino un momento después, con un gemido ahogado, su semen salpicando los papeles desordenados de la mesa debajo de él, su cuerpo sacudido por temblores incontrolables.
Sherlock se desplomó sobre él, sin resfuerzo, sus cuerpos pegados con sudor y fluidos. El olor a cobre y sexo llenaba el aire. La respiración de John era un jadeo irregular y quejumbroso. Sangraban, ambos lo sabían. Un pinchazo, una ruptura.
John habló primero, su boca contra la madera de la mesa. "Setenta y dos horas."
Sherlock cerró los ojos. El peso de su propio cuerpo le parecía insoportable. Asintió, una leve fricción de piel contra piel.
"Entonces", dijo John, y su voz ahora sólo sonaba a un agotamiento absoluto. "Tenemos tres días."