The Other Wedding Night

Chapter 6: The Farewell Kiss

La luz se desvaneció con un sonido como un suspiro ahogado. Un silencio denso y repentino inundó el espacio donde antes se encontraba el portal. John permanecía solo en la sala, con la imagen residual de la lágrima brillante aún grabada en su mente. El aire olía a ozono y a algo dulcemente metálico, que ya se desvanecía.

No se movió. Sus manos colgaban a sus costados. El dolor que había mencionado era un vacío físico bajo las costillas, una sensación cruda y desgarradora. Pero debajo de eso, latiendo como un cable de alta tensión, había una urgencia diferente. Una necesidad de confirmación, de reivindicación.

Dio media vuelta y se dirigió a la cocina. El juego de ajedrez inconcluso yacía sobre la mesa, un vestigio de un conflicto silencioso. Lo ignoró. Llenó la tetera con movimientos precisos y automáticos. El silbato rompió el silencio. Vertió agua sobre las hojas en la tetera: té Darjeeling, el favorito de Sherlock. Lo dejó reposar durante exactamente cuatro minutos.

Subió las escaleras con dos tazas.

El dormitorio principal seguía igual que cuando lo dejaron; la cama estaba hecha un lío tras su último encuentro apasionado antes del amanecer. Dejó las tazas en la mesita de noche. Luego fue al armario, lo abrió y sacó una sencilla corbata negra. No necesitaba el empalagoso olor a cloroformo. Necesitaba algo más fresco.

Se acercó a la cama, se sentó en el borde y esperó. Escuchó cómo la casa se acomodaba. Contó los latidos de su propio corazón. No tuvo que esperar mucho.

Un gemido, bajo y doloroso, provino de la sala de estar de abajo. Un golpe seco. Una serie de maldiciones crueles y familiares. Pasos pesados ​​e inestables en las escaleras.

John no levantó la vista.

Sherlock —su Sherlock— apareció en el umbral. Estaba pálido, desaliñado, sin abrigo, con la camisa por fuera y manchada con lo que parecía grasa de motor. Se apoyó en el marco de la puerta, sus ojos grises escudriñando la habitación con una intensidad frenética y calculadora. Se posaron en John, en la cama, en las dos tazas humeantes.

—John. —La voz era la suya, pero más tensa, forzada—. Informe. ¿Qué es lo último que recuerda?

John cogió su taza de té y dio un sorbo. «Estuviste en Barts. Realizando análisis isotópicos del lodo del Támesis procedente del caso Blackwall».

Sherlock entrecerró los ojos. Se apartó del marco de la puerta y entró en la habitación, observando cada detalle: el ángulo preciso de las almohadas, el libro en la mesita de noche, la postura de John. «Eso fue hace setenta y dos horas. Hay una… laguna».

“¿Lo hay?” John tomó otro sorbo. “¿Te sientes diferente?”

—Siento… —Sherlock se llevó la mano a la sien—. Hay un olor persistente. Lavanda y… cobre. Y un recuerdo somático. Presión. —Sus dedos se presionaron contra las costillas, como si buscara un moretón. Sus ojos se clavaron en los de John—. ¿Qué pasó?

John dejó la taza. Tomó la corbata negra, dejando que la seda se deslizara entre sus dedos. —Dímelo tú. Eres el detective.

Sherlock se quedó mirando la corbata, luego el rostro de John. John vio el instante exacto en que la deducción se consolidó, no por las pistas en la habitación, sino por la expresión de su propio rostro: una mirada de posesión desnuda y voraz que su esposo no había visto en una década. No era una bienvenida. Era mía.

—Una incursión —susurró Sherlock—. Un intercambio. Transferencia de conciencia. El experimento del museo… no fracasó. Se bifurcó. —Se acercó un poco más, su éxtasis analítico superando momentáneamente su desorientación—. Fascinante. Estuvo aquí. En mi lugar. Durante tres días. Y tú… tú lo sabías.

—Al principio no —dijo John con voz monótona—. Después sí. Y me aproveché de él.

Sherlock se estremeció como si hubiera recibido un golpe. La curiosidad clínica se desvaneció, reemplazada por algo más oscuro, más primitivo. «Usado».

—Me lo tiré —dijo John con franqueza y sin rodeos—. Dejé que me follara. Quería ver si notaba la diferencia. —Por fin levantó la vista y se encontró con la mirada atónita de Sherlock—. Sí que la noté. Era… más ruidoso. Menos cuidadoso. Me dejó marcas.

La mandíbula de Sherlock se tensó. Un músculo se contrajo en su mejilla. —Tuviste relaciones sexuales con un impostor.

—Tuve relaciones sexuales con el cuerpo de mi marido —corrigió John, bajando la voz a un susurro ronco—. Y necesito saber que vuelve a ser tuyo. Ahora mismo.

Se puso de pie. Acortó la distancia entre ellos. Sherlock no retrocedió, pero su postura era rígida, defensiva. John se llevó la mano a la camisa manchada y empezó a desabrocharse. «Dijo que le estabas enseñando a su John a chupar pollas. Que su John estaba guardando su culo virgen para ti. ¿Eso también te pareció fascinante?»

Sherlock contuvo la respiración. —El intercambio de datos fue…

—Cállate —dijo John, apartando la camisa de los hombros de Sherlock. Cayó al suelo. Apoyó la palma de la mano contra el pecho de Sherlock, sobre su corazón. Los latidos eran frenéticos, rápidos como los de un conejo—. Estuvo dentro de mí anoche. Tan profundo que lo sentí hasta en los dientes. Sangré por él. Ahora necesito que seas más profundo. Necesito que lo borres.

Tomó la corbata negra y se la pasó alrededor del cuello a Sherlock, sin apretarla, solo sujetando los extremos. Una correa. Una declaración. «Demuestra que eres mi Sherlock. Demuestra que sabes cómo destrozarme mejor que cualquier desconocido».

El desafío flotaba en el aire, tóxico y electrizante. Los ojos de Sherlock, desorbitados por la traición y una creciente y furiosa excitación, se desviaron de los ojos de John hacia la corbata que sostenía en sus manos. El último vestigio del científico se desmoronó.

Agarró los extremos de la corbata, tirando de John hacia adelante y uniendo sus bocas con fuerza. El beso no se parecía en nada a la tierna desesperación del otro. Esto era conquista. Dientes, un choque de lenguas, un gruñido que vibró en ambos. Tenía un sabor a rabia y posesión.

—¡En la cama! —gruñó Sherlock contra su boca, empujándolo hacia atrás. John cayó sobre el colchón, retrocediendo a trompicones hasta que su cabeza golpeó el cabecero. Sherlock lo siguió, arrastrándose sobre él, como una pantera reclamando su territorio. No desnudó a John; lo desgarró. Los botones de la camisa de John salieron volando con pequeños chasquidos. La tela se rasgó, dejando al descubierto su pecho. La boca de Sherlock estaba por todas partes: mordiendo un pezón, succionando un moretón sobre el esternón de John, sus manos tirando de los pantalones de John, arrancándoselos junto con los pantalones en un movimiento brutal.

John estaba duro, dolorosamente duro, su pene golpeaba contra su estómago. Sherlock se sentó sobre sus talones, con los pantalones desabrochados, su erección al descubierto, gruesa y enrojecida. Miró a John tendido bajo él, enrojecido y desgarrado, y su expresión era de pura y absoluta venganza.

—Sangraste por él —repitió Sherlock con voz gutural. Escupió en la palma de su mano, un sonido áspero y húmedo, y se lubricó. No tocó a John, no lo preparó. Simplemente rozó la punta de su pene contra la entrada de John, aún flácida y sensible de la noche anterior, todavía ligeramente dolorida—. Gritarás por mí.

Empujó. Fue un estiramiento violento y ardiente. John gritó, arqueando la espalda, arañando las sábanas con los dedos. Le dolía. Era lo que debía doler. Sherlock observó su rostro, cada espasmo de dolor, y se hundió más profundamente, implacablemente, hasta quedar completamente dentro, con los testículos apretados contra la piel de John.

—Se ha ido —siseó Sherlock, mientras sus caderas iniciaban un ritmo implacable. Cada embestida era como un pistón, destinada a magullar, a marcar. El armazón de la cama se estrelló contra la pared con una fuerza que sacudió la habitación—. Cada centímetro que le diste… es mío. Este calor. Esta estrechez. Mía.

John solo podía jadear, cada golpe le arrebataba el aire de los pulmones. El dolor era intenso, impactante, como un bisturí que atravesaba la niebla de la pérdida. Era justo lo que necesitaba. «¡Sí! Dios, sí… ¡aprovéchalo… aprovéchame!»

Sherlock se inclinó, apoyando las manos a ambos lados de la cabeza de John. Su sudor goteaba sobre el rostro de John. —¿Te hizo suplicar? —preguntó, embistiéndolo con fuerza—. ¿Te hizo correrte tan fuerte que viste estrellas?

“No… así no… nunca así…”

«Porque él no era yo». La mano de Sherlock se deslizó entre ellos, su puño cerrándose alrededor del pene de John, acariciándolo al ritmo de sus brutales embestidas. El doble asalto era abrumador: la abrasadora plenitud interior, la áspera fricción exterior. La visión de John se nubló.

—¡Dilo! —rugió Sherlock.

—¡No eras tú! ¡No eras tú! —gritó John, arrebatado de la confesión. Su clímax estalló, violento e imparable, dejando marcas de semen en su pecho y en el puño de Sherlock. Su cuerpo se contrajo con fuerza alrededor del pene de Sherlock, ordeñándolo durante las convulsiones.

Sherlock llegó con un gemido desgarrador, todo su cuerpo se tensó, penetrando una última y devastadora vez mientras pulsaba dentro de John, inundándolo, su frente cayendo sobre el hombro de John con la fuerza del impacto.

El silencio que siguió solo se rompió por sus respiraciones entrecortadas y sollozantes. El olor a sexo y sudor era abrumador. Sherlock permaneció dentro de él, ablandándose, sus cuerpos pegados.

Lentamente, Sherlock se movió y se retiró. John se estremeció ante el vacío, el dolor fresco y profundo. Sherlock se giró boca arriba a su lado, mirando al techo, con el pecho agitado.

John yacía inmóvil, exhausto, con el hueco bajo sus costillas ahora lleno de un dolor diferente, más familiar. Giró la cabeza. El perfil de Sherlock era afilado, impasible.

—Estás enfadado —dijo John con voz ronca.

"Sí."

“También estás más duro de lo que te he sentido en años.”

Sherlock no lo negó. Giró la cabeza y sus ojos grises se encontraron con los de John. La furia seguía ahí, pero bajo ella latía algo más: un hambre cruda e inquietante. «Te mostró algo», afirmó Sherlock. «Y tú le mostraste algo a él. Cambió el conjunto de datos. Para siempre».

John extendió la mano y sus dedos recorrieron la marca roja que la corbata había dejado en el cuello de Sherlock. «Le mostré lo que es ser amado por mí. Y él me mostró lo que es ser… prestado». Hizo una pausa. «Prometió luchar por su John. Ser mejor».

La mirada de Sherlock se volvió hacia adentro, calculadora. «Se ha introducido una variable en su realidad. Provocará efectos en cadena impredecibles». Volvió a mirar a John, y su mano se posó sobre la de él en su cuello. Su toque fue posesivo, definitivo. «Pero esta realidad es mía. Este cuerpo es mío. Esto…» Apretó la mano de John con fuerza. «…es mío. Nadie lo toma prestado de nuevo».

Lo atrajo hacia sí, no para tener sexo, sino para un abrazo intenso y apasionado. John hundió el rostro en el cuello de Sherlock, inhalando el aroma de su hogar, de la grasa del motor y de su propia piel, de una mente singular, brillante e irritante que, con todos sus defectos, era enteramente e irrevocablemente suya.

Afuera, Londres seguía su curso. En la cocina, dos tazas de té Darjeeling se enfriaban junto a una partida de ajedrez olvidada. Arriba, entre los restos de su cama, se abrazaban, dos seres heridos que reforzaban su vínculo en la oscuridad, seguros de una sola cosa: la puerta entre mundos estaba cerrada, pero los fantasmas que había dejado entrar rondarían los espacios entre sus caricias durante mucho, mucho tiempo.

El peso del brazo de Sherlock sobre su pecho era el único ancla que John tenía. Se concentró en él, en la leve y rítmica presión del pulso contra sus costillas, para acallar el eco de la voz del otro hombre. Setenta y dos horas. Use cloroformo. Los fantasmas no eran silenciosos; eran una alteración permanente en la presión de la habitación.

Abajo, las tazas de té frío reposaban junto al tablero de ajedrez, una instantánea congelada del momento antes de que el mundo se partiera. Arriba, la evidencia era visceral: el ardor en sus músculos, el dolor punzante y específico entre sus piernas, el sabor metálico del territorio conquistado que aún le cubría la lengua. La respiración de Sherlock se había vuelto monótona, con el ritmo superficial de un depredador en reposo, pero John sabía que no estaba dormido.

—Lloró —dijo John en la oscuridad. Sus palabras eran ásperas como la grava.

El brazo de Sherlock se tensó ligeramente. "¿Quién?"

—Tu otro. El que regresó. —John tragó saliva—. Cuando se activó el portal. Justo antes de que entrara. No emitió ningún sonido, pero la luz iluminó su rostro. Estaba llorando.

Un largo silencio se prolongó, interrumpido por el lejano murmullo de Baker Street. «Irrelevante», afirmó finalmente Sherlock, pero la palabra carecía de su habitual contundencia. Era una observación, no un rechazo.

—¿En serio? —John se movió, girándose de lado para mirar el pálido perfil de Sherlock—. Te tuvo durante tres días. En su cabeza. En su cama. Aprendió cómo soy cuando estoy… prestado. —Dejó la palabra malsonante en el aire—. Y le destrozó irse. ¿Qué te dice eso?

«Me indica que tu variable produce una entropía emocional impredecible en todas las realidades observables». Sherlock giró la cabeza, y sus ojos captaron un rayo de luz de luna que entraba por la ventana. Brillaban, eran analíticos, pero el brazo que rodeaba a John lo atrajo hacia sí. «No me dice nada útil».

La risa de John fue un suspiro breve y húmedo. —Mentiroso —dijo, apoyando la frente en el hombro de Sherlock—. Eso demuestra que intentará reconstruir lo que tenemos. Con su John. Eso demuestra que es posible. Incluso para un hombre como tú.

Sherlock no replicó. Levantó la mano, sus dedos se enredaron en el cabello de John, no acariciándolo, sino sujetándolo con una presión firme y tranquilizadora. El agarre posesivo de antes seguía ahí, latente. «Dejó un rastro. En mi palacio mental. Pasillos que no diseñé. Recuerdos de… procedimientos. De las escenas del crimen de su Londres. Los datos están contaminados».

—Bienvenido al club —murmuró John, mientras sus labios rozaban la piel de Sherlock—. Mi cuerpo también está contaminado. Todavía puedo sentir dónde me folló. El ángulo exacto. El estiramiento.

La mano que le acariciaba el cabello se detuvo. La respiración de Sherlock se entrecortó, solo una vez. «Detalle», ordenó, y su voz se volvió tan tensa que John la sintió hasta en los huesos.

—Le gustaba mirar —susurró John, usando la confesión como arma y seducción—. Me obligaba a mirarlo. Me obligaba a decir su nombre mientras estaba dentro de mí. Se corrió tan profundo que podía saborearlo en mi garganta.

Sherlock se movió. No fue un movimiento suave. Se giró, inmovilizando a John bajo él entre las sábanas, separando las piernas de John con las rodillas. La luna iluminaba los rasgos marcados de su rostro; todo rastro de sueño había desaparecido, reemplazado por una intensidad febril. «Tú permitiste esto».

—Lo exigí —dijo John, arqueándose hacia arriba y encontrándose con la firmeza del cuerpo de Sherlock—. Lo usé para intentar sentirte. Era un sustituto patético. Sus manos no eran las adecuadas. Su voz no era adecuada. La forma en que me llenaba no era adecuada.

Un gruñido sordo escapó de los labios de Sherlock. Se frotó contra John, la áspera fricción de sus erecciones aliviando el dolor persistente. «Eres un imán para el caos».

—Tu caos —jadeó John, aferrándose a la espalda de Sherlock—. Siempre tuyo. Acaba de demostrarlo. Siendo una copia vacía. —Enganchó una pierna en el muslo de Sherlock, acercándolo más—. Demostró que eres el único que puede arruinarme de verdad. Así que hazlo. Otra vez. Marca sobre sus marcas.

La boca de Sherlock se posó sobre la suya, un beso brutal y absorbente que le robó el aire y la razón. No se parecía en nada a la desesperada ternura del otro. Era una reconstrucción, hueso contra hueso, una reescritura de la memoria celular. Mordió el labio inferior de John, un punzante dolor que se transformó en un calor cobrizo. —¿Cómo? —preguntó contra la boca de John—. ¿Cómo te tomó?

—Por detrás —jadeó John, interrumpiendo el beso—. Sobre la mesa. Estaba enfadado. Fue violento.

"Muéstrame."

La orden era absoluta. John lo empujó, y Sherlock se giró boca arriba, una columna oscura contra las sábanas. John no dudó. Se sentó a horcajadas sobre las caderas de Sherlock, pero en lugar de hundirse, se giró, ofreciendo su espalda, bajando hasta que sus manos se apoyaron en las rodillas de Sherlock. La posición era vulnerable y expuesta, obscena. La luz de la farola iluminaba la curva de su columna, las pálidas nalgas, aún ligeramente rosadas por lo sucedido antes.

Escuchó la respiración entrecortada de Sherlock. Sintió la presión áspera y caliente del glande de Sherlock rozándolo, sin penetrarlo, solo ocupando el espacio. —¿Así? —preguntó Sherlock con voz ronca.

“Así”, confirmó John, haciendo un gesto de resistencia, un cambio mínimo y sugerente.

Las manos de Sherlock se aferraron a sus caderas, sus dedos hundiéndose en los moretones que le había dejado una versión diferente de sí mismo. No se guió. Tiró de John hacia él con una embestida salvaje y penetrante.

John gritó. La quemadura fue inmediata, abrasadora, una intensidad desgarradora que aniquiló cualquier otro pensamiento. Fue perfecta. Sherlock lo sujetó allí, completamente atravesado, su propio cuerpo temblando por el esfuerzo de controlarlo. —¿Sintió esto? —preguntó Sherlock entre dientes, con la voz tensa.

—No —sollozó John, con un dolor glorioso y aniquilador—. Nunca esto. Nunca tú. Joder.

Sherlock comenzó a moverse, con movimientos cortos y punzantes de sus caderas que rozaban cada nervio. El sonido era húmedo, carne chocando contra carne, la cama protestando con cada embestida. John lo vio. No era más que un recipiente para este dolor, esta demanda, su propio pene goteando sobre las sábanas.

Una de las manos de Sherlock rodeó su cadera, sus dedos callosos se enroscaron alrededor de la erección de John, sacudiéndolo con un ritmo brusco y apretado que acompasaba sus embestidas. «Olvidarás su tacto», gruñó Sherlock, su aliento caliente sobre la espalda de John. «Olvidarás su sonido. Este es tu único dato. Este estiramiento. Esta profundidad. Mía».

—¡Tuyo! —exclamó John con la voz quebrada, mientras el doble ataque lo lanzaba hacia el borde—. Dios, Sherlock, soy tuyo, soy tuyo, soy...

Su orgasmo lo recorrió, una explosión de luz y presión, con manchas de semen que mancharon las sábanas arrugadas. Sus músculos internos se contrajeron violentamente alrededor del pene de Sherlock, y con un último grito entrecortado, Sherlock lo siguió, embistiéndolo con un calor que se sentía como una marca, permanente.

El colapso fue gradual. Sherlock se separó de su cuerpo, la pérdida fue profunda. John se desplomó de lado, exhausto y temblando. Sherlock lo abrazó, atrayéndolo hacia su pecho; su piel estaba resbaladiza y fría. El silencio regresó, pero ahora era diferente. Los fantasmas se sintieron ahuyentados, momentáneamente, por la pura fuerza física del acto.

Los labios de Sherlock rozaron la mandíbula de John. «El residuo se está desvaneciendo», murmuró, como un científico que informa sobre un experimento. «Tus vías sinápticas están restableciendo los patrones correctos».

John soltó una risa débil y cansada. "¿Pasé la prueba de esfuerzo, doctor?"

—Los datos son prometedores —dijo Sherlock, apretando los brazos—. Pero será necesario repetir el experimento varias veces. De forma exhaustiva. Para eliminar por completo la corrupción.

John cerró los ojos, sintiendo por fin el verdadero peso del sueño que lo envolvía. En el pasillo, una tabla crujió, la vieja casa se asentaba. Pero en la oscuridad de la cama, por ahora, la única presencia era el peso sólido y familiar del hombre que lo abrazaba, el agarre posesivo de sus manos y el lento y sincronizado latido de dos corazones que insistían, contra toda lógica y teoría multiversal, en pertenecerse exclusivamente el uno al otro.